Платформа качнулась еще сильнее, дернулись стальные тросы, и бандеровец с воплем вылетел из корзины головой вперед. Через пару секунд раздался тяжелый удар, сопровождаемый глухим хрустом. Парень лицом вниз без движения лежал на куче кирпича. Я рефлекторно нажал на спуск и замер в оцепенении.
За спиной раздалась громкая злая матерщина. К бандеровцу бросился мгновенно протрезвевший Богданыч, нагнулся над ним, тормоша и ощупывая. Из дощатого сортира, на ходу застегивая ширику, выскочил экспедитор Кеша. Остальные рабочие тоже повскакали на ноги и в ужасе сгрудились вокруг.
Минуту спустя прораб шумно выдохнул и безнадежно махнул рукой.
– Може, йому «скорую»? – чуть слышно предложил один из оставшихся бандеровцев.
– Ты йобнулся, чи шо? – злобно оскалился Богданыч. – Трупу швыдка допомога не потрибна.
На рабочих лица не было. По приказу Богданыча труп оттащили под навес и прикрыли какой-то ветошью. После чего всех разогнали по вагончикам, предложив, впрочем, разобрать с собой оставшиеся бутылки с водкой. Я в вагончик не пошел, а забрался в дом, на второй этаж, где устроился у окна. Очень не хотелось видеть пьяные сопли рабочих. В суматохе мой маневр не заметили.
Помрачневший и как-то сразу посеревший Богданыч ушел кому-то звонить. Здоровенный Кеша нервно вышагивал по периметру участка, прикуривая сигареты одну от другой. Подобный расклад их явно не обрадовал. На элитном объекте такие происшествия никому не нужны.
Минут через пятнадцать Богданыч вернулся. Вполголоса о чемто переговариваясь, они с Кешей подошли к навесу, под которым лежал покойник, метрах в пяти от меня. Лица их стали еще озабоченнее; я заподозрил неладное.
Я с трудом их расслышал – на соседних-то участках стройка не прекращалась, и взвизги дрелей вкупе со скрежетом шпателей заглушали все вокруг.
– Ну... а куда його еще? – давал указания Богданыч. – Километров за десять отвези, вон в Вешки, там тоже стройки идуть. Выкинешь где-нибудь подальше.
Кеша угрюмо кивнул:
– А не запалят?
– Та кому он всрался, Кеша? – нервно махнул рукой прораб. – Хто його искать-то будет? Паспорт егоный сожгу седня вон в печке, и все дела. Давай, – послышалось сопение, шорох ветоши. – Уп... Потащилы. Тяжелый, сука, як кабан. Подгоняй газэль свою.
Я высунулся в дыру оконного проема и, благодаря всех богов за шум на соседних участках, несколько раз щелкнул спуском фотоаппарата. Спустя еще несколько минут труп лежал в кузове. Мужчины остановились перекурить.
– Ты до Андреича-то дозвонывся? – спрашивал Кеша.
– Та дозвонывся, ясен хер.
– И шо вин тоби сказав?
– А шо вин может сказаты? Ничого не казав, тильки спросил, не зъихав ли я с глузду беспокоить його всякой херней. И трубку повесил.
– М-да, – пробурчал Кеша. – Ну усе, я поихал.
– С Богом.
«Газель» затарахтела к воротам. В этот момент из растворившейся двери вагончика выпали два уже совсем пьяных бандеровца.
– Богданыч, – плачущим голосом проблеял один. – А куды товарыща-то нашего повезлы?
– Як куды? – не смутившись, среагировал прораб. – В морг, куды ж ще. Кстати, паспорт-то його де? Принеси сюды. Адреса родичыв його знаешь?
