Когда был маленький — другое дело. Кое-что помнит. Помнит, как от него вкусно пахло дорогим одеколоном. Запах подарков и праздника. Подарки — классные! Всегда. В огромных коробках, завернутых в яркую, шуршащую бумагу. Он эту бумагу не выбрасывал — хранил. На ней оставался запах.
А потом Кирилл вырос. И подарков не стало. Только денежные переводы. Цифры не пахли одеколоном…
Он покупал себе, что хотел. Последние лет десять — что-нибудь для хоккея. Поддерживал талантливых ребят. Нет, он благодарен, конечно. Спасибо за все отцу он обязательно скажет. Вот только…больше он не знает, что ему сказать. Интересно, он хоккеем интересуется? Хорошо бы да. Тогда разговор пойдет, наверное.
— Уважаемые пассажиры, наш самолет совершил посадку в аэропорту города Москва. Температура за бортом минус одиннадцать с половиной градусов Цельсия, время восемнадцать часов двадцать минут. Командир корабля и экипаж прощаются с Вами. Надеемся еще раз увидеть Вас на борту нашего самолета. Благодарим за выбор нашей авиакомпании. Сейчас Вам будет подан трап. Пожалуйста, оставайтесь на своих местах до полной остановки самолета.
Кирилл вздрогнул. Как относится успешный адвокат Пол Уоррон к хоккею он так и не узнал. Вспоминать о том, что просто так проторчал восемь часов в аэропорту, не хотелось. Отец звонил. Что-то объяснял про какой-то очень важный суд. Просил не говорить матери.
И так всю жизнь. Сколько он себя помнит. То мать просит не говорить что-то отцу (можно подумать, он с ним вообще разговаривает!), теперь вот отец просит не говорить матери. Да ему вообще все равно, если честно.
— Кирюша! Кирилл! Кирюша, я здесь!
— Ма…Ты…? Ты что здесь делаешь?
— По делам. Модный показ. Очень престижный. Стилисты используют нашу косметику, надо быть. По времени совпало, решила тебя встретить. Как сыграли?
— Шесть — два.
— В вашу пользу?
— Да.
— Устал?
— Нет.
— Как прошла встреча?
— Я же сказал — шесть-два.
— С отцом.
— А… Ничья.
— Кирилл!
— Да все нормально.
— Нормально?
— Нормально.
— Он был один?
— Кто?
— Отец!
— Да.
— Как выглядит?
— Кто?
— Ворон, кто же еще?! Кирилл, ты меня вообще слышишь?
Он не слышал. Он смотрел туда, где за столиком сидели двое — смешная старушка в шляпке с цветами из норки и… она. Леркина подружка.
Он тогда чуть сквозь землю не провалился, когда принес этот айфон с медведем. Войсковицкая его простила. Улыбнулась медвежонку. Айфон не взяла. Очень извинялась, просила не обижаться, но… не взяла. Да он сам виноват. Не подумал. Действительно, как-то это было… слишком. Но тогда казалось — нормально. Потом Лерка убежала на тренировку, а он остался с этой… Как ее…
Вот ведь… чудо-юдо какое-то! Серое пальтишко, длинная юбка, огромный розово-фиолетовый шарф. Очки эти. Почему она линзы не носит? Он ведь помнит, какие у нее глаза. Красивые. Зеленые. Длинные ресницы. Он таких длинных ни у кого не видел! Она красивая. Просто… К ней присматриваться надо. А как она играет! Вон и скрипка рядом. Она с ней по ходу в принципе не расстается! Как и он с клюшкой, коньками, и всем остальным. Кирилл покосился на свой баул.
— Кирилл!
— Да, мам.
— Я спрашиваю, как выглядел отец?
— Нормально.
— Постарел?
— Не знаю.
— С тобой совершенно невозможно разговаривать!
— Согласен. Я пойду?
— Когда твой самолет?
— Я останусь на пару дней. С нашими.
— У тебя есть деньги?
— Да.
— Ну, хорошо. Иди…
— Пока, мам!
— Пока-пока…
Москва. Аэропорт Шереметьево — Гостиница «Реддисон»
Джул
Тихо падал снег за огромными окнами. Нетронутый кофе давно остыл.
