Поколение «шестидесятников» можно уже не брать в расчет, это старики. Для них эпохальным событием, неким Рубиконом всегда был ввод советских войск в Прагу. По этой шкале, как по градуснику, все и всех мерили, решая, кто свой, кто чужой.
Поколение тридцатилетних, к которому Деметриос принадлежал сам и которое, как он считал, не представляло для него особой загадки, к этому самому «вводу» относилось с полным пофигизмом. В Праге, куда можно летать каждый уик-энд, отличные пивные. Чего же больше?
К поколению пятидесятилетних принадлежал Путин. Здесь доминировало сильное мужское начало. И с этим все тоже было ясно Игорю Деметриосу.
Но сорокалетние, на кого он сам всегда смотрел как на «старших», его собственных «старших»…
Школьники семидесятых – те, кто в детстве жил на дачах, кто ездил в пионерские лагеря, в эти самые «артеки» и «орленки», где самозабвенно играли в «Зарницу» и во всякие там «слеты дружин» и «советы отрядов». Брежнев в «Артек» приезжал в летнем белом костюме – благодушный, добрый, бровастый, косноязычный… Деметриос видел это в каком-то документальном фильме про ушедшую эпоху. В школе они носили красные галстуки, а дома выжимали, вышибали из предков модные джинсы. И коллекционировали в начальных классах фантики от заграничной жвачки. Фантики хранились, как великая ценность, в альбомах для марок. И на переменах велся интенсивный обмен: за розового «Дональда Дакка» с вкладышем давались пять, а то и шесть белых и желтых «ригли спермин». Ручки шариковые американские тоже считались великим богатством, потом их заменили китайские с золотым пером. На Олимпиаду это поколение впервые попробовало финские йогурты. В седьмом классе закурило – и непременно «Союз» – «Аполлон». Примерно с девятого класса мужская часть внезапно «взялась за ум» и начала интенсивно учиться, стремясь поступить в престижные вузы и обязательно с военной кафедрой. Потому что впереди уже грозно маячил Афганистан, и попасть туда в действующую армию считалось полной катастрофой…
Они прилежно, въедливо учились – эти школьники семидесятых, а потом и студенты восьмидесятых на разных там юридических, экономических, международных, финансовых. Зубрили, долбили как проклятые, сдавали экзамены, чтобы не вылететь из вуза с военной кафедрой, только чтобы не загреметь в Афган. Они были трусами? Это поколение, как в игольное ушко просочившееся между двумя войнами – афганской и чеченской?
Да вроде нет. Трусами они не были. Вот Владимир Жуковский – типичный представитель этого поколения – разве он похож на труса?
В девяностых они грызлись с жизнью, как бойцовые псы на ринге. Выживали, зарабатывали деньги. Некоторые спивались, но процент спившихся все же был ниже, чем в поколениях старших.
И вот они сами стали «старшими». И заработали денег. И поехали за границу. И перед ними открылся мир со всеми его векторами, радостями, просторами, соблазнами, что можно себе позволить и за большие, и за средние деньги.
Новый «Фольксваген» или даже «БМВ» – непременно черного цвета…
Кредит в «Сити банке»…
Воскресные обеды семьей в хорошем ресторане…
Корпоративный пейнтбол…
Рубашки от Пол Смит и дорогие часы…
Тесная трехкомнатная квартира (две комнаты смежные) в спальном районе, где и дети, и теща, и тесть, и сам со своей половиной, и кот, и собака.
Две недели отдыха в Египте, либо две недели отдыха на Кипре…
Отель непременно пять звезд, и чтобы фен и «кондишн» работали.
А дома заплеванный подъезд, старая канализация… Ржавые батареи-радиаторы, которые нет времени покрасить…
До какого-то момента Игорь Деметриос знал, как ему представлялось, самое главное и об этом поколении. Но как же закрался, как проник во все это герой Барабанщик из старой повести Гайдара? А может быть, он жил, скрываясь в подполье подсознания, в этом поколении всегда? Школьники семидесятых открывали книгу нехотя. Но сюжет захватывал – как же, ведь про шпионов и написано классно. И как будто совсем не для детей, хотя в книжке написано «для среднего и старшего школьного возраста».
