– Где гулял, если не секрет? – спросил я. – А то я тебя жду, жду.
– Да так, с мужиками тут… Дела всякие. Пить, наверное, брошу скоро.
– Что за мужики?
– Ты их не знаешь. Ну что, поднимемся?
– Да нет, Аркан, мне уже пора, – кивнув на часы, проговорил я, изучая посвежевшего и даже чуть помолодевшего сержанта.
Да, сейчас он был точно такой же, как на фотографии Пеха.
– Аркан, не прячься от меня! – произнес я, глядя прямо в его светло-голубые, почти девичьи глаза.
– Не понял.
Отдать дневник? А Пех?!
Я вновь провоцировал его. ЕГО ли?
– Ладно, бывай! – произнес я и, не оглядываясь, двинулся своей дорогой.
Догонять меня Аркан не стал.
Дома я лишь скинул кроссовки и тут же углубился в чтение зеленой тетради. Начиналась она с даты четырнадцатое августа:
«Вчера опять подрались. Что самое обидное, со своим же. Мишка Шах, "сверчок" из нашего взвода, бросился на меня со штык-ножом. Я сумел обезоружить его, но он заехал мне своим бритым калганом в физиономию. Если доживу до гражданки, то придется раскошеливаться на протезирование передних зубов. Утром Мишка протрезвел и ничего не помнил. Кажется, у него капитально едет крыша. Он в боевых действиях с весны 95-го. Сперва срочником, потом по контракту. Хороший парень, когда трезвый. На гитаре играет, поет… Трезвый он последние дни почти не бывает…
К обеду Мишка снова напился и пообещал все равно кого-нибудь завалить…»
Да, было такое. Я оторвался от тетради, вспоминая то, к чему давно не возвращался даже мысленно. Да, был такой Мишка Шах из Смоленской области. В самом деле и на гитаре играл, и пел. И пулеметчик из него был лихой. До окончания контракта не дослужил, уволили за пьянку без выплат, что большая редкость… Через месяц подрался с милиционерами, одного тяжело ранил. Сейчас, если жив, отбывает срок.
Читаю дальше. Без даты:
«Опять ЧП. Из батальона сбежал салажонок из срочников по фамилии Баранов. Его грозились завалить свои же за то, что он сподобился из-за чего-то нажаловаться комбату. Вполне реальное дело – завалили бы, а потом списали бы на боевые потери. Скорее всего сволочь, сдался "чехам". Для него это шанс выжить. Иной раз такие переходят на ту сторону, берут оружие и воюют против нас. Не дай бог оказаться в плену и попасть к такому бывшему зачмыренному салаге в лапы. Кожу с живого снимет…»
Припоминаю и это. Сгинул Баранов, ни мы, ни фээсбэшники его не нашли. Ни живого, ни костей… Перелистываю страницу, вновь дата.
«12 сентября. Женщину сбросили с вертушки…»
Про «белые колготки» слыхали все, но лично с ними сталкивались единицы. Аркану «посчастливилось». Она русской оказалась, а не эстонкой и не литовкой. Из Череповца… Вычислил ее Аркан. Я тогда в другом месте был, подробностей не знаю. Знаю лишь, что он за ней почти трое суток гонялся. Поначалу даже не знал, что это баба. Ведь про эти самые «колготки» больше писали, а те, кто воевал, их не больно-то видели. Аркан ее засек с помощью все того же зеркальца, а как увидел, что это молодая интересная женщина, винтовку выронил. Снайперша зевать не стала, тут же по Аркану и пальнула. Он ведь, когда винтовку выронил, демаскировался. Ночной прицел у «СВД» серьезный недостаток имеет. Если резко отвести от глазной впадины, он дает отчетливый зеленый отсвет, словно фонарик с зеленым стеклом. Баба среагировала тут же, а Аркана спасло то, что за винтовкой нагнулся. Снайперша судьбу искушать не стала, решила отступить. Аркан же успел предупредить наших из антиснайперской бригады. Выловили красавицу. Поначалу все нормально было, даже не били. Почти. Погрузили в вертолет, повезли на базу. А по дороге она что-то не то сказала старшему конвоя. Тот прапорщик был безбашенным и в дискуссию вступать не стал. Выкинул с борта под одобрительные реплики…
Далее исчеркано, обрывистые слова, фразы, какие-то причудливые узоры. Рисовать Аркан не умел. Пара страниц и вовсе пустые, а далее следующее:
«Дал в морду. Кому и за что, сам не понимаю. Взводный сказал, что мой "чердак" капитально поехал…»
Это была последняя запись во фронтовом дневнике сержанта-контрактника Терентьева. Больше в тетради ничего не было, кроме все тех же уродливых узоров.
4
Я отложил тетрадь в сторону. Что теперь с нею делать? Проникнуть обратно к Аркану и подбросить ее за диван? Что со мной? Всего за два с половиной дня я превратился в охотника на друзей. Нет, не друзей даже. Эти ребята были моими однополчанами. Это больше чем дружба. Это братство. С другом можно поругаться, отойти от него. А брат – это уже навсегда. Какой бы он ни был, ни за порог, ни из сердца его не выкинешь.
Я не верил в то, что Аркан «черный снайпер». Болезненный, выброшенный из этой жизни человек, которого не спасла реабилитация госпожи Кольцовой. Страшные, мучительные вещи записывал он в тетрадь, носил с собой… Я решительным шагом подошел к балконной двери, раздвинул шторы и открыл ее. Вчера вот здесь меня выцеливал КТО-ТО. Он, может, и сейчас там, в черном окне. Роки и Гор были дома… Правда, оба как-то торопливо говорили со мной и оба утром перезвонили. Аркан… Нет, не хочу думать про Аркадия. Я вжался спиной в стену, почти гипнотическим взглядом уставился в безмолвное черное окно соседней пятиэтажки. И тут…
Нет, это было не мерцание прицела, резко отведенного от глазной впадины. Это было не мерцание, это была вспышка! От осознания того, что сейчас пронеслось точно флеш-вспышка в моей голове, мне чуть не стало дурно. Я, кажется, придумал отличный сюжет для будущего киносценария, но не дай бог, если этот сценарий написан до меня и реализовываться будет не на съемочной площадке, а в моей собственной жизни… Я схожу с ума? Да нет, логическая связь выстроена достаточно четко, по драматургии, которую на курсах преподавал Одельша Александрович Агишев, у меня всегда было «отлично».
Если правда то, что сейчас возникло в моем сознании, мне конец. Как и тому человеку, кого мой любезный «заказчик» выбрал на роль «черного снайпера». По его драматургии мы должны будем просто поубивать друг друга. Таким образом, концы будут обрублены наглухо.
Из оружия у меня явара и два пластмассовых пистолета с пульками-шариками. Если все ТАК, я обречен. Тем не менее буду отбиваться. Яварой, пистолетиками-шариками. Я быстро вернулся в комнату и набрал мобильный номер фээсбэшника.
– Я недалеко от тебя, – отозвался полковник на мою просьбу немедленно приехать. – Буду через пятнадцать минут.
Он и должен быть недалеко от меня, этот мой полковник… Не прошло и пятнадцати минут, как фээсбэшник появился на пороге моей квартиры.
– Я хочу серьезно поговорить, – произнес я, когда мы вошли в комнату.
– Что-то случилось? – заметно насторожился он.
– Да, – кивнул я. – Мне кажется, все не совсем так, как ты изложил мне во время нашей первой встречи.
– И как же?
– Никакого «черного снайпера» нет.
– А кто же есть? – поинтересовался полковник без тени усмешки.
– Кое-кто другой, – проговорил я, стараясь держаться как можно спокойней и уверенней.
Явара и заряженный пистолетик были рядом.
– Предупреждаю: все свои соображения я изложил в отдельном послании и в случае моей смерти они станут достоянием широкой общественности, – сообщил я полковнику почти в ультимативном тоне.
Тот не изменился в лице, держался как ни в чем не бывало.
– У меня есть ощущение, полковник, – продолжил я, – что кто-то специально натравливает меня на моих боевых товарищей. Провоцирует, распаляет. Кто-то третий.
– Ты думаешь, это я? – тут же спросил он.
– Если это так, то лучше остановиться! – Мне с трудом удалось сдержать себя, чтобы не сорваться на крик. – Мне уже многое известно!
– Что именно? – поинтересовался он, опять же без усмешки и иронии.
– Струмилин, ваш офицер, был ликвидирован как носитель некоей информации. Очень опасной. Для того чтобы спрятать концы, организовывается операция прикрытия. «Черный снайпер» – выдумка, его нет. Но убийство высокопоставленного контрразведчика не может быть нераскрытым. Для этого в игру подключили меня. Я должен взять кинутый вами кончик нити, размотать его и прийти к… одному из своих однополчан. В финале четвертого дня между нами происходит схватка. В итоге – два трупа. Один – частный детектив-неудачник Алданов, а второй… Кто должен быть вторым трупом?
– Не знаю, что сказать тебе… – по-прежнему с непроницаемым лицом проговорил фээсбэшник. – Писатель ты неплохой. С фантазией и образным мышлением. Видишь, я кладу руки на стол и не двигаюсь.
Он и в самом деле положил руки на стол, видимо, чувствуя, что я готов среагировать на любое резкое движение.
– Ты демонизируешь нас. И нашу организацию, и меня, – глядя мне в лицо, проговорил полковник.
Он, в свою очередь, точно гипнотизировал меня. Его спокойствие действовало на меня не то отрезвляюще, не то, наоборот, парализующе.
– Господин полковник, я очень хочу доверять вам, – неожиданно для себя перешел я на «вы».
– Но ты этого сделать не можешь, – закончил за меня фээсбэшник. – Что же, говорю тебе все как есть…
В комнате вновь повисла пауза.
– Я клянусь тебе, Володя, что ты ошибаешься, – не отводя взгляда, продолжил он. – Я клянусь тебе своей дочерью. Понимаешь?
Я ничего не ответил. Такие слова человек даром не произносит.
– Третьего нет, Владимир. Подумай сам, если бы я не доверял тебе, то держал бы под колпаком. И менты к тебе близко не сунулись бы… Тогда, когда вы их с Пехом заломали. Я держу слово. Открою тебе: я, как и ты, действую по собственной инициативе. Наша служба отрабатывает версию, связанную с чеченцами, а МВД – сугубо криминальную. Я же с самого начала верил в существование этого непонятного убийцы-мстителя. И мне нужен ОН! Струмилин был моим другом. Еще со школы КГБ. Начальство же не одобряет моих действий. И вообще… Я надеялся на тебя. Даже после «охоты» готов был оплатить все твои труды и риск.
– Откуда деньги, если все это «частный сыск»?
– Это мои деньги. Я помог одному… влиятельному человеку, и он отблагодарил меня. Сейчас мне нужен убийца Струмилина. Все.
Все так все. Деньги, по правде говоря, для меня нелишние… О, как похоже все на правду! Как велик соблазн отправиться сейчас к Аркану и… Нет, стоп!
– Можно убрать руки? – спросил полковник. – Я хочу кое-что тебе показать.
– Хорошо, – сказал я, не вынимая рук из кармана.
Фээсбэшник медленным движением извлек из внутреннего кармана две цветные фотографии. На первой были изображены двое мужчин. Оба в камуфляжной форме, но без знаков различия. Одним из мужчин был мой полковник, другим – погибший Струмилин. Я видел ранее его изображение в материалах, представленных полковником. Фотография была похожа на ту, что оказалась у Пеха. Только там нас много, а тут всего двое.
А со второй фотографии беззаботно улыбалась девочка лет четырнадцати. У нее были вьющиеся каштановые волосы и веселые светло-карие глаза.
– Это моя дочь Ирочка, – пояснил полковник.
Сейчас по правилам драматургии я должен произнести: «Прости, полковник. Верю!» Но я почему-то этого произносить не тороплюсь. Нету никого у полковника. Только я, антиснайпер и фантазер, который при первой же трудности, первом противоречии сигает в кусты. Поверить полковнику? Хочется, но… Я должен проверить его окончательно. Проверить прямо сейчас, даже рискуя собственной башкой.
Я подождал, пока он уберет фотографии, а затем поднялся в полный рост и вытащил из кармана пластмассовый пистолет. Отличить его от настоящего можно было лишь при ближнем рассмотрении.
– Встань! – изменившимся голосом резко скомандовал я.
– Ты что?! – дернул бровями, не совладав с собой, фээсбэшник.
– Встань!!! – заорал я, наводя пластмассовое дуло прямо в полковничий лоб.
Если полковник не один, то его прикрывает как минимум пара-тройка серьезных невидимых ребят. Так просто, в одиночку, его бы на меня не пустили. А это значит, что весь наш разговор прослушивается и погибнуть полковнику не дадут… Мы стояли прямо перед окном, перед раздвинутыми шторами. Нас отлично было видно с крыши и чердака соседнего дома. И сейчас…
Сейчас меня убьют. Прямо сейчас. Издали не видно, что пистолет игрушечный. Впрочем, он и вблизи выглядит вполне натурально… Полковник должен не дать это сделать, подать «своим» команду, или… Или я не смогу додумать эту мыслишку.
Но я ее додумываю. И мы по-прежнему стоим друг напротив друга. Пластмассовый ствол нацелен полковнику в голову. И полковник молчит… Секунды бегут одна за другой. Третья, четвертая, пятая.
И тут я опускаю свое «грозное оружие». Одни мы… Все, верю, полковник!
– Извините, – снова на «вы» произнес я, отбрасывая пистолетик в угол.
– И все-таки я не ошибся в тебе! – присаживаясь на диван, размеренно проговорил полковник. – Теперь я уверен, ЕМУ от тебя не уйти.
А я молчал. Он не ошибся во мне?! Да кто я такой?! Дешевый выдумщик, паникер, трус. Зачем было брать на понт честного дядьку?!
Просто я отказывался верить, что ОН – это Аркан, Роки или Гор.
Я и теперь до конца не верил. Но жизнь не кино и не повесть. В ней все проще и страшнее.
И хода назад у меня нет. ЕМУ от меня не уйти. Полковник не должен ошибиться.
5
– Все были дома? – переспросил фээсбэшник, выслушав мой рассказ о вчерашнем.
– Все… Кроме Аркана, – не выдержав, сказал я правду.
– А двое других долго говорить с тобой не пожелали?
Я не ответил, образовалась длинная пауза.
– Знаешь что? – проговорил он. – Ты лучше отдохни сейчас. Ни о чем не думай, утро вечера мудренее.
Часы между тем показывали шестнадцать часов двадцать две минуты. Вечер еще только близился.
– Третий день проходит, – напомнил я.
– Что ж поделаешь! Еще не факт, что это Аркан.
– Струмилин был твоим другом. Если хоть какая-то зацепка… – начал вслух размышлять я.
– Однажды он мне рассказал кое-что. Но это серьезно, разглашению не подлежит.
– Можешь не говорить, – пожал я плечами. – Только за что нам тогда хвататься?
– В общем, во время второй чеченской кампании Струмилин выполнял специальное задание. Ему удалось выйти на контакт с одним из полевых командиров. Имя говорить не буду, не спрашивай. Струмилин склонил его к сотрудничеству. Не задаром, конечно же… Но тот готов был сложить оружие, распустить отряд и влиться в состав новой администрации. Такой исход был многим не по душе.
– А тебе? – спросил я.
– Как сказать? Это был законченный бандит. Он убивал наших ребят во время первой войны. Резал, вешал. Мразь, одним словом. Но тогда… Решение было принято на самом верху. Бандита и его шайку амнистировать и помочь трудоустроиться при новой власти. Все происходило в абсолютно секретной обстановке, все переговоры. А ведь на этого бандита охотились не только мы, но и армейцы, и МВД. И никто из них не был в курсе. Одним словом, двое спецов сумели выследить полевого командира и, если бы не действия Струмилина и подчиненных ему бойцов спецназа ФСБ, бандита наверняка грохнули бы.
– И были бы по-своему правы, – сказал я. – А что за спецы?
– ВДВ, ГРУ или морская пехота, неизвестно. Но спецы были армейскими, это точно, – проговорил полковник. – Наши взяли их достаточно жестко. Снайпера и прикрывающего,[2] контрактников. По счастью, без тяжких телесных… Сутки убеждали, что убивать главаря банды политически нецелесообразно и вообще теперь он наш парень. Взяли расписку о неразглашении. А при прощании один из армейцев в лицо сказал Струмилину, что с удовольствием уложил бы и его. Струмилин переживал…
– Ждал мести?
– Нет. Обидно ему было. Вроде как врага спасал, а своих ребят прессовал.
Позиция проясняется. Струмилин поймал снайпера и прикрывающего. Это значит… Да! Сомнений быть не может!
– Пех! – вскрикнул я. – Пех, старшина Гусев! Одним из них был старшина Гусев! Прикрывающим… Пех знал ЕГО! Догадался, но мне ничего не сказал. И отправился для разговора.
– А Пех видел фотографию Струмилина?
– Да. Я показал ему фотографии и материалы, что ты мне дал.
Полковник ничего не ответил.
– Узнать имя второго спецназовца нереально, – покачал он головой. – Все материалы вне допуска. Возможно, их вообще уже нет в природе.
Пех знал! Знал, кто мог убить Струмилина. Но не мог представить, что ОН сможет убить его, старшину Гусева. Своего недавнего боевого товарища. А ведь я… Я на месте Пеха поступил бы точно так же. Помчался бы на встречу и получил штык-нож под левую лопатку.
– Кто был тогда со Струмилиным? – пытался я узнать хоть что-то еще. – Что за бойцы ФСБ?
– Не знаю и узнать не смогу.
Дело ясное, гриф «секретно» никто за просто так не снимет. Во всяком случае, немедленно. А нам медлить нельзя.
– Что же ты раньше молчал? – с досадой проговорил я.
– Я и так нарушил наше правило… Пех в любом случае поступил так, как считал нужным.
Это была правда, и возразить мне было нечего.
– Ты говорил, что окажешь любую помощь, – напомнил я.
– Я не бог, – только и ответил полковник. – Ты сейчас, как ТАМ. Отступать некуда.
Я лишь махнул рукой. И действительно, куда отступать, когда сам на прицеле?
– Отдохнуть надо, Владимир, – произнес полковник, наливая уже третью чашку душистого кофе. – Телевизор включить?
Я кивнул. Надо и в самом деле хоть на полчаса отвлечься, а то можно свихнуться. Как я сегодня.
По телевизору шли очередные новости. Закадровый девичий голос комментировал следующие события: в Китае тайфун и наводнение, во Франции юбилей десанта в Сен-Тропезе и свастика на соборе Парижской Богоматери, в Ливане самый большой в мире сэндвич, в Великобритании шоу воздухоплавателей и опять же наводнение… В Брюсселе выложили ковер из бегоний… С каждым днем о событиях в самой России говорится почему-то все меньше и меньше. По счастью, молчат и о «черном снайпере». На экране закончился брюссельский репортаж и появилась вытянутая физиономия некогда популярного либерального политика с кудрявой шевелюрой и такими же кудрявыми речами. У меня он не вызывал ни симпатии, ни отвращения. Иногда его интересно было послушать, особенно после того, как он с треском провалился на последних выборах. Ведущая задала ему дежурный вопрос о сегодняшнем политическом дне. Кудрявый политик ответил следующее: