Вздрагиваю и усиленно мотаю головой, подальше отгоняя невесть откуда коварно приползшие мыслишки.
Не сейчас, не об этом думать. Об этом вообще не думать.
Думать, например, о том, что на входе швейцар покосился на меня, как на бомжа, или хотя бы о том, что у той конфетки на ресепшене сиськи явно силиконовые. Эх, сиськи… Куда там мечтать о сиськах, когда даже в самых горячих эротических снах я тупо… сплю. Сладко посапываю, как младенец, и пускаю слюни. Два, три, шесть часов сна… Мм… Кажется, действительно едва слюни не потекли. Какая прелесть.
Хромированные створки пресловутого лифта распахиваются сами собой, или же я просто растерялся среди всего этого напыщенного великолепия и не заметил, как заляпал гладкие кнопки отпечатками своих пальцев?
Ну, пофигу. Отдать остывающие коробки, при этом никого не испачкав, и чудненько. А затем назад в каморку, ожидать следующего звоночка.
Сколько ещё дней, месяцев или – да не может быть – лет мне придётся туда возвращаться? Отвратительная перспектива, как ни крути, но что ещё остаётся жалкому мне?
Чёртова адская машина слишком медленно едет, и пока я доберусь-таки до верхов высотки, успею передумать тонну всякой всячины.
Плохо, это явно плохо.
Ещё и чёлка лезет в глаза, цепляясь за оправу идиотских трижды подклеенных очков. И козырёк этот дурацкий… Достало уже.
Хотел бы я так же, как все эти надутые дяди и тёти внизу, зашибать бабло, переговариваясь по рации, и ни о чём не волноваться. У меня и разряд есть… по теннису.
Интересно, клеймо неудачника стоит у меня на лбу или всё же где-то в районе задницы? А если учесть, что иначе, чем через жопу, у меня получается, разве что, погладить кошечку, то вопрос снимается сам собой. А ещё…
Высокий писк – и двери почти бесшумно разъезжаются в стороны, являя моему взгляду бордовую ковровую дорожку и только пару закрытых дверей. Всё остальное место занимает огроменная фото-студия с выставленными декорациями, осветительными приборами и прочим, названия чего я как не знал, так никогда и не узнаю.
Ярким пятном мелькает что-то синее в конце коридора и тут же исчезает за дверью.
Да что такое, снова чёлка! Эта тварь вознамерилась мне глаз выколоть, не иначе! Вон как щекочет веко, и не поправишь же, пока руки заняты этими проклятыми коробками.
Ах, да, коробки, а то я уже и забыл, на кой ляд сюда припёрся. Хорошо, что хоть стикер с адресом и фамилией заказчика не отвалился по пути, как в прошлый раз. Итак, мне нужен… некто мистер Хильсон. Или Нильсон? Ну и почерк у Терри, как курица окорочком, ей богу.
Так. Та-а-ак…
Оглядываюсь по сторонам и чувствую себя явно не на своём месте.
Ладно. Выдохнули, засунули всех своих тараканов куда подальше и пошли скрестись в первую же дверь – авось повезёт.
И ещё, не могла бы ты приткнуться, моя дорогая Шиза? Как-то неловко разговаривать со своим внутренним голосом, знаешь ли.
Итак… Деревянная створка с чьей-то там фамилией, кажется, – не вижу из-под козырька. Собираюсь уже робко постучаться носком кроссовка, как дверь отворяется сама, и едва я отступаю на шаг назад, мужчина в чёрном костюме морщится и кивает в качестве приветствия.
Что, тот самый мистер Ильсон? Повезло мне, надо же. Только вот лучше бы мне в лотерее подфартило. Ну, или Рокфеллера в папочки. Но… Довольствуемся тем, что есть.
Выдавить улыбку и завести привычную шарманку:
– Доброе… добрый день. Доставка…
Морщится и тут же прерывает меня поспешным "Да-да-да" и, выдернув бумажник, спешит расплатиться. Я что, сегодня такой мерзкий? Протягивает пару купюр, и мне остаётся только неловко поглядывать на него из-под козырька идиотской кепки – коробки-то всё ещё у меня, одной рукой не удержать. И, должно быть, именно эта заминка заставляет его вынырнуть из своих раздумий и ещё больше нахмуриться, а после состроить не то удивленную, не то испуганную гримасу – не разобрать.
Странный, он определённо какой-то странный. Потому что, задумавшись, пялится уже не на коробки, которые собирался забрать и поскорее отделаться от меня, а непосредственно на меня, на лицо.
