— Наверное, это какой-то обман, — пробормотала женщина. — Я слышала, сейчас много разных аферистов… Витя! — крикнула она кому-то.
— Да подождите, я вовсе не аферистка. Я вообще не понимаю, с чего вы это взяли…
— А с того. Вы представились, как мамина подруга, которая умерла несколько лет назад.
— Ой, — вырвалось у меня.
— Вот тебе и «ой», — с неприкрытым торжеством в голосе произнесла моя оппонентка.
— Я совсем забыла, что у нас с бабушкой все одинаковое: и фамилия, и имя, и отчество…
— Так, значит, вы внучка Екатерины Андреевны!
— Ага, — с облегчением выдохнула я.
— Приятно познакомиться, — голос моей собеседницы сразу стал ласковым и вежливым. — А я дочка Эммы Константиновны. Меня Ольгой зовут.
— Мне тоже очень приятно, — сказала я. А что тут еще скажешь?
— А я помню вашу бабушку. Мы к вам приезжали с мамой, я тогда еще совсем девчонкой была… А вас и на свете не было, — добавила она.
Я побоялась, что она сейчас пустится в воспоминания, и осторожно намекнула:
— Мне бы хотелось поговорить с Эммой Константиновной. У меня к ней один вопрос…
— К сожалению, это невозможно, — тяжело вздохнула Ольга.
— Я надеюсь… с ней все в порядке?
— Мне бы очень хотелось ответить утвердительно, но пока еще рано… Доктор говорит, что здоровье у нее довольно крепкое, и она выкарабкается.
— Она заболела? — воскликнула я.
— Упала с лестницы. Вернее, со стремянки. Сотрясение мозга. Говорила я ей… Да, что теперь, — она снова вздохнула.
— Извините за беспокойство, — пробормотала я.
— Да, какое беспокойство. Приятно было познакомиться. Может, я смогу чем-то помочь?
— Вряд ли. То, что я хочу спросить, наверное, знает только Эмма Константиновна…
Может, и нет, но я пока не готова раскрыть карты.
— Позвоните недельки через две. Я очень надеюсь, что к тому времени маму выпишут.
— Спасибо. Я позвоню. До свидания.
И я положила трубку.
Итак, что мы имеем? Ничего. Надеюсь, с Эммой Константиновной все будет в порядке. Все-таки сотрясение мозга в таком возрасте — это не шутка.
Я с удовольствием окинула взглядом полки с книгами. Полки были от пола до самого потолка, и на них совершенно не было свободного места. Напротив, я знала, что за первым, видимым, рядом книг скрывался второй, невидимый. Раньше мне нравилось наугад взять с полки книгу и посмотреть, что прячется за ней. По правилам придуманной мной же игры, я должна была взять книгу из скрытого ряда, стоявшую за выбранной, и прочитать ее. Не всегда попадались легкие для чтения книги, вроде «Острова Сокровищ» или «Приключений Тома Сойера». Помню, лет в двенадцать я взялась за «Войну и мир», причем длинные описания и сцены сражений пропускала, меня больше интересовала история бедной Наташи Ростовой, у которой так долго не получалось встретить своего единственного…
Кто же составит мне компанию на сегодняшний вечер? Я пробежала глазами по полкам с поэтами. Блок, Есенин, Ахматова… Было бы приятно погрузиться в стройный мир упорядоченных фраз и подтекстов со многими смыслами… Но не сегодня. Сегодняшнее мое настроение требует чего-то другого. Только вот чего? Глаза мои зацепились за золотую надпись на темно-синем переплете. «Мастер и Маргарита». Моя первая взрослая книжная любовь… Я так любила эту книгу, что перечитывала раз восемь, не меньше. Я ее и сейчас люблю. А вот еще Булгаков. Я взяла в руки темно-синий том, открыла его, и, вдыхая специфический книжный аромат, прочитала содержание. Пьесы. «Адам и Ева», «Блаженство», «Иван Васильевич»… Ага. Именно это мне и нужно. Я знала, что очень забавный и всеми любимый фильм «Иван Васильевич меняет профессию» снят по пьесе Булгакова, но никогда эту пьесу не читала. Очень интересно.
Я нашла нужную страницу и приступила к первому действию.
По мере прочтения, я незаметно переместилась из библиотеки на кухню, включила электрический чайник, и, отодвинув вазочку с клубничным вареньем, достала из холодильника плитку шоколада.
