Убийца неторопливо свинтил и убрал в карман глушитель, а потом, наклонившись, вложил нигде не зарегистрированный «вальтер» в еще теплую, не утратившую гибкости ладонь своей жертвы. Прежде чем выпрямиться, он быстро, со знанием дела, обыскал труп и, подбросив на ладони, сунул в карман брюк добычу, на которую рассчитывал – миниатюрный дисковый накопитель в продолговатом, размером с фалангу пальца, корпусе из серебристой пластмассы.
– Так-то вот, подполковник. Думал, ты самый умный? – сказал он на прощанье, перешагнул через тело и, на ходу сдирая с ладоней латексные медицинские перчатки, не спеша покинул квартиру.
Глава 16
В отличие от подполковника Федосеева, майор ФСБ Валерий Барабанов обитал в новеньком, с иголочки, элитном небоскребе недалеко от набережной. Из окна его расположенной на предпоследнем этаже просторной квартиры открывался отличный вид на Москву-реку. Квартира представляла собой то, что в последние годы стали называть модным словечком «студио», то есть не имела внутренних перегородок, а в смысле обстановки, убранства и всего прочего – эдакую смесь захламленной холостяцкой берлоги с глянцевой картинкой из журнала «Стиль и Интерьер». Когда Валера-по-Барабану бывал дома – а происходило это в основном по ночам, да и то не каждые сутки, – на охраняемой стоянке у подъезда поблескивал красным лаком его девятьсот одиннадцатый «порш» с турбированным двигателем. Как совершенно справедливо заметил подполковник Федосеев, Валера Барабанов был мажор – самый настоящий, стопроцентный мажор, сын богатых родителей, которому только врожденное упрямство помешало пойти по проторенной отцом дорожке и к тридцати годам войти в совет директоров крупного промышленного холдинга. Папаша возражал против избранной сыном сомнительной стези, но не слишком активно – знал, надо полагать, в кого сынок уродился таким упертым, и со свойственной зрелому возрасту мудростью ждал, когда тот, наконец, перебесится и возьмется за ум.
Этот процесс, увы, затянулся, и конца ему пока не предвиделось. Авантюрная жилка, вместе с фамильным упрямством унаследованная от папаши, пригодилась упрямому наследнику миллионов на его странной и не шибко престижной, с точки зрения столичного бомонда, работе. И вместо того чтобы употребить свои блестящие способности на благое дело приумножения семейных капиталов, Барабанов-младший с упоением отлавливал тех, с кем, сложись все иначе, вполне мог вести деловые переговоры во время бизнес-ланча, а по выходным играть в теннис или, скажем, гольф. Он непрерывно кому-то что-то доказывал: отцу – что не ошибся в выборе профессии, себе – что он не хуже других, коллегам – что мажор с ухоженными руками может дать любому из них сто очков форы. Даже женщинам, которых периодически приводил в свои апартаменты, – что такого кавалера им не найти днем с огнем, что равных в постели ему нет, и что семейная жизнь с его планами пока что, увы, никак не стыкуется.
Сегодня он в очередной раз утер кое-кому нос. Их с подполковником Федосеевым взаимная неприязнь могла подспудно тлеть годами и в конце концов погаснуть, перегорев и обратившись в холодный пепел. Но теперь, когда подполковник показал свое истинное лицо и был изобличен, Барабанов мог выпустить ее на волю и спокойно, ни от кого не таясь и никого не стесняясь, сказать: ну, я же говорил, что Федосеев ваш – форменная гнида! Вот гнида и есть. Да хуже – предатель!
И, мысленно произнеся эту пламенную речь, майор немедля ее устыдился. Сказано правильно, спора нет, придраться не к чему – да, гнида, да, предатель, дезинформатор и шпион, но торжествовать по этому поводу, наверное, все-таки не стоит. Как-то это мелко, недостойно, непорядочно – все равно что смеяться над человеком, по пьяному делу спалившим собственный дом, или бить лежачего. Пусть лежачий сто раз заслужил, чтобы его уложили, но – справились, уложили, и будет. Как сказал в незапамятные времена один неглупый и знавший толк в военном деле человек, мертвые сраму не имут.
Когда он покидал Лубянку, часы показывали начало третьего. Генерал Тульчин приказал им с Уваровым отдыхать, но Барабанов знал, что уснуть не сможет – по крайней мере, вот так, сразу. Перевозбужденный мозг продолжал работать на запредельных оборотах, как пошедшая вразнос паровая машина, снова и снова вхолостую перемалывая дневные мысли и впечатления. Ему нужно было успокоиться, спустить пар, замедлиться до нормальной скорости восприятия, и Барабанов еще часок погонял свой девятьсот одиннадцатый по ночным улицам – не так, как делал обычно, а довольно аккуратно, не слишком быстро, чтобы ребята из группы наружного наблюдения, безнадежно отстав, не заподозрили его в нечестных намерениях и не всполошили посреди ночи едва успевшего завести глаза генерала.