Разумеется, всякое желание оставаться на объекте у меня начисто пропало. Ведь ясно же – случись со мной что-то подобное, меня точно также затолкают в кузов и выбросят в лесополосе, как собаку, просто чтоб сэкономить на взятках ментам. Я приблизительно представлял, какие несусветные деньжищи вбуханы в этот строящийся коттеджный поселок. И никто здесь не станет размениваться на такую мелочь, как жизнь какого-то вонючего чернорабочего. Мы даже не быдло. Мы – простой скот, причем почти дармовой, и относятся к нам с пренебрежительностью советского завхоза: подохнет – да и хрен с ним, новых пригоним. Желающих навалом.
Днем бежать с объекта я не рискнул. Если хватятся, то догонят и пристукнут, как щенка. Им не слабо. Информировать о своих планах оставшихся бандеровцев или Ревенко я не счел нужным. Два безмозглых амбала мне ни к чему, а Ревенко труслив и слаб на алкоголь. Хреновая, в общем, компания. Я уж как-нибудь сам. Одному исчезнуть всегда проще.
Водки для работяг сегодня не жалели, и в помещении стоял плотный разноголосый храп. Я приподнялся и попытался на ощупь вытащить из-под койки свой рюкзак. Внезапно на соседнем матраце зашевелились. В просвет грязного окошка приподнялась взлохмаченная голова Ревенко.
– Ты шо, Илюх? – зашептал он. – Тикаешь, что ли?
– Угу, – буркнул я. – Поищу работенку получше.
– Да ты йобнулся! – повысил он голос. – А шо я скажу Богданычу? Это ж я тебя сюда привез! Ну-ка, слышь...
Раздумывать было некогда. Правой рукой я схватил его за горло и резко ударил головой о стену. Несильно, просто деморализовал. Ревенко захрипел, и даже в темноте можно было разглядеть, как он испуганно выпучил глаза.
– Ша, падла, – прошипел я, наклонившись к его лицу. Впрочем, он и без того уже заткнулся и с испугу даже не сопротивлялся. – Тебя не спрашивают. Попробуй только вякнуть. Я все равно слиняю, а тебя, если шум подымешь, найду и удавлю.
Через КПП поселковой охраны я не пошел. Мало ли что. Без особого труда перемахнул через высоченный забор и исчез в лесу. Там я затаился, решив дождаться утра. Едва рассвело, обочинами прокрался до первой попавшейся автобусной остановки, дождался там машрутки и доехал до ближайшей станции метро. Еще через час я уже растворился в бескрайнем людском круговороте Казанского вокзала.
Мысль о возвращении к родителям на Украину я отмел сразу же и навсегда. Я скорее предпочел бы умереть от голода на вокзале, нежели вернуться домой ни с чем. Ясное дело, что в случае возвращения ничего страшного бы не случилось. Никто мне поперек даже и слова не сказал бы, а родителям так и вообще было бы даже спокойнее. Мало ли кто уезжал покорять Москву и несолоно хлебавши возвращался обратно.
Но когда я впервые вышел из метро на гомонящую Каланчевскую площадь и полной грудью вдохнул звенящего, вибрирующего безумной энергетикой московского воздуха, то осознал, что теперь уж точно – все. Никогда. Никуда. Ни-за-что. Я отсюда не уеду.
XIII
Ночами я отсыпался на скамейках для пассажиров, а по утрам, приведя себя в порядок в платном вокзальном сортире, шел искать работу. Газет с вакансиями на лотках лежало немерено – только выбирай. Беда только в том, что почти все доступные мне вакансии предлагали во всякого рода торговых организациях. Я же торговать не умел, и не желал. Мне претило. Просто это не мое. Исторический факультет университета все же ставит самосознание на некоторую параллель, с торговлей никак не сопоставимую. Торгаш – это не чернорабочий на стройке, в торговле думать надо, соображать. Я же отлично понимал, что аз есмь не кто иной, как законченный гуманитарий, и хватать заведомо проигрышный лотерейный билет не собирался.
