— Нет, я понял.
Его руки тянутся к моим, и в этот момент что-то происходит между нами. Понимание. Оно расплывчатое, но настоящее.
Время опять даёт о себе знать, я не могу вернуться к тому моменту опять, не важно, насколько сильно я этого хочу.
Что-то изменилось.
Быть здесь, с Логаном, вот так... это слишком легко. Слишком просто. Слишком реально. Я хочу наслаждаться этим, вином и едой, и невероятно красивым человеком, который, кажется, хочет меня узнать, но я не могу. Он хочет знать о Калебе, и как мне это объяснить?
Как я могу объяснить, что Калеб даже сейчас является частью меня? Даже сейчас, говорить о Калебе, похоже на... кощунство. Как предательство. Словно говоря словами, интерес, который возник между Калебом и мной, заключался бы в том, чтобы выставить не таким важным, чтобы обнажить то, что не должно быть раскрыто. Не секреты, просто... личные дела.
Нельзя быть более голым, более обнажённым, более уязвимым, чем быть обезличеным, чтобы быть обманутым всей личностью, быть совершенно неопознанным, без души.
Быть никем.
Калеб сделал из меня человека. И этот человек сделан и соткан вокруг человека, который является Калебом.
— Икс, — голос Логана тихий, но резкий.
— Да, прости, — я пытаюсь улыбнуться.
— Я тебя потерял?
Я могу только смотреть на него, ему в глаза.
— Мы можем... можем уйти, Логан? Это всё... прекрасно. Может ты не понимаешь, но… это слишком прекрасно. Слишком.
Он вздыхает, и издаёт грустный звук.
— Да... нет... я понял. Я правда понимаю.
Он встаёт, сует руку в карман, достаёт и бросает деньги на стол.
Джино появляется рядом и у него в руке блюда.
— Нет, нет, нет, вы не можете уйти сейчас. Лучшее впереди.
Логан похлопывает его по плечу.
— Извини дружище. Моя подруга чувствует себя нехорошо.
— Ах. Ну если вам надо идти, идите, — он пожимает плечами, как бы говоря, будь что будет.
Когда мы покинули ресторан, рука Логана обхватывает мою. Приближается вечер. Золотой свет тускнеет до сумерек, золото тает в тени. Волшебный час прошёл, и заклинание утратило свою силу. Я не знаю, почему или как. Но я иду и чувствую себя неловко.
Вместо красоты теперь я вижу подноготную. Мусор на улицах, запах мусорных контейнеров, выхлопные газы транспорта, сердитые крики мужчины из открытого окна. Мат. Хруст стекла под ногами. Граффити на стенах, уродство, пробивающееся из трещин кирпичной кладки.
Я ощущаю лёгкое опьянение от вина, мой мыслительный процесс заторможен. Головная боль начинает пульсировать у висков.
Дорога к дому Логана кажется бесконечной, мои ноги болят.
Когда я проснулась после ванны?
Сколько времени прошло? Чувствуется, как будто вечность.
Это было по-настоящему сегодня?
Длинный день рушится на меня, давление всего, что я испытала, так тяжело. Тяжёлая пища, вино. Губы Логана на моих губах, наши тела соприкасаются, он целует меня. Хочу его, но чувствую себя так... будто мне это не позволено. Будто быть с ним было бы... неправильно, как-то так. Я не могу понять это. Попробовать — головокружительно.
Я хочу, чтобы у меня была своя собственная кровать, своя библиотека. Хочу читать «Мэнсфилд-парк» попивая чай. Хочу смотреть на сумерки из своего окна.
Но не могу. Это осталось позади. Я ушла от этого.
Было ли это ошибкой? Тогда казалось, что нет. Но сейчас? Я не уверена. Кто такой Логан? Боец. Человек, побывавший в тюрьме. Мужчина побывавший на войне.
Мужчина, который рисковал, чтобы освободить меня.
Сможет ли он понять меня, мою ситуацию?
— Икс? — опять звучит полный тревоги голос Логана. — Ты в порядке?
Я пытаюсь кивнуть.
— День был линный и я немного устала.
Столько недосказано.
— Давай отведём тебя домой? — его рука ложится на мою талию.
Дом? Где дом? Что такое дом?
— Я больше не могу идти, Логан. Просто не могу.
Я чувствую, он смотрит на меня.
