— Понял, отстал, — сдался я.
— Так кем бы ты хотел меня увидеть? Шерон Стоун тебя устраивает?
— Мне всегда нравилась Янка Дягилева…
Смерть вновь неуловимо изменилась, и вот передо мной уже сидела Янка собственной персоной.
— Ну так что? — спросила она, — Ты пойдешь со мной?
— Пойду! — согласился я.
— Ну, тогда выбирай, как ты хочешь умереть.
— Красиво! — брякнул я, наливая еще водки из никак не желавшей пустеть бутылки. Должно быть опять Смертушкины фокусы…
— Как именно? — сурово спросила она, и я понял, что шутки кончились. Начался деловой разговор.
— Смерть, а можно еще минутку? У меня к тебе вопрос…
— Задавай, — смилостивилась она.
— А к кому ты еще приходила? Ну, из тех, кого я знаю. И что выбрали они?
— К ней приходила, — сказала Смерть, тыча пальцем себе в грудь, — к Янке, в смысле. Что она выбрала — ты знаешь… К Есенину… К Сталину…
— Сталина отравили! — блеснул я своим знанием истории.
— Ага, — улыбнулась Смерть, — Ты еще скажи, что Александр Македонский умер не своей смертью!
— И его отравили! — упрямо возразил я, наливая еще, — Смертушка, тебе плеснуть? Ничего, что я тебя уменьшительно ласкательным?
— Ничего… Хоть горшком зови, только в печку не ставь. Налей еще по сто, мне-то все равно. Приятно выпить с хорошим человеком… Так вот, и Сталин, и Македонский, умерли сами. Просто они выбрали яд.
— Так я что, должен покончить жизнь самоубийством? — только сейчас осознал я, — Это ж смертный грех! Я ж в ад попаду!
— А ты уверен, что он вообще есть?
— Нет… — задумался я.
— А чего тогда выпендриваешься? — ласково спросила Смерть и погладила меня по руке, протягивавшей ей стопарик.
— Не знаю… Просто это неприятно как-то. Мне всю жизнь внушали, что самоубийство — это грех. Что суицидники — это слабые люди, сдавшиеся в борьбе с жизнью, что они просто трусы, раз боятся дальше жить.
— Ха! — усмехнулась Смерть, — Трусы, говоришь? Неприятно, говоришь? Вот ты и выбери тот способ, который будет тебя приятен. Сталин выбрал яд, Есенин — веревку, Цой — автомобиль…
— Ты и к Цою приходила?!
— Милый был молодой человек, — мечтательно произнесла Смерть, — Мы с ним тоже хорошо посидели, также, как с тобой. А потом он попросил быть с ним до самого конца и пригласил прокатиться. Весело прокатились, блин! Вот… Кто там еще у меня был из твоих, так сказать, знакомых… А, Пушкин…
— Пушкина застрелил Дантес! — взревел я, — Уж в этом то ты меня разубеждать не станешь?
— Да, — спокойно согласилась Смерть, — Только Саша его сам б этом попросил. Дантес, бедняга, так переживал, они, ведь, лучшими друзьями были… Но Саша сказал ему, что последнюю волю умирающего надо уважать, даже если из-за этой последней воли он и станет умирающим, и Дантес все же выстрелил… Знал бы Саша, на что его обрекает! На всемирную славу, и далеко не самую приятную.
— М-да… — пробормотал я, хрустя соленым огурцом.
— А на счет того, что самоубийцы — трусы, то я и тут я тебе возражу. Давай рассуждать логически, ведь ты же логик? Технарь, да? Что ты выберешь, войти в клетку с тигром, или войти в темную пещеру, из которой доносятся странные звуки?
— Не знаю… — задумался я, — Наверное, все же войду к тигру, и буду молиться о том, чтобы он был сыт.
— Лучше страх, который уже знаком, не так ли? Как ведет себя тигр ты примерно представляешь, и понимаешь, что если он сыт, то у тебя есть шанс остаться в живых. А кто там, в пещере, тебе неведомо. Неизвестность пугает…
— Пугает…
— А теперь вернемся обратно к жизни. Допустим, у тебя жизнь хреновая.
— Хреновая!!! — раздосадовано протянул я, — Аж жить не хочется!
— Во! А говорил, умирать не хочешь.
— Хочу! — икнув, сказал я, — За тобой, Смертушка, хоть на тот свет!
— Так вот, допустим, что жизнь у тебя хреновая, и за каждым углом тебя ждет очередная пакость.
— Ждет!!! — согласился я, тяпнув еще стопарик. Водка пошла хорошо, будто вода. Или это и была вода? Опять Смертушка пошутила…
— Но ты, ведь, знаешь, что она тебя ждет, не так ли? А если ты решаешься покончить жизнь самоубийством, то откуда тебе знать, что ждет тебя там?