Никто не смог отучить меня от вредной привычки читать за едой. Мама билась, папа бился, бабушка тоже говорила, что это неуважение к автору, что это все равно, что придти в филармонию и посреди концерта для скрипки с оркестром достать из кармана бутерброд и начать уплетать его, запивая лимонадом.
С этим я не могу согласиться. Так можно дойти до того, что перед тем, как взять в руки книгу, нужно надевать смокинг или вечернее платье. Чтение — вещь личная, почти интимная. Я же для себя читаю, а не слушаю чтеца со сцены (если такие еще бывают). Так что это мое дело, где читать: в ванной, за столом или вообще на ходу, при перемещении из точки А в точку Б.
От книги меня оторвал какой-то грохот. Я не сразу сообразила, что это кто-то стучится в окно гостиной. В Васильках ни у кого нет дверных звонков. Гости обычно заходят в калитку и стучат в окно или в дверь. Или кричат. Кому что больше нравится. Интересно, кого это там принесло?
Я отодвинула книгу, встала и прошла в гостиную. За окном маячило знакомое лицо. Я открыла дверь и вышла на крыльцо.
— Привет, — сказал Ваня.
— Добрый вечер.
— Я подумал: не случилось ли чего.
— С какой стати?
— Уже больше суток прошло, а ты не звонишь, — объяснил Ваня.
— А-а.
— Тут может быть два варианта: или ты не запомнила номер моего телефона, или с тобой что-то случилось.
— Есть еще третий вариант, — сказала я.
— Знаю, — Ваня посмотрел на свои кроссовки, потом поднял глаза на меня. — Но мне он совершенно не нравится. Так что мы его вычеркиваем.
— Вроде со мной все в порядке, — говорю я. — В основном.
— Так значит, ты все-таки не запомнила номер? — спросил Ваня.
— Да, — ответила я. — Память у меня неважная. Особенно на цифры. И на буквы. Может, ты мне еще раз его продиктуешь?
Он продиктовал. Цифры те же самые. Все одинаковые, кроме одной. Не запомнить такое мог только умственно отсталый.
— Ну, теперь запомнила, — говорю. — До свидания. — И поворачиваюсь, чтобы закрыть дверь.
— Когда я снова тебя увижу? — спрашивает Ваня.
— Я подумаю и сообщу.
— А может, я увижусь с тобой прямо сейчас?
— В каком смысле?
— В прямом. Приглашаю тебя на прогулку. Осмотреть местные достопримечательности.
— Это какие? Коровник, клуб и кладбище? — фыркнула я.
— Зря ты так, — обиделся Ваня. — В Васильках много интересного.
— Ну, тогда давай все делать как положено в Васильках. Я накину на плечи платок, возьму семечек, мы сядем на скамейку возле моего дома, и ты мне об этих достопримечательностях расскажешь. Только недолго, у меня там книжка недочитанная.
— Давай, — обрадовался Ваня.
Мы уселись на скамейку, и я сразу же заметила, что тюлевая занавеска в доме напротив, где живут баба Глаша и дед Митяй, отодвинулась и задернулась снова. Ну все, завтра вся деревня будет знать, что мы с Ваней сидели вечером на скамейке, и делать из этого далеко идущие выводы.
Ваня оказался хорошим рассказчиком. Оказывается, у Васильков интересная история. Нашему кладбищу более трехсот лет, на месте клуба сто лет назад стоял огромный помещичий дом, почти дворец, ну, а коровник… коровник сам по себе ничем не примечателен, но, возможно, именно на этом месте (кто знает?!) останавливались кочевники пару тысячелетий назад, или пировали русский богатыри, празднуя свои победы, или… Даже я высказала несколько предположений по поводу того, что могло находится на месте коровника в таком исторически важном и примечательном месте, как Васильки.
Кончилось тем, что Ваня повел меня на кладбище. Показать старые могилы. Смеркалось. На кладбище — ни души. Ваня открыл калитку, от пронзительного скрипа которой я невольно вздрогнула. Я никогда не заходила на это кладбище. Бабушка похоронена на городском, рядом с дедом, так что делать мне здесь было вроде бы нечего.
Взглянув на невозмутимое лицо Вани я тоже успокоилась, и он начал экскурсию. Странное у меня от нее осталось впечатление. Перед глазами проходила вереница людей, которые жили в Васильках пятьдесят, восемьдесят, сто лет назад. Рождались, влюблялись и женились, растили детей, радовались и печалились… Где они теперь? Может, в шелесте листвы этих высоких берез, или в цветах, которые растут здесь так буйно и цветут так ярко…
Когда мы вышли с кладбища, было совсем темно. Я для храбрости взяла Ваню под руку и он расцвел довольной улыбкой. До моего дома мы шли молча, предаваясь грезам об ушедшем.
Вернувшись, я снова решила взяться за «Ивана Васильевича». Книга лежала открытая, там, где я ее и оставила — на столе в кухне. Я взяла ее и пошла в библиотеку, чтобы там удобно устроиться в кресле и включить торшер.
В библиотеке, среди книг, наблюдающих с полок, читать было особенно приятно. Хотя у меня есть еще одно любимое место: бабушкино кресло-качалка в гостиной. Обожаю его. Итак, на чем я остановилась? Кажется, Милославский подарил шведскому послу какую-то там волость… Что это? Совершенно другой текст. Я полистала книгу, потом закрыла ее, немного подумала и просмотрела оглавление. Ничего не понимаю.
Во-первых, это вообще не пьесы. Во-вторых, это же «Собачье сердце»! Что за чертовщина?! Я этот том даже в руки не брала, и уж тем более не оставляла открытым на столе. Я вертела в руках книгу, не зная, что и думать. А уж тем более — что делать.
Я сходила на кухню и посмотрела на стол. На нем не было никаких книг, так же, как и под ним. Я зашла в свою спальню и в бабушкину. Потом в гостиную. В гостиной я поправила картину на стене, которая почему-то висела криво. Я заглянула даже в ванную, где все было как обычно. После этого я вернулась на кухню. Ведь все случилось именно здесь. Я оглянулась по сторонам и снова не обнаружила ничего, что могло бы хоть как-то прояснить ситуацию.
Эта книга в закрытом виде выглядела совершенно так же как та, которую я читала. Такой же темно-синий переплет, только цифра на форзаце другая. Значит, это другой том из того же самого собрания сочинений. Я кинулась в библиотеку. Вот та самая полка с темно-синими томами… А вот и он! Третий том с пьесами. Я открыла оглавление и убедилась в этом. «Иван Васильевич», комедия в трех действиях, начинается на странице сто восемьдесят три. Я прочитала страниц тридцать-сорок. Пролистав несколько страниц после сто восемьдесят третьей, я замерла с открытым ртом. Дальше страницы были вырваны. Неровно, неаккуратно, просто зверски, я бы сказала.
Я рухнула в кресло с книгой в руках.
Что-то странное творится в этом доме. В моем доме. Мне так хотелось дочитать эту пьесу! Да нет, не в этом дело. Что вообще происходит? Книги перемещаются, страницы исчезают на самом интересном месте… А ведь меня не было каких-то полтора часа. Ну, может, два.
В любом случае, очень трудно представить взломщика или бандита, настолько порочного и извращенного, что ему доставляет удовольствие лишать людей удовольствия дочитать интересную книгу… Нет, такое вряд ли возможно. Тогда что? Полтергейст?
Тут я вспомнила случай с прыгающим полотенцем, и это предположение показалось мне не таким уж абсурдным. А что. Всякое бывает. Может быть, в моем доме завелись барабашки и привидения. Довольно злобные, надо сказать. Интересно, куда они подевали вырванные страницы? Наверное, утащили в темный подпол и шелестят там ими, злобно ухмыляясь.
Глава 6, о мотоцикле с коляской, расследовании и прелестях семейной жизни
Ночью шел дождь. Я слышала его мягкий шелест сквозь сон. Он был таким приятным, убаюкивающим, усыпляющим. Было так уютно лежать под мягким одеялом, свернувшись калачиком, и смотреть цветные яркие сны. Время от времени я частично просыпалась, прислушивалась к дождю, и засыпала снова.
Утром дождь кончился, еще тогда, когда я лежала в кровати, предаваясь приятной лени. Солнце выглянуло на несколько минут, видимо, чтобы проверить, все ли в порядке, и снова исчезло на весь день.
— Это просто какой-то бред! — воскликнула Белка, когда я посвятила ее в подробности вчерашнего происшествия. — Бред сивой кобылы, — добавила она.
— Сивой кобыле такое и не снилось, — вздохнула я.
— И что ты теперь будешь делать?
— С кем? С полтергейстом?
— Ты уверена, что это полтергейст?
