— А как он еще должен выглядеть? — отвлеченно бубнит в брошюру Димка.
— Да уж не так как ты! — немедленно следует раскат грома. — Что за рубашка на тебе? Где это видано, чтобы парень рядился в розовую рубашку, да еще в цветочек?! А ну марш переодеваться! И чтобы я больше этого срама на тебе не видел! Армия по тебе плачет. Ничего, уже недолго осталось, кончишь институт — и под ружье. Там научат уму-разуму.
Заметно, как мама багровеет от гнева и невозможности высказать супругу-вояке давно укоренившееся мнение, напомнить в который раз, что кухня — не казарма, и квартира — не полигон, но сдерживается из последних сил. Правильно, какой смысл твердить одно и то же, все равно не дойдет. У папы твердые убеждения.
— Так что за кавалер? — настаивает папа.
— Случайный знакомый. — Скашиваю глаза на Димку: еще начнет скандалить, если узнает, с кем я прохлаждалась на Невском. — Разговорились, нашли кое-что общее: его дед воевал на Ладоге. Кстати, мам, почему бы тебе не написать роман по воспоминаниям бабушки. Ты подумай, какой стоящий материал. У нас столько фотографий, а у бабушки письма, вырезки из газет, воспоминания моряков-сослуживцев. Будь я писателем, непременно бы воспользовалась. Посмотри, что написал Чероков в своей книге «Для тебя, Ленинград». — Я достаю с полки книгу командующего Ладожской военной флотилией, ее когда-то приобрел папа, он увлекается военными мемуарами, а я для себя отметила много интересных фактов. Один из них зачитываю вслух: — «Много лет прошло с тех пор, но и сейчас еще можно встретиться с заблуждением, что Дорога жизни проходила только по льду, что только одной ледовой трассе Ленинград обязан своим спасением от голода».
А ведь и правда: когда мы говорим «Дорога жизни» сразу же представляем себе ледовую дорогу, а о моряках никто не упоминает.
Вы только послушайте, что он пишет — приводит данные в цифрах, из которых следует, что за весь период блокады Ленинграда через Ладогу по водной трассе было перевезено в обоих направлениях людей и грузов намного больше, чем по ледовой.
Я зачитываю цифры и торжествую:
— Видите? Ведь это важно! Слушай, мать, нам надо с тобой вместе ехать к бабушке, ты подумай, сколько всего она может нам рассказать! Заодно на солнышке отогреемся, фруктов поедим вволю. А, мам?
— Ты права, доча, — вздыхает мама. — Самое главное — бабулины записи. Она восстанавливала по памяти день за днем весь период службы на озере. Три пухлых тетради исписала. Надо бы их привезти, заодно записать многое с ее устных рассказов. Только как я могу уехать, как оставлю мужчин одних? Они здесь устроят бедлам, отощают без присмотра и зарастут мхом.
— Неделю мы продержимся — на пельменях и яичнице, — успокаивает папа, но ответа не удостаивается: мама своего супруга знать не знает, а с незнакомцами она в беседы не вступает. Речь, видимо, шла о каких-то других мужчинах.
Я весело смотрю на папу, он у нас немного грузноват, все-таки пятьдесят пять стукнуло, но мужчина хоть куда, настоящий полковник! Даже на мой незрелый взгляд. Для меня сорок лет — и то старик, но к папуле это совершенно не относится. Возможно, у меня предвзятое мнение, потому что батяню люблю и считаю лучшим образчиком мужского племени. Пусть ему не всегда хватает чуткости и порой заносит на матчасть, но основные положительные качества при нем. К тому же мама сама не подарок: характер у нее достаточно сложный, не каждый мужчина вытерпит. Папаня же вместо пререканий напевает: «Броня крепка и танки наши быстры…». Мировой папаня!
Мой сотовый тренькает: пришла эсэмэска. Догадайтесь от кого. Открываю, читаю текст: «Кать, давай встретимся, надо поговорить».
Без секунды промедления пишу ответ: «Женя, выпей йаду!»
Отправляю сообщение и хлопаю мобильником по столу.
— Ты чего озверела? — лениво удивляется Димка, дожевывая яблоко. — Только что нормальная была.
— Да вот, встречаются экземпляры, так и хочется придушить.
— Данька твой, что ли?
— И Даньку тоже, редкий придурок!
— Что за Данька? Почему не знаю? — грозно вопрошает отец.