Надо же… Кофе остыл. Она вспомнила. Они сидели в кафе. В Париже. Их свадебное путешествие. Пол все время ее целовал. Так часто и долго, что она не успевала выпить свой кофе. Напиток остывал. Кофе в Париже такой вкусный! Но она любит горячий. Обжигающе горячий! Поэтому сердилась на него.
Ворон говорил, что у любви остывает кофе и не останавливается лифт. Он все время нажимал кнопку лифта в гостинице, и никто не мог туда попасть. Они целовались…
Кудрявый, голубоглазый. С наглой улыбкой. Смеющимся взглядом. Кирюша так похож на отца. Только глаза грустные…
Не было никакого модного показа. Она специально прилетела встретить сына. Хотела поговорить. Расспросить. Как же так получилось, что они совсем не разговаривают?
Кирилл, конечно, уже взрослый. Колючий возраст. Спорт. Скоро появится девушка. Но он не расскажет. Он ничего не рассказывает. Вот встретился с отцом. Спустя столько лет. И ничего…
За соседний столик села молодая женщина с мальчиком лет семи.
— Я возьму чай. Как чай по-английски?
— Тии!
— Правильно! А мороженое?
— Айскрим!
— Умница! А как будет по-английски сок?
— Джул!
— Не «джул», а «джус». Скажи: «джус».
— Джус!
Юлия Александровна Уоррон вздрогнула. Джул… Да, да, Джул! Он так называл ее. Всегда. Надо же. Забыла. Джул. А она его — Ворон. Как же это было…давно.
— Джул?
— Ворон…?!
Пол Уоррон отменил все дела и прилетел в Москву. Хотел найти сына. Извиниться. А нашел ее. Женщину, которую так и не смог забыть. Легкомысленную вертихвостку Джул.
Она все такая же. Стройная, легкая. С алой помадой на вечно капризных губах. Сколько у него их было? Изящный, ухоженных. Все это время искал похожих. На нее. И только сейчас понял, она такая — одна, а его успешная жизнь — бессмысленна. Без нее. Без сына.
— Твой кофе остыл.
— Да. Остыл. Только…по другой причине.
— Пойдем!
— Ворон! Ворон, прекрати! Куда…Куда ты меня тащишь?
— В лифт. В гостиницу.
— Что?! Да ты… Ты… Ты с ума сошел!
Аэропорт Шереметьево — гостиница «Реддисон»
Мирра
— Привет!
— Привет…
Тонкие длинные пальцы обнимают пластиковый стаканчик, из которого торчит ниточка от чайного пакетика «Липтон». На тарелке — чиз-кейк. Черничный. Он его тоже любит. Из всех чиз-кейков самый вкусный — черничный. Какие у нее руки красивые… Еще бы — она ж скрипачка. Смешная такая. Похожа на совенка.
— Можно?
— Конечно, котинька! Садись. Садись к нам.
— Спасибо…
«Котинька». Так его точно никто не называл. Он и себе взял чиз-кейк. Черничный.
Мирра прилетела из Дрездена. В Веймаре у нее был первый сольный концерт.
— Ничего себе… Круто!
Покраснела. Засмущалась. Спрятала маленькое личико в огромном розово-фиолетовом шарфе.
Они с бабушкой останутся в Москве. Завтра прилетит Лерина мама, и они попробуют достать билеты на чемпионат. А он? Он тоже останется. Надо Леру поддержать. В какой они гостинице? Еще не знают. Он знает — они с ребятами там всегда останавливаются. И команда его сейчас там. Хорошая гостиница. Можно туда. А Лерке надо купить медведя. Самого большого! Она же выиграет? Конечно. Обязательно выиграет!
Это было здорово. Помогать Мирре и ее бабушке с вещами и гостиницей. Болтать ни о чем. Бабушка ее так смешно прижимает пухлые ручки к груди и без конца причитает: «Ах, Боже мой, Боже мой!» От этого почему-то… Тепло. Уютно как-то… Ему понравилось быть «котенькой»…
А потом была ночь. Огромные снежинки размером со шмеля летели медленно, с интересом заглядывая в окна гостиницы «Реддисон». Вот девочка. Она не спит. Стоит у окна, играет на скрипке и смотрит на них.
А вот другое окно — синий ковер, белые двери. Длинный гостиничный коридор. Пустой? Нет, там стоит мальчик. Наверное, он слушает, как та девочка играет на скрипке.
