Бородатый остановился, посмотрел на Олега. Повторил с нажимом:
— Государство дерет с меня налоги и обещает мне за это защиту. Так пусть защитит. Не может? Значит, это херовое государство. Оно мое, я живу в нем, но оно херовое. И пусть я даже буду продолжать платить налоги, может хоть какая-то кроха от них на дело пойдет. Но пока государство не выполняет своих функций, за которые я плачу свои деньги, пусть захлопнет свою варежку и не лезет ко мне со своими гнилыми советами, кривыми кодексами и пустыми законами. Со своей коррумпированной системкой, которой я плачу за защиту, и которая на меня нападает и обирает меня по второму разу.
Олег слушал молча. Игорь посмотрел в глаза. Долго, пристально.
— Если что-то не правильное сказал. Если я тебе соврал. Если не согласен, можешь вернуться.
Бородатый стоял перед ним. Неправильный с точки зрения социума. Но настолько честный, настолько искренний. Душа на распашку. И правда была в его словах.
— Я останусь, — покачал головой Олег.
— Прекрасно, — Игорь снова встрепенулся, словно ключик повернули. Глаза засияли азартом и жизнелюбием. — Оружие в руках когда-нибудь держал?
Он вернулся к столу и встал по другую сторону от столешницы. Олег повернулся, окинул взглядом тряпки, на которых разлеглось просолидоленное железо.
— Только пневматику.
— По тирам стрелял? Страйкболлом маялся?
— Всего понемногу, — кивнул Олег. — Пневматические пистолеты, мелкашка. Раньше не плохо получалось. У меня даже значок где-то валяется «Юный стрелок». Кажется, у отца на квартире.
Игорь вскинулся:
— С родителями не живешь?
— Переехал. Как бабушка умерла, съехал на ее квартиру. Мать против была, но отец ее уговорил. Сказал, нехай самоутверждается.
Бородатый улыбнулся чему-то, не то Олеговым словам, не то своим мыслям.
— Ладно, не о том речь. Смотри сюда, юный стрелок. Видишь?
Он окинул широким жестом разложенное на столе железо. Олег кивнул.
— Оружие, как компьютер. Как машина. Его не только пользовать надо, его еще надо понимать, любить и поддерживать в рабочем состоянии. Пневматику никогда не разбирал?
— Было дело.
— Так вот это не пневматика, — расплылся в улыбке Игорь. — Сейчас это можно сказать конструктор «Сделай сам». Вот и начинай делать. Все, что непонятно, спрашивай. Ничего не понятно, все спрашивай. Сегодня соберем, завтра постреляем. Не соберем сегодня, будем и завтра собирать. Андестенд?
— Ага, — кивнул Олег. — А еще дядю Костю гестаповцем называл.
К вечеру арсенал пришел в состояние боевой готовности. Игорь сперва следил внимательно. Комментировал каждое движение. Перехватывал каждый жест и взгляд парня. Просил спрашивать, если что не ясно. Потом стал отходить и даже позволил себе пару пива. Хотя бдительности не потерял.
Когда с процессом сборки было покончено, Игорь сходил в сарай, вернулся с огромной корзиной наколотых поленьев, развел камин и сел перед огнем в кресло качалку. Олег присел в сторонке. Игорь подмигнул и запел тихонько, как замурлыкал:
Под лаской плюшевого пледа,
Вчерашний вспоминаю сон.
Так и не знаю чья победа,
Кто побежден[2].
— Слушай, Игорь, — позвал Олег. — Можно спросить?
Бородатый оборвал песенку, открыл глаза.
— Попробуй.
— Объясни мне, пожалуйста, для чего это вам?
— Что?
Игорь повернулся, оперся о подлокотник, подпер рукой подбородок, от чего качалка резво качнулась. Впрочем, под весом бородатого так же быстро и успокоилась.
— Дядя Костя натравливает на меня уродов в подворотне, смотрит как я дерусь, потом делает все, чтобы я заинтересовался его системой боя, проникся философией. Начинает меня учить. Допустим, я ему интересен в качестве ученика. Всякое бывает. Потом он начинает учить меня обращению с холодным оружием. Допустим, ему надо передать своему ученику все, что знает. Ну мало ли. У каждого есть свои пунктики. Это я могу понять, хоть и странно. Теперь он знакомит меня с тобой и с его подачи ты учишь меня собирать и разбирать оружие, а завтра начнешь учить стрелять. Для чего?
— А ты не спрашивал об этом у дяди Кости? — полюбопытствовал Игорь.
— Он не ответит.
— А я, значит, отвечу?
— А почему нет? — удивился Олег. — Или ты не знаешь?
— Или я не знаю, — кивнул бородатый, пряча глаза.
Олег подался вперед. Все его здесь вокруг пальца водят. Неужто трудно сказать наконец что к чему.
— Врешь, — выдохнул он.
— Вру, — согласился Игорь. — Поверь мне, малыш. Придет время, и твой дядя Костя тебе все расскажет сам.
— Почему не сейчас? — вцепился Олег.
— Потому что рано. А ты торопишься?
— Я хочу выбрать свой путь, — честно ответил Олег. — Сейчас выбрал, но мне все равно кажется, что иду чужим. Словно ведет кто-то к чему-то. А я как козел на поводке. А для того, чтобы выбор правильный сделать, надо понять. Я не понимаю, Игорь.
Последняя фраза была полна такой мольбы, что бородатый крякнул и поднялся на ноги. Подошел к камину, повернувшись спиной к Олегу выставил вперед руки, пробуя тепло на ощупь. Что сказать? И как сказать? Правду нельзя, а врать так и не научился, не смотря на то, что уже за тридцатник перевалил. Стоял долго, когда повернулся — кресло-качалка уже успело застыть. Только Олег сидел все в той же позе и смотрел пристально.
— Ты мне веришь? — спросил Игорь.
Парень кивнул.
— Тогда послушай. Ты сейчас выбрал путь, и это твой путь. Больше ничей. Кот… Дядя Костя твой с тобой рядом идет. У вас пути схожие. И у меня с вами. Все в одну точку идем. Я сам многого не знаю, но та дорога, что выбрал, она только твоя. И она достойнее многих. Дядя Костя знает что-то чего не знаешь ты, но ведь и человек, что стоит на перекрестке, до которого ты еще не дошел, знает тот кусок твоей дороги, который тебе пока не виден. Ты сделал выбор. Теперь надо просто идти вперед. Иди и придешь.
Олег вздохнул, снова ушел в свои мысли. Метания у парня, причем по всем фронтам. И с женщинами, и с самоопределением. Тяжело, когда все сразу. Игорь подошел ближе, хлопнул по плечу, почти как Кот.
— Не обижайся, малыш. Но задавать такие вопросы мне не честно.
— Почему? — встрепенулся Олег.
— Потому что я не могу на них ответить. Там наверху, на втором этаже в дальней комнате гитара. На стене висит. Тащи ее сюда, я тебе лучше спою что-нибудь хорошее.
Утро началось с того же потрепывания по щеке. Олег открыл глаза. Над ним нависла хитрая бородатая рожа со смеющимися глазами.
— Долго спишь, — сообщил Игорь.
Олег сел на тахте, потер глаза. Взгляд метнулся на часы.
— Ни фига себе долго! — возмутился он. — Нет, и ты еще дядю Костю гестаповцем называл. Посмотри на время, эсэсовец!
— Время Московское, — улыбнулся Игорь. — Подъем. Кто рано встает, тот все успевает. А кто дрыхнет, тот летит деревозаготовками над столицей Франции.
Олег встал, откинул одеяло, поежился. Камин давно потух и в комнате было прохладно. Нога автоматически зашлепала по полу в поисках тапка.
— Хорошо хоть с трубой бежать никуда не надо, — проворчал он.
— Если захочешь, я тебе дам возможность с калашом при полной выкладке побегать, — пообещал Игорь.
— Калаш это мелко. Фауст-патрона нету? — ядовито поинтересовался парень.
— Чего нет, того нет, — развел руками бородатый. — Умывальник на дворе. Завтрак на столе. Я тебя жду на огороде.
Олег натягивал штаны, запутался в штанинах, едва удержал равновесие.
— А огород где?
— За домом.
За домом оказалось такое же поле, как и перед домом. Огород здесь в самом деле когда-то был, потому как под пожухшей травой угадывались просевшие, но все еще заметные гряды. В дальнем конце этого огорода стоял ржавый гараж с распахнутыми настежь воротами. В стороне валялась куча покрышек. Чуть дальше угадывалось нечто вроде траншеи. Ближе к дому была навалена не то баррикада, не то куча поломанных деревьев вперемешку с мусором.
От дома до гаража по краю поля торчали несколько презабавных штук, представляющих собой помесь мишени и огородного пугала. Олег улыбнулся. В спину уперлось что-то твердое и опасное. Улыбка сползла моментально. Парень медленно повернулся, выдохнул с облегчением.
Бородатый подошел сзади с той неслышной мягкостью, с какой обычно подходил наставник. Пистолет держал спокойно. Дуло теперь смотрело Олегу в живот.
— Не расслабляйся, — произнес Игорь.
— Так ведь здесь нет никого. Только ты и я.
— Нет никого. А чего тогда обделался? — усмехнулся Игорь.
Он перехватил пистолет за дуло, протянул Олегу. Тот принял, снял с предохранителя. Прошел в сторону, привыкая к тяжести в руке.
— Ничего не забыл?
Бородатый подошел сзади с той неслышной мягкостью, с какой обычно подходил наставник. Пистолет держал спокойно. Дуло теперь смотрело Олегу в живот.
— Не расслабляйся, — произнес Игорь.
— Так ведь здесь нет никого. Только ты и я.
— Нет никого. А чего тогда обделался? — усмехнулся Игорь.
Он перехватил пистолет за дуло, протянул Олегу. Тот принял, снял с предохранителя. Прошел в сторону, привыкая к тяжести в руке.
— Ничего не забыл?
Олег растерянно посмотрел на пистолет, потом на инструктора. Игорь снова усмехнулся, вынул руку из кармана и кинул Олегу обойму.
— Пугало видишь?
— Целых пять, — отозвался парень, вставляя обойму.
— Стреляй по первому. Посмотрим, какой ты там юный стрелок.
Олег поднял руку, слегка согнул в локте. Отставил пистолет. Целился не долго. Выстрелил пару раз. Пугало дрогнуло. Парень опустил пистолет, прищурился. На мишень смотрел секунд тридцать, потом снова поднял оружие и спустил курок еще четыре раза.
— Хорош, — остановил его Игорь.
В руке у бородатого появился бинокль. Через оптику бросил короткий взгляд на мишень, присвистнул. Когда отнял от глаз окуляры, Олег почувствовал на себе уважительный взгляд.
— Хорошо, — похвалил бородатый. — Надо отметить, что лучше, чем у твоего дяди Кости. Тот к пистолету долго приноравливался. Попробуй по среднему шарахнуть пару раз, потом по дальнему. Не торопись. Потом скажу в чем не прав.
На огороде они проторчали часа три. Потом Игорь велел отдыхать, а сам пошел в лес. Вернулся минут через сорок довольный жизнью. В руках сжимал полтора десятка крупных подберезовиков.
Сообщил, что будет варить суп и заставил Олега чистить грибы, потом картошку, морковку и лук. От плиты отказался, раскочегарил на улице старую, чуть не до дыр проржавевшую буржуйку и долго колдовал вокруг нее с кастрюлей. Наконец велел снять пробу.
Надо отдать должное, суп у бородатого получился бесподобный.
Когда начало смеркаться, они вернулись в дом. Олег завернулся в плед и занял место в кресле-качалке. Игорь принялся возиться с камином. Сложил поленья, подпихнул кусок газеты, поднес спичку. Больше бумаги не понадобилось и бородатый собрался было отбросить газету, но зацепился взглядом за что-то в тексте. Нахмурился. Потом встал и сердитый протянул газету Олегу.
— Ты погляди, чего делают сволочи!
Олег пробежал по заголовкам статей. Заголовки показались смутно знакомыми. Парень перевернул газету, глянул на дату.
— Так это ж когда было, — отмахнулся он. — Газета девятилетней давности.
— Есть вещи, — мрачно произнес Игорь. — Которые со временем не меняются. И забывать нельзя.
— Например?
— Например предательство. А эти бывшие союзные республики и страны соцлагеря тогда такое вытворяли, что… В общем, не важно. Не в них дело. Дело в том, что есть вещи, которые не прощают и не забывают. Вроде как. Только это слова. А на практике все равно со временем все теряет актуальность. Даже то, что терять ее не имеет права.
Игорь сел на диван, взял гитару и тренькнул по струнам.
— Ладно, черт с ними. Хочешь я тебе песню спою.
И не дожидаясь ответа заиграл. Песня была старая, Олег слышал ее когда-то, но вспомнить, кто ее блеял не смог. Кажется кто-то из киноактеров. В любом случае, Игорь пел лучше.
Игорь пел не громко. Голос был мягкий, словно бархатный. И пальцы нежно, как женщину, поглаживали струны.
Игорь допел и отставил гитару.
— Самая депрессивная песня, из всех что знаю, — хмуро поведал он. — Я ее всегда пою, когда мне тошно.
— Почему? — не понял Олег.
— Потому что и это пройдет, — непонятно отозвался Игорь. — Давай спать.
Однако на утро бородатый встал ни свет ни заря. Олега разбудил знакомым уже пошлепыванием по щеке и был весел.
— Вставай, каналья!
Олег скосил на часы мутный взгляд. Глаза тут же округлились.
