Да Бог с ним, с имперским! Раз я уже на границе настоящей коммунистической звездно-островной страны, образовавшейся в результате акта реформированного сепаратизма, думать я должен в первую очередь о полит-опасностях, поджидающих на каждом шагу.
В прессерском автономном архиве удается отыскать неполные данные о Санта-Совете. Есть здесь и гео-модель планеты, и состояние инфосферы. И карты городов. И много всякой ерунды.
Довольно палезной, кстати.
Учитывая эти данные и похрумывая сандвичем из провиарного рациона, беседую с терминалом линкора на повышенном уровне доступа. К моему огромному удивлению, 010-связь, осуществляемая переносом сигнала через инопространство разновидностью мультиходов, выведена из строя. Мне это все только на пользу - никто, кроме меня, "Гибралтар-Лабрадору" повелевать не в состоянии. Но выглядит это через меру подозрительно, и наталкивает на мысль о прессерской западне. Мол, для завершения проекта по поиску Оружия Свободы, я так или иначе использую братскую сбрую. А это накладывает на меня обязательства и ограничения.
И, чтобы не тратить сил, запрещаю себе даже думать об этом.
- Радиус действия локаторов противо-К-обороны Санта-Советы?
- 0.95 астроединицы.
- Если линкор перейдет в режим "невидимка", с какого расстояния последует обнаружение?
- Только в атмосфере планеты.
- Энергетический запас позволяет держать режим невидимости...
Голос терминала молчит. Он ждет сформулированного вопроса, а не незаконченного утверждения.
- Сколько часов продержится режим "невидимка" при данном количестве энергии наших батарей и генераторов?
- При постоянном обновлении новым притоком солар-энергии - до четырех с половиной часов.
- Успеем ли мы зарядить батареи в ближайшие сутки?
- Батареи практически полные. Режим "невидимка" для линкора такого масштаба, как "Гибралтар-Лабрадор" очень энергоемок.
Но четыре часа - это только при пассивной тяге.
- А на полном ходу? - подозрительно.
- Полтора часа.
Присвистываю.
- Можно подойти к планете на минимальной тяге?
- Астроединица - два часа. Поле при этом продержится ровно два часа сорок четыре минуты.
- То есть, у корабля будет еще сорок четыре минуты на то, чтобы я спустился модулем на планету, решил все свои дела и возвратился обратно?
- Можно выкроить еще пару минут, но не более. Максиммум, два пятьдесят пять.
Проглатываю огромный кусок сандвича и тянусь за питьем.
"Fanta". Один из генеральных спонсоров прессерского К-флота.
- А модуль может преодалеть половину астроединицы до планеты самостоятельно?
- Конечно. Это может оказаться рискованным, учитывая захламленность околопланетного пространства, но реально.
Правда, режим "невидимка" поддерживается только в атмосфере.
Угу. Линкор невидим в космосе, посадочно-взлетный модуль - в атмосфере. Вполне логично. Только нежелательно в сложившихся обстоятельствах.
- Идеи будут? - подперев подбородок, спрашиваю. "Fanta" - напиток противный, напичканный от донышка до крышечки E-шками и прочими концентратами. Зато, нашару.
- Додумки машин противоречат кодексу об ИИ, принятому Метаконгрессом в позапрошлом столетии.
- Ясно.
Протягиваю пакет с очередным сандвичем к разогревательному сервоботу. Язычок подхватывает, утаскивает его. Через несколько секунд выплевывает уже разогретым. Пакета уже нет.
Протягиваю руку к дымящемуся бутерброду... И замираю.
И как я раньше не додумался?
- "Гибралтар", а если подлететь, сбросить упаковку и убраться на безопасное расстояние? Такое возможно?
- Какую упаковку? Уточните.
- Если сбросить в атмосферу модуль и отойти на безопасное расстояние, где локаторы не настигнут линкора своими лучами?
- Смотря какие параметры движения, - философски замечает кусок кремния с карбоновыми впайками.
- К планете на минимуме, от планеты на максимуме.
- Посчитать при вас?
- Да, так будет яснее.
- Итак, два часа движения. Торможение около орбиты и несколько минут простоя считаем за пассивную тягу. На данном отрезке времени нам удастся подзарядить батареи. Если уходить обратно на полной тяге с минимумом автономной подзарядки и максимумом расхода энергии на движение, получаем двадцать пять минут. Поле достижения локаторов мы покинем только через пятьдесят пять минут. То есть, жители Санта-Советы могут лицезреть движущуюся точку на своих радарах более тридцати минут. А это черевато последствиями. Если вы предполагаете возврат на корабль, то осуществить повторных заход к планете будет сложно.
- Других вариантов нет?
- Нет. Кроме, конечно, прошения разрешения на контакт с террой и посадку.
- Значит, нет, - впиваюсь зубами в мягкую пружинистую плоть сандвича. После анабиоза желудок походит на чрево земного кашелота. Отчаяно отказывается насыщаться.
- Я уже распространился по поводу вариативности ваших решений.
- Спасибо, "Гибралтар". А вспомогательный модуль спустить сможешь? На всякий случай. Знаешь, непредвиденные моменты всегда случаются...
- Через какой отрезок времени?
- Двадцать четыре... нет. Тридцать шесть часов.
- Куда?
- В место моего местанахождения.
- Определить по импланту?
По импланту? Если бы...
- С имплантом в Социмперии появляться рискованно, - пудрю машине мозги. - Центр сообщал о новом типе определителей имплант-передатчиков. Шпионская лихорадка. Я подумаю о другом способе. А ваше предложение?
- Я склонен к использованию импланта, но можно прибегнуть к еще одному способу...
**** **** ****
Воздух вблизи автострады, связывающей Ко-Муну и Марксбруг, одни из самых густонаселенных городов планеты, объединенных единым мегалополисом Ко-Мар, густ и жарок. Он походит на жидкое стекло, струящееся с неба. Стоит стеной между мной, еще пошатывающимся от перегрузки при посадке, и серой полосой из тонкослойного максибитона. Пригорок, который образует насыпь автострады, ползущий от одного конца горизонта к другому, усыпан желтыми прутьями выцвевшей травы.
Хрустит, хрустит...
Оглядываюсь назад. Холм, за которым в неглубоком овраге я оставил модуль, достаточно удалился по диагонали. На добрую милю. Конечно, можно пройти еще милю-другую, чтобы окончательно сместиться на картах КИБ, но движение пешком означает затрату сил. А если климат в городе останется таким же неприветливым, сил понадобится немало.
Тем более, искать мне приходится не обыкновенного гражданина, а чтивотолкователя.
Того самого, про которого мне на терминал информацию сбрасывали. Хоть он и коммунист, как все здесь живущие, парень работает под полем, не взымая установленной платы - и он одна из тех единственных надежд, которые приведут меня к местоположению и тайне пользования Оружием Свободы.
Пригорок вблизи оказывается не таким крутым, каким казался с расстояния. Цепляясь за сухие копны травы, торчащих в попытке съесть больше сжигающего их солнца, ползу вверх. По трассе проносится грузовик, от которого отсюда мне видна лишь могучая верхушка, и меня окатывает облаком пыли.
Прокашливаюсь.
Осторожно поднимаю над полуметровым бордюрчиком голову.
Ожидаю, пока идущие навстречу машины не разойдутся. Только потом перебрасываю через ограждение ногу.
И все-таки, это не максибитон. И даже не битон. Было в древности такое вредное покрытие, как асфальт...
А я не верил банку данных корабля, который уверял меня, что большинство планет Социмперии подобны общей картине Земли середины двадцатого века. Думал, это полит-издевательства.
Голосовать на планетах Социмперии, складывая пальцы руки в привычный римско-коллизейский жест, не принято. Терминал сказал, достаточно махать руками, словно тонешь. А вообще, в разогретом до шестидесяти градусов асфальте можно без затруднений утонуть.
Мне приходится припоминать своей блестящей памятью карту местного региона, чтобы определиться в какую сторону следует двигаться, чтобы достичь Ко-Муна. Итак жгучее солнце висит там, час назад находилось - там, сместилось так... Значит восток там...
Ко-Мун по правую руку.
Блестящие в лучах солнца корпусы грузовиков проносятся мимо, а их водители не обращают на меня никакого внимания. Словно я вовсе не стою и не голосую. Трейлеры под семь метров высотой и двухэтажные автобусы. Как частицы в кольце гигантского синхрофазатрона. Гоняют пыль и ветер.
- Деньги есть?
Дергаюсь испугано.
Возле меня притормозил небольшой грузовичек, не колфермский, частный. Синий такой, с черными полосами. Покрытый дорожной пылью недельной несмываемости, с прибитой у дна грязью.
Видно, не только по трассам он ездит.
Водитель замер с приоткрытой дверцей. Изнутри несет табаком и корицей. И беконом.
- Есть, - часто киваю, закидывая сумку на плечо. В сумке - несколько неотъемлемых вещей прессерского гардироба. И просто нужные вещи.
- Покажи! - водитель приподнимает черные очки, отводит взгляд на мгновение.
- Минутку, - лезу в карман хамелеонского костюма - его все-таки удалось найти в многоэтажных гардеробах линкора, - извлекаю перевязанную пачку веленовых купюр.
- До города?
- Да, к Ко-Муну.
- Залазь.
Повторять не приходится. Ровно мгновение поколебавшись, ныряю внутрь кабины, плухаясь в магко вытоптанную ложбинку сидения. Дверь, привязанная на пояс - явный признак постоянного контакта с желающими проехаться звонко цокает.
Не простаивая и секунды, трогаемся.
- Деньги не прячь, - напоминает водитель.
- Сколько?
- Десять тысяч.
После такой цыфры у меня дыхание переходит в фазу глубокого торможения. А потом вспоминаю, что не в пойнтах это, а в либерах. У них, в Социмперии, просто все финансовые проблемы стали решать с помощью печатного станка. Вот и пошел обвал гос-валюты.
Отсчитываю десять тысяч, автоматически переводя на пойнты.
Нет, не больше сотни, наверное.
- Ты из колфермы "Свободные рога"?
- Нет, из "Копыт-патриотов", - отвечаю.
Водитель качает головой. В такт ему мечутся подвисные безделушки на лобовом стекле.
- Нет такой, - заявляет.
- А ты больно знаешь...
- Я все знаю.
- Даже те, что за Краплак-Водицей? - припоминаю звучное название из заученной карты местности.
- Так ты из-за Краплаченьки?
- А то: не похож?
Понятия не имею, как вглядят те, кем я назвался. Но обирающего пассажиров водителя развалюхи в такой социалистической стране я представить точно не мог. Не похож он на коммуниста. Или он просто на сектанта не похож?
- Да вы все оттуда никакие. Жизнь у вас там, не как у людей.
Оттого и штампуют вас, уродов этаких...
- Спасибо на добром слове.
- Умею приятное делать таким кретинам, как ты.
Машина трясется, наскакивая колесом на очередную кочку.
То ли у грузовика с амартизаторами настолько плохо, то ли трасса здесь асфальтом выстеленная. Но вероятней, обе причины вкупе.
Загорелая рожа водителя с нагло-тупым вытянутым носом, поддерживающим очки, реагирует на каждое покачивание смещением с положения равновесия на тонкой шее. Интересно, у них, коммуняк, сектанты на правах рабочих или лидеров? Как-то меня по этому вопросу никто не просвещал, да и сам копаться в архиве не стал. А вообще, атмосфера не та была, хрен покопаешься: трупы по всему кораблю раскиданы, а инфо-страница из бортового журнала вырвана самым варварским методом. Вирус, посаженный прежде, чем катастрофа нагрянула на линкор. И знай, чьих это рук дело. Тайное оружие Секты или...
Черная лента, всхлобученная на саванноподобной равнине, полупустыне-полустепи, равномерно стелится под колеса грузовика. Сколько поглощено, ровно столько остается позади.
Нас не обганяет никто - едим мы быстро, да и не разминуться на автостраде. Никакого располосованного движения. Только трущащиеся бок о бок встречные автомобили. Проносящиеся мимо с быстрым шорохом-свистом. На расстоянии вытянутой руки.
Поистине, водители в таких условиях при всем своем дурачестве виртуозы.
- Музыку не включите? - спрашиваю, кивая на цифровой магнитофончик на передней панели.
- Обойдешься без музыки, буржуй, - буркает водитель, не отрывая глаз-очков от дороги.
Отворачиваюсь к окну, чтобы скорчить гриммасу недовольства.
Мимо проносится наблюдательная вышка с символом КИБ - принявший боевую стойку богомол, - окрашенная в зеленую краску. По моему лицу проскальзывает красная черта лазерного сканера. Теперь местные компьютерные службы знают, что я проезжал по автостраде Ко-Мар. Так что искать меня в первую очередь станут в Ко-Муне. Правда, у меня есть запасное лицо.
То, что самое натуральное.
Но к нему прибечать мне совершенно не хочется. Я отвык от нормальной человеческой жизни. В своем теле, со своим лицом, чувствую себя голым и подверженым выстрелу в спину.
Навстречу несется знак с перечеркнутой надписью "Свободные рога", а следом за ней - "Добро пожаловать в Ко-Мун!"
Вскоре из-за горизонта проклевываются абрисы домов, гаражей, бараков и сараев. Мы переезжаем через обложенный каменными плитами канал, вокруг которого теснятся жадные заросли концентрированной зелени.
Пригород.
Пустынная степь сменяется лугами, на которых коричневыми комками расставлены фигурки коров. Изредка они перемежаются с белыми и серыми пятнами коз. От автострады здесь расходятся несколько ответвлений, некоторые из которых даже не заасфальтированы. На то, чтобы местные жители слыли ценителями экологии, непохоже - двигатели внутреннего сгорания еще в ходу. Выходит, планетка и впрямь отсталая.
Похлеще Монгольской Степи. Но на счет сходности с Епио еще можно поспорить...
- Тебе где выходить? - спрашивает водитель, раскуривая от прикуривателя самокрутку. Наполнитель - явно не табак.
- Знаете, где улица Джованни-Фав?
- Смотря какой номер дома.
- Четырнадцать-Б.
- Ого! - водитель округляет рот, поворачивает ко мне лицо, потом снова смотрит на дорогу. - Это далеко от Петербургской!
Аж в самом начале. Петербургская параллельно проспекту, а Джованни-Фав - перпендикулярно. Я еду по Петербугской, так что только возле сороковых номеров могу высадить.
- А если я доплачу?
- Нет! - обрезает он. - У меня времени нет, а тут какие-то закраплачники голову морочат. Поди своим поморочь, раз они таких слушают. У нас парень наученый...
- Возле сороковых, - соглашаюсь.
Только скандалов на почти вражеской планете не хватало.
- Тут так самодвижущиеся дороги не построили? - вспоминаю давнюю коммунистическую мечту.
- Собираются. Уже век, как собираются. В Марксбурге попыталсь, но ее на второй же год хулиганы по болтикам разобрали. Только улицы этими самодвижками попортили. Канавы, куда не глянь. Перерыто все.
- Остатки выгребали, - подсказываю.
- Во-во! Ты, наверняка тоже за металлом охотник, раз спрашиваешь.
Пожимаю плечами.
Хорошо, хоть шпионом не назвал. Здесь туговато со шпионами.
Город нарастает по мере в него проникновения. Зеленые насаждения, одиноко клумбящиеся по углам домов с небогатыми на украшения фассадами, не спасают улицы Ко-Муна от пыли.
Она, как вездесущий организм, ютится на скатах крыш и в щелях бордюров. В легких местных жителей.
Грузовик притормаживает у тротуара. Улицы здесь, в отличие от тех, что на мирах Метафедерации, изначально ориентированы под пешехода, а не под движущееся средство. Одно из основных различий планеровки городов капиталистического и коммунистического звездных государств.
- Вылазь! - гаркает водитель. - Любитель прокатиться хренов...
- Большое вам спасибо, - произношу слова благодарности, на которые мужичище не надеялся. Он чуть слюной с перепугу не захлебывается.
Кидаю ему на колени еще одну купюру. И, налягая на ручку, толкаю дверь.
Выскакиваю на тротуар, хлопаю дверцей. Синий пошарпаный грузовичок отчаливает. Черные очки водителя еще долго ищут меня - буржуя хренова - в зеркальце заднего вида.
На соседнем доме надпись: "Ул. Джованни-Фав 42". А рядом, на этом же доме: "Ул. Петербургская 71".
Де жавю?
Забрасываю сумку на плечо, полностью уподобляясь - старания хамелеонского костюма - здешним жителям, и иду в сторону убывания номеров улицы. Как и на Монгольской Степи, народ здесь не яркий. Правда, у тех хотя бы стиль свой имелся - соломенные шляпы, накидки, ботинки без системы регенерация кожи - а эти напоминают обитателей сектантских трущоб. Только здешние пытаются копошиться, а те лежат штабелями, наслаждаясь своим Единством, Хороводом, Рукопожатиями, коллективным сознательным и свободой. Свободой, которой они "хотят с нами поделиться". Недоеденной свободой, в общем.
Если корабль сделал все по оговоренному плану, его засекли на расстоянии в пол-астроединицы от планеты. Приблизительно тридцать минут назад. То есть, они имели все права полагать, что линкор такого класса как "Гибралтар-Лабрадор" мог подойти к планете вплотную и скинуть десант. В таком случае служба КИБ поднимает всех подчиненных на мои поиски. И район она сможет определить наверняка: посадки модуля могли заметить с колфермы или с автострады. Хотя помутнители работали во всю, создавая эффект солнечного блика, а потом и рассеянного облака...
Но остается еще один вариант. КИБэшники могли посчитать положение линкора "случайным выныриванием из инопространства с немедленным выходом из зоны владения Социмперии". Тогда мне не о чем беспокоиться.
В затененных зарослями серени двориках сидят бабушки. Сложив на коленях руки или подперев ими подбородок. Иногда стаями, чаще - поодиночке. Стариков вижу только в одном дворике, где они образуют некий застольный анклав. Лупят по столу и с надрывом кричат. Дети гоняют мяч на проезжей части, разбегаясь, когда в игру вмешается автомобиль. А я прохожу мимо, как ни в чем не бывало.