— Блин, я идиот. Ты прошла через многое сегодня. О чём я только думал? — он поднимает руку, и словно чудом, появляется жёлтое такси и останавливается перед нами.
Логан помогает мне сесть в машину, садится сам и диктует таксисту адрес. Мы быстро приезжаем.
Он расплачивается. Машина остановилась, и по обе стороны улицы видны дома. Темноту пронизывает свет фонарей. Логан обнимает меня за талию, помогая сделать несколько шагов от того места, где остановилось такси, к входной двери дома.
Я буду спать с Логаном? В его кровати? На диване? В отдельной комнате?
Большая часть меня хочет домой. Это похоже на приключение, как что- то из истории, и я просто хочу вернуться в настоящую жизнь. Но это не жизнь, это не история, это не сказка.
Что со мной?
Я ужасно устала.
Хочу вернуться назад, когда я стояла обнажённая в коридоре, а руки Логана касались моей кожи, назад, когда всё казалось простым и возможным. В тот момент, когда всё было легко и просто. Я просто хотела его.
И всё ещё хочу его.
Я чувствую себя в безопасности, когда он меня так обнимает.
Но я не знаю, что будет завтра. Даже можно сказать, не знаю, что будет сейчас. Я совершенно разбита, смущена и тоскую по дому. Это самое долгое время, что я когда-либо была вдали от своего кондо, вдали от всего, что было мне знакомо.
Я чувствую, как Логан внезапно напрягается и останавливается.
— Стой здесь, — шепчет он мне и помогает опереться о дерево.
Снизу сияет яркий свет. Я моргаю и вижу, что Логан стоит, сжимая кулаки по бокам. Его тело напряжено.
Я вглядываюсь в тени и вижу ещё один силуэт, кто-то сидит на ступеньках у дома Логана. Знакомая фигура. Знакомые широкие плечи, знакомая линия челюсти, видимая в профиле, те скулы, тот лоб, те губы.
Я делаю шаг вперёд.
— Калеб?
— Стой тут Икс, — голос Логана твёрд, как железо.
— И ты стой, где стоишь, Калеб. Держись подальше от неё.
— Икс, пошли.
Этот голос, глубокий и тёмный, как пропасть.
Я моргаю, качаясь на ногах. Логан стоит передо мной, как человеческий щит между Калебом и мной.
Калеб стоит, засунув руки в карманы.
Двое мужчин: один тёмный, другой светлый.
Я хочу бежать, хочу залезть на эти деревья и сжаться в укромном месте в ветвях.
Калеб делает шаг в мою сторону, Логан блокирует путь своим телом.
Напряжение растёт.
Запах насилия повис в воздухе.
Я не могу дышать, во мне поднимается паника, такая же знакомая, как линии на ладонях моих рук.
Я вижу, что на меня смотрят глаза, как полуночные тени. Выжидательно. Понимающе.
Видят меня, видят меня.
— Пора идти домой, Икс.
Этот голос, непримиримый, как темнота, сотканная из плоти, как извивающиеся тени во время прихода сна, не те тени, которые наводят страх, а которые убаюкивают, те, которые становятся свидетелями сновидений и сопровождают до восхода солнца.
— Ты не обязана с ним идти, Икс, — говорит Логан.
— Ты знаешь, откуда ты. Пора идти, — заявляет Калеб.
Откуда я? Знаю ли я?
Калеб уходит. К глянцевой, низкой, чёрной машине, Лен ждёт, держа заднюю пассажирскую дверь открытой. Логан поворачивается ко мне. Он не стоит на моём пути, не мешает мне. И он не трогает меня.
Калеб слева. То кондо, которое мне знакомо. Моя библиотека. Моё окно.
Логан стоит передо мной. Домик из коричневого камня, Коко. Фантазия нормального бытия.
— Ты — мадам Икс, — голос слева от меня звучит уверено, спокойно, всесильно. — И ты принадлежишь мне. Мы созданы друг для друга.
— Но ты не должна, Икс,— Логан тянется ко мне, но не касается. Не совсем. Почти, но не совсем. — Ты не понимаешь этого? Ты не обязана.
Я чувствую, меня тянет невидимая нить, привязанная к моему запястью. Моей лодыжке. Моей талии. Моему горлу. Это не запах, память или прикосновение. Это не колдовство.
Потеря памяти за двадцать лет. Я потеряла всё. Потеряла себя.