Топтавшийся у перекрестка заспанный капитан ДПС приветливо помахал рукой и отдал честь: машину майора Барабанова, как и его самого, эти ребята отлично знали – не все, конечно, но очень многие. Кто-то останавливал его за превышение скорости и отпускал, ознакомившись со служебным удостоверением сотрудника ФСБ, кто-то вместе с ним участвовал в безбашенных ночных заездах по пустынным городским улицам. С точки зрения генерала Тульчина это был, без сомнения, нежелательный, демаскирующий фактор, зато с точки зрения Валеры Барабанова – льстящий самолюбию, а главное, очень удобный факт. А по поводу маскировки старик ворчит просто так, для порядка. Какая там еще маскировка! Какой вред делу борьбы с преступностью может нанести имеющаяся у некоторых гаишников информация о том, что оперуполномоченный ФСБ Барабанов ездит на красном «порше-911-Турбо»? Что изменилось бы, езди он, скажем, на «оке»? Для него самого, бесспорно, изменилось бы очень многое, причем далеко не в лучшую сторону, а в смысле секретности и маскировки хрен редьки не слаще: что крутая спортивная тачка, что дребезжащий механический уродец с целым букетом врожденных неизлечимых хворей – и то, и другое автоматически становится объектом повышенного внимания окружающих.
И потом, тот, кто этого по-настоящему хочет, получит необходимую информацию, невзирая на любую секретность. Вон, взять для примера хоть того же Молчанова, он же Сиверов Глеб Петрович, проживающий по известному – с некоторых пор – адресу. Специальный агент, российский, можно сказать, Джеймс Бонд с широчайшими полномочиями, засекреченный, как новейшая разработка в области стратегических наступательных вооружений… И что? И ничего! Когда понадобилось, вычислили, как миленького. Вычислили, выследили, изучили, как под микроскопом, да еще и скопировали – кстати, довольно удачно. Вот тебе и секретность, она же маскировка!
Да, вычислили… Интересно, подумал он вдруг, – а как, собственно, это им удалось? Мы-то ладно, нам прозрачно намекнули, что Черный Подполковник Молчанов Ф. П. и некто Г. П. Сиверов – один и тот же человек. Двойник засветил сначала его удостоверение, потом клон машины, которой Сиверов номер один наверняка никогда не пользовался при выполнении заданий, и которая зарегистрирована на его настоящее имя, а потом еще и предъявил на границе точную копию его подлинного паспорта. Все это аккуратно разжевали и положили прямо нам в рот – глотай, только не поперхнись. А сами-то они откуда все это узнали?
Чем выше уровень секретности, чем шире полномочия, тем меньше информации об агенте доверяют бумаге или ее современному эквиваленту – цифровым электронным носителям. Поэтому все, что можно нарыть о Молчанове в архивах Лубянки, наверняка сводится к самому факту существования человека, время от времени использующего этот псевдоним. Попросту говоря, дата выдачи удостоверения и имя начальника отдела, которому это удостоверение понадобилось – вот все, что могут и должны знать кадровики. А все остальное – настоящее имя, домашний адрес и прочие интимные подробности – известно только его куратору, генералу Потапчуку. Потапчук здесь ни при чем, это можно считать доказанным, а значит, и информацию о своем агенте никому не передавал. Тогда откуда она взялась?
Что-то тут не срастается, понял он, – и не срастается крепко. Будь Федосеев хоть сто раз предателем, узнать о Сиверове то, что известно противнику, он не смог бы и за двадцать лет копания в архивных документах отдела кадров. Тут нужен кто-то – возможно, он сам, но, скорее всего, кто-то третий, – кто знаком с Сиверовым лично и мог, только раз глянув на фотографию, приложенную к архивной копии выданного по требованию Потапчука удостоверения, воскликнуть: ба, да я ж его знаю, как облупленного!
«А в версии-то нашей дыра, – подумал он. – Да какая дыра – вот такущая! Размером с этот чертов Припятский заповедник. И раз уж мы ошиблись в одном, то свободно могли ошибиться и во всем остальном. И Федосеев, может статься, ни в чем, кроме своего поганого характера и чопорных манер, не виноват, и не зря мне показалось неловким плясать на его могиле… Хотя раньше, помнится, я иногда об этом мечтал. Мечта сбывается и не сбывается, любовь приходит к нам порой не та… Вот бред-то! А ведь популярная была песня, настоящий хит!»
Неожиданно осознав, что больше не хочет кататься, а хочет, наоборот, поскорее забраться в постель и отключиться, он направил машину в сторону дома. Тульчин был прав: утро вечера мудренее. Завтра майор Барабанов доложит его превосходительству свои соображения – плоды ночных раздумий, так сказать, – и, вполне возможно, поинтересуется, как это оно, превосходительство, само до всего этого не дотумкало. Превосходительство, конечно, взбеленится, но ему это только на пользу: замечено, что злой генерал Тульчин соображает намного быстрее Тульчина доброго. Хотя и добрый, отдать ему должное, тоже далеко не дурак…
Он уже нацелился свернуть в ведущий к подножию двадцатишестиэтажной фешенебельной башни узкий, перегороженный светящимся в темноте шлагбаумом проезд, как вдруг заметил скромно приткнувшийся у обочины со стороны набережной черный «БМВ» с тонированными окнами и до боли знакомыми номерами. В первое мгновение он решил, что это Сиверов не нашел лучшего времени, чтобы возобновить начатый в кафе разговор, во второе – вспомнил предостережение генерала о реальной возможности разделить незавидную участь покойного – эк его угораздило, а главное ведь, ни за что, – Полосухи.
То есть, говоря простыми словами, схлопотать пулю промеж ушей.
Тот ли, этот ли, но парень за рулем черной «бэхи» точно был чокнутый. После покушения на его превосходительство эту машину должны были начать искать серьезно, без дураков. По дороге сюда Барабанов своими глазами видел остановленный в центре точно такой же «БМВ» с включенной аварийкой, водителя которого жестко мытарили аж трое ментов в полной боевой выкладке – в касках, бронежилетах и с автоматами наперевес. Так что, раскатывая по городу на автомобиле данной марки, цвета и года выпуска, любой, даже самый законопослушный и респектабельный обыватель рисковал наскочить на очень серьезные неприятности.
Правда, ни Сиверов, ни его жутковатый клон законопослушными обывателями не являлись, и, исходя из имеющейся информации об этих персонажах, данное дикое коленце мог отколоть любой из них – хоть тот, хоть этот.
Но это, скорее всего, был Сиверов. Потому что его двойник, намереваясь пришить Валеру Барабанова, вряд ли отправился бы на дело на тачке, которую потенциальная жертва знает, как облупленную. Правда, в гости к генералу он заявился именно на ней, но там сработал фактор внезапности плюс закрытая калитка. А тут – вот он, красуется у всех на виду. Это что – официальный вызов, эквивалент хрестоматийного «Иду на вы»?
– Идешь ты на…, – сквозь зубы пробормотал Валера Барабанов, паркуясь прямо поперек перегороженного шлагбаумом проезда.
Ему вспомнилась старая, еще школьных времен, шутка: что такое сверхнаглость? Сверхнаглость – это нагадить на коврик у соседского порога, а потом позвонить в дверь и вежливо попросить бумажку. Вот это она самая и была – сверхнаглость.
На ходу вынимая из наплечной кобуры табельный ствол, майор медленно двинулся наискосок через проезжую часть в направлении «БМВ». Краем глаза он заметил, как поодаль, настороженно поблескивая горящими вполнакала фарами, осторожно, будто крадучись, остановилась машина группы наружного наблюдения. То, что раньше не вызывало ничего, кроме горького раздражения, сейчас вселяло бодрость духа и уверенность в себе: он был не один, а в острой ситуации дружеская поддержка – пусть, с учетом расстояния, только моральная – порой оказывается чертовски важной.
Он ждал и боялся выстрела из темноты – Молчанов номер два, как и его прототип, промахивался только в тех случаях, когда сам этого хотел, – но никто в него не стрелял, и мало-помалу возбуждение и тревога пошли на убыль. Двойнику Сиверова было заведомо не в жилу отсвечивать здесь и сейчас на трижды паленой машине, да и темнота, в которой он мог скрываться, была весьма относительной. На набережной, заливая ее ровным искусственным светом, ярко горели фонари, небо над восточным краем горизонта уже не просто посветлело, а начало заметно розоветь. От ночи осталось всего ничего, рожки да ножки, и майор Барабанов вдруг не ко времени и не к месту вспомнил стих собственного сочинения, начинавшийся словами: «Дожить до рассвета бывает так трудно, торопит табак запоздалое утро…» Ему тогда было не то пятнадцать, не то шестнадцать, он был страстно и безответно влюблен в девочку из соседнего двора – влюблен, разумеется, по гроб жизни; она все прекрасно видела и понимала, и дразнила его, гуляя то с одним его приятелем, то с другим. А он, дурак, страшно мучился, писал по ночам полные мрачного романтизма, совершенно бездарные, как сейчас понимал, стихи и на полном серьезе думал, что пресловутый «гроб жизни» – не такая уж плохая и где-то даже желанная штука.
Он приблизился к машине спереди и слева, со стороны капота и водительской дверцы, и остановился, не решаясь сделать следующий шаг, потому что заметил сквозь ветровое стекло свисающего на веревочке с зеркала заднего вида веселого пластмассового чертика в великоватых для его смеющейся рожицы солнцезащитных очках. Цацка явно была не случайная, выбранная и повешенная с понятным узкому кругу посвященных зловещим смыслом.
А главное, еще вчера – то есть уже позавчера, – этой хреновины в машине Сиверова не было. Майор Барабанов привык доверять своей тренированной памяти опытного оперативника и мог повторить это хоть на исповеди, хоть под присягой: не было, и все тут!
И он очень сомневался, что в нынешней непростой для всех ситуации Сиверов отвлекся на такую ерунду, как украшение салона своего находящегося в розыске авто. Тем более что выглядел он как человек, не лишенный вкуса, а украшение было, мягко говоря, сомнительное.
Оглянувшись через плечо, майор призывно махнул ребятам из наружки стволом пистолета. В то, что Черный Подполковник спокойно сидит за рулем и смотрит, как его берут в кольцо, было просто невозможно поверить. Может, он там уснул? Бред, с такими людьми просто так, случайно, ничего не происходит, особенно на работе. Скорее всего, его там нет. Но даже если так, что ж теперь – плюнуть и уйти, оставив все как есть?
Слыша у себя за спиной хлопанье автомобильных дверей и быстрый, осторожный топот бегущих ног, майор Барабанов приблизился к машине, выставил перед собой взведенный пистолет и положил ладонь на дверную ручку.
Когда члены группы наружного наблюдения дружно протопали мимо, на бегу доставая оружие, сидевший в припаркованной поодаль белой «приоре» подполковник Молчанов улыбнулся, безмолвно дивясь человеческой тупости. И, откинув защитный колпачок, большим пальцем вдавил в плоский металлический корпус красную кнопку дистанционного взрывателя. Он мог подождать, пока вокруг «БМВ» соберется все стадо, но не стал: он был не маньяк, а профессионал, и не нуждался в лишних, никем не оплаченных жертвах.
Ночь, даром что московская, была нежна – следует добавить, до этого мгновения. Три килограмма тротилового эквивалента разнесли ее на куски вместе с черным «БМВ», от которого, действительно, было давно пора избавиться.
Набережная содрогнулась от короткого, но оглушительного грохота; тишине, пусть относительной, московской, настал конец. На смену ей пришли дребезг посыпавшихся оконных стекол, лязг сыплющихся на асфальт дымящихся обломков, разноголосый вой и улюлюканье автомобильных сигнализаций, треск и гудение отплясывающего гопака на залитой пылающим бензином мостовой пламени. Сквозь эту какофонию вскоре послышались встревоженные, а порой и просто панические крики разбуженных взрывом людей. Москвич – существо нервное, а с некоторых пор еще и пугливое, чтобы не сказать запуганное. Тем более что Черный Подполковник не поскупился, и взрыв получился по-настоящему мощный – такой, что спешивших на помощь майору Барабанову оперативников опрокинуло взрывной волной и раскатило во все стороны, как пустотелые манекены из папье-маше.
Один из них поднял голову как раз вовремя, чтобы успеть отдернуть руку, по которой едва не прошлось переднее колесо только что тронувшейся, чтобы под шумок покинуть место событий, «лады-приоры». Похрустывая усеявшей мостовую стеклянной крошкой и постепенно набирая скорость, эта колесница смерти проехала мимо взорвавшегося «БМВ» – мимо, а вернее сказать, сквозь бушевавший на месте взрыва огненно-дымный столб. Языки коптящего пламени лизнули борт, косматым огненным вихрем завились вокруг багажника; в следующее мгновение машина скрылась из вида, и оглушенному, едва живому оперативнику на мгновение почудилось, что он уже умер и, лежа на раскаленной мостовой преисподней, наблюдает фрагмент деловой поездки самого Сатаны или кого-то из его прихвостней.
Словно в подтверждение этой бредовой догадки, его бессмысленно шарящий взгляд наткнулся на пластмассового чертика в больших солнцезащитных очках. Штуковина, которой было самое место в коробке с игрушками, принадлежащей какому-нибудь малолетнему бесенку, еще легонько покачивалась с бока на бок и слабо дымилась. Захлестнутая скользящим узлом на тощей чертячьей шее пеньковая бечевка была оборвана, ее кончик лениво тлел. Сам не зная зачем, оперативник накрыл лежащую в нескольких сантиметрах от лица игрушку ладонью и зажал в кулаке.