— Легко! — Патлас ловко выдернул из рук сержанта алкотестер и что было дури дунул в трубочку. — Санек, точно балдые!
Я не спеша выбрался из машины и, отобрав тестер у Патласа, отдал его Гаишнику.
— Ты, Патлас, совсем рамсы потерял! — выругался Костенко. — Сергей Вадимович, — это так вежливо он уже ко мне, — утихомирили б вы своего товарища, а то ведь оформим…
— Придурок! — Я отвесил Патласу тяжелую затрещину.
— Сань, а чего ты ко мне на вы? Забыл, как в школе мне щелобаны забивал?
— Ну это… — неожиданно смутился Костенко. — Я ж тогда не со зла…
— Да ладно тебе, Санек! — Я по-дружески хлопнул его по плечу. — Я тот же, ты тоже… Какие проблемы? Давай по простому: Серега, можно Серж.
— Хорошо, Сергей, — ответил Санек. — Я рад, что ты не зазвездился…
— А насчет водилы не беспокойся — за рулем Леньчик. Он у нас известный трезвенник. Хошь, дунет…
— Да ладно, не надо! — отмахнулся Костенко. — Сереж, подпишешь книжку? Не мне, племяш, ну, сестры моей, Катьки сын…
— Сань, о чем базар? Пусть твой племяш ко мне завтра подвалит, я ему новый роман презентую… Из авторских экземпляров… В магазинах еще нет… Ну и подпишу, как ему захочется.
— Серега, спасибо! — расплылся Костенко. — Куда намылились? В ДК ЖД?
— Точно! Развеется слегка…
— Удачи! — козырнул Костенко и отошел к своей "пятерке" с фонариками.
— Так, Андрюха, ты в натуре офонарел? Тебя прямо сейчас послать? Ты чё, кроме себя никого за людей не считаешь?
Патлас виновато молчал, шмыгая носом и потирая покрасневшие на морозе уши — из машины он выскочил без шапки.
— Последнее китайское! Или иди нах! Понял?
Андрей кивнул и полез в машину.
Через пять минут мы уже парковались возле клубного крыльца. С поддерживаемого массивными колоннами портика до сих пор весело улыбался Владимир Ильич. Новокачалинск благополучно минует фазу разрушения памятников социалистического прошлого. Даже центральная улица поселка не изменит своего названия, а так и останется Советской. Едва Леньчик заглушил движку, я услышал музыку, доносящуюся из клуба. На крыльце тусовались немногочисленные группки молодежи — ученики старших классов. При виде нашей компании они оживились, зашептались. Самые смелые подошли поздороваться. Я не отказывал никому. В фойе тоже была толкучка: кто-то курил, кто-то втихаря бухал, кто-то просто точил лясы. Мы быстренько скинули куртки в гардероб, купили билеты и проскользнули на второй этаж, где собственно и проводили дискотеку. По столичным меркам танцевальный зал был небольшим, но для Новокачалинска его вполне хватало. На небольшом возвышении в углу зала располагалась музыкальная аппаратура. Группа из пяти молодых парней горланила "Нажми на кнопку и получишь результат". В принципе пели они неплохо. Близко к оригиналу. Возможно, что-то из них и получиться. Парни спели, буркнули в микрофон, что берут небольшой тайм-аут, и покинули сцену. Смутно знакомый паренек, видимо местный диск-жокей, поставил какую-то запись. Да, живой звук, это живой звук! Магнитная запись после живого звука совсем не воспринималась.
— Серега, пошли, с пацанами познакомлю! — Патлас дернул меня за рукав и потянул к выходу из зала.
Группа отдыхала в небольшой подсобке.
— Здорово, парни! — Андрюха бесцеремонно ворвался внутрь подсобки.
— Здорово, Патлатый! — ответил ему солист, протягивая ладонь. — Какими судьбами? Ты ж сейчас москвич…
— Такие дела, Димон, решили с пацанами Новый Год на родине отметить, — моими словами ответил Андрей. — Парни, вы с нашей знаменитостью знакомы?
— Да кто же в Новокачалинске не знает в лицо Сергея Юсупова? — риторически спросил солист. — Но лично… — он отрицательно мотнул головой.
— Тогда будем знакомы пацаны! — Я первым протянул ладонь Димону. — Сергей!
— Дима! — ответил солист. — Для друзей — Демон или Димон.
— Паша!
— Роман!
— Сева!
— Тимофей!
Пацаны по очереди протягивали руки.
— Вот и познакомились! — обрадовано произнес Патлас, доставая из внутреннего кармана початую бутылку конины. — Тара есть? Никто не против? За знакомство…
Противников выпивки не нашлось. Парни просуетили тару — стандартные граненые стаканы, Андрюха за раз разлил по ним остатки коньяка. Мы чокнулись и выпили.
— Мужики, — занюхав рукавом алкоголь, скривившись, произнес Патлас, — Серега послушал ваш музон… И у него есть к вам предложение…
— Какое? — заинтересованно произнес Демон. По его загоревшимся глазам мне стало ясно, что он почувствовал нечто, способное в корне изменить его жизнь.
— Пацаны, — интригующе произнес Андрюха, — наш Великий Писатель Сергей Вадимович Юсупов не только пишет романы, он так же еще и песни пишет! В смысле музыку и стихи… О чем даже нам, своим верным товарищам ни слова…
— Андрюха, кончай трепаться! — остановил я словоблудие Патласа. — Не превращай серьезный разговор в балаган!
— Так насчет песен… Это правда? — спросил Демон.
— Да. У меня есть материал… За несколько лет его достаточно накопилось. Я могу, конечно, набрать музыкантов и в Москве… Но я предпочитаю дать шанс подняться своим парням. Таким же, как я — из глубинки. Играете вы неплохо, но поработать придется! Я из вас все соки выдавлю… Если согласитесь, конечно…
— Мы согласны! Да, пацаны? — выпалил солист. Пацаны согласно закивали, словно китайские болванчики. Так как понимали, что такого шанса им не предоставит никто и никогда.
— Тогда попробуем? — спросил я.
— Что, прямо сейчас? — опешили музыканты.
— А чего тянуть? — Выпитая мной солидная доза спиртного требовала активного действия. — Нотная тетрадь есть? Тему нарисую… Ноты-то читать умеете?
— Обижаешь, Сергей. Мы все музыкалку закончили! — ответил Демон. — Но без репетиции…
— А вот и посмотрим, как у вас обстоят дела с импровизацией, — отмахнулся я. — К тому же деревенская дискотека, это тебе не Кремлевка! Давай тетрадь!
Демон вытащил из кучи бумаг, лежащих на полке, потрепанную нотную тетрадь, залитую какой-то коричневой гадостью. Я нашел чистый листок, быстро набросал основную тему и протянул ноты солисту. Музыканты скучковались вокруг Демона. Они шевелили губами, пытаясь напеть мелодию.
— Ну что? — спросил я, спустя несколько минут.
— В общем, понятно, — ответил за всех Демон. — Но боязно без репетиции.
— Тогда сделаем так, — решительно заявил я, — я встану за синтезатор. А вы старайтесь подключиться. Петь тоже пока буду я.
— А текст? — спросил барабанщик Роман.
— Ломки писать, — заявил я. — Когда соберетесь на первую репетицию, я вам все предоставлю. Ну что, в зал, господа музыканты?
— Ща! — остановил меня Демон. Он выудил из тумбочки бутылку "Столичной". — Для храбрости?
— Валяй! — разрешил я. — Но это в последний раз. — Дальше будете работать только по-трезвянке! Бухарей буду увольнять сразу же! Уяснили? Тогда наливай.
— Уважаемые дамы и господа! — когда мызыканты заняли свои места на сцене, тоном заправского конферансье объявил в микрофон поддатый Патлас. — Мадам и месье! Леди и Джентльмены! Сегодня знаменательный день! Мы все присутствуем сегодня при рождении новой группы… Э… — он прикрыл ладонью микрофон. — Как называться-то будет?
— Пусть будет "Кредо", — ответил я.
— Новой группы "Кредо"! — продолжил Патлас. — Под руководством нашего горячо любимого Сергея Юсупова!
В зале раздались восторженные возгласы, собравшиеся ждали, что же последует за этим.
— Слова и музыка — Сергея Юсупова! Это будет нечто не забываемое, как и все его предыдущее творчество! Поприветствуйте же наших будущих кумиров, которые, я уверен, покорят музыкальный Олимп!
— Итак, друзья, — я взял инициативу в свои руки, — песня о том, что волнует, наверное, каждого нормального человека… — Я тронул клавиши синтезатора и запел с едва уловимым кавказским акцентом:
— Мани-мани — это то же, что улыбка на лице,
Улыбаются в ладонях и звенят, блестят на солнце.
Мани-мани — это все мои проблемы и заботы.
Когда мани-мани есть — уже не хочется работать.
Но кто-то есть сильней меня и выше,
И у него совсем другая крыша,
Он говорит мне: "Парень все банзай,
Давай лавэ, лавэ, своё лавэ давай!
Давай лавэ, лавэ, лавэ, давай лавэ, лавэ!
Давай лавэ, и будет легче твоей голове!
Лаве приходит ниоткуда и уходит в никуда!
Лаве как воздух — не хватает никогда!
Через несколько месяцев, благодаря моим финансовым возможностям и связям, песни группы "Кредо" звучали на всех приемниках и магнитофонах бывшего постсоветского пространства. А таких успешных проектов у меня был целый вагон и маленькая тележка…
Июль 2003 г.
Сквозь прозрачную воду бассейна было прекрасно видно замысловатый мозаику, выложенную дорогой итальянской плиткой. Легкий ветерок ласкал мое тело, развалившееся в удобном шезлонге и поднимал на воде легкую рябь. Я попивал пивко и бездумно таращился в небо, разглядывая причудливые фигурки облаков. Дела мои шли великолепно: десяток музыкальных групп, распевающих "мои" хиты, успешно гастролировали как по России, так и по ближнему и дальнему зарубежью. Я уже не занимался их раскруткой, наняв толкового продюсера, а лишь скармливал продукты, успешно раскрученные в моем альтернативном прошлом, а вернее — будущем. Пацаны успешно окучивали ваучерные плантации, приватизируя бывшие госпредприятия, которые позволят им в дальнейшем безбедно существовать. Я старался сильно не влезать в дела своих друзей, предпочитая лишь изредка давать советы по поводу того или иного предприятия. Конечно, сказывалось отсутствие опыта в подобного рода деятельности, но наше счастье подобным опытом в России не обладал никто. Но у меня было нечто, чего не было у конкурентов — информация из будущего. Моего будущего, которое для меня было в то же самое время и прошлым. Моя феноменальная память тоже помогала, я мог вспомнить все, с чем когда-либо сталкивался. Иногда приватизация протекала как по маслу: относительно спокойно нам удалось приватизировать издательство "Трудовые резервы", в котором я начинал свою карьеру писателя. Соучредителем и по совместительству директором нового издательства "Мириада" стал Андрей Васильевич Яковлев, сделавший когда-то правильный выбор. Но в большинстве случаев приватизация выливалась в конкретный геморрой. Только вчера мне отзванивался Патлас: в столице убили очередного председателя самого мощного из наших инвестиционных фондов, пытающегося откусить кусок от одного из центральных телевизионных каналов. И это третий председатель за два последних месяца. Без мощной силовой поддержки наши потуги хапнуть побольше были обречены на провал. Нужна была элементарная "крыша". К бандитам идти не хотелось, а выхода на серьезных людей из ментовки или КГБ не было. Был выход на вояк, но, по большому счету, они ничего не решали. Все решил случай….
Сентябрь 2003 г.
В тот теплый сентябрьский вечерок я проезжал мимо ресторана "Арагви" в котором ни разу не был с того памятного дня, когда вернул назад свой перстень. Повинуясь какому-то ностальгическому импульсу, я остановил автомобиль возле ресторана. Выйдя из машины, я закурил и осмотрелся. Внешне ресторан совсем не изменился, разве что стало больше иллюминации. Возле входной двери так же топтался швейцар. Когда я подошел к нему, тот почтительно открыл передо мной дверь — мой солидный прикид и дорогой автомобиль без слов характеризовали меня как состоятельного клиента. Я сунул в руку швейцару двадцатку зелени.
— Премного благодарен! — слащаво поблагодарил он меня.
Внутри же ресторан кардинально переменился — было видно, что хозяева не пожалели денег на дизайнеров. Ремонт был выше всяких похвал! Прямо с порога ко мне кинулся вышколенный администратор.
— Добрый вечер! Желаете отужинать?
— Да, я бы перекусил чего-нибудь, — согласно ответил я.
— Вы один, или ждете кого-нибудь?
— Я один.
— Желаете столик в зале? Или предпочитаете отдельный кабинет для ВИП клиентов?