В своих фирменных джинсах с кассетными магнитофонами, в модных футболках с «принтами» «АББА» они, эти мальчики семидесятых, пионеры из фанеры, никогда бы не признались, что читали эту книгу взахлеб. Не признались бы, что им по вкусу Барабанщик. А может, он им вовсе и не был по вкусу. Может, это было что-то другое, гораздо более сильное чувство, почти ненависть, почти страсть…
Они скорее умерли бы, чем признались сверстникам, что Барабанщик играет в их жизни какую-то роль. Что это вообще их «колышет». А потом ВСЕ ЭТО осело как песок, как некая мутная взвесь куда-то вниз, вниз… Чтобы на рубеже лет, на переломе снова всплыть, подняться со дна. По крайней мере, у одного «типичного представителя» поколения так и случилось.
Так представлялось все это Игорю Деметриосу – дипломированному психологу-психотерапевту. Прежде чем работать с пациентом, он должен был понять, разобраться во всем сам. Или, по крайней мере, впасть в иллюзию, что действительно ВСЕ понимает.
– Владимир, давайте поговорим о том, что произошло в холле, когда вы приехали в фирму.
– Я не знаю, что сказать. Я принес коллегам свои извинения. На меня что-то нашло. Это было как помрачение ума. Но я не сумасшедший.
Этот тон – нервный, агрессивный: кто говорил вот так же? Деметриос вспомнил: «Я не псих», заверял его Ермаков. ОНИ ВСЕ ЭТО ТВЕРДЯТ, ПСИХИ…
– Ремонтные работы в холле проводились под вашим руководством?
– Да.
– И смету вы утверждали?
– Утверждал шеф, я просто готовил документы и договаривался.
– Но цвет плитки, этого облицовочного камня… вы же были в курсе, что холл будет облицован серым.
– Да.
– Так что же вас так испугало, так взвинтило, когда вы вошли? Вы схватили молоток, начали отбивать камень. Вы кричали…
– Дело не в цвете.
– А в чем?
– Простите, Игорь Юрьевич, я очень устал. Может, мы закончим? День был у меня тяжелый.
– Хорошо, – Деметриос кивнул. – У меня к вам одно предложение. Помните, я говорил о совместном сеансе? Это непременное условие моих консультаций. Я бы хотел, чтобы в следующий раз наш сеанс был таким. Будут еще двое моих пациентов.
– Я должен говорить при свидетелях?
– Они не свидетели. Они такие же, как вы. И вы расскажете ровно столько, сколько захотите.
– Я не знаю. Ладно, мне все равно, – Жуковский пожал плечами. – Я вообще не вижу во всем этом, простите, никакого смысла. Но моя жена настаивает. Она почему-то верит, что вы мне поможете.
– А вам нужна помощь?
– Возможно. Брат вот мне помог в этот раз, – Жуковский осклабился. – Если бы не его вмешательство, не его доброта, меня бы выкинули пинком под зад… Знаете, а я ведь и это место получил по его звонку. Кто реально мне помогает, так это он – мой добрый братец.
– Я его видел по телевизору на совещании у президента. Он производит впечатление очень умного человека. У него огромное будущее. Вы часто общаетесь?
– Он занят. А потом он… ну, он сейчас все время с охраной, все время в каких-то разъездах по стране.
– А в детстве вы были с ним дружны?
– Он старше меня. К тому же он был вундеркинд. А я… я учился так себе и вообще был такой, совсем обычный. А его все учителя чуть ли не гением считали. Он всегда держал меня за младшего, за мелкого. Когда мы жили на даче, он заступался за меня, даже дрался с местными. Там был такой сад заросший, ничейный, вот там они друг друга и тягали.
– И кто победил?
– Конечно, он. Кто же еще? – Жуковский усмехнулся. – Мой брат вообще по жизни победитель.
Глава 11 Вой
Сад заросший, ничейный начинался сразу за забором.
Елена Константиновна – жена Олега Купцова, имевшего прозвище Гай, приехала на дачу на своей машине. Старый дом из некрашеных, серых от дождей бревен стоял в глубине обширного участка в лесу. Здесь, как и везде в Подмосковье, дорого стоила земля, строение же практически предназначалось на слом. Елена мечтала о том, как они с мужем перестроят тут все, возведут коттедж под черепичной крышей и будут жить долго и счастливо.
И умрут в один день.
Но Гай был равнодушен к ее мечтам, к ее планам. Правда, он наведывался сюда, на дачу. И даже не один. И она это знала. В этот раз она приехала сюда на машине не то чтобы проверить, не то чтобы застукать его, однако…
Дача встретила ее тишиной, августовскими сумерками, которые все густели, синели, серели, угасали на глазах. Ветви старых яблонь в саду гнулись до земли от зеленых плодов. Ноги Елены, пока она шла к крыльцу, путались в некошеной траве.
В старом доме было пусто, сыро. Елена увидела свое отражение в тусклом зеркале, висевшем в простенке. Рухлядь, оставшаяся от прежних хозяев, все это нужно выкинуть на свалку, но нет времени заняться всем этим.
Елена поправила волосы. Ее отражение плыло в мутном зеркале, словно в каком-то тумане. И туман этот клубился над соседним заброшенным садом, начинавшимся сразу за забором.
Елена поправила волосы. Ее отражение плыло в мутном зеркале, словно в каком-то тумане. И туман этот клубился над соседним заброшенным садом, начинавшимся сразу за забором.
Елена отвернулась от зеркала, вышла на крыльцо. Никакого тумана, просто вечереет, смеркается. Здесь, в лесу, на окраине дачного поселка, сначала было два участка и две дачи. Потом одна сгорела, и сад ее – тот, что за забором, пришел в запустение. Наверное, его не продали, а просто забросили. Возможно, со временем этот участок удастся прирезать бесплатно?
Оттого, что дача была пуста, она почувствовала безмерное облегчение. Гай сегодня сюда не приезжал. И это… это было хорошо.
Плохо было другое. Машина не завелась, когда Елена Константиновна, закрыв дачу, заперев калитку, села за руль. Глянув на панель, она поняла, что кончился бензин. Как же это она так сплоховала, ведь столько было заправок по Киевскому шоссе, когда летела сюда. Возле Апрелевки была заправка, потом у поворота на Алабино и у поворота к Узловой тоже. Но она так торопилась сюда, ей казалось… она была в бешенстве…
Но мужа тут нет и не было, он не приезжал ни на машине, ни на своем мотоцикле, ни один, ни с очередной женщиной.
Ревность – плохой помощник в делах. А уж когда ты за рулем…
Елена вылезла, потопталась, не зная, что предпринять. Потом решила выйти на бетонку. Это, конечно, не Киевское шоссе, но машин и там полно. Она будет голосовать, остановит какой-нибудь грузовик или «Газель» и за деньги попросит шофера сделать небольшой крюк, заехать в этот дачный лес к их калитке, отлить своего бензина в ее пустой бак.
Она оглянулась на дом, крыша его терялась в зелени. И отправилась в путь. Ей отчего-то показалось, что через ЗАБРОШЕННЫЙ НИЧЕЙНЫЙ САД до бетонки будет ближе. Что она таким образом сократит расстояние.
Ей пришлось отвести от лица тяжелую ветку, усыпанную мелкими яблоками. От их аромата голова закружилась. Трава была высокая в этом саду, такая сырая, душная трава. Слева осталась горелая плешь – черные бревна, как гнилые зубы. Все, что осталась от соседнего дома. Черные пни, как гнилые клыки разверстой щербатой пасти.
Сзади послышался какой-то шорох. Елена оглянулась – никого. А кто тут может быть? Она сама виновата, что купила участок на отшибе. Вот если бы купила дачу в Рассудово или в соседней Пахорке, все было бы, конечно, по-другому. А тут даже мобильник не берет. Лес, что ли, сигнал глушит, вон те сосны, что сразу за садом. Но она искала дачу именно в лесу. Уединенный дом с колодцем, с баллонным газом. Все это потом при перестройке, перепланировке можно было бы довести до ума. Устроить по-современному, не поступаясь главным – полной автономией, покоем и независимостью, когда никто не заглядывает в ваши окна из соседнего коттеджа, не пялится через забор. Ее муж Гай никогда ничего такого не говорил ей, но она знала, что дача в лесу ему не помешает. Вообще жить в лесу для него – благо.
Если бы только Гай относился к ней так, как она относилась к нему. Но что говорить, в каждом браке кто-то любит, а кто-то лишь позволяет себя любить. Он позволял. И она только за одно это была ему благодарна все эти годы.
Сад кончился. Дачная тропинка уводила в лес. Послышался гул, стук, гудок тепловоза. Совсем близко была станция Узловая. Там тоже были дома и останавливался автобус из Апрелевки. На той станции, Узловой, с Гаем несколько месяцев назад произошел странный случай. Его задержали милиционеры, доставили в отделение. Она так ничего и не поняла тогда толком. Как он вообще оказался у дома местного путевого обходчика, на его участке? Обходчик – совершеннейший по виду забулдыга, нес какую-то околесицу в отделении: мол, этот, который на мотоцикле, он… собака вон в будке, лишь увидела его, так обоссалась… а он в окно ко мне…
Лицо у обходчика было пепельным, губы тряслись. Елена примчалась в отделение – ей позвонил дежурный, она в горячке вообразила, что Гай попал в аварию на своем мотоцикле. Но никакой аварией не пахло. Пахло каким-то скандалом, хулиганством.
У Гая странно блестели глаза. Таким она его видела впервые, нет, точнее, что-то подобное уже было, но…
Милиционеры в отделении были насторожены и одновременно обескуражены. Патрульная машина проезжала мимо дома обходчика. И вдруг из окна раздался отчаянный, полный ужаса вопль: помогите! Орал не своим голосом путевой обходчик. «Он пьяный был, заперся в доме, – сообщил Елене дежурный. – А мужа вашего мы нашли во дворе, вроде как не в себе он был или как… Окно террасы высажено. А псина сторожевая… она, знаете ли, прямо там, во дворе, издохла».
Елена улучила момент, переговорила с обходчиком. Он был напуган, все еще не отошел (от чего?), но деньги, пятнадцать тысяч, что она сунула ему, взял. Заявил милиционерам, что хмель с него сошел и он… в общем, он не имеет претензий к гражданину Купцову, ну к этому вот парню, мотоциклисту, что сидит рядом с патрульным. При этом обходчик попятился назад. Не имеет, мол, претензий, а окно – это он сам по пьянке разгрохал, так что, граждане милиция…
В ту ночь ПОСЛЕ ВСЕГО Гай подарил ей такое счастье в постели. Не отпускал ее от себя, не разрешал вставать, не позволял идти в душ. Вот так у них не было уже очень давно. Не было, наверное, потому, что он изменял ей направо и налево, а она это знала и скрепя сердце, стиснув зубы терпела. Но все это стало вдруг неважным в ту ночь. Обессилев, охрипнув от криков, она задремала. А проснувшись, увидела его снова над собой, на себе. Ночь сменилась рассветом. У него так странно блестели глаза. Он взял ее сонную, и, очнувшись, она была снова в его власти. Она думала, что он поцелует ее, но он укусил ее в горло. Легонько… но все равно это был…
Это был не поцелуй – укус.
Гудок поезда на станции…
Как этот звук разносится над лесом, в который она вошла по тропе. Елена оглянулась: ели и сосны обступали ее со всех сторон, она заблудилась. Как же это получилось, она же шла к бетонке. Вот только что был синий указатель. Да вот же он над головой: «Алабино – 10 км. Ожигово – 3 км». Синий дорожный указатель на железной «ноге», только установлен он отчего-то не на обочине. А воткнут в огромный муравейник, что встречаются лишь в чаще леса.
Но станция Узловая должна быть рядом, раз тут так слышно поезда. Или же вечерний воздух обманчив, так ясен, так чист, так прозрачен, что слышно далеко-далеко на многие километры? Неужели она и правда заблудилась в этом дачном лесу?
Елена остановилась. Спокойно. Тропинка куда-то делась, как будто внезапно травой заросла. Но вон банка ржавая консервная валяется, вон пластиковый пакет рваный белеет под кустом. И этот указатель в муравейнике. Где он? Его уже нет? Кругом только сосны, только ели. Мрачный какой лес, темный. Как она вообще попала в эту чащу? И неужели такая чаща начинается возле их дачи, прямо за тем заброшенным ничейным садом?
Хрустнула ветка за спиной.
Елена услышала это так же отчетливо, как гудок тепловоза. Она снова обернулась – уже резко, нервно. На стволе ели была содрана кора.
Под елью что-то белело. Еще один старый пакет, кем-то брошенный – дачниками, грибниками, бомжами? Она подошла, зачем-то поддела ногой в «балетке». Она всегда надевала «балетки», когда садилась за руль. ЭТО БЫЛА КОСТЬ С ОШМЕТКАМИ МЯСА. Свежая кость, сочившаяся сукровицей.
Елена отпрянула и ринулась прочь, почти побежала. Ноги слушались плохо, в горле пересохло, она вся была как натянутая струна. Вон оттуда шел ТОТ звук, а там она слышала поезд, там и станция Узловая. Здесь ведь не больше полутора километров. Прежние хозяева дачи ходили на станцию пешком через этот лес.
НЕУЖЕЛИ ЧЕРЕЗ ЭТОТ ЛЕС?
Лес был тихим, неживым, темным, занавешенным сумерками. Толстые стволы преграждали путь и вдруг расступались, хвоя была похожа на черную бахрому. Гнилой бурелом загромождал чащу, точно рукотворная «засека». Но в этом лесу не было ничего рукотворного.
Она застыла как вкопанная, увидев на стволе еще одну метку: содранная кора была испачкана чем-то бурым. Она дотронулась и тут же отдернула руку. Темные сгустки прилипли к пальцам.
Безмолвие леса нарушил новый звук. Не гудок тепловоза.
Вой.
Оттолкнувшись от высокой, сверлящей уши тоскливо-траурной ноты, он пронзил чащу, перерастая в хриплое рычание.
Оборвался. И снова воцарилась тишина.
Как тихо… смерть наша… как тихо в этом лесу…
Елена бежала, не разбирая дороги. Прочь, прочь отсюда, скорее, иначе… Зверь, что бродит в этой чаще, этот хищник… Чье горло, чья пасть издает этот жуткий рев? Волка? Но волки так не воют, точнее, воют совсем не так, она видела по телевизору передачу «Диалоги о животных», так там выла стая, волчья стая, мчавшаяся в чаще по следу, совсем не так, а так, как в природе… А здесь нет ничего от природы, от естества, как нет и ничего рукотворного, здесь все ДРУГОЕ.
ВОЙ.
ОН ПРИБЛИЖАЛСЯ, НАРАСТАЛ, ОГЛУШАЛ.
Елена шарахнулась в сторону, споткнулась, упала. Это чудовищная злоба, ликование, это голодная алчность – все в этом вое. Жажда крови. Ее крови…