Глава 2
Встань тут, улыбнись так, оскалься здесь… А ещё чёртова кожанка, которую на меня напялил странноватый длинноватый парень с причёской а-ля "Фреддипоймалменя", мне очевидно велика и явно была снята с плеча того самого. Того самого, фото которого я разглядывал, скосив глаза, после того, как мне достали-таки подходящие контактные линзы. Цветные, серые, на пару тонов темнее моих собственных, словно затянутых блеклой поволокой, глаз. Теперь ртутные, стальные.
Неужто и цвет глаз тоже..? Или это сценический образ?
Он старше меня, должно быть, выше и явно шире в плечах. На снимке видно кусок наколотого на шее змеиного хвоста и прошитое металлическими заклёпками ухо. Я даже, признаться, испугался, что и мне таких же напихают. И татуировки… "Хельга" обмолвилась мимоходом, пока подводила мне глаза, что у него их много. У меня же только пара давно выцветших и ставших синими цифр на запястье. Моя первая и единственная "отметина".
Даже грустно… Такой контраст: художественное, проработанное до мельчайших деталей изображение и корявые цифры, наскоро набитые тушью. Всего шесть.
Куртка пахнет потёртой кожей и деревом, алкоголем и ещё чем-то, что отдалённо похоже на парфюм, кажется, не разобрать, так как запах выветрился и стал слишком слабым.
До мурашек.
Всё равно, что влезть в чужую шкуру. И не сказал бы, что мне в ней уютно. Но это, определённо, как минимум интересно – почувствовать, каково это, когда надетые на тебя тряпки стоят больше месячного заработка какого-нибудь среднего клерка.
Чужие тряпки, чужие, Кайлер.
Напоминаю себе и тут же зажимаюсь. Фотограф недовольно машет руками и срочно требует "показать ему Раша".
Да я в душе не чешусь, что представляет из себя ваш Раш! И если та грёбаная попса, орущая из колонок, его исполнения, то и знать не хочу. Но его же старательно изображаю. А всё потому, что перед самым началом съёмок невесть откуда материализовавшийся за моим плечом Нильсон нашептал-таки мне сумму на ухо и очень уж просил "постараться". Попробуй-ка изобразить того, кого никогда не видел. Или же видел. Хотя бы в отражении.
Та самая бутафорская кирпичная стена фоном, пара жжёных покрышек, винил и наконец-то из колонок металкор. То, что нужно для создания подходящего антуража. Скандально известные "B.S.". Я даже вздрогнул, услышав хрипловатый, явно прокуренный голос солиста. Но не без чарующих ноток, надо признать. Свежепостриженные короткие волоски у меня на затылке зашевелились, а по шее, стекая прямо за воротник, пробежал маленький табун колких мурашек. И, кажется, только теперь я запоздало начинаю догонять, что к чему. Понимать, что и как надо делать, чтобы лысый дядя с крутым Никоном остался мной доволен.
И, кривляясь на камеру, всё это чёртово время я слушал его – этот голос.
***
Если поначалу я думал, что это лёгкие деньги, то на исходе второго часа мне просто хотелось тихонько удавиться. Едва-едва дотянул до перерыва. Слишком душно, жарко, и тот факт, что народу столпилось дохренище, ничуть не радовал. Что, действительно такое интересное зрелище – невесть откуда взявшийся двойник загулявшей звезды? Какая прелесть, только вот так на мою задницу пялиться не надо, дядя, раздражает, знаете ли.
На моё счастье, плёнка закончилась, и всё световое оборудование погасло. Правильно, технике тоже надо отдыхать, особенно такой хрупкой и дорогой. Музыку тоже выключают, и вся столпившаяся масса людей рассасывается по студии.
Фух… Прижимаюсь плечом к бутафорской кладке, чтобы немного перевести дух. Даже спина взмокла.
Тут же подбегает жертва Фредди и начинает стаскивать с меня куртку, бережно складывает её, прячет в пакет и присаживается передо мной на корточки, чтобы маленькими ножничками художественно покромсать джинсы на коленях. Ослабляет шнуровку на высоких ботинках, возится с ней, выдергивая из клёпок, и так же резко выпрямляется, пружиня на пару шагов назад, должно быть, чтобы оглядеть результат. Критически вскидывает начисто выщипанную до середины бровь:
– Нет, тебе совершенно не идёт! На Раше всё сидит куда лучше!
Да котики! Сейчас расплачусь, ей богу, упаду на пол и, заламывая руки, с горя начну стенать во всю глотку.
– Так это его одежда?
Щипаный хмурится и кончиками пальцев поправляет лепестки на тканевой розе, пришпиленной к его синему пиджаку.
– