Действительно, что мне здесь делать? Зачем терять время, забивать мозги чужими проблемами? На завтра у меня намечена масса дел, и нужны силы.
— Как хотите, — вздыхаю. — Что ж, дело ваше.
Но, но все-таки надо ей сказать доброе. Несколько сильных, душевных слов. Ведь она не просто же так меня сюда затащила. Первой там, на кухне, сказала, спросила, пошла на контакт… И теперь ждет. Шагнуть, обнять ее… я бы в принципе не отказался.
Стоим и смотрим друг другу в глаза. Мы почти одного роста, смотреть не тяжело, если б в ее глазах не читалось единственное желание — чтоб я ушел; дрогни уголок губ, еле уловимо изменись взгляд — и я обниму ее, прижму к себе. И слова, единственно подходящие слова, верю, сразу найдутся. Я готов убедить себя и ее, что наша встреча совсем не случайна, что ее дочь, сидя на подоконнике, готовила место и обстоятельства для нашей встречи.
— Ну? — не шевеля губами, спросила она. — Долго вы еще будете?..
— В смысле? — И я шагнул к ней.
Резкое, наглое долбение будит меня. Колотят непрерывно, со всей дури — кажется, если тут же не отпереть, дверь запросто вышибут. Так даже Санёк по пьяни домой не ломился.
Вскакиваю, кручу влево ключ. Хорошо, что одетым спал, а то было б вообще по-идиотски — в трусах, в растянутой майке. Тем более что за дверью милиция. Впереди немолодой, коренастый сержант, за ним двое не в форме, но сразу понятно, что они главные. Замыкают колонну входящих сухая старуха, которую часто встречаю на этаже, и прапорщик в серо-синем бушлате.
Комната сразу становится тесной, чужой. Я словно в незнакомом помещении, куда меня привели насильно; без обуви я кажусь себе маленьким и беззащитным.
— Этот? — спрашивает у старухи один из тех, что в штатском: длинный плащ из кожзаменителя с поднятым воротником.
Та трясет головой и отвечает сердито:
— Да он, он, я его знаю. Он там был, и шум там… А так — бродит по коридору, пьяный, курит где попало.
— Ясно, спасибо.
Прапорщик тут же вытеснил старуху в коридор и встал на пороге, как часовой. А главный, в плаще, оглядывая комнату и делая вид, что не мне, рявкает:
— Паспорт!
Ну, блин, дела…
— А что случилось? — пытаюсь сопротивляться.
— Паспорт, я сказал!
Протискиваюсь к шкафу. Прапор напрягся, готов в любую секунду шибануть мне под дых, так что не стоит злить… Достаю из куртки паспорт, передаю этому, в плаще.
— Тэк-с, где мы работаем?
— Монти… — Нет, лучше назвать должность официально: — Рабочим сцены, в театре.
— Проживаешь?
— Ну, вот…
— А по паспорту значится село Захолмово Минусинского района. Как понимать? — Он поднял на меня сильные, баранье-решительные глаза. — А-с?
— Ну, как, — мямлю, — там родители, здесь работаю…
— Так, так… Ладно, это пока несущественно. Существенно, парень, другое. — Он сунул паспорт в карман плаща, внятно спросил: — Когда в последний раз видел гражданку Трушанину?
— Кого?
— Слушай, рабочий сцены, я не люблю, когда при мне под дураков косят. В курсе? Щас заберу в отделение, а там не принято переспрашивать. — Этот, в плаще, явно подражает киношным легашам, и я не прочь вдоволь поухмыляться над таким комиком, но дело в том, что в центре его внимания сейчас я, и поэтому мне не до шуток.
Стою в окружении четверых здоровенных, тепло одетых, всесильных мужчин. Стою и действительно почти ничего не понимаю. Понятно одно — скорей нужно что-нибудь говорить.
— Вспомнил, нет? — устало спрашивает второй в цивиле; он моложе первого, видимо, младше по званию и помягче.
— Да чего уже запираться-то? — подает голос старуха, выглядывая из-за спины прапора. — Был ты у нее вечером, я свидетель!
— У Ольги Борисовны?
— Ну дак…
Поворачиваюсь к этому, который в плаще:
— Извините, я просто не знаю ее фамилии…
— Во сколько? — он продолжает допрос.
— Часов в семь примерно.
— Тэк-с, хорошо, — и предлагает второму: — Давай-ка туда его — пускай поглядит.
— Можно.
Меня ведут по коридору… Конечно, случилось что-то серьезное, но вопрос — что от меня-то хотят. Да, я решил обнять ее, а она сжалась и стала визжать. Я буркнул «простите» и вышел. Лег спать… Точно ли так? А почему должно быть иначе? Я был трезв, двести граммов безградусной «Монастырки» даже не почувствовались. Да, я спокойно ушел и лег… Ну и что… Впрочем, правильно, что меня взяли за глотку, сам виноват — не надо ввязываться во всякую хрень. Ведь так же вчера хорошо складывалось, нет — потянуло с человеком общаться. Вот и получай теперь, идиотина…
Вздуваются в мозгу услышанные, прочитанные, виденные по телевизору случаи, как невинных людей обвиняли в убийствах, грабежах, изнасилованиях, как до смерти забивали в отделениях и КПЗ несознавшихся… Вот тебе и новая жизнь, вот такой день рождения. Да уж — духовно родился… А какое они вообще имеют право куда-то вести, отбирать паспорт, командовать?.. Соображаю, что делать, у кого и где защиту искать. Стук шагов превращается в выкрики из детективов: «Требую моего адвоката! Имею право на телефонный звонок!»
Напротив двери в комнату Ольги Борисовны — носилки и ком черного целлофана. Двое парней в синей прорезиненной униформе сидят на корточках, курят. Мне тоже очень хочется покурить. Хотя бы пару затяжек.
Тот, что в плаще, входя в комнату, приказал остальным:
— Погодите здесь пока.
Старуха, словно ее укололи, начинает рассказывать второму:
— Как этот-то от нее выходил, я точно видела. Ложилась уже, а тут крики, топот, прямо… Ну, я свою дверь приоткрыла…
— Попозже расскажешь, баб, — останавливает второй, — не трать силы. Сейчас где-нибудь расположимся, ты мне все подробно опишешь, а я зафиксирую. У тебя, кстати, можно?
— А почему ж нельзя! У меня порядок, одна живу. И чайку выпьете.
Главный возвращается, берет меня под локоть, предлагает со злой игривостью:
— Ну, давай поглядим, чего ты тут натворил.
Такая недавно совсем теплая и уютная комната теперь будто вывернута наизнанку. Порядок превратился в бедлам, хотя вроде бы вещи на прежних местах. Но все ощупано, осмотрено, измарано дыханием посторонних людей. А их человек семь. Врачи, милиционеры, какие-то специалисты-криминалисты в костюмах, галстуках и перчатках. Бубнят друг другу неразборчивые слова, измеряют что-то; бокалы и бутылка покрыты бурым налетом, рядом — металлический чемоданчик, а над ним склонился толстый очкастый парень.
Почти в центре комнаты, возле тумбочки — сразу в толчее и не заметил, — лежит Ольга Борисовна. Лицом вниз, а возле головы маленькое пятно крови… Я ни разу еще не видел мертвого не в гробу, но не пугаюсь. Сейчас я боюсь живых.
— У меня всё, Игорь Юрьич, — бодро объявляет очкастый тому, что в плаще.
— Вот у этого клоуна еще пальцы возьми. — И, получив легкий тычок под лопатку, я подхожу к столу.
— Возьмё-ом, — парень с готовностью вынул из чемоданчика лист ватмана, пузырек с черной жидкостью. — Давай руку, сперва левую.
Главный беседует с врачами. Говорят слишком тихо, слов не разобрать… В ушах у меня шумит, будто там буря…
Намазав подушечки пальцев жидкостью вроде туши, очкастый по одному, с силой и проворотом вдавливает их в бумагу… Черт, какой-то триллер дурацкий, на который я смотрю со стороны, все-таки со стороны, хотя и участвую в нем. Хм, да уж!.. Но мне действительно кажется, что со стороны. Это, наверное, самозащита. Если задумываться по-настоящему, то можно запросто спятить…Только представь: женщина, с которой пару часов назад разговаривал, видел ее глаза, ее дрожащие губы, разглядывал красивые руки, которую пытался успокоить, обнять, — лежит на полу. У нее странно белая, до серости белая кожа, а рядом с головой темная лужица… Не надо, не надо думать. Нельзя! Я просто— напросто наблюдатель. Со мной ничего страшного случиться не может. Посмотрю, послушаю, слегка поволнуюсь и пойду спать.
Ее упаковывают в черный мешок. Ребята в униформе брезгливо, с явной неохотой ворочают тело… А мертвой уже все равно, она безвольна, со всем согласна. А так недавно, так ведь недавно она громко рыдала, говорила слова, шевелилась, смотрела на меня то с надеждой, то с ненавистью… Зачем я ушел? Не надо было бросать… Теперь отвечай… А родители… Кто им сообщит? Как вообще?.. Вот и всё, вот и всё…
— Ну давай, Сенчин, ведай.
Сижу на том стуле, где и тогда, а на месте Ольги Борисовны — второй в цивиле. Перед ним стопка бумаг, папочка. Главный — пародия на киношного комиссара — прохаживается по комнате, курит.
— Что ведать? — стараюсь собраться с мыслями.
— Всё, парень, всё. В твоем положении желательно всё рассказывать.
Я протяжно вздыхаю и готовлюсь начать.
— Чего ты стонешь, урод?! — рявкает первый, мгновенно оказавшись передо мной. — В пидора решил поиграть? Еще успеешь!..
Я протяжно вздыхаю и готовлюсь начать.
— Чего ты стонешь, урод?! — рявкает первый, мгновенно оказавшись передо мной. — В пидора решил поиграть? Еще успеешь!..
— Так, — вставляет второй, — давай рассказывай, где, во сколько встретился с убитой.
«С убитой» сказано как бы без выражения, но я замечаю, как они оба вперились в меня глазами, наблюдая за реакцией. Сдерживая дрожь, говорю, кажется, спокойно и обстоятельно:
— Часов в семь вечера пошел мыть посуду. А она стояла на кухне… Ну, теперь это не кухня, так…
— И что?
— И она спросила, знаком ли я с ее дочерью. Я сказал: да.
— А дочь-то, в курсе, у нее несовершеннолетняя! — капает этот, в плаще.
Смотрю на него, он же довольно усмехается, точно я проболтался о чем-то для себя губительном.
— Так, дальше, — записав, требует второй.
— Она…
— Кто?
— Ну, Ольга Борисовна… она позвала меня к себе… Жаловалась, что совсем одна…
Долго, подробно повторяю ее историю с переездом, с родителями покойного мужа. Главный продолжает гулять по комнате, а второй то записывает, то просто слушает, постукивая ручкой по столу…
В конце концов подает мне лист бумаги:
— Ознакомься и распишись.
Читаю, с трудом разбирая корявый почерк, кое-как заставляю себя вникнуть в смысл. Не прочитать нельзя — они запросто могут вставить что-нибудь, что сделает меня виноватым… Добрался до последнего предложения: «Был разбужен в своей комнате № 408 сотрудниками милиции в сопровождении понятой Акуловой Е.С.» «Какая же она понятая?!» — хочется возмутиться.
— Ну, ознакомился, нет?
— Да. Всё вроде так.
— Теперь вот здесь напиши: «Мной прочитано, с моих слов записано верно». И подпись.
Делаю как велят.
Потом они оба отходят к окну и тихо разговаривают минут десять. Я специально не смотрю в их сторону, занимаюсь стиранием с пальцев черной краски, но прислушиваюсь как никогда напряженно. Улавливаю обрывки фраз:
— …но дверь на ключ и на задвижку была…
— …отпечатки покажут…
— …вещи, вещи…
Второй, кажется, за меня, а этот, придурок в плаще, из кожи вон лезет, цепляется к каждой мелочи, чтоб сделать из меня убийцу. Вот он, горячась, внятно выплеснул:
— Ну, очень все гладко: обморок или что там у нее, упала, ударилась, да так, что наповал… Нет, здесь без чужой руки не обошлось. Я тебе говорю!
Второй что-то зашептал в ответ, а я, как заведенный, тру и тру свои потные, дрожащие руки. Со стены на меня улыбаясь глядят красивые певцы и модели…
— Л-ла-адно, свободен пока что, — медленно, нехотя объявляет главный. — Сейчас подписку дашь о невыезде и иди спи.
Второй кладет передо мной отпечатанный на машинке бланк, указывает, где и что нужно написать.
— А к родителям можно? — спрашиваю. — Сорок километров отсюда, в Захолмово?
— Нет! — рявкает первый. — Пока дело не закрыто — только здесь и на работу. Укажи точные адреса! Учти, если в трехдневный срок не найдем, подадим во всероссийский. А ты знаешь, надеюсь, что при задержании обычно бывает…
— Это с неделю всего, — успокаивает второй. — Проведут экспертизы, докажут, что естественная смерть, и хоть до Парижа едь.
— Или наоборот…
16
В театре после карантина первый рабочий день. Вадим, Андрюня, Игорек и я торчим в нашей кандейке. Я кончаю рассказ о том, как чуть не загремел за убийство:
— Возвращаюсь в комнату, а там все перерыто. Не явно, конечно, вверх дном, но видно же — прошмонали на совесть. Даже мясо между окон проверили. И паспорт вдобавок у дебила в плаще забыл взять. Потом целый день по ментурам бегал, еле нашел…
— Да-а, пронесло тебя, вообще-то, — вздыхает Вадим, — вполне и закрыть могли.
А Андрюня злорадствует:
— Прикидайте, теперь мы все меченые, на всех дела висят!
— Почему на всех? Вот Игорек пока чистенький.
— Он тоже замешан. Он как бы жертва.
— М-да-а, осложнил нам Лялин житуху.
— Урод последний!..
Мой рассказ не вызвал того внимания, на какое я рассчитывал, сидя последние дни в одиночестве, не зная, с кем поделиться, ожидая, что вот-вот ко мне вломится какая-нибудь опергруппа и утащит в тюрягу… Наконец-то появилась возможность хоть слегка растворить свой страх в рассказе, в общении с близкими мне людьми, а они не выказали особенного сочувствия. Что ж, это понятно — у них проблемы не слабее моей.
И вот они совсем обо мне забыли. По крайней мере Вадим и Андрюня. Беседуют чисто между собой и о своем.
— Лялин, слышал, в больнице до сих пор, — сообщает Андрюня тревожно, — и заяву забирать не хочет.
Бригадир отмахнулся:
— Гонят! Он давно дома валяется. Просто нам лапшу вешают, чтоб мы поочковали. Я тут с Семухиным поговорил один на один…
— И как?
— Хреново, как… Против вас, говорит, все. Хотят вас убрать отсюда.
— Тварю-уги! — Но, поразмышляв, Андрюня выдает неожиданное сравнение: — Да это в принципе и понятно — они же как осы. Одного тронь — сразу вся стая набросится. А так поглядеть — вроде все друг с другом враги.
— Еще бы… — Вадим вдруг резко повернулся к Игорьку: — А ты — чтоб никаких заиканий об увольнении. Понял? Из-за тебя ведь, мудака, завертелось. Мы его по пьяни и прикончить могли.
— Причем — легко! — подтверждает Андрюня.
Игорек виновато поджимает губы:
— Да я, конечно, парни… Я с вами…
В кандейке жарко и душно, лучше б, ясное дело, сидеть сейчас на любимом диване в брехаловке, но путь туда нам заказан. Теперь мы для актерской братии самые злые враги. Даже женщины смотрят ненавидяще. По лицу директора, Виктора Аркадьевича, заметно — он что-то решает насчет Вадима, Андрюни и Лехи (меня, надеюсь, он к избивателям Лялина не причисляет) и, по всем догадкам и слухам, решает не в их пользу… А может, это и неплохо, что их поувольняют, примут новых, меня же возьмут и сделают бригадиром. Как-нибудь по-новому себя почувствую, да и зарплата немного выше…
В начале шестого (только мы установили декорации) заявился Димон. Его сперва и не узнали — изменился он конкретнейше за неполный месяц. Из коренастого, нагловатого паренька превратился в худого, ссутуленного, мнущегося человечка.
— Здорово, парни? — именно спросил он и стал совать нам темную, покрытую цыпками руку. — А меня, хе, вахтерша пускать не хотела.
— Н-ну дак, — неодобрительно отозвался Вадим. — Как живешь-то?
— Да-а, хе-хе, не особенно…
Спустились в кандейку, Димон вытащил из кармана пузырь «Минусы».
— Давайте по сотне граммулек. Я на полчаса заскочил. Хе, соскучился… За встречу, а?
У Андрюни глаза сразу же загорелись, а Вадим, наоборот, посмурнел: не одобряет пьянство во время работы.
— На пятерых и не почувствуем, Вадь, — успокаиваю. — Если что — догоняться будем только после спектакля.
— Ну, хрен с вами, разливайте!
Игорек пить отказался и, задыхаясь от сигаретного дыма, покинул кандейку. Мы по очереди заглотнули порцию из единственного стаканчика. Андрюня, первым приняв на грудь, преобразился и стал рассказывать:
— Тут, Дименций, столько событий — башка лопнуть готова! Короче, отмечали тихо-мирно день рождения Таньки Тарошевой, набрались прилично, всё вроде путем, уже собрались в автобус залазить, и тут молодой этот наш, вон который ушел… он вместо тебя, кстати…
Послушав про избиение Лялина и последствия этого избиения, я попытался влезть со своим — как меня чуть не сделали убийцей, но Димон вскоре перебил завистливым вздохом:
— Да-а, весело вы живете… Бухгалтершу-то не обули еще?
— Отменили, — рубанул бригадир и стал наливать водку в стаканчик. — И так геморрои со всех сторон. Потом, может, когда…
— Ничё, зато пидора проучили, хе-хе. А мне вот, — Димон вновь горько вздохнул, — а мне и похвастаться нечем… Зря я отсюда уволился.
— Что, — говорю, — не катит на кладбище с трупами?
— Да что трупы, трупы не главное…
— Давай, давай, расскажи!
Димон выпивает, дышит в рукав своего потасканного полупальтишка, дожидается, пока выпьют остальные, и затем, перемежая цепочку слов вздохами и чесанием головы, рисует картину своей новой жизни:
— Четыре человека бригада. И босс сверху, Леонид Георгич. Работаем каждый день. Можно день-другой прогулять, ну, хе, проболеть официально, только денег за это, ясно, ни копья не получишь. А за день, бывает, по три могилы заказывают. Летом, говорят, нормально, а сейчас, бля… Почва на полметра — как кость. Покрышки если жечь — прогревается, только где их набраться. Ходим вдоль трассы, ищем… Еще эти, из дома инвалидов, достают — дохнут один за другим. Их впритык, гроб к гробу ложим, траншеей такой. И ни копья навара с них, да и с нормальных — бутылку водяры сунут на всех и по полотенцу. У меня этих полотенец уже хоть продавай… Один раз, правда, хоронили богатого, так дали каждому по сотке, «Столичной» пузырей пять, нарезки… А, бля, пашем-то… Вон, все руки стер ломиком. — Димон показал нам свои изуродованные клешни и спрятал, зажал их между колен. — Зарплаты, хе, не видали еще. Хотя б талончики… Звоню сюда каждый день — мне же расчет выдать должны, — сегодня наконец-то часть выдали…