Эмм… Со мной что-то не так? "Не так" больше, чем обычно? Да что он вообще мог увидеть под клоунской кепкой и лупами очков?
Собирается сказать что-то и явно нервничает, быстро облизывает губы и лезет в карман, шуршит там чем-то.
– Послушай, парень… Ты не мог бы…
Замолкает, выдёргивает из кармана платок, быстро промакивает лоб и, кое-как скомкав, прячет обратно.
Ну, так что? Что я "не мог бы"?
– Ты не мог бы снять кепку?
Что, так бесит? Ничерташеньки не понимаю и оттого начинаю нервничать. Хотя, брехня всё это – нервничать я начал ещё тогда, когда переступил порог этой богодельни. Сейчас у меня уже, кажется, коленки трясутся.
– Простите, что? – переспрашиваю, и коварная, притаившаяся было на боку, чёлка лезет в рот. Отплёвываю её и чувствую себя полнейшим дебилоидом. Дебилоидом в дебильной униформе с дебильными коробками в дебильных кривых руках.
В прищуренных глазах напротив появляется явно нездоровый блеск, и этот тип, видимо, решив не дожидаться, пока я "отомру", буквально вырывает проклятые коробки из моих рук и, быстро присев, ставит их на пол.
– Эм…
– Ты погоди, погоди… – бурчит себе под нос ещё какую-то чушь и, ухватившись за козырёк, стаскивает с меня кепку и тут же следом очки.
Нихренашеньки не вижу. И не понимаю. Только растерянно поправляю растрепавшуюся чёлку. Не могу разглядеть выражение его лица, но округлившиеся как у рыбы глаза явно свидетельствуют об удивлении. Да что за хрень?!
– Мистер?..
– Быть того не может…
Растерян. Нехило так растерян.
Это всё, конечно, замечательно и чудно, но, может быть, и мне стоило бы объяснить что-нибудь? Например, нахрена ему всё это, а?
– Чего не может-то?
Блин, бесит.
Молчит.
Ну, эээй?! Чего ты там завис?
Машу ладонью перед его лицом, и, должно быть, агент какой-то там звездульки выпадает-таки из своего коматозного оцепенения и хватает меня за запястье.
– Эй, Вы чего?
Совершенно не слышит меня, так и пялится прямо в лицо. И оттого что его самого я воспринимаю сейчас размытым силуэтом, становится совершенно не понятно. И как-то до ужаса беззащитно, что ли. Ни хрена не трогательно, раздражающе глупо.
Ещё и старенький мобильник в кармане вибрирует, – должно быть, Терри недоволен, что я так долго отсутствую.
– Мистер, хм, Нильсон, – о, боги, вроде правильно, – Может быть, Вы просто заплатите мне, и я уже пойду?
Щурюсь, и сквозь мутную пелену чёртовой близорукости мне явственно кажется, что его глаза блестят совершенно не здорово.
Холодком по спине… Хочется смотать удочки и…
– Послушай, парень, хочешь подзаработать?
О, нет, нет-нет-нет, только не это. Только не эта фраза. Потому что моя тупая головёнка кивнула раньше, чем я успел подумать.
***
Ни черта не понимаю.
Вот нихренулечки.
Зачем, почему меня, куда, и что вообще происходит?
Последний вопрос вообще мерцает в моей голове на красном световом табло нихеровыми такими жёлтенькими буквами. И эти буковки всё больше и больше. Растут, сцуки, как на дрожжах.
Меня протащили по коридору, кажется, намертво вцепившись в запястье на удивление цепкими костлявыми пальцами, а после, свернув вглубь студии, и вовсе передали какой-то странно одетой тётке лет сорока. Прямо в её лапки с десятисантиметровыми крашеными ногтями. А перед тем как ретироваться, сверкая лакированными пятками ботинок, он что-то быстро-быстро нашептал ей на ухо, и в зависимости от того, что он там бурчал, выражение её лица менялось на гримасы, одна комичнее другой. Ещё бы, с такими-то нарисованными бровями.
– В лучшем виде и побыстрее! С Девидом договорюсь… – всё, что мне удалось разобрать.
И свалил. Свалил, чёртов Нильсон! Свалил, прихватив мои очки вместе с пиццей и кепкой! И что мне теперь, как слепому щенку тыкаться?
Что "побыстрее"? Кто такой Девид, и о чём они договорятся?
Женщина тоже не особо желает посвящать меня в их маленькие тайночки и просто, подхватив под локоть, проворно буксирует за собой к высокому чёрному креслу, перед которым висит зеркало. Буквально заталкивает меня в это кресло и, звонко цокая, должно быть, металлическими тонкими шпильками, отступает чуть назад, к столику на колёсиках с целым набором, кажется, ножниц – щурюсь, чтобы разглядеть – и парой склянок с едко пахнущей химией хренью. Краска?
Эй-эй-эй!
Начинаю было привставать, как меня ловко обматывают не то полотенцем, не то накидкой, с шелестом застёгивая липучку, зафиксировав этот кусок ткани вокруг шеи.
– Э?.. – всё, что могу из себя выдавить.
Если пять минут назад всё было непонятно, то сейчас всё просто ебически непонятно.
Шуршит пакетами.
– Мэм? Извините, но, кажется…
– Не крутись.
Вздрагиваю. Ох, как не люблю низкие женские голоса с командным тоном. У нашей зам. кафедры точно такой же. Сухой и хлёсткий.
– Я просто… – выдох, – Ни черта не понимаю. Зачем всё это? Что я вообще должен буду сделать?
Щёлкающие где-то за спиной ножницы умолкают.
– Так этот индюк в костюме ни словом не обмолвился?
Отрицательно качаю головой.
Женщина хмыкает, и отчего-то мне хочется назвать её Хельгой. Вот хочется, и всё тут. Люблю заранее, ещё до знакомства, "называть" людей и, что смешно, даже угадываю иногда.
– Сколько пообещал тебе Ларри?
Тут же смущаюсь. Ненавижу подобные вопросы. Словно прицениваются, сколько написать на стикере у меня на лбу.
– Он не озвучил сумму. Как и то, что от меня требуется.
– Сидеть и помалкивать – до. Прилично двигаться – после. Сможешь покривляться на камеру? Сможешь же? – Неуверенно киваю. – Вот и я думаю, что сможешь.
– А "до" и "после"?..
– До того, как я приведу тебя в божеский вид, будь любезен не ёрзать своей тощей задницей, как это любит делать наша Звезда. Без стрижки и окрашивания не обойтись, все его идиотские картинки прикрыты… Так, что ещё? Мелочи вроде грима, но это не страшно – смоешь после. Ты видел, как двигается Раш?
– Понятия не имею, о ком Вы.
Ухмыляется, и её ладони ложатся мне на плечи, при этом явственно чувствую, как острый кончик лезвия ножниц касается мочки моего уха. Это нервирует немного, самую малость, знаете ли…
– Из какой пещеры ты вылез, парень? Телек не смотришь, журналы не читаешь?
Равнодушно пожимаю плечами:
– У меня нет на это времени.
Фыркает и легонько треплет меня за щёку. После молча тянется вправо и небрежно клеит на зеркало передо мной фотографию. Только лицо, снимок по плечи. Щурюсь, но не разглядеть.
– Это Раш.
– Мистер Нильсон забрал у меня очки.
– Значит, нужны контактные линзы. Ну да не важно, позаботимся об этом позже.
Как-то странно сосёт под ложечкой. Тянущее неприятное чувство.
– Что такого он увидел во мне?
– Ларри?
Киваю, а она начинает тихонько щёлкать ножницами у меня над ухом. Ну и прекрасно, только сегодня думал о том, что неплохо было бы постричься.
– Твоё лицо. Один в один ублюдок на снимке. Разве что тебе и двадцати нет, верно?
Удивлён ли я? С того самого момента, как ступил на этот чёртов этаж…
Молчу. Всё в тех же непонятках.
Чувствительно дёргает меня за волосы.
– Эй!
– Да ладно тебе, парень, потерпи. Ларри не поскупится и хорошо отстегнёт после всей этой клоунады. Спасаешь его задницу и кошелёк.
– А этот тип на фотке, почему не он участвует в съёмках?
– Потому что потому, малыш. Признаться, меня ваше сходство не особо впечатлило. Мало ли смазливых мордашек?
Продолжает говорить ещё что-то, а потом ещё и ещё… А мобильник в кармане так и вибрирует, затыкается на пару минут и снова заходится в сиплой беззвучной трели.
Но я не думаю о том, что Терри меня убьёт. Не думаю о том, что эта дрянь с резким запахом наверняка спалит мне к чертям все волосы, а сам я стану похож на крашеного попугая.
Я думаю о том типе на фотке. О типе с моим лицом, которого я, как ни щурюсь, не могу разглядеть.