— Ты! — сказал я.
— Это сейчас ты это знаешь, а ведь раньше не знал, не так ли? Так вот, ты не знаешь, что тебя ждет за гранью! ДА и сейчас, собственно, не знаешь. Есть ли рай или ад, а если есть, то куда ты попадешь? Может быть, там будет еще хуже? Да и вообще, умирать больно и неприятно. А неизвестность пугает… Пугает любого нормально человека, а самоубийцы — не боятся. Они — пионеры. Они — первопроходцы, которые шагают в тот мир, о котором не знают ничего. Они не боятся оставить ЗДЕСЬ все, что нажито за долгие годы.
— За суициндиков? — предложил я, поднимая рюмку с водкой. Или с водой? Какая теперь разница, я и так хорошенько опьянел. Ну и ладно! На пьяную голову легче принимать такие ответственные решения.
— За тебя, Леша! — подняла свою рюмку Смерть, и я понял, что она имеет в виду.
Во мне и в самом деле заклокотала решимость. Теперь я уважал самоубийц, и даже начал причислять себя к ним. В конце концов, мне выпала такая честь! Я поговорил с самой Смертью, и она предложила мне умереть так, как я пожелаю! Не каждому выпадает такая возможность, а, быть может, одному из нескольких тысяч. Так чего я медлю?! Нужно решаться и идти за ней. Она же сказала, что ТАМ я получу ответы на все свои вопросы, и наверняка ТАМ мне ответят на мой главный вопрос: «Какого, собственно, хрена?!»
— Как я хочу умереть? — задал я вопрос не то Смерти, не то самому себе, — надо подумать.
— Ты говорил, что хочешь умереть красиво, — напомнила она.
— Я не настолько пьян! — обозлился я, чувствуя, что от этой обиды даже немного протрезвел, — Я все помню! И уж точно помню, чего я хочу. Красиво… А красиво — это как? Красиво было бы умереть в бою, на войне. Знаешь, Смертушка, какое самое приятное чувство на свете?
— Сексуальное удовлетворение? — спросила Смерть, — Обычно мне отвечают так.
— Не-а! Пофигизм! Чувство, когда тебе уже все пофигу, и остальные тебе от этого завидуют. Когда ты уволился с работы, но еще не отработал последний день — ты можешь послать шефа по матери, и все коллеги будут тебе завидовать, потому что тебе уже все до лампочки, а им с ним еще работать. Когда ты идешь под проливным дождем и смотришь на людей, ютящихся под козырьками подъездов. Ты-то уже промок, и спокойно можешь идти своей дорогой, а они — нет. И они тебе завидуют… Так и в бою… Ты уже знаешь, что умрешь, и идешь на смерть с чувством полного пофигизма в груди. Ты можешь собрать вокруг себя полсотни врагов, а потом рвануть чеку гранаты, потому что тебе уже все равно! Ты знаешь, что умрешь… Слушай, Смерть, а ты можешь обеспечить мне какой-нибудь подвиг? Ну, прямо сейчас забросить меня в Чечню, или еще куда, в горячую точку? Что б я там умирая подвиг совершил, и мне медаль бы дали.
— Посмертно? — уточнила она.
— Конечно! Ну что? Можешь? Это ж, ведь, тоже самоубийство. Я ведь хочу лезть под пули.
— Могу… — подумав согласилась Смерть, — Куда тебя заслать?
Я задумался. Где у нас идет война? На ум приходила только Чечня, да только вот получать медаль в бою во имя каких-то, неизвестных мне идеалов, как-то не хотелось. Эх, жаль, что Вторая Мировая кончилась!
— Нет, лучше не надо… — одумался я, — Что-то мне расхотелось умирать за кого-то.
Как же еще умереть? Может быть яд? Скучно! Лежать и ждать своей смерти. К тому же, напоследок еще все тело судорогой скрутит, и Смертушка будет вынуждена все же рубануть меня по ногам своей косой. Как-то не эстетично. А выпить какой-нибудь безболезненный яд — это как умереть от старости. Без боли, тихо и спокойно. Красивого тут мало.
Вскрыть вены в горячей ванне? Та же ерунда. Лежать, чувствуя, как из тебя вытекает жизнь, и беседовать со смертью, ожидая того момента, когда ты уснешь навсегда. Нет в этом красоты!
Во! Придумал! Можно облить себя бензином в людном месте и поджечь! Во-первых, огонь очищает — это известно всем. Тут тебе и смерть, и кремация одновременно. Во-вторых, смотреться будет очень красиво — живой факел, мечущийся по площади! Сколько людей будут завороженной смотреть на мою горящую фигуру и думать о том, зачем я это сделал?! Во имя чего?
Однажды я видел в новостях, как какой-то мужик на митинге протеста против чего-то, облил себя бензином и поджег. Как закричала вокруг него толпа! Вот только умирать он не собирался — просто хотел привлечь к себе внимание. И бензином он обился скуповато, и рубашку заранее расстегнул, чтобы легко сорвать эту горящую тряпку со своего тела. Остался в живых, конечно! Даже серьезных ожогов не получил! Зато все смотрели на него, и, вроде как проникались идеями того, за что он выступал. Дескать, раз человек во имя идеи готов сжечь себя заживо — эта идея того стоит.
А вот я сделаю это просто так! Пусть все гадают!
Стоп… А почему это все горящие люди так мечутся, катаются по земле и страшно кричат? Вряд ли для того, чтобы привлечь к себе внимание. Боль… Страшная боль, когда ты сгораешь заживо.
Нее… Не пойдет. Это как войти в клетку к тигру — знаешь, как выглядит твой страх. Я предпочитаю темную пещеру с чудовищем внутри. Может оно белое и пушистое, это чудовище. А вот огонь — это тигр.
Хотя… Можно сожрать перед этим восемь пачек анальгина! В общем, наглотаться обезболивающих, чтобы ничего не чувствовать. Метод… Но это как-то уже не так красиво. Люди вокруг, конечно, не будут об этом знать, но я то буду. А ведь я хочу умереть не во имя чего-то, не для кого-то, а для себя самого. Ну и для моей очаровательной собутыльницы, конечно, раз уж она бросила все свои дела, чтобы придти за мной.
Броситься под поезд?
Застрелиться?
Повеситься?
Все не то…
— Ну? — поторопила меня смерть, поглядывая на часы, — Что ты решил?
— Прыжок! — вдруг неожиданно выдал я, — Хочу прыгнуть!
— Куда?
— Не куда, — передразнил я ее, — А откуда. С высоты! Может и летать научусь.
— Молодец! — похвалила меня Смерть, — Пойдем?
Она встала и подала мне руку.
— Что? Уже?
— А чего ждать? — удивилась она, — Или ты хочешь это сделать в конкретное время суток?
— Да нет… сейчас меня вполне устраивает.
Страха не было. Было любопытство. Проклятое человеческое качество, постоянно требующее от него узнавать что-то новое. Что же там, за гранью? Куда она отведет меня?
— С небоскреба? С самолета? Или с горы? — деловито спросила меня Смерть.
— С горы, — подумав, ответил я, — В какое-нибудь глубокое ущелье.
Мир вокруг меня растаял, а затем снова обрел форму. Мы стояли на краю потрясающе красивого ущелья, дно которого с огромным трудом угадывалось где-то внизу.
— Давай! — Смерть подтолкнула меня к краю.
— А ты будешь меня за руку держать? — глупо спросил я, — Страшно, ведь, все-таки.
— Нет, не буду, — ответила она, — Но если хочешь, потом поймаю тебя в полете. Первый шаг ты должен сделать сам, никто тебе в этом не помошник. А дальше мы полетим вместе. Хочешь?
— Хочу…
Я наклонился над краем бездны. Как там у Ницше… «Если долго всматриваться в пропасть, то пропасть начинает всматриваться в тебя…» Ну, пропасть, что ты видишь в моей душе? Ах, да, ты все равно не ответишь. Ну, тогда, земля — прощай! В добрый путь!
Не знаю, почему «Король и Шут» пел «Разбежавшись, прыгну со скалы». Мне, почему-то, совсем не хотелось разбегаться. Я просто встал на краю пропасти и позволил ветру подхватить меня под руки. Почувствовал, что теряю равновесие я не стал противиться этому, а лишь оглянулся на Смерть, которая ободряюще улыбнулась мне.
— Пошел, страус, пошел! — сказал она.
Ветер засвистел в ушах. Земля ушла из-под ног. Сердце покинуло грудную клетку и радостно забилось где-то в желудке.
Я летел!
Оставалось лишь взмахнуть крыльями, для полной иллюзии полета, но я не стал этого делать. Падать вниз не страшно, ведь ты знаешь, что тебя там ждет. Страшно падать вверх, но это и не возможно.
Кто-то взял меня за руку, и я увидел Смерть, раскинувшую руки и падавшую рядом со мной… Наши руки расцепились за секунду до того, как я коснулся дна, и перед тем, как мир в моих глазах угас, я успел увидеть, как она зависла в воздухе, в сантиметрах от острых камней на дне ущелья.
Был тоннель. Был свет. Вот только свет был не впереди или позади, а повсюду. И я летел сквозь этот свет под ободряющий голос Бутусова: «Эта музыка будет вечной, если я заменю батарейки…»
А потом свет ушел. Осталась темнота, продлившаяся до тех пор, пока я не открыл глаза.
Я увидел руки. Свои руки, на которых покоилась моя голова. Поднял голову и осознал, что она жестоко болит. Пригляделся и обнаружил, что мои руки лежат на столе. Принюхался и понял, что рядом стоит недопитая бутылка водки. Обвел взглядом окружающее пространство, и обнаружил, что сижу на своей же кухне.
А как же полет? А как же Смерть?
На столе передо мной лежали три бумажки, свернутые в аккуратные прямоугольнички. Записки…
Я развернул первую.
«Водка на столе, котлеты в холодильнике,
— каллиграфическим почерком сообщала мне она, —
Я поехала. Твоя крыша…»
Ну Смертушка, ну юмористка!
Я развернул вторую.
«А ты молодец, Лешка! Справился! Истинный пионер и первопроходец! Мы с Судьбой тут посоветовались, и решили, что тебе стоит все-таки еще немного пожить. Может и правда ПНВ изобретешь? Так что живи, и наслаждайся жизнью. Ах да, чуть не забыла, тебе же наверняка обидно, что ты остался жив, что так и не узнал ответы на твои вопросы. Просто разверни третью записку — в ней я открыла тебе один секрет, но он будет ключом ко всем остальным вопросам. Ты человек умный, сам догадаешься…
Целую, твоя Смерть.»Я взял в руки третью бумажку и долго крутил ее, не решаясь развернуть. В отличие от первых двух она была подписана:
«Какого, собственно, хрена?!»
Должно быть, это и был тот вопрос, на который она обещала дать мне ответ. Самый важный вопрос мироздания. Может и не стоит разворачивать этот листок? Может не стоит искать ответы на те вопросы, которые не положено даже задавать.
Я все же решился. Все же развернул.
«А что б было!»
— было написано убористым Смертушкиным почерком.
Ну, Смертушка! Ну, юмористка!
Я налил себе еще стопарик, и услышал, как в соседней комнате вновь ожил компьютер. В Сидюке стоял диск Бутусова, это я знал точно, но из колонок почему-то полилась Янкина песня… А мы пойдем с тобою погуляем по трамвайным рельсам Посидим на трубах у начала кольцевой дороги Нашим теплым ветром будет черный дым с трубы завода Путеводною звездою будет желтая тарелка светофора Если нам удастся, мы до ночи не вернемся в клетку Мы должны уметь за две секунды зарываться в землю Чтоб остаться там лежать когда по нам поедут серые машины Увозя с собою тех кто не умел и не хотел в грязи валяться Если мы успеем мы продолжим путь ползком по шпалам Ты увидишь небо, я увижу землю на твоих подошвах Надо будет сжечь в печи одежду, если мы вернемся Если нас не встретят на пороге синие фуражки Если встретят, ты молчи, что мы гуляли по трамвайным рельсам Это первый признак преступления или шизофрении А с портрета будет улыбаться нам Железный Феликс Это будет очень долго, это будет справедливым Наказанием за то, что мы гуляли по трамвайным рельсам Справедливым наказаньем за прогулки по трамвайным рельсам Нас убьют за то, что мы с тобой гуляли по трамвайным рельсам
А ведь она права… Ну что ж, моя милая собутыльница, позволь поднять последний тост на сегодняшний день.
Выпьем, что б было! Удачи тебе, Смертушка, в твоей нелегкой работе!
Ноябрь 2005 года.
Примечания
1
НГУВТ — новосибирский Государственный Университет Военной Техники. В природе не существует. Выдуман автором для рассказа «Талые воды», после чего намертво прижился в его больной фантазии.
2
«Ребенок Розмари» — знаменитейшая книга Айры Левин, по которой Роман Поланский снял свой не менее знаменитый фильм. По сюжету Розмари забеременела от самого Сатаны и родила очаровательного ребенка с рожками и желтыми глазами.
3
«Девятые врата» — фильм все того же Романа Поланского, на протяжении которого Джонни Депп усердно ищет книгу, которая должна помочь открыть врата в Ад, получив таким образом невиданную силу и могущество. Помогает ему в этом миловидная девушка с зелеными глазами, умеющая летать, знающая все на свете и практически не уязвимая. Поланский не дает прямого ответа на вопрос, кто же она, но сомнений в ее дьявольской сущности не остается.
4
Для тех, кто не знает этого анекдота, если таковые, конечно, имеются. Мужик открывает дверь на звонок, а на пороге стоит Смерть. Маленькая такая, но в плаще с косой, как положено. «Что? Уже?» — испуганно говорит он, — «Да ты не боись, — успокаивает его Смерть, — Я не к тебе, я к твоей канарейке».
5
В средние века образ Смерти как старухи с косой, родился из облика чумы. Сначала у умирающего отказывают ноги, и считалось, что это Смерть прошлась по ним своей косой.
6
ПНВ — прибор ночного видения. Крайне полезная в военном деле штуковина, если кто не знает. А вот что такое пирометр — и вообще объяснять не буду — на кой оно Вам надо?