Я оторопел.
Она взяла телефон.
- Мама? Все нормально. Да нет, ничего. Она перенервничала просто. Но сейчас еще тяжело. Плачет. Утром? Не знаю, я позвоню еще.
И мне:
- Лучше, конечно, без шампанского. Чтоб чувствительность не притуплялась.
- Ты в этом хорошо разбираешься? Есть опыт?
- Кое-какой. А главное - я вообще не пью. Не переношу алкоголь. Так, деловито осмотрелась она. - Ванная там. Что ж не показал? Другим-то показывал? Что там, голубой кафель, мрамор, зеркала?
Она засмеялась и пошла в ванную.
Под шум воды я думал: вот те на! Или я в ней напрочь ошибся - или влюбилась она в меня? Или вообще неизвестно что. Я-то планировал как? Выпьем шампанского, потом я-таки приближусь к ней, в танце ли, в другом каком занятии, возьму в руки, начну заводить и доводить, а потом в бешенстве (на себя, мол, бешусь!) - выпровожу. На другой день она явится. Ну или через день. А тут - будьте любезны, вариант, какие бывали не раз. Она в ванную спокойно, потом я в ванную - спокойно, потом в постель, заниматься друг другом с душевной скукой - но для здоровья, говорят, полезно, и сон после этого хороший, а то мы ж невротики все, на снотворных все...
В общем, я даже растерялся. И настолько тупо соображал, что приготовил слова: мол, ты что, девушка по вызову? марш отсюда и чтоб глаза мои!.. А потом? А влюбленность моя? Что, уже прошла? И я чувствовал - нет. Но что-то произошло. Не так я хотел.
Она вышла, завернувшись в большое махровое полотенце. Не успел я раскрыть рот, как она сказала:
- Ты же мне объявил: хочешь меня употребить, потому что если не употреблять, то любить надо, а любить ты не хочешь. Так вот. Чего-чего, а любви твоей я тоже не хочу. Страшный ты там или несчастный - не хочу. Но ты своего умеешь добиваться. Я тебе не верю. Договоримся так: ты меня употребляешь - и до свидания. И чтобы больше никаких звонков. Годится? Или я пошла. За помывку и пользование полотенцем могу заплатить.
Это был уже свет в окошке. Остается сказать: что ж, уходи. И еще что-нибудь добавить. Ну вроде: спасибо. Она: за что? Я, пожав плечами: не знаю... Но я - не сумел.
...Многоопытных ласк моих она принять не пожелала.
- Тебе будет хорошо. Как никогда. Как ни с кем... - шептал я.
- Посмотрим, - ответила она, чуть не лишив этим холодным словом мужского достоинства. Как же я ее убивать-то буду? - мелькнула дурацкая мысль. Поэтому я действовал, словно при убийстве: лишь бы скорей. (И крови поменьше.)
Кровь, однако, была.
- Ни фига себе, - сказал я, включая зачем-то свет и осматривая место происшествия.
- Именно так, - сказала она. - Потуши свет, дурак, или отвернись хотя бы.
И ушла в ванную. А потом молча легла спать в другой комнате на мягком диване (я укрыл ее уже сонную), а утром, проснувшись раньше меня, исчезла.
- Понимаешь, - говорила она через две, кажется, недели, когда я ее измучал-таки расспросами о первой ночи, - я решила так. То ли ты психопат, то ли хитроумный бабник - какая разница? Мне двадцать два скоро, подруги давно и замужем, и любовники у них, а мы с Сережей, парочка влюбленная (будто бы - добавила в скобках), всё ходим, за пальчики держимся. Он пытался два раза - одна суета, стыд, он закомплексованный, сопит и битых часа два бормочет: сейчас, сейчас... Вот... А я хотела этого знания. Этого опыта. И просто - как женщина. Пора. Присматривала. Правда, меня больше устраивал вариант случайный. Чтобы виделись в первый и в последний раз. Тут ты. Сначала ничему не верила. Потом поверила. Потом опять не верила - когда приехала к тебе. Теперь - опять верю. А ведь было дело - с Петровым готова была. Ты слышишь меня? Понимаешь меня? Я тебе верю, это очень важно. Я верю.