Но сейчас у меня есть прошлое. Шесть лет, пожалуй, только крупица по сравнению со всей моей жизнью, но это единственная история, которую я знаю. Библиотека. Окно. Чай. Время проходит через убаюкивающие приращения, каждый момент упорядочен, известен и понятен.
Логан... он представляет неизвестное, будущее, которое может быть. Мечта. Собака, которая может прижаться к моей щеке в приветствии. Поцелуи в диких моментах, страсть, которая поглощает. Беспорядок, безумие потребности, время, как песок, проскальзывающий сквозь сжатый кулак — так много нового.
Но есть Калеб... мой спаситель, моё прошлое и моё настоящее. Я увидела проблеск, редкий и драгоценный, мимо небесных стен и во внутреннем святилище того, кем действительно является человек.
Калеб дал мне многое... имя, жизнь, личность.
Он — тайна и часто непостижимая, но он — всё, что я знаю.
Я задыхаюсь.
Чувствую, как моя нога скользит назад.
Глаза Логана перекашиваются, а челюсть стиснута. Он видит бесконечно медленное скольжение моей ноги, и правильно читает знак того, что это значит.
— Не надо, Икс.
— Извини, Логан.
— Нет. Ты не понимаешь, что делаешь, — его голос звучит уверенно.
— Извини, Логан. Спасибо. Огромное. Спасибо.
Калеб стоит и ждёт, наблюдая, высокий и широкоплечий, безупречно одетый в костюм, в тёмно-синюю узкую полоску. Белая рубашка, тонкий серый галстук. Кулак разжимается, ладонь поднимается, рука вытягивается.
— Пошли.
Я не могу заставить себя оторвать взгляд от Логана, из-за грусти, желания. Он тоже меня видит.
Я отдаляюсь. Отдаляюсь.
Логан приподнимает подбородок, его челюсть словно окаменела, кулаки сжаты по бокам, а брови нахмурены. На нём выцветшие джинсы, бледно-зелёная рубашка «хенли» с четырьмя пуговицами на шее, каждая из которых расстёгнута, рукава завёрнуты вокруг массивных предплечий. Я вижу его руки — и на мгновение — только руки. Они касались меня так нежно. Тогда мне казалось, что это было прикосновение всей жизни, а сейчас, лишь украденные моменты.
Момент — это одна сороковая часа.
Сколько таких частей я украла с Логаном?
Они и правда чувствуются украденными, но не менее ценными.
Руки на моих плечах тянут меня назад. Пальцы, которые знают меня, которые снимали все мои слои, ночь за ночью, и знают меня в темноте и на свету.
Я всё ещё не отворачиваюсь, не отвожу взгляд, даже когда попадаю в тени вокруг ожидающей машины.
Вокруг прохладно и тихо.
Темно.
Логан стоит в лучах тусклого света, обрамлённый, освещённый. Он наблюдает за мной и не моргает.
Я смотрю, даже когда Лен закрывает дверь, я вынуждена смотреть через тонированое стекло.
Низкое, мощное рычание двигателя, а затем Логан остаётся позади, всё ещё наблюдает, но становится меньше.
Царит длинная, глубокая, глухая тишина, пока машина возвращает меня в знакомые стальные и стеклянные каньоны, подражая непрерывной ночи в этом городе.
***
Когда ты говоришь, твой голос цепляет мои внутренние связки, играет на струнах пианино. Всё мое естество словно гудело, и я должна была повернуться, должна была посмотреть. Должна была встретить твой взгляд, как тьму безлунной ночи.
— Ты — мадам Икс, и ты... моя, — твои пальцы ущипнули мой подбородок, подняли мою голову, чтобы я могла тебя видеть. — Скажи это, Икс.
Слова словно кто-то вырвал из меня, они пойманы в ловушку и запутались, они вытянуты из конфликта, который царит внутри меня:
— Я мадам Икс, и я твоя.
ГЛАВА 17
Ты молчишь, пока мы не возвращаемся в высотку на тринадцатый этаж.
— Почему ты сбежала, Икс? — твой голос звучит как гром в дали.
— Ты сбежал первым.
Я стою возле окна, всё ещё одетая в джинсы, удобную футболку, хлопковые трусики и спортивный лиф, балетки.
— Итак, ты сбежала с другим мужчиной? — обвинение.
— Да, — тебе не услышать от меня оправданий.
— После всего, что я для тебя сделал, после всего что мы разделили, ты просто взяла и оставила меня как какой-то мусор.
Ты звучишь человечно, почти задел.
— Всё, что мы разделили? — я кладу ладонь на холодное стекло, найдя крошечную меру внутреннего спокойствия в успокаивающем, знакомом виде на проезжающие мимо машины, восходящие здания, отражающие тени и слабый свет. — Что же у нас с тобой, было Калеб? Я не что иное, как твоя собственность. Ты пользуешься мной так, как считаешь нужным, и ожидаешь, что я останусь и просто буду ждать тебя.
— Ты ведёшь себя так, будто я отношусь к тебе, как к рабыне. Как к простому... физическому объекту.
— Ты так и поступаешь! — я поворачиваюсь, и ты тут, мои ладони упираются в твою грудь, сильно. — Я — объект твоих сексуальных потребностей, Калеб. Как Рэйчел и другие. Придумывай любые оправдания, но ты больше не можешь обманывать меня, как всех их. У них по крайней мере есть надежда стать ценными для кого-то. Возможно, они более чем продажные рабыни, но по крайней мере у них есть цель, будущее, обещание чего-то большего. Я хожу по этим комнатам изо дня в день, день за днём, и всё же я никуда не ухожу. Я ничего не делаю. У меня нет будущего. Да, я мадам Икс. Но кто это? Кто я? И кто я для тебя, Калеб, кто? Что я? Тебе нравится трахать меня. Я так понимаю. Но это то, что ты делаешь со мной, а не ради меня. И да, ты очень, очень хорош в этом. Мне нравится. Я признаю это. Но это не то, что мы разделяем, Калеб. И когда это происходит, ты просто это... делаешь. И всё. Ты уходишь. Ты уходишь. Ты всегда уходишь! Ты всё, что у меня есть, и ты всегда уходишь от меня!
Ты странно молчалив. Как я оказалась здесь, так близко к тебе? Руки, зажатые между нашими телами, ладони прижаты к твоей груди. Опираюсь на тебя словно не могу стоять самостоятельно.
Я не совсем уверена, что это неправда.
Ты абсолютно неподвижен, по твоей грудной клетке не видно даже, как ты дышишь. Твои глаза смотрят на меня, и они пылают, трескаются от тёмного огня, словно за этими тенями внутри тебя есть ад, солнце, всемогущая сверхновая звезда, но её можно увидеть или почувствовать только тогда, когда ты позволишь завесу, защищающему мир от твоего внутреннего «я», быть сметённым.
Ошибка — движение, исходящие от тебя: твоя челюсть пульсирует в ярости.
— Ты думаешь, — пауза, чтобы выдохнуть, — ты думаешь всё, что я делаю, это трахаю тебя? Я правильно тебя услышал?
— Да, — я не отступлю. Не могу. Не должна. — Это всё, чем ты когда-либо занимался со мной: трах. Базовый, бессмысленный и пустой.
— Ты не права, Икс. Моногамно ли я верен тебе? Нет. И я не буду ни объяснять, ни извиняться за это. Я такой, какой я есть. Тот, кто я есть. Но моё время с тобой, как бы оно не было ограничено, никогда не было... базовым или бессмысленным или пустым, — ты произносишь эти три слова, мои слова, с таким кислотным ядом, что я не могу не дрогнуть. — Далеко от этого, Икс. Я не из тех, кто выражает свои эмоции, и это вряд ли изменится.
Мой подбородок поднимается.
— Я... тебе... не верю.
—Нет? — его бровь выгибается. — В таком случае позволь показать тебе.
Ещё один момент, врезается в мою память: ты, освещённый бледным светом города, огромный, существо истиной сексуальной власти, кипящий, яростный, твои руки поднимаются, как будто в замедленном темпе, глаза зафиксированы на мне, которые моргают несколько раз за секунду, медленный взмах длинных чёрных ресниц, а затем твои руки хватают мою рубашку и поднимают её.
Я ожидаю, что ты сорвёшь одежду с меня, но ты этого не делаешь. Ты осторожно снимаешь её.
Почти с трепетом.
Бюстгальтер ты поднимаешь вверх, пока мои груди не освобождаются, а затем ты стягиваешь его через голову, поднимая, заставляя мои руки вытянуться. Мои джинсы ты расстёгиваешь, стягиваешь вниз, вместе снимая трусики. И вот так, через несколько секунд, я предстаю голой.