– Я слышал, как вы с Алкой говорили, – обошел он вопрос. – Вы ей пятьсот рублей за Дальтона обещали. Слушайте, если вы такая богатая тетенька, может, и мне что-нибудь подкинете?
Нет, за «тетеньку» она точно ничего не подкинет!
– Бог подаст, – усмехнулась Алена. – Деньги можно только заработать.
– Я готов, – браво стукнул он себя в куриную грудку. – Я могу сказать, где Дальтон живет.
– Неплохо. А как его зовут?
– Джон. В смысле, Иван.
– Батюшки! – восхитилась Алена. – Не похож он что-то на Ивана.
– Да? – удивился ДППД, Добровольный Помощник Писательницы Дмитриевой. – А на кого он похож?
– Ну, не знаю, – слегка растерялась Алена. – Да не суть важно. Фамилия какая?
– Фамилию не знаю, – развел руками ДППД. – Зато знаю, где он живет. На Донецкой. Ну, остановка такая, следующая за Сенной. И там же улица Донецкая.
– Понятно, что остановка, понятно, что улица. А номер дома какой? Квартира?
– Номера не знаю, но это второй дом за аптекой. «Хрущоба» такая замшелая, довольно облезлая, внизу магазин. Пятый этаж, квартира 58. Ну, теперь дадите деньги? – ДППД вытянул узкую ладошку с длинными – про такие обычно говорят музыкальные! – пальцами.
– Какие-то у вас сведения однобокие, – с сомнением обронила Алена. – Имя знаете – фамилию нет. Квартиру знаете – номер дома нет. Может, хоть телефон его вам известен?
– Не-а, – огорченно развел руками ДППД. – Он, Дальтон, вообще-то приятель одного моего приятеля, только его сейчас дома нету, он в командировку уехал. Этот приятель нас так бегло, знаете, познакомил. А недавно я иду по Донецкой – бах, навстречу Дальтон. Стал в гости звать – говорит, снимает квартирку здесь отдельную, предки деньги дают на оплату.
– Щедрые! – удивилась Алена.
– Щедрые! – не без зависти повторил ДППД.
– То есть вы думаете, если я схожу в этот дом, то точно найду Дальтона?
– А почему бы и нет? Он говорил, что вечерами, после шести где-то, всегда в своей норе сидит, в это время и приглашал заходить.
– Ну, на пятом этаже, скорей, гнездо или дупло, чем нора, – уточнила Алена. – Впрочем, это уже детали.
– Да и правда, – согласился ДППД. – Ну что, дадите денег?
– Дам, – сказала Алена и достала из сумки триста рублей. – Все-таки имени-фамилии вы не сказали, информация не полная, значит, и оплата не полная.
– Это не честно, – холодно произнес ДППД. – Я вам сообщил два основных факта из трех: имя и адрес. Осталась фамилия. За нее можете не платить, но за два факта вы должны мне не 300, а, если быть точными, 333 целых и 333 тысячных рубля.
– Тысячных рубля? – растерянно повторила наша героиня, которая была в математике тупее всех тупых и немедленно цепенела, услышав хоть что-то мало-мальски цифрообразное. – Это из чего же следует?
– Да из того, что если пятьсот разделить на три, получается 166 и 6, уходящее в бесконечность. Таким образом должна быть оплачена одна часть информации. Ну а две – соответственно, умножаем эту цифру на два, получаем 333 целых и 3, уходящее в бесконечность.
– Как в бесконечность? – испугалась еще больше Алена. – Вы же говорили, это… сколько там тысяч…
– Не тысяч, а тысячных, – презрительно глянул на нее деловой ДППД. – Но если у вас есть лишняя тысяча, то давайте. Согласен также на 333!
– Ладно, – холодно ответила Алена, которая в первые минуты вообще-то плохо держала удар, но собиралась для отпора довольно быстро. – Возьмите 350 рублей, и будем в расчете. Не стану же я, в самом деле, с тысячными копейками возиться.
В эту минуту раздалось отрывистое пиканье. ДППД нервно дернулся.
– Не пугайтесь, – усмехнулась Алена, нажимая крохотную кнопку сбоку часов. – Это у меня будильник поставлен.
Пиканье умолкло.
Часы у Алены были отличные, французские, очень элегантные, но у них был совершенно неуправляемый будильник. Как-то раз Алена его неожиданно для себя включила, но забыла, как это сделала, и выключить больше не могла. А инструкцию давно потеряла. Так вот и тикали ее часы, словно взрывное устройство, ровно в тринадцать ежедневно!
Она вынула деньги. ДППД принял их с откровенно радостным видом и сбежал, не прощаясь. Да больно нужно было Алене его прощание!
«Ну и молодежь пошла, – думала она по пути домой. – Таких обычно называют быстро-счетчиками. Наверное, моментально просчитывает всякую ситуацию. Не человек, а калькулятор, лишенный воображения. Ладно, его воображение – это его личное дело. Главное, чтобы сведения точные сообщил».
Нужно ли уточнять, что, едва вбежав в квартиру, Алена немедленно уселась перед компьютером и вышла на Свободный форум?
На Дальтона она наткнулась сразу – он оказался пользователем аж третьего уровня, что свидетельствовало об определенной активности. Одну тему Алена решилась, открыла, но самым приличным в ней оказалось слово «мля». Все остальное напоминала кучу в бочке золотаря. Нет, Свободка – это не для слабонервных! Да и к чему засорять моск зловонием? Скорей посмотреть в приват Дальтона!
Она открыла портрет пользователя. Скучновато, никакой информации. Известно только одно: сейчас Дальтона на форуме нет. Был до 12.50, потом вышел.
Стиснув зубы и подавляя желание зажмуриться, Алена вернулась на Свободный форум и нашла сабж, в котором флудил Дальтон. Создавалось впечатление, что этот юзер был копрофагом по призванию. Его запас скатологической лексики оказался чрезвычайно велик. Впрочем, собеседники: Красивая Рожа, Курочка, Рыжуля, Надюха, Шаман, Зеленоглазка, Кназ, Шыльце и прочие – были ему под стать. Флуд этих словесных ассенизаторов продолжался по сей миг, однако Дальтон перестал в нем участвовать ровно в 12.50.
Очень интересно… Но если он выходит на форум под этим ником из интернет-салона, значит, был там именно в то время, когда в салоне появилась Алена. Но Алка сообщила бы ей… Или нет? Или она нарочно соврала?
А возможно, все в порядке, Алка не врала, а Дальтона там и в самом деле не было. На этом интернет-кафе свет же не клином сошелся! Например, он может выходить на форум из библиотечного, из институтского салонов, да мало ли их в городе! В конце концов, для этой же цели может послужить мобильный телефон. Уж его-то привязать к домашнему компьютеру никакому модеру не удастся! Разумеется, если номер дальтоновского мобильника никому не известен…
Алена продолжала исследовать профиль пользователя Дальтона. Впрочем, особенно исследовать там было нечего. Дальтон умолчал и о дне рождения, и о месте его, не указал, где работает, чем увлекается, не обмолвился о настоящем имени… Словом, все графы, в том числе и «Галерея», оказались пусты, кроме одной: рядом со словом «Друзья» стояла цифра 1.
Алена ради любопытства кликнула на это слово. В друзьях Дальтона состоял юзер с ником Врубель.
Опять Врубель?! Не много ли их для одного дня? Завис, понимаешь, над Аленой, как ястреб… хотя какой он ястреб? Слово «Врубель» в переводе с польского означает «воробей».
Алена открыла портрет Врубеля. Он оказался чуточку общительней: сообщил, что ему 18 лет, увлекается туризмом, рыбалкой и изобразительным искусством, но главное – в его галерее находились фотографии, при виде которых Алена так и ахнула. И было с чего, ведь Врубелем оказался тот самый высокий парнишка, ну, растение-быстросчетчик, который норовил слупить с нее 333 рубля и число копеек, уходящее в бесконечность.
Форумская дружба – понятие столь же виртуальное, как и сам форум. Поэтому нет ничего удивительного в том, что юзер Врубель не знал фамилии юзера Дальтона. У Алены, вернее, у Бэкингема тоже полно форумских друзей, но она даже имен их не ведает, а они в большинстве своем и не представляют, что за мужским ником скрывается женщина, тем паче – писательница!
Алена просматривала одну за другой фотографии, помещенные в галерее Врубеля. Он любил фотографироваться, ничего не скажешь. Вот рыбачит с какими-то друзьями, вот прижимает к себе огроменную щуку, вот на пляже, смешной и тощий, валяется на песке, вот с сигарой во рту, явно позируя, развалился за рулем громоздкого черного автомобиля, вот сидит у костра на берегу реки, опять те же трое друзей рядом, а фоном для них служит мощный черный «Ровер» – наверное, тот же самый, за рулем которого Врубель фотографировался, а вот еще снимок…
Алена растерянно заморгала. Следующая фотография сделана в сумерках. Врубель стоит, опершись на парапет Верхнее-Волжской набережной, лицо сосредоточенное, глаза закрыты – музыку, наверное, слушает, потому что на голове наушники… камера поймала лиловый промельк световых диодов…
И Алена вдруг поняла, что видит перед собой того самого человека, которого искала. Ушастого. Ушана.
Дальтона!
Вот сейчас, глядя на фото, где его черты были нечетки, размыты сумерками, она узнала его сразу, не то что в ту минуту, когда он нагло предстал перед ней при свете дня, испытующе вглядываясь в ее лицо своими светлыми глазами и гадая, узнает ли его рассеянная дура, которая деньгами направо и налево швыряется!
Тогда не узнала. Но теперь…
Итак, Дальтон – бот Врубеля. Или наоборот. Короче, это один и тот же человек. Весьма наглый и дерзкий!
И в это мгновение, когда Алена, негодуя, смотрела на фотографию Врубеля, картинка дрогнула, изображение на миг померкло, скрылось, а когда вновь установилось, Алена обнаружила, что фотография исчезла. И не она одна! В галерее пользователя Врублеля больше не было ни одного снимка.
Понятно, что никакой сбой в программе тут ни при чем. Врубель просто уничтожил свои фотографии. Но почему? С чего так вдруг спохватился?
Ну, наверное, было с чего.
Он подумал – и испугался, что Алена найдет через Дальтона его «друга». Ну и ладно, ну и найдет, ну и поймет, что ее обвели вокруг пальца, чтобы выманить деньги. Даже если придет снова в салон и устроит скандал, Алка всяко отбрешется. Она, конечно, сообщница Дальтона. Вот почему она этак как бы рассеянно обводила глазами салон – спрашивала взглядом у него совета! Он сидел за спиной Алены, все слышал и подавал Алке сигналы. А потом решил денежку на халяву слупить.
Ну ладно. Слупил. И что? В чем же причина тревоги Врубеля? Что было еще на этих фотографиях, которые Алена, к сожалению, не успела ни скопировать, ни сохранить? На них были рыбалка, костер, пляж… на них был автомобиль. Большой черный «Ровер» – Алена смогла прочесть название. Уж не это ли фото заставило Врубеля поспешить? А почему? Уж не тот ли самый автомобиль изображен на нем?.. Не тот ли самый, который два вечера подряд пиратствовал на окраине парка Пушкина?