- Чему?
- Ну, что нужна тебе. Что...
- Влюбился?
- Скажем так... Ну и я немножко. Вон ты какой. Красивый, умный. И богатый даже, хотя это дело пятое. Но, в принципе, я не чистоплюйка, я и с богатым и красивым переспать могу. Хотя мне больше бедные и уродливые нравятся.
Она смеялась. Я целовал ее пальцы. По одному.
Я в ответ рассказал ей историю своего грехопадения, которую никому не рассказывал. Вот ведь как: ничего не боюсь, а смешным показаться все-таки не хочется, история же эта выставляет меня в довольно смешном виде. То есть я раньше так думал, а после того, что произошло с Ниной, умилился, потому что она почти повторила меня.
Мне было восемнадцать лет, я учился на первом курсе, был весел, волен, раскован и считался первейшим бабником, что была полная неправда. Меня часто видели то с той, то с этой, строили утвердительные догадки, я же был девственник и ни с кем даже не пытался пойти на сближение, боясь, как мы говаривали, облажаться - и это всем станет известно. Я понимал, что это в конце концов может вылиться в психоз, в тайную женобоязнь, и решил во что бы то ни стало - исполнить. И была некая девица, довольно симпатичная и стройная, жившая на квартире у какой-то старушки и имевшая репутацию вполне определенную. По крайней мере, трое моих друзей утверждали, что переспали с ней в отсутствие старушки, а старушка отсутствует почти всегда, потому что страстная любительница таскаться по магазинам, стоять в очередях, выискивать, где что дешевле или лучше, или то, чего в других местах нет, - и проводит в этих полезных для здоровья занятиях целые дни. Вот с этой девицей - с ее помощью, если точнее - я и решил согрешить. Я подошел к ней и сказал:
"Слушай, давно хочу напроситься к тебе в гости".
"Ладно", - сказала девица и назначила время.
Я пришел. Я трясся в душе как осиновый лист. Я был спокоен и победителен. Вот что, сказал я, приму-ка я ванну, а ты постели пока.
"Ого! - сказала она. - Вот это напор!"
"Могу и уйти, - пожал я плечами. - Но что делать, если ты мне давно нравишься? Я не люблю бестолковых разговоров. То есть люблю, и даже очень но когда уже твои усталые кудри прильнут к моему обнаженному плечу. А до этого не разговоры, а одно скрытое желанье. Разве нет?"
Ну, может, не так красиво и умно сказал, но примерно так. И пошел себе в ванную. Мылся тщательно - и вышел из ванной Адамом, даже полотенца вместо фигового листка не использовал.
Она и впрямь постелила и лежала уже под простыней - и на мою наготу посмотрела спокойно, изучающе, как и положено опытной любительнице. Совершенно спокойно я улегся рядом. Совершенно спокойно целовал ее долго и обстоятельно. Я не позволял даже отдаленно приблизиться мысли, что у меня не получится. Она, впрочем, была тоже спокойна, почти деловита (не впервой!), и меня это еще больше успокаивало. Совершенно спокойно произвел я серию ласк и совершенно спокойно приступил к делу. А потом обнаружил то же, что и в случае с Ниной.
"Я так боялась, - сказала девица. - Я давно думала: вот бы с тобой... Потому что остальные олухи. Я так боялась. А ты так все... Спасибо тебе".
Потом я довольно долго с нею распутывался. И, конечно, не признался ей, что она у меня была первой, и она до сих пор уверена, что порушил ее девичество опытнейший и искуснейший донжуанище.
Нина, выслушав это, не засмеялась почему-то, а задумалась.
- В чем дело? Тебе неприятно было это слушать?
- Да нет... Просто я всегда много думала об этом. Одна из самых страшных и сложных человеческих загадок. И то, как люди себя ведут, и что бывает из-за этого... Вечные вопросы.
- Вся природа на этом замешана.
- У людей - особенное. Они и напридумывали много, и вообще, у них мозги. Из-за мозгов-то все катавасии. Я когда совсем маленькой была, уже понимала, как это происходит. И думала: что ж такого, если все этого хотят? Подошел, сказал, получил отказ или наоборот, вот и все. В древности, быть может, так и было. Я думала даже: зачем природа так устроила? Почему для этого недостаточно, например, простого рукопожатия? Ну, не мимоходом, а минуту. Пожали руки, сцепили пальцы, получили каждый свое удовольствие разошлись. Сколько проблем бы разрешилось!
- Любви бы не было, - сказал я глубокомысленно.
Она подумала и согласилась.
Я гордился ею.
Я показывал ее друзьям и знакомым, как тщеславный студент, которого полюбила вдруг известная раскрасавица актриса.
Не в свет выводил, какой, к черту, в дельцовской среде свет; собезьянничали, сучьи хвостики, у тех, о ком десять лет назад анекдоты сочиняли. Те же охотничьи домики, те же сауны, те же пьяножратвенные оргии "на природе" - или в ресторан закатиться, где голое варьете и где девки на шеях виснут, потея. Я заметил: у многих женщин запах денег вообще вызывает повышенную потливость.
Я показывал ее дома (но она еще не жила у меня, я не хотел этого до свадьбы), приглашая кого-нибудь посидеть, поболтать. Я показывал ее однокласснику Леше Хворостову. Он, как и майор Петров, сочинял стихи, я ничего не понимал в них и честно говорил ему об этом. Он не обижался: другие тоже не понимают. Он сочинял для себя, но однажды решился и послал в Москву, в толстый литературный журнал. Выждал, скрежеща самолюбиво зубами, три месяца и только после этого позвонил с вопросом: читали ли, мол, мои стихи? А вы сами-то их читали? - ответила какая-то неведомая редакторша. С тех пор Алеша никуда ничего не посылал, занимался тем, что - жил. Когда бы я его ни спросил о работе, он досадливо махал рукой: "А-а-а!" - и переходил к разговору о Шиллере, о славе, о любви... Алеша, конечно, пил - и пил запойно. То неделями ни в рот каплей, то ударяется в загул тихий, анемичный, просто пьет и лежит, лежит и пьет. Неделю, полторы, две. Потом начинает "выходить" - с муками, с бессонницей, с тоской. Однажды в пике запоя он добрел до меня спросить денег.
"Без отдачи, конечно. Ты ж видишь, я в штопоре, - и у меня ни стыда, ни совести. Даже желания подохнуть нет".
Но вид у него был подыхающий, и я вызвал бригаду прекращения запоя, объявления о таких услугах все чаще мелькали в газетах. Молодой врач и ассистентка сунули ему горстъ таблеток, поставили систему.
"Принесите банку, он захочет сейчас в туалет", - сказал врач.
Я принес банку. Алеша захотел, но не мог.
"Лежа не можете?" - спросил врач. Алеша отрицательно покачал головой.
"Стесняется", - сказал я. Алеша кивнул. Ассистентка вышла.
"И нас стесняется", - сказал я. Алеша кивнул. Мы вышли и зашли через минуты три-четыре. Банка была пустой.
"В чем дело?" - раздраженно спросил врач.
"Стесняюсь".
"Кого?!"
"Себя. Только в туалет".
"Ну, тогда терпите, если сможете. Отведем вас потом. Хотя лежать бы надо".
Но Алеша не вытерпел. Он заснул под системой и во сне сумел сделать то, о чем его бесплодно просили.
С тех пор довольно регулярно на излете запоя он появлялся у меня, я вызывал бригаду и платил раз от раза все больше (в мае 94-го - 70 тысяч).
Но вот он уже довольно долго - почти месяц - держался крепко и поговаривал даже, не завязать ли совсем, и я пригласил его в гости.
Ну, посидели, попили чайку, Алеша оживился, был говорлив, насмешлив, остроумен - внятно, едко, не то что в стихах. Он, чего с ним сроду не бывало, даже свои стихи стал читать вслух.
- Вы, конечно, не поняли? - спросил он Нину.
- Самое странное, что, кажется, поняла! - ответила моя умница.
- Что ж вы поняли?
- Ну... Стихи не перескажешь, особенно ваши, они же не на уровне смысла, но я попробую рассказать о своих ощущениях. - И она что-то говорила (я слушал голос - не вникая), плавно поводя руками, то грустя мимолетно, то смеясь, то морща лоб в раздумье. Говорила долго.
- Этого не может быть, - сказал Алеша. - Вы все поняли. Именно об этом я писал. Вы поняли даже то, о чем я только смутно догадывался. А еще?
И он еще читал стихи, а она опять говорила, и он еще читал...
Потом она пошла принять душ.
- Время, между прочим, позднее, - сказал я Алеше.
- Сволочь ты, - задумчиво сказал Алеша. - Отдай ее мне. Она первая меня поняла. Она влюбилась в мои стихи. А потом влюбится и в меня. У тебя их было... И будет... А у меня шанс. Я как раз завязываю... Навсегда... И вдруг она... Это судьба... А ты?.. Тебе ни к чему... Только тело... Найдешь еще... А мне душу...
Он говорил ритмически, раскачиваясь на стуле, обхватив руками коленки.
- Ты стихами, что ль? - спросил я.
- Отдай.
- Брат, ты же меня знаешь, я не из таких. Женщин не меняю, не продаю, не покупаю. Да и не в этом дело. У нас свадьба через две недели. Не приглашаю, потому что решили без всякого шумства. Получаем документы - и в свадебное путешествие.
- Сволочь. Я тебя ненавидеть буду.
- Ты вроде, кроме чая, ничего не пил.
- Не проблема. Через полчаса я буду пьян. Я буду пить, пока не сдохну. Ты сволочь.
- Откачаем, не впервой!
- Ты меня больше не увидишь. Зачем она тебе, сволочь?
- Я ее люблю, - сказал я с радостью оттого, что говорю правду, что хочу говорить это Алеше, задушевному моему дружку.
- Ты знаешь, я спокойно относился к твоим подлым коммерческим занятиям, - сказал Алеша. - Я беспринципен, как и полагается всякому настоящему поэту. В таких вопросах, по крайней мере. Но тут... Тут что-то не то. Ты ее любить не можешь. Она - да, такие почему-то именно в говнюков и влюбляются. Как друг тебе говорю. Но ты - не можешь. Как друг говорю.
- Могу, Алеша, - сказал я и улыбнулся, глянув в ночное окно.
Тогда Алеша встал, обнял меня, словно уже налакался до стадии сентиментальности, и сказал:
- Я не уйду в запой. Люби ее. Я буду приходить в гости. Откровенно буду на нее смотреть - это учти. На улице подкарауливать. Ждать - неизвестно чего. Может, дай бог, тебя пристрелят.
Нина вышла из ванной. Алеша, скосив голову и не глядя на нее, - мимо, к двери, скорей, скорей.
Забегая вперед: он все-таки ударился в запой. На десятый день ему стало плохо, и он по привычке приполз ко мне. Но увидел Нину, вспомнил, что она существует как реальность, а не как его поэтический бред, и хотел сбежать. Я еле удержал его, вызвал врачей. Откачали. Но почти тут же он - я полагаю, совершенно сознательно, - ушел в запой второй. Неделю готовился к нему: ходил и занимал деньги - понемногу. Понемногу давали, привычно не надеясь на возврат. Собрав определенную сумму, накупил дешевой водки, залег в своей холостяцкой квартире, пил неделю, две. Потом родители, жившие неподалеку и навещавшие его ежедневно и впустую стучавшие в дверь, обеспокоенные, стали опрашивать соседей, те сообщили, что видели его каждый вечер на балконе провожающим солнце - в стельку пьяного и иногда плачущего. А вот последние дня три он на балконе уже не появлялся. Родители вызвали врачей и милицию, взломали дверь. Алеша лежал у двери с вытянутыми руками. По каким-то там приметам милиция определила, что последние минуты своей жизни Алеша полз. Спиртного же в квартире не было - ни капли. Выпил он за две недели тридцать бутылок водки, то есть чуть больше двух бутылок в день.
Но это было после.
О чем я говорил?
Да, о том, как показывал Нину друзьям и знакомым. Впрочем, на Алеше друзья кончились. Остались знакомые.
Врач Саша Чикулаев, пьющий, как и Алеша, но умеренно, хотя и постоянно, пришел, толковал довольно занудно о своей постылой работе в больнице, в отделении травматологии.
- Надоело. Режу и режу. И все равно - гангрена. Маресьеву пилили ржавой пилой - встал на ноги, то есть на протезы. А эти - не хотят выздоравливать. Я ему ступню, а гангрена - выше. Я по колено - а она выше.
- А вы бы сразу по пах, - сказала Нина, которая в эти дни не понимала, что где-то могут быть несчастья.
- Без толку, - даже не глянул на нее Чикулаев (он вообще словно не замечал ее). - Я по пах - а гангрена в кишки! И вот человек - самовар. Без рук, без ног. А родственники суют деньги. Чтоб хоть такой, но жил! А зачем мне деньги за самовар? Борзыми щенками вот не дают - жаль! Хотя лучше гончими.
У Чикулаева страсть - охота с гончими. На этой страсти он сошелся кое с кем из городской верхушки и мог бы давно уйти на более спокойное место, главврачом, например, в пригородный лесной профилакторий. Но он умен, он понимает, что сопьется там. Здесь же работа не позволит. Надо резать. И чтобы руки не тряслись. Он привык резать, он умеет это делать, он один из лучших хирургов города. Но характер несносный, орет на больных и персонал. Мне он доставал иногда таблеточки: транквилизаторы, антидепрессанты. Было дело, я крепко на них сидел. Было - прошло. Чикулаев, конечно, скучен. Он хирург и на работе, и дома, и в компании, и ночью - сам признавался - видит сны только про то, как режет. Я просто привык к нему и рад, когда он заходит. Первые минуты, по крайней мере.
- Как тебе моя невеста? - не утерпел я в прихожей, провожая его.
- Точно у такой я позавчера оттяпал обе конечности. Задние! - хохотнул он, согнувшись и пытаясь завязать шнурок на ботинке. - Торопилась на поезд, ехать к жениху, не успевала, к вагону прицепилась и сорвалась. Тебе смешно? - прошипел он вдруг свирепым шепотом, разогнувшись и притиснув меня к стенке. - Смешно?!
- Вовсе нет.
- А мне смешно. Потому что красавице - не жить. Гангрена будет. Никуда не денется!
И ушел, так, кажется, и не сумев завязать шнурки.
Однако что-то веселенький у меня получается рассказ...
Но вот - подлец-компаньон Станислав Морошко, Стасик. С ним никогда ничего не случалось. Или он так держит марку. По крайней мере, я ничего не слышал. Родители живы-здоровы, а заодно и бабка девяноста трех лет, жена известный в городе адвокат, дочь в четырнадцать лет знает три языка и уж в Америке побывала, сын в математическом колледже учится, я как-то говорил с ним - способности поразительные, он уже сейчас знает больше меня, а я не все еще растерял из своих университетских знаний.
Стасик может и выпить - но никогда не мучается с похмелья. Стасик может и роман завести - и ни разу его не заподозрила жена, ни разу не хворал от любовных последствий. Впрочем, роман - деликатно сказано. Он, всегда аккуратно одетый, имеющий своего мастера в парикмахерской, своего закройщика в ателье, своего массажиста в сауне, своего спарринг-тренера на теннисном корте и т.п., амурные приключения обожает с душком - и даже иногда припахивает криминалом: когда ему находят, например, пятнадцатилетнюю девочку, слегка лишь испорченную, едва початую, как он выражается.
- Статик, не понимаю, - смеялся я. - Твоей же дочери тоже скоро пятнадцать. Как ты можешь! Я бы если представил, что и мою дочь могут...
- Я в газете читал, - хладнокровно ответил Стасик, - что одна девочка тринадцати лет влюбилась - не в отца, правда, в отчима. И домогалась его. И домоглась.
- Ах ты, гнусь. Ты бы и дочь мог бы! Ведь смог бы?
- У нас очень примитивные об этом понятия, - косвенно ответил Стасик, пахнущий дорогим одеколоном и гладко выбритый, а я подумал: ведь смог бы, зараза!