Кирилл стоял и слушал, как она играет. Поет скрипка, гудит лифт, падает снег за окном. Снежинки такие огромные — размером со шмеля. И сердце стучит. Сердце стучит, гудит лифт в коридоре.
И кто это ездит там?! Ночь уже… Вверх-вниз, вверх-вниз.
Москва. Гостиница «Реддисон»
Сон Мирры
Море шумит, волны кудрявыми пенистыми языками лижут мокрый песок. Солнце садится. Закат. Старик с длинной седой бородой играет на виолончели, водит смычком по серебряным струнам. Белый филин сидит у него на плече, вздрагивая от каждого движения.
Наверное, это очень неудобно, быть птицей и сидеть на плече у того, кто играет на виолончели…
— Ха-ха-ха-ха… Филин? Не волнуйся Мирра, он привык.
— Станислав Адамович?!
— Он самый. Скрипач Станислав Адамович, алхимик Мирр Тимаш и Волшебник Мирр. К вашим услугам!
— Станислав Адамович, что вы такое говорите?
— Хочешь загадать желание?
— Желание? Какое?
— Любое. Только пожелай — и оно исполнится.
— Пусть Лера завтра не упадет!
— Она и так не упадет. Попроси что-нибудь для себя.
— Мне ничего не нужно, Станислав Адамович. А вы не простудитесь? Ветер…
— Храни хрустальный шар, Мирра. Береги его. Не разбей ненароком.
— Станислав Адамович, мне пора.
— Иди, девочка. Иди…
Москва
Дворец спорта.
Афиша
— Лера! Лера, пасматри на меня, каму сказал?!
— Что?
— Что с тобой?! Ты с закрытыми глазами делала это все!
— Я не знаю.
— У тебя тренировка в Питере от тренировки в Москве, чем отличается? Здесь лед другой?
— Нет.
— Болит что?
— Нет.
— Лер… Может, случилось что? Ну, может, обидел кто? Влюбилась?! Ты скажи…
— Нет.
— Нет, говоришь…
— Нормально все.
— Музыку дать тебе еще?
— Да.
— Катай.
И она поехала. Прыжок — падение. Прыжок — падение. Сорвала вращение. Вообще никогда его не срывала. Ни разу! А тут…
— Стоп! Остановись! Лера, стоп, каму сказал!
Роберт Вахтангович засеменил по льду к ученице. Это был не просто плохой знак. Это был… конец. Во всяком случае, конец тренировки — точно.
Теплые руки легли на плечи. Погладили. Она не понимала, что с ней творится. Просто перестало получаться. Все! Роберт Вахтангович говорит, что в Питере, на тренировках, она все делала. Ну да, делала.
Может, от перелета не отошла? Утром прилетели — и сразу на лед. Через день — чемпионат. Шанс попасть на Европу. Она столько мечтала об этом. Программы нравятся. Форма хорошая. Что не так? Все не так. Ворон разозлил. С айфоном этим. Вот с чего? Они просто друзья. И не обижалась она на него.
А еще — сны… Дурацкие! Парень с виолончелью. С Мирркой переобщалась?
Как там она, интересно? У нее вчера был концерт в Веймаре. Первый в ее жизни настоящий сольный концерт! Это как чемпионат Европы выиграть, наверное. А она здесь. Не смогла поехать, чтоб поддержать. У нее тренировки. Тренировки, на которых она то и дело падает! Так не отберется никуда. И что? Что потом?!
Синие-синие глаза. Серебряные струны. Улыбка. Легкий ветерок касается ее губ, а вокруг цветут под снегом розы…
Ну вот, опять. Что с ней?!
— Лера что с тобой, девочка?
Голос у Роберта Вахтанговича мягкий, а глаза грустные. Неужели он больше не верит в нее? Наверное, нет. Сама виновата.
— Вот что я тебе скажу. Я в тебя верю. Верю в наш с тобой успех. Тренировка окончена, собирайся! Погуляй. Только осторожно, скользко на улице. Ложись пораньше спать. И главное — выкинь сегодняшние неудачи из головы! Не было этой тренировки — понятно? Представь, что сегодня у тебя просто был выходной. И все вернется. Ты устала. Перенервничала. Это бывает. Еще и не такое бывает. Все!
— Роберт Вахтангович, можно я последний раз….
— Нет! Вон отсюда, сказал!