— А что же еще? — я пожала плечами. — Ничего не буду делать. Пусть живет. Знать бы, как его задобрить… По поводу прыгающих полотенец, я, в общем-то, не возражаю. Но эта шутка с книгой кажется мне совсем не остроумной.
— По-моему, у тебя от всего этого крыша поехала.
Я кивнула.
— Я бы не удивилась.
— Полтергейст… Да никакой это не полтергейст. Это кто-то хочет над тобой пошутить. Или напугать.
— Для шуток слишком злобно. А для страшилок слишком странно.
— Знаешь, что я думаю? — понизила голос Белка.
— Что?
— Я думаю, это какой-то маньяк, — сказала она шепотом и беспокойно посмотрела по сторонам.
Я рассмеялась.
— Ну откуда в Васильках маньяк?
— Маньяк может быть где угодно, — заявила Белка. — А как еще ты объяснишь такую злобу по отношению к Булгакову?
Белка еще раз открыла истерзанную книгу и посмотрела на оборванные края, оставшиеся от вырванных страниц. Это выглядело действительно как-то жутковато, и я чуть было не поддалась Белкиному настроению.
Когда Белка ушла, я решила, что никакие полтергейсты не должны мешать мне продолжать поиски сокровищ и тщательно обшарила кухню. Ни в шкафах, ни в банках с крупами, ни в духовке, ни даже за холодильником ничего не было. Но я поняла, что существуют миллионы возможностей. Например, за плинтусами. Или под какой-нибудь из деревянных половиц. Или за решеткой вытяжки… То, чем я занимаюсь, вряд ли можно назвать настоящими поисками. А настоящие поиски подразумевают массу разрушений. Мне бы этого очень не хотелось… Что делать, я пока не решила.
После обеда я решила навестить Галку. Интересно же посмотреть, как она дома хозяйничает. Да и Вовки, наверное, не будет. Это мне на руку, потому что она на него так смотрит, что мне все время хочется отвести глаза.
Галка варила земляничное варенье. Вокруг дома стояло почти видимое облако сладкого землянично-сиропного аромата.
— Что, уже земляника появилась? — удивилась я. — Я думала, еще рано.
— Вообще-то, рановато. Но есть такие особенные места, на холмах, где много солнца…
— За речкой?
— Ага, — кивнула Галка. — Дядя Вася знает.
— Я бы тоже земляники поела.
— Эх, пришла бы чуть раньше, когда я ее еще сахаром не засыпала…
— Да нет, я бы прямо с куста поела. На лугу.
— А что тебе мешает? Я дяде Васе скажу, он тебя возьмет с собой. А что, хорошая идея, — воодушевилась Галка. — Я бы, пожалуй, тоже с вами съездила.
— А на чем он туда ездит? — спросила я.
Дело в том, что эти холмы находятся не слишком далеко — за речкой. Добраться до них можно двумя способами: через речку или в объезд. Объезжать, конечно, дальше, но зато не пешком…
— На мотоцикле, — сказала Галка.
— А мы втроем уместимся? — засомневалась я.
— Так у него мотоцикл — с коляской, мы на нем впятером прекрасно умещались, — объяснила Галка.
Да, давно я не каталась на мотоцикле с коляской. Может быть, вообще никогда. Нельзя упускать такой шанс.
Мы еще немного поболтали, и я пошла домой.
Все-таки, несмотря на все произошедшие здесь изменения, нельзя сказать, что в Васильках кипит жизнь. Такое ощущение, что все здесь постоянно спят. Или это я сплю, когда они бодрствуют? Ведь говорит же баба Груша, что ночью какие-то сомнительные личности носятся по деревне на джипах и мотоциклах, шумят, поют песни и хохочут пьяными голосами. А днем они, понятное дело, отсыпаются. Поэтому днем так тихо.
Мне нравится эта тишина, но сегодня она какая-то напряженная. Как перед грозой. Как-то слишком тихо, даже на уши давит.
Я шла по самой середине дороги, до моего дома оставалось метров триста.
— Катя, — услышала я приглушенный шепот.
Я остановилась. Никого. Я внимательно посмотрела по сторонам. Все как обычно. Тихая пыльная деревенская улица. Слева от меня — дом дяди Васи, бывшего кузнеца. Справа — заброшенный полуразвалившийся сарай, вокруг которого простираются заросли двухметрового чертополоха. По дороге бродят куры, петух сидит на заборе… Показалось мне, что ли? Я уже собралась идти дальше, как снова услышала: