«Они убьют всех, — думал Авденаго, глядя на чудищ. — Они уничтожат мой народ. Они здесь для того, чтобы уничтожить мой народ».
На мгновение он встретил взгляд четырех пылающих золотых зрачков. Нитирэн что-то кричал ему. Что именно, Авденаго не слышал. Мир для него погружался в опасную темноту.
Неожиданно Нитирэн растянул губы. В его улыбке не было веселья: ведь тролли смеются не только потому, что их что-то позабавило, и не только от радости. Тролль может засмеяться, приняв отчаянное решение и поняв, что это решение правильное и единственно возможное.
— Нет! — закричал Авденаго и не услышал собственного голоса.
Нитирэн шагнул навстречу своему дахати. Могучее тело тролля сотрясал хохот.
И внезапно всякий страх отпустил Авденаго. Сейчас он понял, что хочет сказать ему своим поступком Нитирэн.
Докричаться до Авденаго предводитель не сумел. И когда он понял, что дахати не слышит его, он сам, добровольно, пошел навстречу своей гибели.
Дахати должен умереть вместо Нитирэна. Вот что хотел объяснить ему Нитирэн. Вот в чем был смысл его послания.
Да, страха не стало, на смену ему пришла уверенность. И Авденаго не столько услышал, сколько почувствовал, как в глубинах его естества зарождается громкий, всепобеждающий смех.
Он высоко поднял дубинку, сделанную Джуричем Мораном, и ударил самого себя в грудь.
И мир превратился в черные, со всех сторон обхватившие тело тиски.
* * *Авденаго чудилось, будто он зажат между ледяными металлическими пластинами и некто огромный сильными пальцами все туже и туже стягивает их, подобно обручам на бочке. У него хрустели ребра, голова готова была расколоться. А черви окружали несчастного и жрали его пятки и ладони. Они выгрызали из его плоти огромные куски. Совсем близко он видел их слепые глазки, крохотные, утонувшие в белесых складках кожи.
С каждым мгновением ему все труднее было дышать. Что-то липкое и пыльное склеивало его губы. Нос был забит, Авденаго мучительно кашлял, и перетянутая оковами грудь отзывалась режущей болью.
Внезапно он понял, что умирает. Не догадался, не подумал об этом, а осознал всем своим измученным нутром. Он заорал, и крик его наткнулся на глухое препятствие.
Авденаго дернулся, но нечто не позволяло ему даже пошевелиться. Он начал вырываться с такой яростью, что разорвал себе кожу на запястьях. Кровь текла и пачкала оковы, руки начали скользить — вот-вот Авденаго высвободит их, хотя бы одну.
Он услышал треск. То, что сковывало его, начало поддаваться. Авденаго принялся биться всем телом о преграду. Хруст был оглушительным. Уши ломило, словно некто втыкал палочки прямо в барабанные перепонки.
Затем оковы с пушечным громом лопнули, и Авденаго упал лицом вниз.
В мертвой неподвижности он пролежал долго — так долго, сколько потребовалось, чтобы заново научиться дышать без боязни. Потом пошевелил рукой, протер глаза, размазал по щекам кровь.
Вокруг было темно, но эта тьма существенно отличалась от той, откуда он только что сбежал. Эта тьма была обжитая, спокойная. Она легко могла смениться светом.
И так оно и произошло. Где-то вдалеке вдруг зажглась лампа, и по полу пробежала желтая полоска. Чей-то голос недовольно произнес:
— Опять нажрался, ирод. Вот милицу позову.
«Кто такая Милица? — думал Авденаго в смятении. — Это не троллиное имя. Троллиное было бы — „Милитиадан“. „Милица“ — сербское имя. Как и „Джурич Моран“… а ведь он — тролль. Из Мастеров, но все-таки тролль».
Он приподнялся на локтях, болезненно сощурился, пытаясь сквозь слезы рассмотреть — где же он находится. Резь в глазах заставляла его щуриться.
Там, где горела лампа, увидели, что он подает признаки жизни, и с негодованием отметили:
— И ведь никакая холера не берет. И пьет, и пьет, черт окаянный, и все не дохнет, а только комнату зазря занимает.
Авденаго уронил голову на вытянутые руки. Тысячи запахов набросились на него со всех сторон, как будто все это время они караулили и поджидали — когда же он вернется и, вдохнув их, сможет оценить по достоинству. Запахи полуистлевших шуб, заплесневелых бочонков, где давным-давно никто не солит огурцы, запах съестного — не конкретных картошки, оладий, котлет, а Съестного Вообще, — старого паркета, пыльных обоев, мутных зеркал, невозмутимых кошек, детских колготок, несуществующих телефонных номеров, забытых на тумбочке новогодних открыток, сломанных часов на стене, отклеившихся самодельных этикеток с банок варенья…
Что-то щекотало веко, и Авденаго машинально снял это пальцами. Оно дрогнуло и рассыпалось.
Моль.
Он сел, скрестив ноги, прямо на пол, поднял голову. Над ним, как лес, зависали пальто, пиджаки и шубы, хищно скалились забытые кем-то на вешалке подтяжки, скучными селедками болтались галстуки. «Случается, охота заглянуть женщине под подол, — подумал Авденаго, тупо глядя на шубы снизу вверх. — А бывает ведь, что такое и в голову не приходит. Как вот, например, сейчас…»
Одежда на вешалке выглядела абсолютно мертвой.
Авденаго заставил себя отодвинуться — любое движение отзывалось болью в голове, поэтому он вообще старался поменьше шевелиться. Старуха, ворчавшая на него в коридоре, куда-то исчезла, но лампочка горела по-прежнему.
В ее неярком свете Авденаго заметил наконец дубинку — вещь, изготовленную Джуричем Мораном. Предмет, способный переносить живое существо в мир вечной войны — или из одного мира в другой, это так и не было выяснено окончательно.
И уже не будет.
Деревяшка совершенно сгнила. Она почернела и сделалась мягкой, как пеньковая веревка. При первом же прикосновении она развалилась надвое.
Авденаго смотрел на нее и ничего не чувствовал. Никаких эмоций, даже разочарования. Он просто ощущал, как движется жизнь: сперва одно, потом другое. Жил человек по имени Кохаги, и был он скороходом… Был Мастер, его звали Джурич Моран, он отличался любопытным и добросердечным нравом… И еще в гробнице хранилась деревянная штуковина, способная разрывать пространство. А после нашелся парень по имени Авденаго, и он забрался в гробницу…
Все закончилось так же бесславно, как и началось. Кусок гнилой древесины, глупый парень по имени Авденаго, коридор коммунальной квартиры, о котором великий философ, возможно, сказал бы — «Русский Нил».
Под ладонью у Авденаго вдруг обнаружилось что-то склизкое, и он брезгливо сдвинул руку. В тусклом свете блеснул глянец. Фотокарточка. Та самая, которую сделал Моран. Она облезла. Насекомые, обитающие под обоями, проели в ней изрядные отверстия. Ничего более жалкого и отвратительного и представить себе нельзя.
Авденаго смял ее в кулаке и, с усилием приподнявшись, сунул в карман одной из мертвых шуб.
Затем обессиленно повалился на пол.
Юдифь, вспомнил он имя. Оно пришло к нему в полусне, когда погружался в забытье. Его милая подруга, собеседница, спутница по таинственным прогулкам по миру замкнутого пространства и потаенного времени. Это ведь Юдифь как-то раз говорила, что Авденаго слишком круглый для того, чтобы жить, как она, между стеной и обоями. Ничего удивительного, если он чуть было не задохнулся. Он действительно слишком круглый.
Авденаго наконец провалился в сон, и во сне ему все стало ясно. От этой ясности тело сделалось легким, и когда он пробудился, то несколько минут сохранялось ощущение полета.
Юдифь, его единственный друг (если не считать Джурича Морана — и если можно считать хозяина другом). Она была при том, как Авденаго отправился в «экстремальное путешествие». Наверняка она и забрала фотографию. Сунула ее туда, где считала, что та будет в наилучшей сохранности. Под обои. А потом, скорее всего, забыла.
Ну да. У Авденаго ведь нет любящей мамочки, как у какого-нибудь Денисика. У него могут быть только друзья-нелюди.
Что гораздо предпочтительнее (будем честны), нежели друзья-так-называемые-люди.
— Юдифь, — шепотом позвал Авденаго, но девушка так и не появилась.
Он лежал, забившись под шубы, и смотрел на ноги проходящих по коридору людей. Кажется, на эти ноги можно было глазеть вечно. Им не было конца, и они всегда были разными: распухшие, волосатые, стройные (встречались и такие!), в трениках и чулках, в джинсах, в сапогах, в дырявых тапках, в банных тапочках, в кроссовках. Пару раз под вешалку заглядывали — дважды дети и один раз кошка, но никто не был особенно удивлен.
Ближе к вечеру Авденаго собрался с силами и прокрался на кухню, где украл кусок хлеба, вскрытый пакет кефира и пару суровых антоновских яблок. Все это он умял у себя в берлоге под вешалкой. И опять никто ничего не заметил.
Наутро он настолько окреп, что решился на вылазку. Уверенно прошел по всему коридору до черного хода, открыл дверь и очутился на лестнице.
Он увидел соседа с папиросой в темно-желтых пальцах. Сосед выпускал дым в закопченное окно. Старая банка из-под сардин уже не принимала окурки, так была переполнена, и сосед бросил окурок между стеклами.
Заметив Авденаго, он уставился на него со скучающим любопытством благополучного человека, но здороваться не стал, хотя во взгляде соседа явственно мелькало узнавание.
Авденаго зачем-то кивнул ему и повернулся к стене, где должна была быть дверь в квартиру Джурича Морана.
Но в стене не было никакой двери. Даже намека не оказалось. Черные жирные росчерки маркера сообщали о том, что русский фашизм жив и что жив также Виктор Цой. Наибольшего количества причудливых росчерков было удостоено унылое слово «FUCK».
— А здесь, вроде как, было агентство… — начало Авденаго, обращаясь к соседу, но когда он обернулся, того уже не было.
Исчез-с.
«Вот так, — подумал Авденаго в смятении ума. — Ни Морана, ни Юдифи… Где же я был? Откуда вернулся? И, главное, — куда я вернулся? Можно ли здесь жить?»
Жить здесь, разумеется, оказалось вполне возможно. Человек — дивная скотина, живет везде, даже в условиях вечной мерзлоты. В основном Авденаго занимался тем, что ел и спал, а ночами бродил по квартире. Дня через два, осмелев, он начал выходить и при свете. На него по-прежнему не обращали никакого внимания.
Тогда он обнаглел окончательно и принял ванну. (Наврала, кстати, чумазая Юдифь: имелась в коммунальной квартире вода и исправно текла из крана!)
Пока Авденаго изводил на себя мыло, извлеченное из мыльницы с надписью «Игн… ком.7!», в дверь ломились раза четыре, и всякий раз Авденаго кричал: «Занято!»
— Ирод, — доносилось до него монотонное. — Вот милицу позову.
«А неплохо бы сюда Милицу, — расслабленно думал Авденаго. — Она бы мне спину потерла. Дурак я был, не завел рабынь. Чтобы ублажали…»
Он снял с веревки чужую, недавно постиранную рубашку, разжился джинсами с дырой на колене и спер кроссовки.
Прихватив с вешалки пальто, Авденаго выбрался из квартиры и снова подошел к стене с надписью FUCK в окружении виньеток. Он ощупал каждый сантиметр, даже пару раз колупнул краску, загнав себе в конце концов под ноготь довольно болезненный обломок.
Затем до него донеслись шаги. Кто-то поднимался по лестнице, останавливаясь на каждой площадке. Явно разыскивает чью-то квартиру, понял Авденаго.
А миг спустя до него дошло — чью.
Он побежал по с тупенькам наверх и затаился.
И скоро увидел посетителя.
Возле окна, где имел обыкновение курить неразговорчивый сосед, стоял Денисик. Очень розовый, ухоженный, аккуратно одетый Денисик.
Несколько раз он прикладывал ладони к стене, потом отходил и недоуменно смотрел. Затем задрал голову, посмотрел вверх (Авденаго поспешно отпрянул и спрятался). Снова приблизился к стене. Постучал в нее. Подождал. Посидел на подоконнике, нарисовал бессмысленный цветочек на мутном стекле. Снова постучал, сперва кулаком, потом и ногой.
Никакого эффекта.
Жутко огорченный, Денис медленно пошел вниз. Авденаго, как тень, крался за ним.
Он и сам не знал, для чего ему выслеживать Дениса, но почему-то хотел знать — где тот живет. Так, на всякий случай. Вдруг придется навестить. Могут ведь и деньги понадобиться. Если у Денисика мама в состоянии выложить двадцать пять штук за фуфу, то семейка явно не бедствует. Вот пусть и поможет собрату по несчастью.
Но это — действительно самый запасной вариант. План «Б». Или, точнее, «Г». Говно план, выражаясь конкретным языком.
А Денис даже не заметил, что за ним следит тролль. Тролль в краденом пальто. Дахати Нитирэна, муж Атиадан, не последний в своем клане.
Губы Авденаго презрительно кривились. Что взять с Дениса, эльфийского выкормыша! Когда-нибудь они еще встретятся лицом к лицу. Когда-нибудь.
Когда найдут Джурича Морана, и он объяснит им наконец, что происходит.
Украдкой Авденаго посмотрел на свое кольцо. Камень был пуст и мертв. Моран бесследно исчез даже оттуда.
* * *Джурич Моран хлопал шариком-«раскидайкой» на резиночке, а пес изумленно следил за этим странным летающим предметом. В кресле, поджав под себя ноги, сидела Юдифь. Бледные полоски слез блестели на ее цыльных щеках.
— Я положила фото в самое надежное место, — уверяла она.
Моран не слушал. Ему не были интересны ее страдания.
— Он должен был находиться там! — твердила девушка. — Не знаю, что случилось.
— Перепутала, — сказал Джурич Моран.
Щенок все-таки завладел раскидайкой и бросился бежать со своей добычей в коридорчик. «Плохо дело, — думал Моран. — Если выпустить резинку, она хлопнет щенка по носу. Если не выпустить, она порвется и все равно хлопнет его по носу».
Из прихожей донесся отчаянный визг: резинка оборвалась прежде, чем Моран принял решение.
Моран вскочил и бросился к рыдающему псу. Животное было оскорблено, перепугано, оно поджимало хвост и смотрело на хозяина так, что сердце у того разрывалось.
— Кто-то украл фотографию! — закричала из комнаты Юдифь.
— Чушь! — зашипел Моран, поднимая щенка на руки. — Глупости! Кому нужна фотка твоего дружка-идиота?
— «Идиот» — роман Достоевского, — сказала Юдифь.
— Идиот Достоевского — не чета идиоту Авденаго, — объявил Моран. — Да будь Авденаго хоть чуточку истинным идиотом, он бы… — Тролль махнул рукой. — Рано или поздно все фотографии погибают, и люди, изображенные на них…
Юдифь зажала уши ладонями, затрясла головой.
— Не хочу слушать, не хочу слушать!
— А придется! — заорал Моран. — Придется тебе слушать! Фотографии недолговечны, как и люди. Как и весь мир. И я не могу регулировать этот процесс. Я не божество, между прочим.
Юдифь молча следила за ним полными слез глазами.
Моран подул собаке в нос. Пес забил лапами и поцарапал хозяину щеку, за что был спущен на пол и временно оставлен в покое.
И тут в дверь позвонили.
Юдифь дернулась, чтобы вскочить, броситься в прихожую и открыть визитеру. Ее щеки порозовели, отчаянная надежда вспыхнула в глазах. На какой-то миг она уверилась в том, что это вернулся Авденаго. Однако Моран толкнул ее в плечо и заставил сесть обратно в кресло.
— Я сам.
Юдифь сжалась, прислушиваясь. Щенок беспечно шуршал старыми газетами.
Джурич Моран отворил дверь.
На пороге стоял совершенно незнакомый человек.
Он был среднего роста и среднего возраста, коренастый, в мятом коричневом пиджаке. Только руки его были необыкновенно красивы, с тонкой, почти женской ладонью и ровными пальцами. Такие руки с нежностью прикасаются к бумаге и избегают дотрагиваться до людей и животных.
— Что вам угодно? — осведомился Моран, бесцеремонно разглядывая визитера с головы до ног. — Вы уверены, что явились по адресу? У меня, между прочим, на двери висит табличка, что по нынешним временам является большой редкостью. Вы прочитали надпись на этой табличке или позвонили в дверь из хулиганских побуждений?
— Вы — Джурич Моран? — спросил гость. — Глава агентства экстремального туризма?
— Возможно, — фыркнул Моран. — В этом городе и не такие вещи, знаете ли, случаются. Возможен и экстремальный туризм. Если вы предполагаете, — тут Моран надвинулся на визитера и завис над его макушкой так, словно намеревался клюнуть, — если вы вообразили, будто здесь с клиентами будут носиться, яко с писаной торбой, так засуньте себе это воображение под задницу. Отнюдь не делают здесь подобного, а ненавидят и презирают весь род людской.
— В этом лично для меня нет ничего предосудительного, — хладнокровно отозвался пришелец. — Если вы Джурич Моран, то позвольте представиться: Николай Иванович Симаков, преподаватель русского языка и литературы. Я хотел бы поговорить с вами о моем бывшем ученике, о Михаиле Балашове…