А гуманитарные вакансии были мне не по зубам. Потому что университет был неоконченный, факультет – эфемерный, а опыт работы – только на стройке. Не говоря уже о том, что обложка моего украинского аусвайса действовала на работодателей весьма расхолаживающе. Правда, как-то раз мне предложили работу учителя в интернате для детей с ограниченными возможностями, но я отказался. Потому что при такой зарплате голодная смерть мне была точно гарантирована.
В поисках работы как-то незаметно испарились остатки денег, и пришлось думать уже о самом насущном. Хорошо, что на вокзале я уже обзавелся различными знакомствами и мне составили протекцию в работе помощника копателя могил на одном из городских кладбищ. Труд был тупой, изматывающий, нерегулярный и малооплачиваемый – основной заработок непосредственный начальник, пьяница Сергеич, забирал себе на пропой. Хватало только на еду, зато мне купили единый проездной билет на городской транспорт, сильно облегчив этим мои расходы. К тому же на кладбище разрешали ежедневно мыться в расположенной в административном сарайчике душевой кабинке. Вопрос гигиены стоял передо мной очень остро, ведь полноценно помыться больше было негде. Жаль, что на кладбище не позволяли оставаться на ночь. Во всяком случае – мне. И перспектива появления денег для аренды жилья на моем горизонте не просматривалась.
XIV
До станции Голутвин я немного не доехал – разбудили требовавшие билет контролеры. Обычно, беглым взглядом оценив мое положение, они снисходительно меня «не замечали». Но в этот раз не повезло – выгнали на ближайшей станции, оказавшейся соседней Коломной. Прихватив брошенную кем-то из пассажиров на сиденье ежедневную газету, я покинул вагон.
Я не расстроился. Для того, чтобы попасть в Москву, достаточно просто перейти на соседнюю платформу, чтобы дождаться следующей электрички. Что я и сделал. Сна уже не было ни в одном глазу. Я удобно устроился на скамейке, раскрыл газету и, вздрогнув от неожиданности, резко выругался матом. В разделе криминальной хроники мне бросилась в глаза фотография, на которой был изображен лежавший навзничь мертвый мужчина. Второй бандеровец.
В сопровождавшей полуразмытую газетную фотографию двухстрочной милицейской сводке указывалось, что в Подмосковье «обнаружен труп неопознанного мужчины лет 28-30, с многочисленными травмами. Если вам об этом что-нибудь известно, просьба позвонить в отделение милиции №..».
Я машинально зашел в вагон подошедшей электрички, сел на свободное место и невидящим взглядом снова уперся в газету. Я четко понимал, что надо что-то предпринять, но – что? Звонить в милицию бессмысленно – все местные менты там скуплены на корню, и мне это хорошо известно. Просто сдерут с моих работодателей очередную взятку, и на этом дело закончится.
Меня вдруг осенило. Я снял с плеча рюкзак, вынул фотоаппарат, взглянул на окошечко счетчика кадров. Пленка почти закончилась. Я нажал на кнопку перемотки. Аппарат зажужжал; последние сантиметры втягивались в катушку замедленно – заряд батареек на исходе. Я напрягся, но через несколько секунд звоночек сигнала все же нежно прозвучал – пленка смотана. Аккуратно поместив ее во внутренний карман, я бросил фотоаппарат назад в рюкзак, туда же сложил газету. Потом достал портмоне, пересчитал монеты и мелкие купюры. На реализацию замысла должно хватить.
– Как вам печатать? – улыбнулась девушка в окошке фотосервиса. – На выбор или все кадры подряд?
– А в чем разница?
– Подряд дешевле.
– Ну, печатайте подряд. Матовые. Десять на пятнадцать. Срочно.
– Срочные дороже. Готовы будут через полчаса.
– Печатайте.
С самого раннего утра я съездил на кладбище, тщательно привел в порядок свой внешний вид и на всякий случай стрельнул у Сергеича в долг немного денег. Редакция газеты располагалась в небольшом особнячке в центре Москвы, и найти ее труда не составило. Хуже было другое: внутрь меня категорически не пускали.
Охранники на входе требовали пропуск, выписать который можно было в специальном бюро у входа. Возможность оказалась чисто теоретической. С теткой в окошке мы никакого взаимопонимания не нашли. И немудрено – издание уважаемое, известное на всю страну, и пускать туда всякого проходимца себе дороже.
– Кто вас приглашал? – Очки, пергидроль, пустой взгляд сквозь посетителя, все как и положено нормальной вахтерше.
– Никто. Мне фотографии вам передать надо...
– Вы курьер?
– Нет.
– Вы фотограф и вам заказывали съемку?
– Нет. Но у меня есть сенсационный материал!
– Пройдите отсюда, молодой человек.
Сзади ко мне подошел пожилой охранник, с некоторым сочувствием тронул за плечо.
– Ладно, уважаемый. Помитинговал и будет. Иди, а то сейчас главный подъедет, тогда и будет нам обоим сенсация. Мне люлей, а тебя придется в милицию.
Выйдя на улицу, я встал у подъезда и закурил. Уходить мне и в голову не приходило. Я прекрасно понимал, какой мощный материал лежит у меня в рюкзаке. Так что до главного редактора я доберусь любыми способами. А если не встречу понимания – что ж, продам снимки в какую-нибудь другую газету, их в Москве хватает.
У подъезда особняка прямо передо мной остановилась представительская «ауди». Из пассажирских дверей вышли двое безупречно, с большим вкусом одетых мужчин: высокий брюнет, а за ним седоватый приземистый толстячок в очках. Судя по тому, с какой уверенностью они направились в здание, стало ясно, что посетители они здесь не случайные.
– Извините, – запинаясь от волнения обратился я к ним. Мужчины недоуменно на меня уставились. – Может быть, вы мне поможете... Мне надо попасть к главному редактору.
– Зачем? – строго поинтересовался брюнет.
– У меня есть сенсация. Вот, вы в сегодняшнем номере писали. Про труп...
– И что? – нервно спросил брюнет. – Это ваш друг? Родственник? Редакции о нем ничего не известно. Там указан телефон, обращайтесь в милицию.
– Нет-нет, – замотав головой, быстро перебил его я, доставая из рюкзака конверт со снимками. – Вот, посмотрите. Вот этот погибший. Про которого вы писали. Здесь он еще жив. А вот еще некоторые...
– Любопытно, – после небольшой паузы произнес высокий. – А откуда у вас эти фотографии? Вы что, располагаете подробностями?– Детальными, – уверил я. – А фотографии сделаны мной лично. Вот пленка.
– Что ж, прекрасно. Владимир Исаакович, – обратился он ко второму, – вам стоит на это посмотреть. Так, и что же вы хотите, молодой человек? Впрочем, пройдемте в приемную, там расскажете. Надежда Ивановна, – окликнул он тетку из бюро пропусков, – выпишите тут молодому человеку. И ко мне проводите.
– Гля, – выписывая пропуск, улыбнулась тетка. – Прям почти как художник. Только не Ефимыч.
Непостижимая все же страна Россия. Ну где еще отчество живописца, пусть и великого, знает любая вахтерша из бюро пропусков?
Брюнета звали Геннадием Артуровичем. Это и был главный редактор. А приземистый Владимир Исаакович оказался генеральным директором и совладельцем всего издательского дома.
В кабинете я с наслаждением молча пил кофе, приготовленный красивой девушкой-секретарем. До сих пор такого вкусного кофе мне пробовать не доводилось. Изучая снимки, главред небрежно поинтересовался, где именно находится объект. Я рассказал. Главред и гендиректор переглянулись и изучающими взглядами, очень внимательно уставились на меня в упор.
– А фамилию владельца знаешь? – после недолгой паузы осторожно поинтересовался директор.
– Извините, нет, – покачал я головой. – Только слышал краем уха, что Андреич какой-то. К чему мне эта информация? Я ж обыкновенный гастарбайтер. Да и кто б мне назвал фамилию?
– Ну да, ну да... – задумчиво протянул главред. – Верно, пожалуй. Не стали б они перед тобой отчитываться.
Геннадий Артурович и Владимир Исаакович еще раз пристально взглянули на меня, после чего главред ткнул кнопку селектора.
– Алексей Иваныч! Прямо сейчас проверьте у нас все объекты по Третьяченко. По линии службы безопасности, да! Весь список мне на стол, все, что накопают, до самого запселого ларька. Я сказал не-мед-лен-но! И еще сейчас вам принесут паспортные данные молодого человека, проверьте по линии МВД, по ЦАБу, ну и по всякому прочему, сами знаете... Молодой человек, – обратился он ко мне, – отдайте паспорт секретарю и подождите в приемной, пожалуйста.
Вскоре мимо меня в кабинет главного промчался взмыленный немолодой мужчина с какими-то бумагами в руках. Еще через минуту в приемную вошла женщина с опухшими, усталыми глазами. Ей-то и препоручил мою персону вышедший в приемную явно чем-то очень довольный главред.
– Инночка, забирай в свои объятия вот этого молодого человека, он все расскажет. И срочно мне репортаж в десять тысяч знаков о невыносимых условиях.
– А кто этот молодой человек?
– Это чудом оставшаяся в живых жертва бесчеловечной эксплуатации, – сообщил главный. – Потом сразу же неси мне, я скорректирую персоналии. Срочно, Инна, мы уже ставим этот материал в завтрашний номер, первой полосой!
Мы сидели напротив друг друга в кабинете и пытались продуктивно общаться.
– Ну, рассказывай, – сказала Инна.
– О чем?
– О своих невыносимых страданиях.
Я криво усмехнулся.
– Да в общем-то... не было никаких невыносимых страданий...
– А что... э-э... там с вами делали? Мучили, да?
– Да нет, – пожал я плечами.
– Так, – занервничала Инна. – Давай-ка четче. С самого начала.
В процессе Инна пожаловалась на то, что подобными темами в редакции занимается другой человек. Но, как всегда, его нет на месте, а расхлебывать ей, Инне.
– Ну, вот что я могу написать про стройку? – сокрушалась она. – Что? Я ее только по телевизору видела!
Впрочем, через час текст она домучила, и мы отправились в приемную. Инна зашла к главреду, и через минуту сквозь полуоткрытую дверь из кабинета донесся громкий вопль. Я и предположить не мог, что солидный Геннадий Артурович способен так орать.
– Что за сраное говно ты написала, Инночка?! – вопило из-за двери. Главред не особенно-то стеснялся в выражениях. – Ты журналист или, прости господи, какая-нибудь Тибальди-Кьеза? Что это за «исполненные невыносимого страдания глаза»? Нет, что это за сраные «глаза», я тебя спрашиваю? Что это за идиотский «моральный долг гастарбайтера»? Какой у гастарбайтера может быть «моральный долг»? Он что, мушкетер? Он инспектор по делам несовершеннолетних? Он бессловесный скот, Инночка! Его должно вовремя кормить, а он должен работать! Это ишак! Всё! А ты развезла тут Джен Эйр какую-то... Мне что, самому писать?!
– Геннадий Артурович, это не моя тема, – слабо защищалась Инна. – Это же строительство, Геннадий Артурович. Это специфика, терминология! К тому же попробуйте сами поработать с этим косноязычным! Мычит, слова в час по чайной ложке выдавливает...
– Иди и пиши! Душу из него вытряси!
– Геннадий Артурович, я отказываюсь. У вас для этого Утюгов есть, вот пусть он и вытряхивает!
– Утюгов в командировке, на трупе. Даже репортеры все заняты, вы одна в редакции. Инна, ну что ж вы за профессионал такой...