— Да ерунда, пап, не грузись. Клеился один перец, я его отшила, только и всего. — Больно пинаю Димку под столом и встаю. — Спасибо за ужин, пойду писать статью, а то не успею: послезавтра сдавать.
Иду в свою комнату, сажусь за компьютер, делаю запись в форуме: «Что вы знаете о Дороге жизни»? Мне хочется нащупать собственные мысли в дискуссии, иногда интернет-общение наталкивает на что-то важное.
Урожай скуден: ответить по теме пытаются двое — весьма беспомощно; некий усатый дядя, если судить по аватарке, советует утереть сопли и не соваться куда не следует, другой — не рвать тельник на грудях; один молодой человек предлагает встретиться, кто-то отвечает ему вместо меня, потом эти двое принимаются увлеченно материться в адрес друг друга, я вздыхаю и удаляю запись вместе с комментариями.
Звонит мой мобильник. Смотрю на дисплей в раздумье — стоит отвечать или нет. Сложно все обернулось с Евгением, что-то меня в нем притягивает, оттого я злюсь еще больше: мой разум и принципы его не принимают, а тело предательски тянется, глаза видят то, чего наверняка нет — они уже не орган зрения, а чувств, нет, много хуже — плотского вожделения. Вот ведь подлая женская природа, почему именно Женя так действует на меня?
Бедный папа, все еще считает меня наивной девочкой, напускает на себя родительскую строгость. Если б он только знал!..
Со вздохом принимаю звонок.
— Катя, я ценю твой юмор, но все же настаиваю на встрече, — деловито звучит из трубки. — Мне надо объяснить тебе кое-что. Тогда, возможно, ты начнешь относиться ко мне по-другому.
Надо же, настойчивый попался! Ценю в мужчине умение добиваться девушки, без нахальства, разумеется. Если парень отступает, едва девушка сморщит нос, значит, не больно-то ему и нужна, либо он чересчур закомплексованный, что не красит мужчину. Значит, я в Жене ошиблась, он вовсе не так застенчив, каким показался вначале. Тем хуже для меня, еще одна меткая стрела в его пользу.
— Хорошо, встретимся через час. Сможешь подъехать к моему дому?
— Спрашиваешь!.. Буду ждать у подъезда.
— Договорились.
Я снова у шкафа, вываливаю на кровать все подряд, в глазах рябь от всполохов трикотажа, шелка, ситца, хлопка. Все не то, не то, пропади оно пропадом! Полный гардероб шмотья, а надеть нечего. Бессильно плюхаюсь в ворох одежды. Нет, так далеко не уедешь. Пора взять эмоции под строгий контроль, и нечего наряжаться, выставляться перед всякими…
Натягиваю узкие джинсы, нарочно драные в нескольких местах, короткую майку цвета мокрого асфальта, приглаживаю щеткой торчащие вихры. На миг жалею, что волосы у меня короткие и жесткие, мужчины любят длинноволосых блондинок, вроде той, что вертится вокруг Евгения. Лахудра настырная! И откуда их столько берется?
Выползаю наконец во двор, синий понтиак маячит у дальнего газона, ближе встать некуда — двор забит машинами. Неподалеку с профессиональным артистизмом орудует метлой дворничиха тетя Шура — даже вечером ни один окурок не залежится на тротуаре, — при этом и ругается с особым шиком, выработанным за долгие годы обслуживания нашего двора. Во всех других дворах давно работают молчаливые сыны степей, но тетя Шура отдать метлу понаехавшим отказалась, тогда бы жизнь утратила для нее всякий смысл, а сама она превратилась бы в бабушку на лавочке. А так — владычица, командир и страж порядка в одном лице. Жильцы к ней давно привыкли и на постоянную брань не реагируют.
При моем появлении автомобиль трогается, подкатывает вплотную. Морда у тачки добродушная, как и у хозяина за рулем.
— Карета подана, принцесса, — пытается шутить водитель.
Сейчас тебе станет не до веселья, стрелок! Все твое обаяние — банальный избыток тестостерона, и мне надо об этом помнить, не вдаваясь в неуместную лирику.
Забираюсь в машину, разглядываю Женин профиль c придирчивой неприязнью и решаю, что в случае полной безнадеги придется переспать с ним раза два, а потом спровадить на фиг, как Даньку. Другого выхода не вижу.
— Куда поедем? — приветливо справляется недруг. Глаза ласковые, не сердится, поди, что я его утром отмурыжила. Либо не принимает всерьез девичьи взбрыки.
— Давай на Стрелку, — отвечаю стервозным голосом. С досады чуть не сгрызла себе ноготь. Не хватало еще, чтобы он относился ко мне как к вздорной девчонке.
— Может, поужинаем где-нибудь?
— Не хочу! Я же сказала — на Стрелку.
— Хорошо-хорошо, уже едем, — с улыбкой соглашается Евгений.
Мы плавно движемся сквозь вечерний город, наполненный огнями и смолистым блеском воды под мостами. Здания подсвечены; атланты, кариатиды, барельефы — все выпукло и зримо на старинных фасадах.
У Ростральной колонны молодежь танцует под музыку — из динамиков бьет ритмичная мелодия, некоторые смельчаки пытаются изобразить рок-н-ролл, особенно ловко отплясывает пара в центре.
— Хочешь потанцевать? — предлагает Евгений.
— Вот так? Я не умею. Только опозорюсь, — пугаюсь я.
— Тогда потопчемся в сторонке, ведь не обязательно прыгать. — Он протягивает ко мне руки, и я безвольно позволяю увлечь себя в круг танцующих.
«А вот это провал», — думаю я словами Штирлица.
Своих мыслей в голове нет, да и откуда им там взяться у такой размазни как я. Зато обостряются чувства: осязание, обоняние и хватательный рефлекс — кажется, я вцепилась в партнера клещом, то ли от злости на него и на себя разом, то ли по какой другой причине.
Чтобы не видеть так близко его лица, я с нарочитым вниманием разглядываю монументальную статую «Волги» у подножия колонны. Мне бы такую грозную величавость, да увесистое весло в руки против всей мужской братии — ни один супостат бы не сунулся… супостат меж тем не дремлет и тихохонько прижимает меня к себе… или спеть бы сейчас как папа: «Броня крепка, и танки наши быстры…», но вместо этого мой нос упирается партнеру в шею, куда-то под скулу, я чувствую, как он поворачивает голову и мои губы скользят по душистой, свежевыбритой щеке навстречу его губам…
И вдруг! Трубный глас с небес прямо мне в ухо:
— Женька! Бычара чертов! Я тебе звоню-звоню, и все без толку! Салют, дружбан!
Я отскакиваю от Евгения, как ошпаренная, и чуть не врезаюсь спиной в парня, так вовремя заоравшего нам в уши. Пока друзья-верзилы тискаются и нещадно колотят друг друга в грудь в порыве восторга, я опасливо отхожу в сторону: еще зашибут ненароком.
Теперь звучит музыка техно. Двое подростков, стоя на одной линии, демонстрируют свое умение в стиле тектоник. Танцоры двигаются на редкость синхронно, видимо, потратили немало времени на репетиции.
Я прислушиваюсь к разговору рядом. Так значит, Женя служил в армии. А ведь у него своя биография, которой я не удосужилась поинтересоваться. Вот откуда любовь к телефонной канализации. Евгений проходил службу в войсках связи, и образование имеет соответствующее.
Игорь, невольный мой спаситель, приехал на два дня из Тамбова погулять в городе на Неве. Он такой же рослый и крепкий как Женя, тоже белобрысый, шумливый и энергичный. Сразу же бесцеремонно, но с одобрением оглядывает меня с головы до ног и показывает Жене большой палец. Как ни странно, меня это не коробит, очень уж искренне у него получается.
Уже ночь, начинается развод Дворцового моста. Под ним на реке в великом множестве снуют кораблики с туристами, вооруженными до зубов фотокамерами.
Мы стоим у гранитного парапета, я между Игорем и Женей. Последний, обвив рукой мою талию, плотно прижимает меня к себе, причем, заметьте, без спроса, самовольно, как будто уже имеет какие-то права. Я едва сдерживаюсь, чтобы не всадить острый каблучок в его твердую коричневую туфлю, и даже примериваюсь взглядом, ищу уязвимое место. Но отвлекаюсь: хотя вокруг шумно, я слышу его дыхание у своей щеки, и чувствую тепло кожи сквозь ткань одежды.
Вокруг восторженная толпа:
— Началось! Поднимается!
— Супер!
— Вот это зрелище!
— Oh, my God!
— Phantastisch!
— О-фи-геть!
Звонит папа. Интересуется, где меня носит так поздно.
Что-то не хочется идти домой, могу я погулять вволю в теплый летний вечер, тем более что сегодня суббота? Объясняю своему ворчащему несовременному родителю, что наблюдаю развод моста вместе с друзьями.
— Папа беспокоится? — спрашивает Женя. — Это правильно. Мне нравятся девушки из хороших семей.
— А мне не нравится твое множественное число! — Зря сказала. Сейчас подумает, что я ревную. Надо срочно отвлечь его от этой мысли. — Сам-то небольно чтишь семейные традиции. Чей орден ты подарил моему брату? Уж не своего ли дедушки-фронтовика? — Вот так прямо в лоб и выдаю, да еще при друге, полное свинство с моей стороны.
Парень напрягается, рука на моей талии твердеет, потом он и вовсе ее убирает. Свесил голову, пыхтит, но молчит. В который раз убеждаюсь, что выдержки ему не занимать, другой бы точно нагрубил.
Игорь между тем как будто не удивлен. Он определенно взялся разрядить обстановку: шутит, сам же смеется, тянет нас к столикам у ларька. С ним два друга из Тамбова, втроем они шумная мужская компания, я невольно заражаюсь их беспечным весельем, какое присуще людям на отдыхе в отдаленном красивом месте.
Ребята берут по бутылке пива. Можно было бы выпить с ними за компанию, но взгляд задерживается на группе бомжей в стороне. Примостившись на бордюре клумбы, они пьянствуют, с ними две женщины, если можно их так назвать, лица у всех блаженные, одутловатые, глаза бессмысленные, они громко разговаривают, хрипло хохочут. Зрелище страшное и жалкое. Мне становится неприятен запах пива, и я решаю ограничиться мороженым.
— Катюша, Женя тебе говорил, что ты красавица? — треплется Игорь. — Глазищи как сливы, вылитая испаночка.
— У меня дедушка армянин, — улыбаюсь я. — Мне одной передался цвет его глаз, у брата Димки они безмятежно голубые, даже у мамы серые.
— Волосы темные тоже от деда?
— Ага, игры природы. Но я предпочитаю об этом сильно не распространяться. Как-то один знакомый парень, узнав про деда, обозвал меня армянской чуркой. Обидно. Мой дед за них же, за Ленинград сражался, а теперь для них просто чурка.
— Да плюнь, мало ли какие недоумки встречаются. Не хватало, чтобы мы своих предков стеснялись. Мой дед тоже воевал, погиб под Курском, в танке сгорел. Двадцать шесть лет, блин! Эти ушлепки себе такого даже представить не могут — пьют, ширяются, горланят и от безделья врагов выискивают! И ведь кто-то их науськивает, я уверен. Политиканы рвутся к власти и сталкивают народ лбами. Противно, что во все времена это срабатывает.
Смотрю на Евгения, тот сидит с каменным лицом, не отошел еще от моего выпада. Так вот тебе еще один:
— Что же ты, Игорь, все это своему другу не объяснишь? Он, насколько понимаю, знать своего деда не желает, будто того и не было никогда.
Игорь примиряюще обнимает меня за плечи:
— Катенька, тут совсем другое дело, давняя семейная история. Если Женя захочет, он сам тебе расскажет, а я не имею права. Одно скажу, не руби с плеча и строго его не суди.
Я вдруг чувствую себя полной идиоткой, бестактно сующей нос в чужое дело — наверное, впервые с начала своей журналистской карьеры. Никудышный я расследователь, не получился у меня профессиональный подход к делу, для этого надо быть беспристрастной, но с Женей чересчур все непросто. По сути, я его совсем не знаю, но отчего-то он стал мне близок.
Скоро Игорь начинает прощаться, сообразив, вероятно, что так принесет больше пользы двум надувшимся индюкам, чем неуклюжими попытками нас помирить.
— Завтра встретимся, братан, — хлопает Женю по плечу и исчезает вместе с друзьями.
— Мне пора домой, — решаю я. — Пойдем пешком, ты не против? Потом вернешься за машиной.
Мы медленно идем через Дворцовую площадь, на ней по-прежнему много гуляющих, люди не торопятся расходиться по домам. У Жени все еще сдвинуты брови, он покусывает нижнюю губу и бросает на меня косые взгляды.
Я беру его под руку:
— Не сердись. Я, должно быть, вздорная, невоспитанная девчонка. Мне ужасно стыдно, честно-честно… Давай больше не будем затрагивать эту тему.