– Нет, смотрю на тебя, – ответила Аркадия. – Думаю: как же так получилось? Откуда ты взялся в моей жизни? Как будто с неба свалился.
– Похоже, откуда и свалился. – Я потерся щекой о ее лоб. – Может быть, и с неба. Ведь это какая-то абсолютная фантастика. Где я нахожусь? Как я попал в ваш многополый мир. И откуда он взялся? Не бред ли это какой-то? Может быть, я в забытьи? И брежу? Что со мной произошло?
– Или это я брежу, – повторила за мной Аркадия. – Постоянно думаю, что засну, потом проснусь, а тебя не будет. Что ты сон. Оттого и гляжу на тебя, сторожу, чтобы ты не улетучился.
Я покачал головой, снова притерся щекой к ее коже.
– А самое странное, что ты выглядишь совершенно реальной, – промолвил я в ответ. – Все в тебе материально, реально. Проще было бы, если бы тебя не было, если бы всего вашего мира не было. Но ты есть. Вот я трогаю тебя, целую, слышу тебя – ты точно есть. И мир есть. Я вчера его изучал, все в нем тоже разумно устроено. Но если ты и твой мир – реальность, то где же он был раньше? И где мой мир, тот, в котором я жил? Не понимаю. И мне страшно от того, что не понимаю.
Она тихо счастливо засмеялась.
– Глупенький, ты так говоришь смешно. Со мной еще никто так не говорил. Да оно и понятно, я в жизни ни одного мужика до тебя не встречала. – Она помолчала немного, а потом попросила: – Расскажи лучше о своей жизни в том мире, откуда ты пришел. Как ты жил? Чем жил? О чем думал? Мечтал?
Я задумался.
– Даже не знаю, что рассказывать. Я ведь писатель. Жил своими книгами, сюжетами. Чтобы написать хорошую книгу, надо внедриться в нее, самому стать ее героями, всеми сразу и каждым в отдельности, прожить с ними их жизни. Тут отвлекаться невозможно. Отвлечешься, выйдешь из этого состояния – и сразу упустишь что-то важное. И не получится у тебя уже больше. Какая-нибудь поделка получится, конечно, просто на мастерстве выстроенная, но ни глубины, ни чувства, ни души в ней не будет. Понимаешь, прожить надо книгу, вдохнуть в нее душу… Чтобы ворота сверху открылись, которые обычно закрытыми бывают, и часть тебя туда, наверх, просочилась. Но и сверху что-то должно спуститься, снизойти на тебя, что-то должно запасть в тебя и закрепиться. Часть чего-то нового, что тебе прежде было незнакомо, несвойственно.
– Куда, откуда? – тихонько спросила Аркадия.
– Не знаю, – признался я. – Может быть, на небеса. Ты же сказала, что я с неба спустился.
И вдруг меня пронзило. Остро, больно. Кажется, я даже вскрикнул от этой неожиданной остроты.
– Что с тобой? – Аркадия приподняла голову, обеспокоенно взглянула на меня.
Но я не стал ей объяснять. Я не мог больше спокойно лежать на кровати, резким движением высвободился из-под ее руки, соскочил, натянул на себя трусы. Мне нужно было движение, просто необходимо – я потер руки, затем запустил пальцы в волосы, затем стал мерить комнату скорыми, нервно торопливыми шагами, от одной стенки к другой. И назад.
Аркадия приподнялась на подушках, оперлась рукой о кровать.
– Что-то случилось? – обеспокоенно спросила она.
– Видишь ли… – начал я взволнованно, не переставая измерять шагами расстояние от одной стены до другой. – Я книгу писал. Полтора года из дома не выходил. Я же объяснял: максимальная изоляция от внешнего мира, чтобы создать свой собственный… Чтобы ворота эти, о которых я только что говорил, открылись… И видишь, что получается… получается, мне удалось… – Я осознавал, что говорю сбивчиво, несвязно, что она меня, скорее всего, не понимает. Но это было не важно. Главное, чтобы я сам себя понял. – Я создал мир. И создавая, я погрузился в него с головой. Понимаешь, я открыл ворота! А когда закончил писать и вышел на улицу, они не успели закрыться. И, по-видимому, я в них провалился. И провалившись, попал к вам, в ваш, параллельный мир. Который только тем и отличается, что он многополый.
Я снова сбился. Слишком нелепое было предположение, почти невероятное… Но другого ведь и быть не могло. Аркадия смотрела на меня, ее глаза стали серьезными, казалось, что она думает о чем-то.
– Расскажи, о чем твоя книга?
Я присел на краешек кровати, задумался – не так-то легко несколькими фразами описать сложный, многослойный сюжет, изложенный на более чем пятистах страницах.
– Там про мужчину, он доктор, известный врач. Не очень молодой, уже за сорок, зовут его Макс Теллер. Ему приходит в голову мысль, что мир, который его окружает – люди, дома, машины, деревья, небо, океан, вообще весь земной мир с его ощущениями, звуками, запахами… что этот мир нереален. Что это вообще чья-то шутка. Понимаешь? А мы думаем, что эта шутка – и есть единственная объективная реальность. Потому что мы не можем представить себе никакую другую реальность. Потому что человеческий ум ограничен, он не может создать того, что не видел прежде. Это научно доказанный факт.
Я сбился, задержался в паузе, снова попытался сосредоточиться, чтобы не растекаться, не уходить в сторону.
– Он, этот Макс Теллер, не сразу приходит к такой мысли. Многое его наводило на нее и прежде. Всякие совпадения, кажущиеся случайности, необъяснимая, словно предопределенная череда событий. Но он же врач, ученый, он их мимо себя не пропускал, как мы в основном пропускаем, он их фиксировал, набирал статистику, анализировал и в конце концов пришел к выводу, что мир, в котором мы живем, нереальный. Что его вообще нет, что он не существует. В общем, там идут достаточно сложные размышления, я их сейчас приводить не буду, хорошо? – поднял я глаза на Аркадию. Она смотрела на меня не отрываясь. – Но тогда возникает вопрос: а кто именно создал этот мир? Чья, собственно, это шутка? А что, если его самого, Макса Теллера? А что, если он и есть создатель мира? А все остальное – плод его воображения: люди, деревья, небо, океан, города. Может быть, он создал мир для самого себя и построил его именно так, как ему это захотелось. Ведь согласись, он полностью может быть уверен в реальности только одного человека – себя самого. А остальные – возможно, лишь призраки, видения, результат активной работы его органов чувств. Иными словами, человек видит, слышит, осязает, обоняет и при этом думает, что все то, что он осязает и обоняет, – и есть реальность. Но тот факт, что ты видишь и осязаешь объект, еще не означает, что объект существует. Бывают же миражи. И получается, что реальность – это всего лишь результат работы наших органов чувств. А органы чувств могут обманываться. А значит, нет доказательства, что реальность – реальна. Я прервал монолог, перевел дыхание, продолжил: – Вот, доктор Теллер и решает, что он и есть истинный создатель нашего мира. Что мир – его эксперимент, его «научный проект». Да и он сам, Макс Теллер, врач и ученый, он сам тоже не существует. Во всяком случае, в том виде, в котором он себя ощущает и видит, например, в зеркале. Потому что он – истинный, реальный создатель мира – он имеет совсем иную природу, совсем иное физическое построение. А то, что он видит в зеркале, – это тоже обман органов чувств. Понимаешь?
Она кивнула, по ее глазам, серьезным, внимательным, я прочитал, что она понимает, что ей интересно.
– Но он же ученый. Он ничему не верит, во всяком случае, безусловно, не проверив экспериментом, не доказав. Вот и его собственная мысль, она для него только гипотеза, еще одна теоретическая модель. И он начинает думать, как ему эту гипотезу доказать. Либо если она не доказуема, то как ее опровергнуть. В результате он решает, что единственный путь доказательства – попробовать сломать законы мира. Потому что если это его собственный мир, им же и построенный, то тогда он должен существовать по его законам. А значит, если он, Макс Теллер, начнет свои собственные законы прогибать, то они должны прогнуться.
Начинает он с малого, ну, мелочь всякая, типа, в магазине украл. Не оттого что ему нужно краденое, он-то человек обеспеченный, а просто интересно посмотреть, какой результат будет. Затем банк грабанул, так, мимоходом, даже без подготовки. Затем все больше и больше. Ему одна девчонка помогает, намного моложе его, странная совсем. Она даже не знает, кто он, имени его. Да и про нее из его окружения никто не знает. Он на всякий случай ее держит: если мир под ним все же не прогнется и окажется реальным, чтобы ему тогда было куда скрыться и где отсидеться. Лечь на дно, иными словами.
А она на самом деле странная, эта девчонка, от одиночества, от однообразия и обреченности жизни… Но он-то считает, что она тоже его создание, что, когда она ему потребовалась, она и появилась. Иными словами, еще один прогиб мира. Но раз она нереальна, так зачем о ней беспокоиться? Да и вообще, если люди вокруг нереальны, если они созданы им самим, Максом Теллером, то зачем о них беспокоиться? Они вполне могут быть принесены в жертву ради его эксперимента. Ведь даже он сам, Макс Теллер, – его собственная выдумка, а значит, о нем тоже беспокоиться ни к чему. В общем, чувак полностью увязает, и ментально, и психически. И чем дальше он увязает, тем глубже ему хочется увязнуть. Потому что решить поставленную им задачу, найти точное доказательство его теории – невозможно. Понимаешь?
– И чем все закончилось? – Голос Аркадии стал серьезным.
– Там много чего накручено. Говорю, я полтора года внутри книги жил, вернее, внутри сюжета книги. Рассказывать сейчас не буду, а то тебе читать не интересно станет, если, конечно, до вашего, многопольного мира она дойдет. – Я хотел пошутить, но не получилось, Аркадия даже не улыбнулась.
– А как книга называется? – спросила она.
– Фантазии мужчины средних лет. Версия 1.
– Почему «версия один»?
– Это же понятно. – Я пожал плечами. – Версий может быть много, сколько угодно. Моя – лишь одна из них.
– Но почему «один»? – повторила Аркадия. Я задумался, я не мог найти ответ.
– Может быть, это какая-нибудь версия сто восемнадцатая? Или три тысячи семьсот сорок вторая? – предположила плеврита. – Или у нее вообще числа нет, потому что таких больших чисел не существует.
– Может быть, – согласился я. – Я не знаю.
– Значит, ты думаешь, что сейчас ты попал в одну из версий реальности. А тот мир, в котором ты находился, как ты его называешь, двуполый, – это другая версия реальности. И этих версий может быть много.
Я снова пожал плечами. Она была очень логична, моя плеврита, я давно уже понял, безусловно, логичнее всех женщин, которых я когда-либо знал. Даже логичнее многих мужчин.
– А как могло произойти иначе? Это единственное хоть и фантастическое, но объяснение. Когда я писал, ворота открылись. А когда я закончил писать и вышел из дома в первый раз, они закрыться до конца не успели… и вот я встретил тебя.
– Сначала ты встретил тех двоих, которые следили за тобой, – напомнила мне Аркадия.
– Да, сначала я встретил их, – согласился я.
– Мне надо подумать над всем этим, – сказала она и поднялась с постели.
Я кивнул, мне тоже надо было подумать. Уже одеваясь, она спросила:
– Ты думаешь, ворота еще открыты? И ты снова можешь проникнуть в свой старый мир?
– Не знаю, – ответил я. Мне показалось, что в ее голос закрался испуг.
Потом мы сидели на кухне. У Аркадии выдался свободный день, ни на репетицию, ни на спектакль она не спешила. Я тоже никуда не спешил, да и куда мне было спешить?
Мы неторопливо пили кофе, заедали его чем-то, как всегда, очень вкусным, необычным, «плевритским», пошутил я, и Аркадия рассмеялась. Мы оба чувствовали себя томными, расслабленными, заостренными на любовь – она нас ждала буквально за углом, мы оба догадывались, что вот сейчас допьем, доедим, договорим, насмотримся друг на друга и попадем в нее, погрузимся с головой. Любовь была неизбежна, неотвратима, и потому мы растягивали сладкую предлюбовную паузу, наслаждаясь ею, смакуя ее и одновременно томясь ею – этакий самопроизвольный мазохизм.
– Знаешь, Вань, я с тобой поговорить хотела, – Аркадия подняла глаза, – ты только не беспокойся. Если ты не захочешь, то ничего не надо.
– Не буду беспокоиться, – пообещал я.
– У меня друзья есть. Как у любого нормального человека. В гости часто ходим друг к другу, по телефону болтаем, все как полагается. Компания у нас небольшая, но дружная.
– И все плевриты? – задал я глупый вопрос, наивно полагая, что плевритам друг с другом должно быть интереснее, чем с другими полами. Все-таки больше точек соприкосновения: общие проблемы, общие заботы, радости.
– Нет, конечно. – Аркадия улыбнулась. – О чем мне с плевритами разговаривать? Я сама плеврита. Я про плеврит и так все знаю, мне с ними не интересно. У нас вообще разнополая дружба распространена – от другого пола много чего интересного можно узнать, все мыслят немного по-другому, на жизнь по-разному смотрят. С другими полами интереснее, да и конкуренции никакой, ревности, зависти. Именно оттого, что разные. А значит, дружба долгая и крепкая получается. Только мужики, говорят, друг к другу по-прежнему тянутся. Хотя в принципе понятно, мало вас, вот вы и кучкуетесь. Да и то сказать, вы же самый древний пол, у вас традиции долгие, поэтому вы и держитесь друг за друга. Наверное, вам так выживать легче.
– А может, наоборот, – вдруг сообразил я. – Может, оттого, что мы друг на друге замкнуты, зациклены на своих привычках, интересах, на своих догматических установках, от этого мы и не видим целого мира, не принимаем его полностью… Может, именно поэтому все наши проблемы и возникают? И кто знает, возможно, по этой причине мы и остались в меньшинстве? – Аркадия пожала плечами.
– Я не знаю, – призналась она. – Но суть в том, что в нашей компании все разные: есть релятивистка, псих один, биг-бэновец, химик, лунатик, пчелка. Ну, пчелки везде есть, их такое количество, что они везде.
Я кивнул, про пчелок я уже понял.
– Ты только не обижайся, – продолжила Аркадия, – но я Гане о тебе рассказала. Не смогла утерпеть. Все-таки мужик… Такое событие, раз в жизни. Многие никогда даже не видели мужиков живьем, а я вот сижу с тобой, разговариваю, любовью занимаюсь… Я и не удержалась, рассказала про тебя.
– Похвасталась, – добавил я.
– Что-то типа того. – Аркадия чуть покраснела. Краска легко оттенила ее матовые, глянцевые щеки. – Но ты не волнуйся, только Гане. А Гана никому не скажет.
– Гана? – удивился я. – Кто такая Гана? Или кто такой?
– Гана – это биг-бэн. А биг-бэны, если слово дали, никогда его не нарушат. Они же биг-бэны. В общем, я рассказала. – Аркадия выждала паузу, посмотрела на меня. Я не знал, что ответить, и потому не ответил ничего. – Ты не очень огорчился?
– Огорчился? – удивился я. – А чего мне огорчаться. Рассказала – и рассказала. Тоже мне проблема…
С лица Аркадии прямо на глазах сошло напряжение.
– Конечно, никакой проблемы нет, – закивала она. – Так вот, Гана попросила узнать у тебя: не можешь ли ты с ней тоже сексом заняться?
Меня как дубинкой по голове огрели. Чего от Аркадии не ожидал, того не ожидал. Я застыл, ошарашенный, не зная, что ответить. Но она, видимо, расценила мое молчание по-своему.
– Ты только не нервничай. Ты ничего не должен. Вообще ничего. Ни ради Ганы, ни ради меня. Я ей так и скажу, что тебе этого не надо. Просто ты пойми, ты же редкость, всем хочется хоть раз в жизни такое испытать. Ведь тогда получается, что не зря живем. Хоть раз в жизни. А мы с Ганой хорошие друзья, вот я и подумала, почему бы Гане праздник не устроить. Такой, чтобы на всю жизнь… Чтобы счастливой Гану сделать. – Она сбилась, потом продолжила: – Но ты не должен. Особенно с биг-бэном. С учетом того, что с ними не очень безопасно. Я понимаю твою озабоченность. Любой бы понял. Хотя Гана отличный биг-бэн, очень аккуратный, никогда ни децибела, ни Рихтера не превысит, все у Ганы выверено на миллиграмм тротилового эквивалента. Я много раз на себе проверяла. С другим биг-бэном еще бы подумала, но с Ганой совершенно безопасно. Гана партнера очень чутко чувствует, как ни один биг-бэн. Она даже специальные курсы заканчивала, у нее и сертификат есть.
Из ее длинного монолога я мало что понял. Но постепенно обрел дар речи:
– То есть ты хочешь, чтобы я занялся сексом с Ганой? – переспросил я.
– Но ты не обязан, не должен… Поверь мне, Гана и не обидится совсем. Она же понимает, что ты не можешь на всех размениваться. Ты же один, а нас вон сколько…
Но я поднял руку и остановил словесный поток, изливающийся из уст моей филантропической, можно сказать, жертвенной, плевриты.
– А ты ревновать не будешь? – задал я естественный вопрос, но, похоже, Аркадия его не поняла. Мне пришлось пояснять. – Все же получится, что я тебе изменяю. Пусть не по своему желанию, скорее по твоему, но изменяю. Тебе обидно не будет, что я с другими людьми сексом занимаюсь?
Теперь наступила очередь Аркадии изумляться:
– Какая же это измена, если с другим полом? У них же все по-другому устроено, у биг-бэнов. Да и у всех остальных по-другому. Вот если бы ты с другой плевритой… Если бы она тебя своей плеврой облеплять начала. – Аркадия поморщилась. – Фу, какая гадость. Я себе даже представить не могу, что ты мог бы с другой плевритой. От одной мысли выворачивает.
– Значит, пчелки или огородники, или психи, или химики… это тебя бы не беспокоило? – задал я еще один каверзный вопрос.
– Конечно нет, – улыбнулась она. Подошла, провела рукой по моей щеке, с лаской, с нежностью. – Глупенький ты какой. Если они могут тебе дать то, чего я не могу? При чем здесь ревность? А то, что я могу тебе дать, они не смогут. Да и энергазм от них от всех совершенно разный. Это все равно что сравнивать несравнимое. Скажем, музыку и литературу. От кого ты больше наслаждаешься, от Чайковского или от Пушкина? Ну как можно сравнивать? А главное, ревновал ли Чайковский, если кто-нибудь читал томик Пушкина? Ревность и зависть можно ощущать от вещей, которые можно соизмерить… – Аркадия помолчала, а потом зачем-то повторила: – Главное, чтобы плеврита у тебя была только одна я.
– Это я тебе обещаю, – легко согласился я.
Она снова протянула свою ивовую руку, снова провела пальцами по лицу, нежно, легко. От ее ладони исходили влага и легкость, одно ее прикосновение облегчало. В смысле, делало легче.