— Игорь, ты мне спать дашь?
— Дал уже. Давай, подымайся. Жду тебя на огороде, как вчера.
— Так это ж еще полтора часа спать можно, — простонал Олег.
— А размяться? Или Кота нет, можно на тренировки болт забить? Я не тренер и не заменю его тебе никак. Но есть же какие-то вещи, которые ты и без тренера можешь делать. Вот и тренируйся.
Олег встал с тахты, съежился, будто медведь, которого вытащили из теплой берлоги и посадили облинялым задом в холодный сугроб.
— Беги, — пробормотал он.
Вернулись они через неделю. Дни проходили за занятиями. Вечера за разговорами и песнопениями. Игорь знал, казалось, песни из любых направлений и музыкальных течений. Мог долго, со смаком петь какую-то народную песню, потом перейти на что-то роковое, а после со словами «надо дать отдых связкам» ненавязчиво натренькивать что-то из Чайковского или Вивальди.
Олег прикипел к бородатому душой. Если дядя Костя был наставником, эдаким гуру, то Игорь стал другом. Не смотря на разницу в возрасте держался всегда легко, на равных. Иногда только позволял себе ласковое обращение «малыш». Но это нисколько не обижало.
При всех позитивных моментах неделя подвымотала Олега. Ранние подъемы и разговоры до середины ночи оставляли мало времени на сон. Олег вставал, зевал и тер покрасневшие глаза. На Игоря смотрел с восторгом. Тот ложился позже, вставал раньше. Когда спать умудрялся оставалось загадкой.
В обратную сторону выдвинулись рано. Золотая осень вскоре осталась далеко позади. За пятьсот километров. Уже на полпути к Москве погода испортилась. Олег смотрел на тоскливый серый дождик, что оплетал пейзаж сеткой мелких ниток и снова начал поддаваться отступившей было тоске. Москва встретила холодом и дождем. Раскисшими газонами и похожими на тени промокшими озябшими и оттого еще более мрачными прохожими.
Игорь довез до дома. Высадил у подъезда, попрощался и дал по газам. Олег вздохнул и вошел в подъезд. Здесь все было пропитано унынием. Он вспомнил Люду. Сердце обожгло болью. Сумасшествия больше не было, от него не осталось и следа. А вот тяжесть в душе была.
Он дождался заторможенного, словно тоже поддавшегося осеннему пессимизму, лифта. Вошел в кабину и поехал наверх. Наверху застопорился у двери в межквартирный хол, пытаясь выудить ключ из плотного джинсового кармана.
— Здравствуй.
Олег резко обернулся. Сердце заколотилось в разы быстрее. Люда стояла в дальнем конце коридорчика. Смотрела на него чистыми и светлыми глазами.
— Прости меня, — сказала тихо. — Я хочу быть с тобой. Навсегда. Примешь?
Он замер, не зная что сказать. Что-то звякнуло. Олег вздрогнул. За упавшими ключами нагибаться не стал. Не веря себе, сделал несколько неверных шагов. Она подошла ближе, прижалась к нему всем телом. Он неуклюже поцеловал в макушку.
Потом вдруг в каком то неистовом порыве схватил ладонями ее лицо, повернул к себе, посмотрел в глаза, будто ища подвоха.
— Ты не уйдешь?
— Никогда.
Он обнял, прижал к себе.
— Людушка моя.
— Милонег, — прошептали ее губы.
Олег вздрогнул.
— Как ты меня назвала?
— Олег, — тихо повторила она. И посмотрела. Большими чистыми глазами с легким оттенком печали. Теми глазами, что грезились ему из другой жизни.
Он схватил ее за руку.
— Пошли.
Подошел к двери, поднял ключи. Потом вдруг бросил их на пол, подхватил ее на руки и закружил по лестничной клетке.
— Наконец-то ты пришла! — открыто и радостно рассмеялся он. — Я знал, что ты придешь. По другому и быть не могло.
Глава четвертая ЗОВ ТЕМНОЙ СТОРОНЫ
Москва. 2021 год.
Кот вернулся рано, долго топал в прихожей на коврике, сбивая мокрый снег с рифленых подошв. Наконец прошел на кухню. Здесь давно уже ждали его появления Игорь и Яга. Бабка кашеварила, Игорь выжидал. Вид у бородача был голодный и терпеливый, хотя в глазах светилось нетерпение.
— Что за город такой, — недовольно проговорил Кот. — Зима к середине, а ни мороза, ни сухости. Слякоть одна. Да еще и грязная. Ни одного чистого сугроба, все в соли, гари. Бррр. Гадость какая.