Получается, что Ушастый, он же Дальтон, он же Врубель, он же, предположительно, Иван с улицы Донецкой, является соучастником нападения и на Алену, и на Ольгу Васнецову. Получается, что Аленин текст он передал каким-то трем своим друзьям – да уж не тем ли, которые были запечатлены с ним рядом на исчезнувших фотографиях, – эх, ну почему Алена не обратила на них совершенно никакого внимания?! – и они разыграли фрагмент ее романа, как пьесу. Возможно, они просто не знали, что делать и как говорить при таком нападении. Получается, что Алена написала для них сценарий, сделавшись при этом… соучастницей нападения на саму себя?!
Н-да, вот так поворот сюжета…
Кстати, почему первой жертвой в парке стала именно Алена Дмитриева? Хулиганы решили опробовать рецепт блюда на его создателе? Понравится, мол, или нет автору воплощение его замысла?
Нет, вряд ли. Скорее это одно из тех невероятных совпадений, на которые так щедра жизнь Алены Дмитриевой. Она просто попалась под руку. Хулиганы еще позавчера готовили нападение именно на Ольгу Васнецову. Они знали, во сколько та обычно возвращается от больной матери, и просто перепутали Алену с ней.
Чего они хотели от Ольги? Возможно, Муравьев прав, и это первым приходит в голову – это была месть или угроза ее мужу. Прицепили на свой автомобиль этот нелепый номер и решили, что всех сбили с толку. Да и вообще, конечно, не предполагали, что его кто-то разглядит. Они ведь не знали, что Алена и тот парень, свидетель, «ботаник», как называл его Муравьев, этот номер разглядели. А также они не предполагали, что Алена начнет дело копать. И если со стороны «ботаника» опасности особой нет: ну, сняли номер – и всех делов, разъезжайте неопознанными, – то со стороны Алены опасность для них может быть посерьезней. Интересно, знают ли они, с кем связались невзначай, кого вздумали использовать к качестве подопытного кролика? Она не Кролик, а Дракон, а подопытный Дракон – это опасная штука…
Впрочем, Врубель-Ушат знал, что она – писательница. Сегодня Алена это подтвердила, оставив свою визитку Алке. На визитке с одной стороны написано ее настоящее имя: Елена Дмитриева-Ярушкина, даны оба телефона, домашний и мобильный, а также адрес электронной почты, а с другой лапидарно и выразительно значится: Алена Дмитриева, писатель…
И все же Врубель решил над ней подшутить. Ну да, он же и представления не имеет, например, о грамоте, врученной Алене МВД за то, что она раскрыла попытку уничтожить картину Васнецова «Ковер-самолет» в местном художественном музее…
Васнецов… И тут Васнецов. Вообще, как-то много художников в этой истории. Васнецов, Врубель, потом тот неизвестный лагерник, обрывки картины которого Алена видела сегодня около мусорного ящика…
И все они такие разные! Светлый, радостный Васнецов – и монохромный Врубель… Монохромный? Откуда это слово взялось? А, ну да, дед рыжих Василия и Натки говорил про монохромного Врубеля.
Ладно, ерунда, это не имеет к делу отношения. А вот о чем стоит подумать: зачем Дальтон, он же Врубель, дал Алене адрес на Донецкой? Наверное, чтобы любопытная писательница туда пришла. И что там ее ждет? Ее убьют? Схватят и посадят связанной невесть куда? Начнут стращать, чтобы она не проболталась о результатах своих поисков, будут требовать, чтобы вообще бросила что-то искать? Но ведь ей ничего не может помешать вот прямо сейчас позвонить, скажем, Муравьеву и позаботиться о страховке…
Ну разумеется, никуда звонить она не будет. Муравьев ее снова на смех поднимет. Нет уж, хватит. Только сама.
Сама-сама, быстро-быстро?.. Но там опасно… Наверное, лучше никуда не идти.
Наверное. Конечно! Да.
Только ведь Алена умрет от любопытства, если не пойдет. А времени, между прочим, уже шесть. Пора!
Из воспоминаний Тони Шаманиной (если бы они были написаны, эти воспоминания…)
Я помню ту ночь…
Мне с вечера не спалось, было очень душно. И все время ужасно хотелось пить. Как будто сердце горело. Я думала, оно от любви горит, а оно, может, от дурных предчувствий… В ту ночь вся жизнь кончилась, но я этого не понимала. Просто не спала, просто мучилась от любви, просто хотела пить. И вечером на кухню за водой бегала, и ночью. А мне идти надо было через спальню родителей, а мама спала очень чутко, и поэтому я наконец взяла с собой воды в кружке. И вот снова проснулась – в полночь… Меня всегда будили часы, которые били за стенкой, у Вахрушиных, вообще не понимаю, как можно было спать в одной комнате с такими часами, а Ленка говорила, что им совершенно ничего спать не мешает, она даже ничего не слышит, дрыхнет без задних ног, а у меня гнилая буржуазная душонка, если я не могу спать в такт звону часов, которые отбивают наше новое, советское время. Помню, я один раз так рассвирепела от этих глупостей, которые вечно изрекала Ленка, что сказала: «Это у тебя гнилая буржуазная душонка, если ты можешь спать в то время, когда часы отбивают наше новое, советское время!» Это была точно такая же чушь, как та, которую беспрестанно несла сама Ленка, но на нее это подействовало. Она стала ко мне поменьше цепляться, а иногда часы даже вообще не били – то ли их забывали завести, то ли Вахрушины просто гирьки отпускали: наверное, часы им и самим тоже иногда мешали.
Ну вот… а в ту ночь часы снова шли. И я, проснувшись и потянувшись к кружке, услышала, как они отбивают полночь.
Я попила и подумала, что я не сплю, как самая настоящая влюбленная. Ну, на самом деле я и была влюблена в артиста театра оперы и балета, тенора Порошина. В него были влюблены все барышни, девушки и дамы города. Ну, и девочки тоже, кроме, разве, самых уж младшеклассниц. Порошин – его звали Игорь Владимирович – жил в гостинице «Москва», рядом с театром драмы. Утром, к одиннадцати часам, он ехал на репетицию. И мы, девчонки, которые его обожали, приходили к десяти и топтались около гостиницы, ждали, когда он появится. Потом, держась на почтительном расстоянии, шли за ним по Свердловке до трамвайной остановки. Порошин на трамвае ездил до театра.
Некоторые обожательницы, которые учились в первую смену, даже с уроков иногда сбегали, чтобы на Порошина посмотреть. Но мне везло. Я в том году училась во вторую. Поэтому и вставала рано, в половине седьмого, вместе с папой, чтобы успеть уроки сделать и к десяти быть свободной. Просто на всякий случай. Вдруг Порошин пойдет пешком? И тогда можно будет прогуляться за ним, поодаль, просто так, глядя на него и думая о том, какой он высокий, красивый… Иногда я в мечтах набиралась смелости и решалась проехаться с ним в одном вагоне трамвая. Но это только в мечтах – в жизни не решилась бы, понимая, как это глупо будет выглядеть. А как-то раз домечталась до того, что представила, как я еду на папиной служебной машине – сама, без шофера еду, сама за рулем, как Любовь Орлова в кинофильме «Волга-Волга», – и догоняю Порошина, останавливаюсь, открывая так шикарно дверцу:
– Игорь Владимирович, вас подвезти?
А он останавливается и смотрит на меня своими огромными черными глазами, такими же, как у Ленского, которого он пел в «Евгении Онегине», или как у Надира из «Искателей жемчуга»…
Я не могла удержаться: плакала, когда по радио передавали эту арию. Плакала и в этот вечер, потому что мы вернулись из оперного, где опять слушали «Искателей жемчуга» Бизе, и я не могла сдержать слез, то ли от любви, то ли от красоты, то ли от всего вместе. Я просто не могла с собой справиться, потому что, когда Надир пел: