– Жееень? Ты у нас наивная пастушка?
Я дергаю плечом, но дурацкая улыбка все равно не сползает с моего лица:
– Не. Я, видимо тот, кого пасут наивные пастушки. Не переживай, я к нему присмотрюсь.
– Будем присматриваться вместе. Я у тебя с сегодняшнего дня работаю.
– Ого! И где мне взять те мильоны, чтобы оплатить твой бесценный труд?
– Жееень! – Марта грозно сдвигает брови и посверкивает очами. – Не начинай! – и, величественно развернувшись, удаляется собирать оставленные на столах чашки.
Мда. Мне как-то несказанно везет сегодня на особ королевской крови: то принцы на работу устраиваются, то принцессы. И я не шучу. Марта – дитя владельца восьмидесяти процентов автозаправок в нашем городе. Познакомились мы с ней на приеме у того самого психолога, к которому я ходил в попытках разобраться в себе. Марту же туда привозили в надежде, что мальчику вправят мозги и он прекратит одевать туфли на шпильках и чулки. Не помогло. Тогда отец решил наказать непокорное чадо, выставив его из дома. Много воды утекло с тех времен, но я до сих пор помню, как мы с ней делили одну кровать на двоих. И ели лапшу быстрого приготовления, и таскали подносы с грязной посудой в одном китайском ресторанчике. И каждый из нас обзавелся там своим багажом: Марта зачирикала на китайском, а я обогатился любовью к чаю. Отец Марты со временем смирился, непокорное дитя было возвращено во дворцовые покои и планомерно превращалось из красивого юноши в не менее красивую девушку. А я так и плутал между мирами, то вышагивая на шпильках, то бегая в кроссовках между столиками уже своей кофейни.
========== Танцующий доктор ==========
Стоя на тротуаре перед торговым моллом, я зябко ежусь – на улице не лето. Бросив воровато-влюбленный взгляд на красиво подсвеченную витрину закрытой кофейни, тороплюсь домой. Не нравится мне мое состояние. Спина мерзнет даже в куртке, и в груди заметно потяжелело. Сотворив себе чай с лимоном, коньяком и медом, я лезу в горячую ванну и, прихлебывая напиток, терплю, сколько возможно, обжигающе горячую воду. Красный, словно рак после варки, укутываюсь с головой в одеяло и моментально проваливаюсь в сон.
…Я попал в безвоздушное пространство. Пытаясь вдохнуть остатки кислорода, паниковал и метался из стороны в сторону, пытаясь найти выход. Но пространство вокруг накалялось. Пот градом катил по спине, по вискам и заливал глаза…
Я просыпаюсь и сажусь. Сердце бешено бьется в груди, я делаю несколько хриплых тяжелых вдохов и чувствую, как грудную клетку словно выламывает привычная боль, а воздух с трудом протискивается в легкие. Схватив трубку телефона, которую всегда оставляю у изголовья, лихорадочно набираю номер «скорой».
– Нужна «скорая». У меня острый приступ бронхита. Я задыхаюсь. Запишите адрес, – привычно выхрипываю я информацию. После выползаю из кровати и, тяжело дыша и морщась от боли, натягиваю одежду. Скорее бы приехали.
На этот раз мне везет, и «скорая» приезжает буквально минут через двадцать. Привычно перетянув мне плечо жгутом, врач вгоняет лекарство в вену.
– Ну? – минуты через три интересуется он. – Чувствуешь?
По телу мелко колет и зудит. Я киваю.
– Отпускает?
Но дыхание по-прежнему с хрипом входит и выходит из меня.
– Еще десять кубиков, и подождем.
Я виновато ерзаю на диване. Всегда чувствую неловкость, вызывая их, мне кажется – они сидят тут, тратят время на мои глупости, а где-то кому-то просто необходимы гораздо больше.
– Может, не надо? Обойдется? – робко шиплю я.
– Не обойдется, Жень. Опять промерз? Я тебе сколько говорил: осенью сиди в тепле и не высовывай нос в слякоть. У пульмонолога был?
– Был. Он мне горстями антибиотиков навыписывал.
– Тьфу ты! Докторконовалов! – ругается про себя врач. – Понавыпускают специалистов, на вызовы потом не успеваешь ездить. Собирайся, Жень, поедем в больницу. Вон, до сих пор хрипишь.
Я обреченно соглашаюсь. Чего мне собираться-то? Деньги на такси и телефон. Марту надо предупредить, пусть с утра сама кафе откроет и баристе этому покажет, что да как.
