Ванесса жалобно посмотрела на Креола. Она была готова, что арсенал Империи Гор будет охраняться. Ожидала встретить хитрые ловушки, чудовищ, ожившие скелеты — все, что обычно бывает в таких вот подземельях. Но совсем не предполагала столкнуться с престарелым привратником, прекрасно понимающим, что не сможет их одолеть, но все равно собирающимся сопротивляться до последнего вздоха.
– Ох уж мне эти дикарские мировоззрения… — пробормотала она. — Я не понимаю! Дерьмо, я не понимаю, какой смысл в таком дурацком поведении! Это же просто глупость!
– А Индрак понимает… — с трудом выговорил дэвкаци, глядя на Бимбоцэ с нешуточным уважением. — Индрак понимает, что такое верность слову, данному предкам…
– Тогда ты понимаеф, фто я не могу ваф пропуфтить, — поднял над головой железяку дэв. Старческие руки заметно дрожат, едва удерживая оружие. — Я поклялфа. Вы не пройдете, пока я фыв.
– Как пожелаешь, — равнодушно пожал плечами Креол. — Я тебя за язык не тянул.
Глава 29
Пузатый трактирщик протер стакан засаленным полотенцем и задумчиво прищурился. Стекло по-прежнему грязное. Сколько ладоней за него хваталось, сколько пальцев теребило — не счесть даже на счетах… И хорошо — каждый такой отпечаток означает новый медяк в кошеле. Медяк к медяку — вот тебе и серебряный лойми. А серебро — это великая сила. У кого серебро, тот и силен. Вот он, дядюшка Фоллихани, хоть и родился в семье нищего сапожника, но все же сумел скопить серебра, открыть собственный трактир. Теперь серебро копится еще быстрее, быстро копится. Уже целый сундук накопился — не очень большой пока что, но жизнь впереди еще длинная…
Трактир «У козлиного копыта» расположился на удобном месте. Оживленный перекресток дорог меж крупными городами. К северо-западу — славный Бовари, мировая столица оперы, родина великих композиторов, Ланглини-отца и Ланглини-сына. К западу — прекрасная Ирия, богатейший из портов Ларийского моря. А к юго-западу — сам великолепный Симбаларь, лучший город на всем белом свете.
К великой печали граждан Ларии, сейчас он лежит в руинах…
Хотя под серыми жить тоже можно. Если не слишком ершиться и не вопить о таких глупостях, как бог, король и свобода. А чего вопить-то, спрашивается?
Ну да, храмы Единого серые рушат. Ну и что? Сундук серебра Фоллихани не от Единого достался. Своим умом заработал, высшим силам ничем не обязан. И вообще, чего ж Единый не вмешивается, не защищает свои храмы-то? Нет уж, бог только всякому дурачью нужен, а умный и без бога хорошо проживет, да еще и разбогатеет. Вон, жрец из соседнего храма все трындел — нельзя, мол, пиво водой разбавлять, не по-божески это, Единый накажет… Ну скажите на милость — зачем нужен такой бог, который не разрешает торговать с прибылью?
Теперь вот зато жрец больше не трындит — уволокли его куда-то.
Королевскую семью серые перерезали?.. Ну, жалко их, конечно. Особенно молодых принцесс. Фоллихани пару лет назад одну даже видел, когда в столицу ездил — смазливая такая девка, в короне махонькой… Ох бы он ей и вжарил, коли б мог!.. Колдуны небось возможности не упустили, как следует натешились перед тем, как головенки им порубать! Уж наверняка!
А свобода… ну, это вообще что-то неосязаемое, вроде Феи Сновидений. Руками эту свободу не потрогаешь, в карман не положишь. Да и что изменилось-то особенно? Как стоял Фоллихани за трактирной стойкой, так и стоит. Только и разницы, что раньше подати в королевскую казну платил, а теперь колдунам. Даже меньше прежнего — серые тут недавно, ничего еще толком не знают. Фоллихани им наплел, что денег нету, что трактир нищий совсем, еле концы с концами сводит, а они и поверили, дурачье! Королевские-то жандармы отлично знали, что на этом перекрестке даже круглый дурак будет серебряной водой умываться, а уж такой пройдоха, как Фоллихани…
Жаль только, клиентура в последнее время здорово поредела. Народишко очень уж трусоватый — дороги опустели, все по домам заперлись. Сезонную ярмарку на прошлой восьмице отменили — да никто бы и не явился. На Симбаларь движение вконец заглохло — нет таких дураков своей волей в столицу ехать. Там всех подряд загребают — кого башню до небес строить, а кого и под нож, тварям колдовским на съеденье. Беженцы каждый день идут потоками — да только серебра с них не дождешься. Купцы тоже жалуются, что серые из лавок все повыгребли, торговать совсем нечем стало…
Хотя как раз серые в «Козлиное копыто» теперь частенько захаживают. Нравятся им ларийские вина и эли — дома-то небось сивуху дешевую хлестали. Вон, прямо сейчас гуляют — без малого полный мушкетерский взвод. И офицер при них.
Офицер — это очень хорошо, при офицере солдаты буянить остерегаются. Начальство у серых строгое, порядка от рядовых требует. И за выпитое, пожалуй, все-таки заплатят — серебра-то столько награбили, что аж карманы оттопыриваются. Легких денег не жалко — вот и перетекают они кабатчикам да бандершам.
Еще хорошо, что офицер не колдун, а нормальный человек. Колдунов на все офицерские должности не хватает, да и не всяк из них к военному делу склонен. Вот и этот… кто он там, кстати?.. Фоллихани в этих латных воротниках еще плохо разбирается, не всегда чин угадывает.
Галун совсем жиденький и эполеты скромные — с одной черточкой. Видать, поручик — младше у серых обер-офицеров нет. Если б совсем без эполет — значит, унтер-офицер, эти от солдат только галуном на воротнике и отличаются.
А что не колдун — все-таки хорошо. Вон, в харчевне «Барвинок» один такой натворил дел… Выпил лишку, захорошел, да как начал во все стороны руками махать! И куда ни махнет — так будто невидимым тараном саданули! Дверь с пьяных глаз вышиб, мебель всю переломал, потом стены рушить принялся. Народ, какой был, мгновенно разбежался — но одного все же зашибло насмерть, балка прямо на маковку грохнулась.
Дверь с шумом растворилась. Фоллихани лениво повернул голову и обомлел.
На пороге стоит не лариец и даже не серый, чьи морды уже давно примелькались. Нет — меднокожий закатонец. Невысокий, худощавый, но жилистый, как сыромятный ремень. Похож на бродягу — весь в грязи, одежда изорвана в клочья, одна штанина вовсе оторвана, вокруг голени глубокая рана. Измочаленная, как будто зубами грызли.
Но улыбка — до самых ушей.
– Хой, хозяин! — захромал внутрь диковинный тип. — Быстро тащи мне тряпок почище и вина покрепче, заразу прибить! Живо, живо, торопись так, как будто я тебя режу! Я могу!
– Э-э-э… — глупо промямлил Фоллихани.
– Да не мычи ты, мужик! Не видишь — кровищей тебе пол пачкаю! Это что, хорошо? Если тебе это хорошо, то ты дурак! Деньги у меня есть, гляди!
Закатонец вытащил из-за пояса тяжелый кошель, издавший мелодичный звон. Опытное ухо трактирщика сразу узнало звук — чистейшее серебро.
– Сию минуту все будет, милостивый зеньор! — мгновенно расплылся в льстивой улыбке Фоллихани. — Глива, Широ, обслужите дорогого гостя, скорее! Не приказать ли эля налить? Самый свежий, только вчера сваренный!
– Да только попробуй не налить — голову тебе отрежу!
– А на закусь что прикажете? Сальце есть свиное, огурцы моченые… селянку моя повариха отлично готовит, с почками!
– Рыбу буду! — решительно заявил закатонец. — Жареную!
– Э-э-э… — зачесал в затылке трактирщик, опасливо косясь на гуляющих серых. — Вот как раз рыбы, так уж вышло, на поварне сейчас нету… Совсем нету… Рыбаки что-то на лов ходить перестали, торговлишка совсем плохая…
– Не страшно! — ухмыльнулся закатонец, умело перевязывая пораненную ногу. — У меня тут с собой здоровенная рыбина! Ее зажарь!
Половые, поднесшие гостю тряпки и вино, обернули к хозяину выпученные глаза. У порога и в самом деле лежит громадная рыба. Да какая! — не рыба, а прямо вешапи с плавниками! Фоллихани на своем веку повидал всякой живности, что плавает в водах Готиленсе, но этакой твари еще не доводилось…
Поймали это чудовище явно не удочкой и не сетью. И на гарпун мало похоже. Нет, здесь поработали чем-то вроде гусарской сабли — голова у рыбины отрублена почти полностью, болтается на лоскуте кожи с чешуей. Похоже, постарались те самые клинки, что за спиной у закатонца.
Логмир устало шлепнулся на ближайший табурет, с размаху закинув ноги на стол. Во рту все еще стоит вкус речной тины. Да уж, бой пришлось выдержать нелегкий — глубоко под водой, захлебываясь, истекая кровью…
Хабова рыбешка, чуть ногу не откусила…
Эль и в самом деле оказался славный. Подогретый, крепкий, в самую меру горьковатый. Логмир опорожнил целую кружку и удовлетворенно рыгнул, вытряхивая из-за шиворота случайную водоросль.
Заказанное блюдо приготовили с удивительной скоростью. Потирающий руки хозяин встал возле стола, искательно заглядывая клиенту в глаза. Логмир благосклонно прилепил ему к штанине зеленую соплю и потянул носом, внимая смачному аромату. С огромного подноса укоризненно взглянули выпученные рыбьи глаза.
– М-м-м, вкусно! — облизнулся Логмир, рвя белое мясо прямо руками.
– Сами изволили добыть, зеньор? — угодливо спросил Фоллихани.
– А то кто ж еще?.. – прочавкал Логмир, швыряя под стол рыбьи кости. — Эта тварь, понимаешь, хотела мной пообедать! Наглая, а?.. Я из-за нее чираду утопил! Зато теперь я сам ею обедаю! И это правильно!
– Так вы, значит, рыбак, зеньор?
– В самое сердце! Такой рыбак, что всем рыбакам рыбак!
– А что это за рыба такая, не подскажете? Я такого страшилища и не видал никогда…
– Тунец, — ответил Логмир, не моргнув и глазом.
– Ту… тунец?.. – недоверчиво уставился на него Фоллихани. Тунцов он не раз видел и даже ел.
– Ага. Синий слоновый тунец. Порода такая, редкая.
– Никогда не слышал…
– Где ж тебе.
К облегчению Фоллихани, серые почти не обратили на нового клиента внимания. Ну, заглянул на огонек очередной ларийский бродяга — кому какое дело? Крайне необычную для здешних мест кожу Логмира они не рассмотрели — окон в трактире не мыли уже давно, да и винные пары изрядно сказались на остроте зрения.
– Эсцо эл, тракторник!.. – крикнули с дальнего стола.
– Подат сюда!.. – присоединился другой мушкетер.
– Сию минуту все будет, почтенные зеньоры! — торопливо поклонился Фоллихани. — Глива, Широ, скорее, еще эля гостям!
А половые и без того уже спешат с подносами. Неблагоразумно заставлять ждать хозяев страны.
Фоллихани же остался любоваться жадно жующим Логмиром. Странный гость не на шутку его заинтересовал. Закатонец в Ларии — уже само по себе весьма необычно, а этот вообще пахнет чем-то очень подозрительным. Может быть, иностранный шпион?.. Или наемник-диверсант?.. Серые очень щедро награждают за информацию о шпионах и террористах…
– Скажите, почтенный зеньор, надолго ли вы собираетесь у нас остановиться? — сладким голосом спросил трактирщик. — Ваша нога немного не в порядке, я могу пригласить лекаря, если пожелаете…
– Уговорил, тащи его сюда прям щас, — прочавкал Логмир. — Я у тебя тут переночую. А завтра с утра дам ноги.
– Куда же вы так спешите, зеньор? — заахал Фоллихани. — Времена сейчас неспокойные, по дорогам путешествовать небезопасно… из-за террористов. Наши благодетели из Серой Земли борются с ними не жалея сил, но это такой скверный народишко, все бы им козни строить честному люду…
– Э?.. – наморщил лоб Логмир. — Слушай, дядя, я ни хаба не понимаю, чего ты тут болтаешь. Сказал завтра дам ноги — значит, завтра дам ноги. Мне в Кентавриду нужно, понял?
– В Кентавриду?! Какой ужас! — всплеснул руками Фоллихани.
– В Кентавриду?.. – донесся пьяный голос от соседнего стола. — А за-а-а-а… ик!.. чем?..
Трактирщик чуть скосил глаза и тут же виновато съежился. Заговорил ни кто иной, как сам мушкетерский поручик. Хотя последние полчаса мирно дремал лицом в тарелке, лениво жуя капустный листик. Салат «Для Услады Желудка Ганридо» идеально подходит для пьяного сна — одни только нарезанные овощи, без всяких добавок. Словно на мягкую травку прилег.
– Привет, — кивнул поручик, сонно лупая глазами. — Ты-ы-ы-ы-ы… я тебя знаю?..
От выпитого у серого заплетается язык, но на ларийско-рокушском все равно говорит очень бегло, почти без акцента.
– Должен знать! — уверенно заявил Логмир. — Я великий герой, меня все знают! Если б чирада не утонула, я б тебе сейчас песню про себя спел!
Поручик тупо уставился на него, безуспешно силясь сообразить — кто это такой, о чем говорит? Мозг, перенасытившийся винными парами, работал медленно и неохотно.
– Выпьем! — наконец предложил он, сверля взглядом пузатый кувшин. — Выпьем!
– Наливай! — поддержал идею Логмир.
Правда, наливать пришлось ему самому — набравшийся поручик не сумел даже ухватить кувшин как следует.
– Выпьем за Ктулху-у-у-у-у!!! – заверещал серый, наконец получив долгожданную чашу. — За великого Ктулху-у-у-у-у!!! Да будут… ик!.. вечно благословенны его щука… щука… забыл слово, — жалобно признался поручик.
– Да мне до задницы, за кого пить, лишь бы пить! — досадливо перебил его Логмир, опорожняя чашу. — Ну, понеслась!..
– Клянусь длиннющим фаллосом Ктулху, ты мне нравишься, браток, ты мне нравишься!.. – полез с пьяными объятьями серый.
– Убери руки, серая морда, я женщин люблю!
– Так я тоже их люблю! — обрадовался такому сходству характеров поручик. — Эй, трактирник!.. Иде у тебя зенщины, куда ты их спрятал?!
– Нету! — испугался Фоллихани. Жену и дочь он давно переправил в дальнюю деревню, а в половые нанимал только крепких парней. Заодно и на вышибалах экономия. — Как есть нету! Только повариха, больше ни одной! Позвать повариху?
– Не надо. Я твою повариху уже видел… Ик!.. Едва молиться на нее не начал!..
– Неужели такая красивая?! – заинтересовался Логмир.
– Нет… Просто ужасно похожа на Ктулху…
– Гы-гы-гы!.. – развеселился Логмир, опустошая уже пятую чашу. — А ты мне тоже нравишься, хоть и серый!
– Да, я серый! — гордо выпятил грудь поручик. — Я люблю Серую Землю! Я люблю Совет Двенадцати! Я люблю Ктулху! Я люблю… ик!.. а как же остальных-то звать?..
Подвыпивший вояка наморщил лоб, безуспешно пытаясь припомнить еще кого-нибудь из великих богов Лэнга. Как на грех, никто не вспоминался. В школе, конечно, о них рассказывали подробно, заставляли штудировать священные тексты… но когда она была-то, школа? Давно все из головы вылетело — он же солдат, а не церковник.
– Да забей ты! — не выдержал Логмир. — Хаб с ним, давай лучше еще выпьем!
– Давай! — просветлел лицом поручик. — Хотя стой, не наливай пока!
– Чего еще?
– Вспомнил! Я вспл-л-л… пл-л-л-л всполомнил!
– Чего всполомнил?
– Стишок вспломомнил! — гордо объявил серый. — Я его еще до школы учил… Щас зачитаю…
Не дожидаясь, пока собутыльник ответит согласием, поручик с трудом взобрался на стул, чуть не проломив сапогом сиденье, поднял повыше бокал с вином и принялся скандировать:
– Вот так! — гордо выпятил грудь поручик, слезая со стула. — Я… ик!.. помню!
– Ма-ла-дец! Ма-ла-дец! — бурно зааплодировал восхищенный Логмир. — Ну прямо утопил Семь Башен! Эх, сюда бы чираду — я б тебе проакккккыыыхххх… проаккомпанирывал!..
Поскольку серый читал стихи на родном языке, собутыльник ни слова не понял. Но ему все равно ужасно понравилось.
– Ты это, погоди, я сейчас еще чего-нибудь вспомню! — пообещал польщенный поручик. — Мы в детстве много таких стишков учили!
Трактирщик нервно сглотнул. В голове почему-то зашевелились дурные предчувствия.
Но Логмир Двурукий и офицер вражеской армии все пили и пили, с каждой совместной чашей становясь закадычными друзьями.
– У-у-у, Кентаврида!.. – с важным лицом протянул поручик, услышав, куда направляется собутыльник. — Не ходи туда, там… ик!.. там…
– Плохо?..
– Да нет…
– Скучно?..
– Да нет…
– Не наливают?..
– Да нет… Там… о!.. Там кентавры!.. – наконец вспомнил поручик. — Мы недавно одного такого поймали… кентавра!.. Шпион!..
– Шпион?!
– Ну!.. Еще и девка с ним была… молоденькая совсем…
– Девка-кентавр?! Эта… кентавриха?! А правда, что у них не только титьки, но еще и вымя коровье?!
– Вранье! — уверенно заявил серый. — Хотя я ни одной не видел.
– Ты ж сам сказал, что вы одну поймали! Обманываешь, мурло серое?! Логмира обманываешь?! Как есть сука!
– Не, поймали-то мы мужика… кентавра. А девка с ним наша была… то есть, не наша. Ларийка. Или даже рокушьянка, не знаю. Шпионка!.. тоже.
– А-а-а… И чего с ними сделали? Убили, что ли?
– Да не, хуже… — на глазах помрачнел поручик. — Отправили в Промонцери Юджери…
– Во как!.. а это что?
– Цитадель Страха!.. – перевел на ларийский поручик. — Личная крепость повелительницы Турсеи! Туда всех… шпионов, террористов, бунтовщиков, еретиков, мятежников… всех.
– Во как!.. а где она?
– Повелительница Турсея?.. Там же, в Промонцери Юджери… должна быть…
– Да не. Крепость сама где?
– Да недалеко… ик!.. В Симбаларе… в столице… где раньше главная ларийская тюрьма была… а тебе зачем?
– Я ее спасу! — решительно объявил Логмир.
– Кого?.. – залупал сонными глазами серый.
– Девушку!
– Зачем?
– Я герой! — пьяно ударил себя в грудь Логмир. — Я должен спасать девушек, попавших в беду! Особенно если они молодые, красивые и дают!
– А кентавра?
– А кентавра пусть хабы спасают, — отказался Логмир. — Ну ты представь, что это за песня будет — про героя, который спас кентавра! Да еще и мужика! Это уже не герой, а скотомужеложец какой-то! Нет уж, кентавра я если и спасу, то только заодно — если по дороге будет. На нем и добычу везти можно… Там пограбить-то будет что, а?.. Ась?..