Андрей Агафонов Запах крови
1. Лимоны
Солнечный летний вечер, к перекрестку подкатывают две машины. В одной сидит миловидная моложавая блондинка, в другой — брутальный брюнет, слегка похожий на Джереми Айронса. Оба напевают. Причем, судя по движению губ, одно и то же.
Опустив стекло, брюнет что-то говорит блондинке. Та переспрашивает:
— Что?
— Я говорю, мы с вами на одной волне!
И медленно-медленно басом через замершее, замерзшее, не до конца опущенное стекло в бледнеющее лицо блондинки:
— Паркуйся вон там, выпьем чего-нибудь.
* * *В темной спальне с зашторенными окнами на смятых простынях голое с пушком плечо блондинки, сидя на кровати к ней спиной, брюнет натягивает трусы, потом брюки, при этом продолжает говорить:
— Если уж говорить про зависимость, у меня была одна девушка, я никогда не знал, будет у нас с ней сегодня что-нибудь или нет. Она этого не любила. Была холодна как лед. Зато у нее была большая горячая грудь. Однажды, когда она впала в депрессию, я к ней месяц приходил, и она меня не подпускала ближе чем на расстояние вытянутой руки. А я отпаивал ее чаем и вином и говорил разные покорные слова. И что же? Благодаря вот этому драйву, будет, не будет, я с ней не мог никак расстаться, пока она сама меня не бросила. Потом появилась другая, она так смеялась, когда я ей рассказывал про свои мучения. Надо же, говорила, быть такой дурой. Если любишь, нельзя мучить любимого человека. Ну и что ты думаешь, очень скоро у нас с этой второй стали происходить странные вещи. Я как-то стал постепенно исчезать из ее жизни. Знаешь, как в кино бывает, в ужастиках — смотришь на свою руку, а она прозрачная. Или смотришь в зеркало, а тебя там нет. Мы жили в одном городе и не виделись месяцами. И все это время я ее терзал, и она очевидно терзалась. И говорила, что любит и жить без меня не может. А я продолжал таять. Чуть она меня не прикончила, сука… Ты меня слушаешь вообще?
Брюнет оборачивается к блондинке. Та равнодушно лежит щекой в луже крови. За окном в хрустальной синеве загораются белые и желтые лимоны.
2. Комендантский час
Все тот же перекресток, но уже заметно опустевший. В серых сумерках стремительно, не зажигая фар, проносятся серые автомобили. Над зданием Дома печати, качнув на пробу воздух вправо-влево, страстно и грозно взревывает сирена. Вслед за первой, близко и далеко, начинают завывать другие, и воздух становится резиновым. Опускаются металлические жалюзи на витринах. На городские перекрестки выезжают и фыркают, остановившись, БТРы с пулеметами на башнях. В желтых внутренностях бронетранспортера, откуда сквозь тусклое смотровое стекло вся улица кажется помойкой, разговаривают два черных бойца:
— А в собак-то зачем стрелять?
— Затем, что приказ.
— Люди хуже собак.
— В людей стрелять приказа нет. Только в массовые скопления и в случае угрозы.
— Собачья работа у нас.
— Задолбал. Сиди, смотри кино.
* * *За металлическими ставнями полоски света, ныряя в них, мы попадаем в просторное помещение со множеством комнат, где много смеха, шума, платьев, и сквозь беспечную болтовню едва пробивается заведенное каким-то хипстером Blue Sunday Билли Холидей.
Двое молодых людей с шарфами под горлом на майках под пиджаками обсуждают у стойки бара проблемы вампиризма:
— Так-то, если вампиры — геи, они должны пользоваться айфонами!
— Почему это вампиры — геи?
— Стильно выглядят, стильно одеваются, ходят в черном, спят днем. Конечно, геи!
— Занимаются искусством…
— Любят кожу, латекс…
— И вообще сосут.
Дружный гогот. Мимо проходит давешний брюнет, останавливается, весело смотрит одному из спорщиков в глаза, и тот перестает смеяться. Следом и второй.
— Да, — задумчиво говорит брюнет, — но зомби им милей, чем кровопийца… Время не подскажете? У меня айфон сдох.
* * *— Может, вы меня все-таки выпустите? Але! Молодой челове-ек! — женщина с сокрушительной улыбкой подходит к стеклянной будке охранника. Тот устало, уже в который, видимо, раз, повторяет:
— Женщина. Я же вам говорил, комендантский час, поторапливайтесь. Вы меня слушали? Не слушали. Теперь я вас не слушаю.
— Вы думаете, мне охота с вами до утра тут торчать?
— Я не знаю, что вам охота, и мне неинтересно.
— А если я вам тут разнесу сейчас все?
— Разносите. Приедет полиция. Я скажу, что вы пытались выйти на улицу после комендантского часа. Дальше знаете, что будет.
— Ну пожалуйста, выпустите меня. У меня машина вон там стоит. Ну пожалуйста-пожалуйста-пожалуйста. Я сразу же — вот так — быстренько! — уеду! И никто не увидит! А?! Ну меня дома жду-у-ут!!!
Охранник начинает колебаться.
* * *Деликатно утирая рот платочком, брюнет выходит из мужского туалета и с ходу цепляется к компании девочек слегка за тридцать, вклинивается в стайку, улыбается одной, прижимается к другой, исчезает в отдалении, весь такой обласканный вниманием дам.
В туалет заглядывает нерусскоговорящая уборщица. Видит два трупа с вязаными шарфами на шеях на майках под пиджаками. Усатые губы уборщицы недовольно шевелятся. Она беззвучно закрывает дверь и, переваливаясь, отправляется в подсобку переодеваться.
* * *— Смотри, какая идет, — говорит один другому в бронетранспортере. — Ловим?
По улице летящей походкой несется из магазина домой уже знакомая нам покупательница.
— Тетка же! — отвечает второй и, присмотревшись, добавляет: — так-то прикольная…
— Пошли.
— Мальчики, вам чего? — улыбается она, когда двое вибрирующих солдат выскакивают на нее из темноты. Один наводит на нее автомат. Второй улыбается:
— Ты моя девочка!
Внезапно его лицо, выступающее из мрака как желтое масляное пятно, странно морщится, как будто выпускают воздух из воздушного шарика, он задирает руки к горлу и опрокидывается назад в темноту. Первый успевает нажать на спусковой крючок и протатакать в ночное небо из автомата, прежде чем его лицо превращается в кубик Рубика из мяса и косточек.
— Не люблю, когда они смеются, — жалуется брюнет, протягивая руку опешившей женщине из магазина. — Я провожу?
— Д-да, — говорит она, с усилием кивая головой, — да, конечно!
Когда женщина с брюнетом уходят, из темноты, мелко дрожа, выступают две уличных собаки. Они несмело нюхают кровь солдат. Вид у них очень больной.
3. Тихие дни клише
Жаркий день. Под печальное рэгги группы 1 °CС по узкой улочке пригорода медленно едет рейсовый автобус ПАЗ. Вильнув задом, сносит щит социальной рекламы о вреде наркотиков и въезжает в забор. Вокруг неспешно собираются жители. За рулем сидит труп. Над ним вьются мухи.
Из задней двери автобуса, матерясь и причитая, выползают пассажиры.
Один из них ушибся сильнее других, это мужчина лет сорока, в мятой рубахе, расписанной под стилизованную марихуану, и светлых летних брюках. Пару раз он падает, поднимается, кое-как отряхивает себя и продолжает идти.
— Мужчина! Подождите, я скорую вызову! — пытается остановить его тетка предпенсионного возраста. Он мотает головой и упрямо идет дальше, в одному ему известном направлении.
Из-за заборов заливаются лаем, душат себя цепями псы.
* * *Брюнет и женщина в постели. Женщина курит, периодически разгоняя дым рукой. Между грудей ее течет тоненькая струйка пота. Голова на сгибе его руки.
— Скажи, почему я? Есть моложе… Сиськи больше… Ты же мог просто мимо пройти.
Некоторое время он молчит. Она поворачивается к нему лицом, смотрит в глаза доверчиво и прямо. Он улыбается:
— Потому что только таких, как ты, и стоит защищать, — морщится от собственного пафоса, но добавляет: — Только ради таких, как ты, и стоит жить.
— Ну что ты вре-ошь! — она фыркает и утыкается в него лицом. Ее волосы щекочут его нос, и он счастлив.
* * *Мужик в мятой рубахе задумчиво изучает собаку, сидящую на другой стороне улицы. Собака задумчиво изучает мужика. Между ними проезжает колонна бронетехники. Когда пыль рассеивается, собаки уже нет.
* * *— Снимаете?
Суетливый мужичок в комбинезоне, обвешанный оружием, в очках с сильными диоптриями, отчего глаза кажутся плавающими пиявками в маленьких аквариумах, выбирает позицию, позволяющую встать между трупами так, чтобы были видны выбитые мозги и его амуниция одновременно. Оператор кивает:
— Начинайте, Федор Иваныч.
— Эти мирные люди, — показывает коротким жестом вокруг себя Федор Иванович, — просто стояли на остановке, ждали автобуса, когда по ним шарахнула исламистская сволочь. Посмотрите, девушка даже не успела вытащить руки из карманов.
У девушки с карманами в руках, лежащей поперек проезжей части, кровавый обмылок вместо головы.
Вокруг в безопасном отдалении стоят жители окрестных домов, с непонятным выражением поглядывая на Федора Ивановича и стоящий невдалеке БТР.
— Уже третий день исламисты стреляют по городу, убивают мирных жителей. Несмотря на всю их похвальбу, им не удалось убить ни одного нашего военного. И мы обещаем, — голос Федора Ивановича начинает опасно звенеть, — что за эту кров, святую кров невинных жителей мы прольем в десятки раз больше крови! Мы будем убивать, убивать и убивать исламистов, наемников Госдепа и Саудовской Аравии! С нами Бог! И пощады вам не будет!
— Сняли? — спрашивает он у оператора. Оператор показывает большой палец. Люди начинают расходиться.
4. Замок вампиров
Рифленое стекло, за которым слышится невнятный шум. В матовую дверь со стоном страсти упирается и размазывается розовым пятном по стеклу пятерня. Следом — выше — губы, волосы. Камера отъезжает. На двери табличка «Управление социальной защиты Туруханского края». В гулком коридоре никого. Внизу между ампирными лестничными пролетами замер бдительный часовой. Дальше, дальше по коридору, в закоулок и в темноту — глухая невнятно покрашенная дверь с табличкой «Главный специалист Логан О.Е.»
За дверью в тесном кабинетике с круглыми окнами-иллюминаторами наш старый знакомый брюнет пьет чай каркаде из большой кружки со стилизованным в духе «Игры престолов» портретом Достоевского и надписью «Mother Russia».
— Так что ты думаешь? — спрашивает его умудренный тремя созывами визави в сером пиджаке и черной рубашке. — Где они, твари, сидят?
— Да прямо здесь, — ухмыляется Логан. — Через стенку. Этажом выше. Этажом ниже. В соседнем корпусе. Какая-то часть на Ленина. Слева. Справа. Сбоку. Какая разница?
— Я тебя, Олег Евгеньевич, очень уважаю, и мы все тебя уважаем, но ты иногда сказанешь, как в лужу пернешь, — сердится визави. — Мне надо что-то решать с семьей, с делами, со всем остальным.
— С Нонной, — тонко улыбается Логан.
— И с ней, и не с ней одной! А что ты думал, это цена ответственности. Легко говорить тем, у кого ничего нет и отвечать ни за что не надо. И ни за кого. Сидят в своем говне и ноют, то плохо, это не устраивает. Я таким всегда говорю — иди вешайся. Даже во время выборов, ко мне такие приходят, дай денег, купи квартиру. Да иди работай! Найди работу и иди работай! Что ты ноешь, что ты, сука, скулишь, жена беременная, детей пятнадцать штук. Я тебя заставлял их рожать? Или я виноват, что ты пальцем деланный и от рождения кривой, косой и пучеглазый? Почему общество должно тебе платить за то, что ты плод пьяного зачатия? Вот и докатились! Докатились в пропасть! Ну ты подумай, еще год назад можно было себе представить… такую ситуацию?! И нету ничего и никого, нет власти, нет силы, нет экономики, и вся эта нищая сволочь теперь требует нашей крови. Как все перевернулось, а?! Кто был ничем, тот станет всем. А теперь еще и непонятные движения у нас здесь. Ну, если мы друг за друга не будем глотки грызть, нас ведь самих на колья посадят всех. А мы что? Расселись по углам и сидим. Ждем, когда нефть спасет, а Путин выручит. Прежде чем нас эти твари прикончат хитровыебанные. И ты мне говоришь, что они вокруг. Может, и ты из них? Или я?
— Юрий Николаевич, ты не нервничай, дорогой, — улыбается Логан. — Скажи, что тебя конкретно пугает. Боишься стать, как они? А что в этом плохого?
— Да я православный человек! — начинает Юрий Николаевич.
— Даже не начинай. Мы тут не в церкви. Ну так что пугает-то? Возможность жить долго, хорошо и за чужой счет? С каких пор тебя это смущает?!
— Ты, — говорит Юрий Николаевич, наводя на Логана указательный палец. — Ты!
— Я, — мягко улыбается Логан.
— Ты! — грозя пальцем и пятясь спиной, Юрий Николаевич выходит из кабинета. Грузно спускается к полицейскому посту по лестнице, но, завидя вскочившего со стула полицая, отмахивается и проходит мимо. Серый пиджак подмышками потемнел от пота.
5. Ток-шоу
Экран телевизора, облитый краской. Из-под потеков дребезжащей строкой — черноглазая красотка в розовом пиджаке:
— Заканчивая программу, не могу вас спросить… Не могу не спросить вас, Олег Евгеньевич, простите, что бы вы хотели пожелать нашим зрителям в это сложное и непростое для всех время. Как им быть? Что вы посоветуете? — она наклоняется вперед и смотрит на своего собеседника с наивным любопытством.
— Прежде всего, — мягко говорит Логан, глядя прямо в камеру, — помните, что ваша задача сейчас — сохранить себя, свою семью. Оставьте на время глобальные задачи. Пусть их решают те, кому вы доверили представлять свои интересы. Не нужно занимать ничью сторону. Сохраняйте хладнокровие и постарайтесь не терять головы!
— Замечательный совет, — улыбается одними губами восхитительная ведущая. — Напоминаю, с нами сегодня был старший специалист (Логан делает движение губами, но безуспешно) управления социальной защиты Туруханского края Олег Евгеньевич Логан. И я, ведущая программы «Вызов» Алена Ахматова. Всего доброго, и до новых встреч!
Гаснут софиты, и на фоне тревожно-красной заставки на мгновение застывают два черных силуэта.
— Извини, я все время путаю, — улыбается Алена. Они сидят на мягком черном диване в маленькой комнате за студией.
— Да ничего, я привык, — улыбается в ответ Логан. Повисает пауза.
— Тебя что-то мучает, Олег? Ты в последнее время сам не свой.
— Иди сюда.
Она садится рядом с ним, гладит его по руке длинными тонкими пальцами с безупречным маникюром.
— Ты влюбился, да? Кто она?
— Женщина.
— Просто женщина?
— Хорошая женщина.
— Так чего ты мучаешься?
— Я не понимаю, чего она хочет от меня. Иногда кажется, что ничего. В ней столько… жизни…
— Это плохо? — чуть заметно улыбается Алена.
— Скажем так, это непривычно для меня.
— Для тебя?! Ну перестань кокетничать.
— Я не… Алена, какого черта…
Она целует ему руку.
— Ты уверена, что хочешь этого?
— Да, милый. Очень хочу.
— Хорошо… — он закрывает глаза и откидывается на спинку дивана.
Алена Ахматова, популярная телеведущая, решительным движением отводит за ухо черные пряди волос, наклоняется к нему и тонкими белыми зубами впивается в его запястье.
Экран телевизора, залитого краской, мутнеет и гаснет.
6. Выживальщики
Мужик в мятой рубашке со стилизованной марихуаной плетется мимо супермаркета, едва не натыкаясь на сидящего у стены на корточках колдыря. Спрашивает жестом, нет ли закурить. Колдырь нехотя лезет в карман, вытряхивает из пачки полусогнутую сигарету. Поджигает. Мужик затягивается и начинает гулко кашлять, хватаясь за грудь. Внезапно и звучно его кто-то хлопает по спине. Обернувшись, он видит здорового бойца в камуфляже. Лицо бойца закрыто маской. Можно только догадаться, что он улыбается.
— Полегчало, братуха? Дай пройти, — боец легко убирает курильщика с дороги, следом за ним в супермаркет входит еще пол-дюжины людей в камуфляже. В руках у них ружья, карабины, обрезы. Двое берут корзинки и сноровисто бегут по проходам, наполняя их провизией, какими-то бутылями, тряпками и прочим. Пытающегося возразить охранника без лишних слов успокаивают прикладом по голове. Кассирши тем более не настаивают на оплате. Немногочисленные покупатели спешно покидают магазин. Вся операция занимает несколько минут. На выходе двое с ружьями караулят подходы. Когда из-за угла выворачивает полицейская машина, в нее выпускают пару зарядов из дробовика. Добыча быстро погружается в багажник и салон «Мицубиси Паджеро». Двое садятся в «Мицубиси», остальные в черный «Лексус» и потрепанный «УАЗ-Патриот». Когда колонна скрывается за поворотом, колдырь заходит в магазин и тянет из рук у плачущей кассирши забытую кем-то на кассе упаковку «Рафаэлло». Мужик в рубашке тупо смотрит перед собой, обсыпая штаны пеплом.
На выезде из города перед колонной на дорогу выбредает кучка зомби. Зомби тоже в камуфляже. У одного в руках автомат. Но, судя по неуверенным движениям, он не очень представляет, как им пользоваться. Идущий во главе колонны «Лексус» сбивает двух зомби и едет дальше, УАЗ следом за ним начинает нести по дороге, разворачивает и бросает на встречную полосу под набегающий КАМАЗ. От резкого торможения «Мицубиси паджеро» сзади в головы водителя и пассажира летят незакрепленные предметы, и автомобиль тяжело сваливается в кювет. Следом за ним бредут зомби.
Мужик в мятой рубашке роется в карманах, выуживает телефон, тыкает в кнопки, подносит телефон к уху.
— Ирина, — говорит он, — это я, Сергей. Забери меня. Мне очень плохо.