Я залезаю в пропахшее лекарствами нутро скорой. На одном из кресел сидит парень. Он заинтересованно осматривает меня, а я бесцеремонно пялюсь на него. Это вообще кто? Стриптизер, изображающий врача, судя по зеленой робе, натянутой на голый торс? Неплохой такой торс, стоит заметить. И по джинсам, которые буквально на честном слове держатся на его бедрах, демонстрируя заветную надпись от Кельвина. Ему что, стало плохо на работе? Тогда почему его не отвезли сразу в приемный покой? Бред какой-то. Тем временем гибрид врача и стриптизера обращается к доктору.
– Бронхит?
И они с удовольствием чирикают между собой на своем «докторском» языке. Я с опаской кошусь на него. Все-таки врач? А что вид такой непотребный-то? Заметив мой явный интерес, медбрат кивает на этого доктора из порнофильмов и, весело заржав, делится:
– Герой-любовник. От разъяренного мужа в одних джинсах сбежал, благо, мы рядом были, подобрали.
Я моментально давлюсь смехом. Оба эскулапа замолкают и внимательно смотрят на меня.
– Вы прям реально служба спасения, – хриплю я после приступа выворачивающего кашля.
– Хватит ржать надо мной. А то у тебя есть реальный шанс не доехать до больницы, так и напишут в анамнезе – скончался в приступе хохота, – хмыкает любвеобильный доктор.
Мда… черный юмор «гиппократов». Но он прав, и я опять судорожно и мелко глотаю воздух, с сипом и свистом пытаясь пропихнуть его внутрь.
Позже я лежу пластом на жесткой больничной койке и наслаждаюсь. Наслаждаюсь возможность спокойно дышать. Полной грудью без хрипов и без выламывающей ребра боли. Это такой кайф! Вот сейчас только немного тремор в руках пройдет, и наберу Марту. И надо вызвать такси. Я почти зажмуриваюсь от предвкушения. Вытянуться в собственной кровати под теплым одеялом и выспаться. Но сначала горячего чая с уютным, успокаивающим ароматом бергамота.
Выдвинуться в коридор это полдела, надо еще спуститься вниз, а у меня от слабости подкашиваются ноги. Я выползаю из приемного покоя и застываю в дверях, пораженный почти сюрреалистичным сюжетом, открывшимся моему взору. В предутреннем сумраке больничного коридора в абсолютной тишине красиво, завораживающе красиво танцует тот самый многоликий доктор. И только потом, очнувшись, я замечаю тоненькие провода наушников, вьющиеся по телу. Но мне кажется, что музыка тут была бы лишней. Доктор танцует под тишину. Бросив на меня взгляд через плечо, он, нимало не смутившись, машет мне рукой, выдергивает наушники из ушей и, не прерывая своего танца, интересуется:
– Ну как? Дышишь?
– Дышу – соглашаюсь я с ним. – Пляшешь?
– Егор, – подтанцевав ко мне, док протягивает руку. Кажется, логичностью своих поступков он совсем не озадачивается.
– Женя, – пожимаю я его теплую ладонь.
– Давай я тебя провожу? – док, наконец, останавливается. Натянутая на голое тело роба в контрасте с бесстыдно приспущенными джинсами делает его персонажем какого-то абсолютно бредового фильма. Я, втянутый в атмосферу этого сюра, даже не сомневаюсь в логичности его предложения и своего согласия.
В такси реальность происходящего начинает врезаться в фантасмагорию, развеивая ее. Боясь нахлынувшей трезвости, я суетливо роюсь по карманам, нахожу завалявшийся там буклет с рекламой свой кофейни и втискиваю его в руки Егора. Очень хочется хоть кончиками пальцев зацепиться за ускользающую ночную сказку в стиле Тима Бартона.
– Приходи. Обязательно, – отчаянные нотки звучат в моем голосе. – Я хочу угостить тебя чаем.
– У нас всегда время только пить чай! Представляешь? Даже нет времени помыть все эти штуки… – цитирует мне Егор Шляпника и, тронув водителя за плечо, просит: – Теперь меня домой.
Я, застыв, смотрю вслед машине. Сказка окончательно развеивается с появлением диска солнца над крышей дома. Был ли танцующий доктор? Или это мой личный бред?
========== Туфли и демоны ==========
Не получается из меня дисциплинированный больной. Провертевшись на кровати, к вечеру я, не выдержав, бегу в кофейню. Марта, хмуро окатив меня взглядом и уперев руки в бок, прекращает движение между столиков и походкой от бедра направляется в мою сторону. Такой гламурный танк в сногсшибательных красных туфельках.
– Привет, – шипит она, разглядывая мою бледную тушку. – Миру плевать на твое существование, Жень. И даже если ты кончишься, он будет крутиться. Ты в курсе?
– В курсе, – пячусь я от столь любезного приветствия. – Марта, все нормально.
– Угу. Значит, ты решил сдохнуть красиво и прилюдно?
Я пытаюсь переключить Марту:
– Как новенький?
– Не пробовала, не знаю.
Протискиваюсь мимо нее и заворачиваю за стойку. Хоть какое-то укрытие.
Гамлет расплывается мне навстречу извиняющейся улыбкой. Шмыгаю в подсобку, в конце концов, можно посидеть и разобраться с бумажками, которые с укором возвышаются в лотке для входящей корреспонденции. Передо мной бухается чашка с чаем и рядом ставятся те самые красные туфли. Я вопросительно вперяюсь в Марту.
– Четыреста пятьдесят баксов. Маноло. Но через час хочется раздолбанных кроссовок с китайского рынка. Веришь?
– Зачем?
– Жень, давай переспим.
Я давлюсь чаем, уставившись на туфли и боясь поднять глаза на Марту.
– Аааммм… ммм, – глубокомысленно оправдываюсь я.
– Что ты мне мычишь? М? Я торт заказала большой. С одной толстой двадцатисантиметровой свечой! Чтобы хоть что-то стояло! Годовщину бля праздновать буду. Год! Женька! Год без секса! И все коту под хвост! Мне по ночам члены снятся, а днем мерещатся. А ты мне мычишь! Жень, – Марта угрожающе надвигается на меня, – давай переспим.
Я панически вжимаюсь в спинку стула. Ну да, конечно, все понимаю, сначала гормональная терапия, подавляющая функции организма, потом операция… но только не я! Ой, кажется, поздно – демон сладострастия завладел мозгом и совестью Марты, и ту уже не смущает мое полуболезное состояние. Ее рука, задрав мою футболку, со знанием дела расстегивает ремень. В комнату вваливается Гамлет. Ойкнув, он застывает в дверях и дергается назад, но через секунду влетает обратно.
– Что? – рявкает Марта. – Это киносеанс для взрослых. Съебись живо!
– Не могу, – застопоривается он в дверях, – там это…
– Проблемы? – широко улыбаюсь я принцу Датскому.
Тот виновато кивает мне и, почти сжавшись, косится на Марту. Я, радостно вскочив, бегом рву из комнаты. Счастье-то какое! Проблемы!
Возле стойки мрачно восседает Артем. Напоровшись на его тяжелый взгляд, я немым знаком вопроса застываю напротив.
– Жень… – ласково тянет Артем, – хочешь чаю?
Мой знак вопроса усугубляется.
– Иди сюда и пей этот чай! – шипит он и грохает о стойку прозрачным чайничком.
Я наливаю себе остывший напиток и махом проглатываю его. На языке разливается подозрительная горечь.
– Еще чашечку, – продолжает спаивать меня чаем Артем. – Нравится?
– Н-нет, – выдавливаю я из себя, но, пытаясь узнать вкус, делаю еще пару глотков. И тут меня пробивает осознание.
– Это же… Слабительная смесь.
– Вот-вот, – Артем, сузив злющие глаза, сочувственно кивает мне. – И твой недо…умок заварил ЭТО для моей мадам. Сам понимаешь, в ее возрасте она с этой смесью, можно сказать, крепко дружит. А я ей тут соловьем: «Какой чай, божественный вкус, попробуйте… Изумительный аромат…»
Я смотрю на кипящего Артема и очень сильно стараюсь не ржать. Очень сильно. Так, что руки, сжимающие чашку, мелко дрожат. Артем, впившись в меня взглядом, медленно наливается бешенством. «Интересно, бить куда будет?» – мелькает на периферии сознания вопрос. Спасение является извне.
– Торт заказывали? – на стойку водружают белое кружевное великолепие. В три этажа. – Распишитесь.
– А где моя свеча? – в дверях подсобки материализуется Марта.
Парень из службы доставки хмыкает и втыкает толстенную свечу пожарно-красного цвета в центр этого кондитерского безумия.
– Артем, тортик будешь? – выдыхаю я из себя, не отрывая взгляд от красной свечи.
Марта, забравшись на барный стул, поджигает фитилек.
– Ну, отхеппибездим мое монашество.
Цирк.
Марта щедрой рукой впихивает куски торта подвернувшимся под руку посетителям, упаковывая особо сопротивляющимся в коробки для десертов с собой. Раздав почти все, она падает рядом.
– По какому поводу праздник? – интересуется растерявший запал Артем, уже полчаса гипнотизирующий кусок сладкой архитектуры на тарелочке перед собой.
– Ешь, он без… лекарственных добавок, – фыркает Гамлет, запихивая в себя вторую порцию.
Марта сочувственно косится на Артема:
– Диета?
– Я до дрожи люблю сладкое. До помутнения рассудка. До пятнадцати лет я ел его тоннами и был похож на помесь бегемота и жабы. Такой же большой и в прыщах.
Я недоверчиво таращусь на совершенство, не в силах представить себе Артема бегемотовой жабой.
– Я был лузером. Лузером у лузеров, когда решил это исправить. Тяжелее было отказаться от сладкого. Мне по ночам шоколад снился и торты. Вот точно такие. Я не понимаю, что сейчас происходит, сбываются мои заветные мечты или кошмары? Трехэтажный торт с розами из белого шоколада.
Мда… у каждого свои демоны.
Я бы еще пофилософствовал, но спазм резко охватывает низ живота, напоминая про слабительное. Испарина, выступившая на висках, намекает, что все серьезно.
– Марта, что-то я устал, – пытаюсь держать лицо. – Закроешь?
Нацепив курточку, тороплюсь в сторону дома. Быстро-быстро. Но, чувствуя неминуемую расплату за косяк принца Датского, на ходу меняю траекторию в сторону спасительного закутка с геометричными человечками. Матерясь, оккупирую кабинку и вспоминаю методы средневековых казней, чтобы покровавее и подольше. Все мои попытки покинуть место раздумий проваливаются. Хорошая смесь. Стоп! А ведь в моих запасах ничего подобного не было… Я задумчиво разглядываю дверь кабинки. Кто ты, Гамлет? И откуда взял эти чудо-травки, приковавшие меня к унитазу?
Когда моему организму отдавать уже нечего, я на подгибающихся ногах плетусь обратно к кофейне. Надо проверить. Торговый центр встречает меня полутемными залами и погрузившимися в сон манекенами. Я провожу пластиковой картой по прорези замка, и дверь кофейни, мягко щелкнув, пропускает меня вовнутрь. Ночная витрина подсвечивает помещение, и в эту эротичную обстановку органично вплетаются красноречивые стоны. На стойке стоят красные туфли.
В конце концов, можно и на завтра отложить все вопросы. Не так ли?
========== Гадание на кофейной гуще ==========
– Это фигня какая-то.
– Сам ты фигня! Смотри внимательнее.
Над стойкой склонились две головы.
– Куст. Или гриб.
– Куст! Да где куст-то? Это ж ясно-понятно хризантема.
– Где?
Мой боевой пыл спотыкается и гаснет. А я пришел, кстати, карать. Но скажите мне, как и кого, если Марта впервые без тонны макияжа, скрывающего привычные уже следы слез? Увидев меня, она кивает на чашки с кофе и требует:
– Жек, смотри, ты видишь – это хризантема?
Я вглядываюсь в бесформенную кляксу кофе и согласно киваю. Конечно, хризантема, лишь бы все улыбались.
– Хризантема – неожиданная любовь, а куст – безнадежность. Понял?
Я молча внимаю этому эзотерическому диалогу, повязывая фартук. В том, что у Марты и Гамлета срослось, и не на один день, понятно по мирному утру. Обычно Марта случайно отлюбленных, утром погнобив для ускорения, быстро выписывала из круга общения. А тут сидят, в одну чашку пялятся. Подружайки, блин! Или я чего-то не догоняю?
И как теперь влезать со своим допросом про слабительное? Я, похмыкав, перебираю коробки и баночки в надежде обнаружить ту самую смесь. И нет. Уфффф…
Погадайте и мне на кофейной гуще?
День набирает обороты. Чай с жасмином. Зеленый с мятой. Просто с лимоном. И кофе-кофе-кофе. Скучные заказы, пустой молочник, просыпанный сахар, перец не на своем месте…. Раздражаясь, я кошусь на работающего рядом Гамлета. Раздражаясь еще сильнее от того, что горло по-прежнему продирает даже от простой попытки глотать, а голос похож на карканье вороны. Гамлет же вполне комфортно чувствует себя за моей – моей! – стойкой. Марта, плюхнув перед ним очередную стопку заказов, поощрительно похлопывает его по руке: