– Эй, а ну слезь с нее! – Дима замахнулся совком и пошел на насильников.
* * *Он проснулся. Быстро, будто и не спал, закрыл на минутку глаза, а теперь открыл их. Дима встал, посмотрел в угол, где… Насильники! Он в предрассветных сумерках видел, что комната пуста. Убежали? Нет! Нет, черт возьми! Это сон. Он вспомнил, что побежал на ублюдков и кто-то его ударил. Совок упал, и он проснулся. Увидел ли он лица нападавших или жертвы, Дима не помнил. На самом деле он вообще ни хрена не помнил, кроме того, что у него в комнате совершалось преступление и ему же дали по «соплям». Черт бы с ним самим, но он ничего не помнил из вчерашнего вечера. Последним более или менее четким воспоминанием было то, что они с Семеном усаживаются в плетеные кресла. Потом все словно в пелене, причем такой густой, что, если бы насильником был он… Нет!
Подобную мысль как-то, в момент философско-ностальгического настроения, высказал один из его поклонников-собутыльников. Нет, не то что кого-то изнасиловал. Он как раз обмолвился о своих страхах.
– Напиваюсь до синих веников, – начал он.
– Не ты один, – поддержал его Дима.
– Не знаю, понимаешь ли ты меня, – пролепетал мужчина.
– Объясни, – сказал Сысоев. Возможно, объяснения помогут ему в… В чем, мать его?! На тот момент он не писал уже с полгода, пропивал гонорар за переиздание первой книги. Пусть говорит. Если это не поможет, то и не навредит наверняка. И он сказал. Он объяснил так, что это иногда всплывало в памяти.
– Я ничего не помню. – Просто и без всех этих соплей. Мол, не помню, и все. Но собеседник его удивил: – Сидим, выпиваем, а потом бах, – он проводит рукой перед лицом, – и я уже просыпаюсь дома. Понимаешь?
Откровенно говоря, он ничего не понимал, но кивнул, чтобы рассказ не поразил его откровенностью. Но тут же понял, что в любом случае ему придется выслушать собутыльника.
– То есть промежуток времени от, – мужчина поставил рюмку, – и до моего пробуждения будто вырывается из моей жизни. И знаешь, что я думаю?
Черт! Да ему было наплевать, что думает он.
– Что? – вежливо спросил Дима.
– Я думаю, хорошо, что я просыпаюсь дома…
– Хм. Конечно, под забором оно как-то неуютно. – Дима улыбнулся. Вот что его беспокоило.
– Забором? Ты сказал, забором?!
Дима понял, что разговор с этим философом его утомил.
– Забор покажется чудом, волшебной сказкой, если ты проснешься на нарах.
Чушь, бред. При чем здесь нары?
– В этот промежуток, когда ты ни хрена не помнишь, ты можешь натворить такого… Убить кого-нибудь, украсть, изнасиловать…
Дима поперхнулся.
– А самое страшное, ты можешь оказаться не в то время и не в том месте. Рядом с изнасилованной женщиной, злой на всех козлов-мужиков, у разбитой витрины ювелирного магазина, у трупа с проломанным черепом. А результат один – ты на нарах.
– То есть как?
– Да вот так! Кому-то надо, чтобы не страдала раскрываемость преступлений, кому-то на пенсию без висяков, а кому-то повышение по званию. А тут ты тепленький, ни хрена не помнящий. Удачное стечение обстоятельств, но только не для тебя. Для тебя сей печальный факт ни больше ни меньше как плата за разгульный образ жизни.
Во как! Подобные разговоры во хмелю вроде как говорили о том, что не все потеряно, человек понимает, что выбрал неверный путь. И, казалось бы, эти мысли должны приводить к завершению этой беды. Так нет же, философ куда-то улетучивается, и тело, оставшееся на барном стуле, намахнув очередную рюмку, быстро переключается на разговор о последнем бое Поветкина с каким-нибудь «мешком» или о беготне по полю одиннадцати «мешков» сборной России.
Сейчас слова безымянного (он плохо запоминал имена однодневных собутыльников – сплошные Саши-Андреи-Ромы) вспомнились не случайно. Провалы в памяти у него были и до этого, но здесь и сейчас ему снились сны, мало отличающиеся от реальности. Сны, после которых ждешь, что через порог ввалится Стасыч со словами: «Нарушаем?»
С ним явно что-то не то. Сны, какие-то угрызения совести. По большей части ему было стыдно за то, что он напивается до беспамятства. Казалось бы, чего сложного – взять и не пить? Так нет же, он и сейчас, переживая и обдумывая возможное попадание на нары из-за своего пристрастия к алкоголю, подошел к холодильнику в поисках пива. Оно было. Четыре бутылки аккуратненько выстроились на дверной полке. Он обрадовался, словно ребенок, катающийся на пони.
– Только пони не может привезти на нары, – с печальной улыбкой произнес Дима, достал бутылку пива и посмотрел на ноутбук. Пожиратель текстов ждал новой порции букв. С этим надо что-то делать, но сначала…
Дима открыл бутылку и сделал несколько глотков.
* * *Он практически весь день провел в сарае.
Дима сидел в кресле и печатал на ноутбуке. На свой страх и риск он впихивал в глотку этого прожорливого монстра слово за словом. А что ему еще оставалось делать? После звонка Андрея и его обещания приехать через пару дней он готов был писать шариковой ручкой на разлохматившихся обоях в комнате. Боялся ли он своего друга? Нет. Он боялся другого. Он боялся обвинений от друга, что он поменял любимую работу на бутылку, что он болтун. Обещания «порвать» всех в жанре хоррор если и были (нет, они, конечно, были – он же видел интервью в журнале), то он их не помнил. Ему прислали вопросы по электронной почте, и он просто ответил на них. Наверное. Он ответил, как считал нужным, естественно, выпив до этого. Вполне возможно, что в тот момент в его захмелевшем мозгу родился план по спасению отечественной литературы в целом и жанра хоррор в частности, но сейчас он ни черта не помнил.
Бах – и на нары.
Да, пьянка становилась проблемой. Сегодня с утра он выпил бутылку пива, да рядом, у кресла, стояла еще одна, но он ее так и не открыл. Он думал об этом слишком уж часто, как ему казалось. Хороший знак: раз он об этом думает, значит, не все потеряно. С одной стороны, здесь ничего необычного нет: нервы, переживания и все такое, но с другой – что-то заставляло его паниковать. Сысоев понимал, что это ненормально, что каждодневная доза спиртного рано или поздно приведет его к зависимости. Алкоголизм как он есть.
Беда была в том, что остановиться у него не было сил. Слишком поздно. Он взял бутылку, открыл ее о подлокотник кресла и отпил. Что бы ни случилось после завершения работы – ноутбук сотрет текст или его похитят инопланетяне, – Дима собирался пройтись и, возможно, выпить хотя бы одну бутылочку пива.
Он закрыл ноутбук, встал и положил его на место. Погрозил пальцем, взял бутылку и вышел из сарая.
Дима сел на скамейку под яблоней. Отсюда был хорошо виден вход в его половину дома. Вход в пристройку закрывал ствол грушевого дерева. Если он садился на другой край, чтобы видеть дверь комнаты Веры, то собственную он не видел. Но ему почему-то хотелось видеть обе. Через пару минут он понял почему. Он, наверное, отвлекся, когда посмотрел на свою дверь, она оказалась открытой. И раз мимо него никто не проходил, значит…
«А что, если это из сарая?»
Мурашки побежали по спине, когда он представил Аслана с вывернутой головой в одну сторону с задницей. Да и от появления в собственной комнате ночных «гостей» ему не стало бы легче. Он отставил бутылку и встал. Потом подумал и, прихватив ее с собой, пошел к дому.
* * *Он почувствовал себя полным идиотом. Дверь могло открыть и сквозняком. Он еще раз осмотрел свой домик. Тут и прятаться было негде.
– Дурак, – выдохнул Дима и повернулся к выходу. Бутылка выпала у него из рук.
– Чевой-то ты пугаешься?
На пороге комнаты стояла женщина неопределенного возраста с ярко накрашенным лицом. Начес на голове – привет из восьмидесятых, леопардовые лосины и блузка с подплечниками оттуда же.
– А вы кто, простите? – придя в себя от неожиданного появления гостьи, спросил Дима.
– А я гляжу, дверь открыта. Думаю, дай зайду.
– Очень хорошо. Зашли?
– Получается так, – пожала плечами женщина.
– Вы так и не сказали, кто вы, – напомнил Дима.
– Ах да! Я Вера.
Если бы сейчас у него что-либо было в руках, то он снова бы уронил это. Он заметил сходство своей соседки и этой разукрашенной особы. Что это?
– Ты тут мою племяшку случаем не видишь?
У него даже от сердца отлегло. Об этом он не подумал. Соседка Вера и Вера, стоявшая перед ним, вполне могли оказаться родственницами.
– Веру?
– Веру, Веру. Как увидишь ее, скажи, чтоб заглянула ко мне.
– Может, вы сами? К ней… – подсказал Сысоев.
Женщина хохотнула и мотнула своей шевелюрой.
– Нет уж, пусть лучше она ко мне. Ну ладно, мне пора. – Женщина развернулась и пошла к крыльцу. Дима с отвращением смотрел на свисающие пузырем на заднице лосины.
Когда он вышел на крыльцо, женщины и след простыл. Странная тетка. Такое впечатление, что она вышла в восемьдесят пятом на дискотеку, да так домой еще и не заходила. Дима посмотрел на дверь соседки. Что-то он ее давно не видел. Да и не слышал.
Ой, мамочка, мама, давай, еще!
Дима почувствовал, что возбуждается. Но как только он вспомнил о потерявших былую эластичность лосинах странной тети, его член тут же вернулся в исходную позицию. Вид потрепанной временем женщины меньше всего располагал к занятию сексом.
Дмитрий подошел к двери Веры и постучал. Девушки не было. Она исчезала так же внезапно, как и появлялась. Сколько он ее не видел? День? Два? Дима постучал еще раз, сильнее. Но в комнате так никто и не отозвался. А что, если с ней что-нибудь произошло? Что, если это она кричала ночью? Нет, конечно же, все, что он видел, это сон, кошмар, а крики вполне могли быть реальными и принадлежать Вере. Черт! Он отошел назад и тут же шагнул вперед, ударившись плечом о дверь. Она не поддалась. Он отошел еще подальше. Дима намеревался хорошенько разогнаться, чтобы влететь в комнату вместе со снесенной с петель дверью.
Он уже дернулся в сторону ненавистной двери, когда на его пути оказалась Вера со связкой ключей в руках.
– Может, попробуешь ключом? – Она мотнула связкой перед его лицом.
* * *Он сидел в сарае. На коленях ноутбук. Он так его еще и не открыл. Дима думал о Вере. Красивая, молодая… и без лифчика. Он понял, что именно этот факт возбуждает его. Нет, наверное, не только этот. Он попытался представить себе обнаженной ее тетку и тут же отмахнулся. Точно не только этот. Скорее всего, совокупность красоты, ума (не самый явный компонент – логарифмических уравнений они не решали, но он был уверен, что девушка не глупа как минимум) и умение привлечь к себе внимание, обтягивающие футболки, шорты и джинсы на голое тело. Он бы не удивился, окажись, что у нее даже в домике нет нижнего белья.
Само осознание близости с Верой будоражило кровь. Он почувствовал себя подростком, нечаянно коснувшимся руки девушки. Только, в отличие от тринадцатилетнего пацана, он может довести их встречу до логического завершения. Возможно, и тогда он доводил все до конца. Только тогда ему хватало поцелуя, а то и просто подержаться за руки. В каждом возрасте свои прелести, но, познав секс, ты не захочешь менять его ни на что. И сейчас, в тридцать пять, Дима понимал, что с каждым годом ему будет все сложнее увлечь молоденькую девушку вроде Веры. И то, что она живет не совсем праведно, это не значит, что она вот так вот запросто раздвинет перед ним ноги. Тем более тот великий трахатель (ой, мамочка, еще) мог быть ее парнем.
– Черт! – выругался Дима, ударил ладонью о крышку ноутбука и скорчился от боли.
Ладонь снова начала пульсировать. Возбуждение прошло. Боль действовала на эрекцию не хуже воспоминаний о разукрашенной тетке. А воспоминания об утренней головомойке от Андрюши Куликова заставляли забыть и о сексе, и обо всех земных благах. Но одну бутылочку пива он все-таки прихватил с собой. Так, чтобы промочить горло. Диму не пугало то, что он не напишет роман и о нем будут говорить как о болтуне, а потом и вовсе забудут. В конце концов, он с голоду не умрет. Придется вспомнить то, что он так хорошо умел до писательской карьеры. Он был неплохим поваром. А мастерство не пропьешь, как говорится. Можно будет устроиться в какой-нибудь небольшой ресторанчик, а можно и в большой. У него есть квартира в Москве, машина… Стоп! Несмотря на то что он чертовски боялся машин, Дима был уверен, у него есть машина. Серый седан. «Ниссан Теана», кажется. Чертовщина какая-то. Впервые в жизни он был уверен в том, чего никак не могло быть. Ложная память, черт бы ее побрал! Он что-то читал подобное. Она появляется в период от тридцати до сорока лет и является неотъемлемой частью кризиса среднего возраста.
Да и черт с ним, с этим дерьмом! Даже если у него ничего не останется из материальных благ, у него останутся руки. Он еще хорошо помнил то время, когда приехал в столицу с одним только умением жарить котлеты и обваливать туши. Так что его не пугала потеря славы, пусть добытой с таким трудом. По крайней мере, его не пугало это так сильно, как ухудшающееся мнение о нем друга. Негативное мнение («твои соски»), последующее за ним отдаление. А это предательство. Дима не вынесет еще одного предательства. Это может убить его.
Он открыл ноутбук, предвкушая потерю всего, что он набил сегодня. Но «пожиратель слов» его удивил. Все файлы были с тем количеством знаков, с которым он их и оставлял. Похоже, все налаживается. Ему очень не хотелось в это верить, но все говорило о том, что все неприятности (если их можно было так назвать) были от злоупотребления. Сегодня Дима держит себя в рамочках, поэтому с текстом ничего и не случилось.
* * *В голову ничего не лезло. Напишет слово – удалит. Дело встало. Он попробовал еще раз, но это больше походило на потуги заставить организм сходить по большой нужде, когда он того не хочет. Каждый день одно и то же. Утренний выплеск и вечерний запор, который он всегда разбавлял спиртным. Закрытие ноутбука всегда сопровождалось открытием бутылки. Всегда. А сегодня сам бог велел. Плод его почти восьмичасового труда сохранен. Он писал достаточно быстро и легко. Дима никогда не останавливался на ошибках, хоть «Ворд» кричал и подчеркивал слова всевозможными линиями. Он знал, что, остановись он сейчас на каком-нибудь «синем» или «розовом» («Ворд» почему-то считал их неверными), всё, мысль уйдет, и он будет сидеть как болван, глядя на подмигивающий курсор. По сути, в такие периоды словесных запоров ему нужно было бы заняться правкой. Расстановка запятых, вылавливание слов-паразитов и так далее. Так и должна была продвигаться работа, так и бывало всегда, но сегодня он очень хотел выпить.
Дима встал. Допил пиво и пошел из сарая. Ему навстречу шла Вера. Он быстро осмотрел себя. Ничего не торчало и не висело. Он был в штанах с застегнутой ширинкой. Девушка, видимо заметив его неловкость, улыбнулась:
– Дима, а что ты завтра будешь делать?
– Думаю с утра расчистить дорожки от снега, а потом слепить снежную бабу, – ответил он.
Девушка рассмеялась шутке Димы и еще раз спросила:
– А если серьезно?
Он пожал плечами.
– Снежная баба – это хорошо, но…
Что ты хотел сказать? Что живая лучше? Посмотри, как ее соски торчат.
– …но сейчас, к сожалению, лето. Так что я, пожалуй, ограничусь пролеживанием боков у телевизора.
– Не хочешь составить мне компанию?
Спрашиваешь! Еще бы! Но что-то ему подсказывало, что это не будет секс. Он не бывает таким быстрым. Нет, по пьянке и не такое можно исполнить, но только если оба партнера…
– Не сходишь со мной к тетке? – прервала его размышления о вероятности секса с ней Вера.
– Конечно, – уже не так весело ответил Дима.
Просто только у собак бывает.
– Вера, ты идешь?
Дима глянул за девушку. Мужчины не было видно, но по голосу он понял, что в комнате другой человек. У того был кавказский акцент, а этот говорил чисто. У нее нет парня. Вывод был сделан моментально. Он улыбнулся и произнес:
– С тобой хоть на край света.
– Вот и славненько. Тем более что она живет немного ближе. – Девушка улыбнулась и, сделав шаг к нему, поцеловала его в щеку.
– Вера-а-а!
– Тебя зовут, – сказал Дима.
– Меня все зовут, – почти прошептала Вера, – только я не всем откликаюсь.
Если бы она не сделала шаг назад, он бы набросился на нее.
– До завтра, – сказала она, махнула рукой и пошла к своей половине дома.
– До завтра, – сказал Дима и, словно футболист в «стенке», прикрыл набухающие джинсы в паху.
* * *Дима все-таки выпил. Он сходил в магазин к Семену и взял пива и бутылку водки. В долг, разумеется.
– Что-то ты, сынок, зачастил к нам, – с улыбкой произнес Семен Макарович. – Водка понравилась?
– Скорее сервис. Со мной так разговаривали в последний раз в Москве, когда я деньги на номер клал в «Связном».
– Сервис, говоришь? Стараемся не отставать. А ты?
– Что я? – не понял Дима и глупо улыбнулся.
– Ты что стараешься? Сынок, вот с этим, – краснолицый показал на пакет в руке Димы, – у тебя… ни у кого нет будущего. Ты б завязывал, а?
«Слушай, не учи, а?» – хотел осадить его Дима, но передумал. Долг. Но в этом магазине все пропахло предательством. А он не выносил подобного. Поэтому Дима поспешил уйти.
И напился. Уже наплевать, по какому поводу. Он пил и за то, что текст сохранился, и за то, что у него с соседкой начали завязываться отношения, и за то, что вокруг суки, так и норовящие влезть в твои долбаные дела. Он выпил за все, вследствие чего часам к десяти его сморило. По телевизору шла какая-то комедия о придурках, разговаривающих с животными или наоборот. Дима еще какое-то время послушал этот бред, взглянул на кенгуру в толстовке с капюшоном и, блаженно улыбнувшись, погрузился в сон.
Что его разбудило, он, как всегда, не мог понять. Телеэкран покрывала рябь, что для современных телеканалов было немного странно. Скорее всего, неполадки с антенной. Дима не собирался заниматься этим, антенна может подождать и до утра. Он перевернулся на другой бок и собирался заснуть. Телевизор не шумел, а белое мерцание только успокаивало. Но что-то было не так. Что-то заставляло его напрячься и вслушиваться, вслушиваться. Это сводило с ума. Он не чувствовал чьего-то присутствия, по сути, он не чувствовал ничего. Но что-то же сводило его с ума?