В раздевалке не выдержала — разревелась. Да что ж такое-то? Роберт Вахтангович прав. Надо собраться. Выкинуть все из головы. Он всегда прав. Иначе и быть не может. Завтра мама обещала приехать.
Все! Что сказал тренер? Гулять! А тренера надо слушать. Сейчас она вытрет слезы, пройдется пешком до гостиницы, а вечером в интернете посмотрит Мирркин концерт. Потом ляжет спать, и утром у нее все получится!
Утром стало еще хуже. Падение через раз. Роберт Вахтангович опять ее выгнал. Только она не плакала. Обещала успокоиться, собраться к завтрашнему дню, и убежала в раздевалку.
Там, в рюкзаке лежал телефон. В нем фото и статья из интернета. Вчера у гостиницы висела афиша. Четыре виолончелиста. И…он. Парень с синими глазами. Она эту афишу как увидела — пропала:
«ГРУППА „SILVER WIND“. Мировые рок-хиты на виолончелях».
«Квартет создали братья Вихровски — Дориан, Рей, Майкл и Филипп. Вчерашние выпускники Московской консерватории за короткое время покорили музыкальный олимп! Наряду с классическими произведениями ребята исполняют хиты известных рок-групп в стиле виолончельный металл…»
Ну и так далее. Классно играют. Тот, что с синими глазами — Рей.
Рей…
Москва
Дворец спорта.
Чемпионат России
День второй
Произвольная
Розы
«Мегаспорт» гудел, словно разъяренный улей. Парень с огромным футляром за спиной и букетом алых роз, из-за которого ему было не видно, куда идти, пытался протиснуться к трибунам. Еще один, рослый, в спортивной куртке, нес над головой огромную плюшевую панду. За ним, спотыкаясь, семенила худенькая девушка в очках, коротеньком сером пальто и длинной юбке. Цветастый шарф, обмотанный вокруг шеи, почти полностью закрывал бледное личико. Длинные, прозрачные пальцы прижимали к груди скрипку. Девушка явно переживала. В такой толпе с инструментом может что-нибудь случиться.
Рей пробирался к первым рядам. Хорошо, что он в некотором роде звезда! Ну… в определенных кругах, конечно. Но можно сказать и так. Во всяком случае, связей хватило, чтобы раздобыть билет в первом ряду, поближе к Kiss and Cry.
— Ой… девочки! Смотрите! Это же он!
— Да ладно!
— Тот красавчик, из «Silver wind»! Давайте скорее, пока не ушел!
— Ой… Здравствуйте! Мы у вас на концерте были…
— Можно автограф?
— И мне, можно?
— А напишите на руке!
— Девочки, маркер есть у кого?!
Рей изо всех сил пытался расписаться на протянутых руках, бумажках, рюкзаках, у кого-то даже нашлась его фотография. Вместе с букетом, который весил, чуть ли не больше самой виолончели, это было не просто. Плохо, что он в некотором роде звезда… Когда ж они отстанут!
Он должен. Должен ее увидеть! Девушку с афиши, которая не шла из головы. Сегодня ночью ему снилось, как фигуристка вращалась в воздухе, у самых звезд, а вокруг, под искрящимся снегом цвели алые розы. Он купил такие. Сто одну штуку. Пока шел, на лепестки падал снег. Белый, пушистый. Красиво…
— Леночка, вы только не волнуйтесь!
— Я не волнуюсь, Эсфирь Моисеевна…
— Только не волнуйтесь, Леночка!
— Эсфирь Моисеевна, я не волнуюсь!
— Ой, Леночка… Я так волнуюсь!
— Не волнуйтесь, Эсфирь Моисеевна… — симпатичная шатенка с лицом, белее горного снега и подрагивающими от волнения руками усадила маленькую, полненькую старушку подле себя и протянула бутылочку с соком.
— Смотрите. Видите ребят? Справа? Миррочка с Кириллом. Видите?
— Где? Где, Леночка, где?
— Вон там. С огромной пандой.
— Ой! Боже мой, Боже мой, какая красота! Какая красота, Леночка, Боже мой!
— Не волнуйтесь, Эсфирь Моисеевна.
— Я не волнуюсь. Боже мой!
— Вот скоро все закончится, и приходите к нам встречать Новый год. Обязательно.
Женщина с силой вцепилась обеими руками в шейный платочек. Так, что побелели костяшки пальцев.
— Вы любите фаршмак, Леночка? Я непременно принесу фаршмак…