— Давай отдельный, — махнул я рукой.
— Следуйте за мной!
Вслед за официантом я поднялся по красной ковровой дорожке на второй этаж, где располагались отдельные кабинки для ВИП персон. Халдей распахнул передо мной одну из нескольких дверей:
— Прошу Вас! Ознакомьтесь с меню. Через минуту я пришлю к Вам официанта! Приятного отдыха!
Раскланявшись, администратор исчез, унося в руке еще одну двадцатидолларовую банкноту. Я упал на мягкий диванчик и развернул меню. Через минуту, как и обещал администратор, появилась опрятная официанточка. Я продиктовал ей заказ, и она, мило улыбнувшись, исчезла за дверью.
— Красавица! — Вспомнив, что забыл заказать сока, я выскочил вслед за ней в коридор, где едва не сбил с ног респектабельного седовласого мужчину. — Простите великодушно! — поспешно извинился я. Красавица, — это уже официантке, — еще сок, апельсиновый, обязательно свежевыжатый! Только не из тетрапака!
— Хорошо! — кивнула девушка, делая соответствующую пометку в блокноте. — Сейчас все приготовим.
— Простите меня еще раз, — я вновь повернулся к мужчине. — Вечно вы, молодежь, спешите! — беззлобно буркнул мужчина, обращаясь к своему спутнику, парню примерно моих лет. — Осторожнее нужно быть, юноша!
Я взглянул на его спутника, и не поверил своим глазам: передо мной стоял Проха. Да-да, тот самый грабитель! Вот ведь совпадение! Проха изменился за эти четыре года: раздался в плечах, исчезла сутулость, даже наметился небольшой животик. А ведь был худым как глист. По мертвенной бледности, разлившейся по только что румяному лицу Прохи, я понял, что тот тоже узнал меня. В течении нескольких секунд мы буровили друг друга взглядами: я — насмешливо изучающим, он — глазами побитой собаки. Когда его лицо приобрело синюшный оттенок, седовласый обеспокоенно поинтересовался у спутника:
— Прохор, что с тобой? Тебе плохо?
— Нет, Федор Кузьмич, — сдавленно произнес Проха, — все в порядке.
— Ты как будто привидение встретил, — произнес мужчина.
— Примерно так, — хмыкнул я. — Здравствуй, Проха!
— Ты его что, знаешь? — поинтересовался у спутника мужчина.
— Знаю, — прошептал непослушными губами бывший грабитель.
— Чем ты его так напугал, любезный? — поинтересовался у меня седовласый. — Прохор, на мой взгляд, довольно-таки бесстрашный парнишка. Такие терки с чеченами разруливал, перед солнцевской братвой не пасовал…
"Вот, значит, как повлияла на Проху наша встреча", — подумал я, а вслух произнес:
— Не знаю, чем так мог напугать вашего друга скромный писатель-фантаст. — Мы встречались с ним пару раз… В прошлом… И только.
— Писатель-фантаст? — неожиданно оживился седовласый. — Публикуетесь?
— Бывает, — пожал я плечами.
— А можно узнать ваше имя? Или псевдоним… Я, знаете ли, почитываю иногда… На досуге… Хотя, сейчас редко выпадает свободная минутка. Или это тайна?
— Ага, за семью печатями, — мило улыбнулся я. — Сергей Юсупов, если это имя вам что-то говорит.
— Тот самый Юсупов? — неожиданно разволновался седовласый.
— А вы знаете другого? — ответил я вопросом на вопрос.
— Минутку! — Седовласый щелкнул позолоченными замками дорогого кожаного портфеля, и выудил из него книжку. "Трубы Иерихона". Автор — Сергей Юсупов. — Ваше? — неожиданно перешел он на вы.
— Не буду скрывать, — вновь улыбнулся я, — мое.
— Можно автограф? — попросил он.
— Федор Кузьмич? — уточнил я, доставая ручку.
— Да.
Я черкнул дарственную надпись, коих у меня было заготовлено для таких случаев превеликое множество, размашисто подписался и вернул книгу владельцу. Федор Кузьмич спрятал её в портфель.
— Так что же у вас с Прохором произошло? Он на вас как на исчадие ада смотрит.
— Прохор, все что было — в прошлом! — произнес я.
— Ты прощаешь мне мой долг? — выдавил он.
Блин, переусердствовал я в тот раз!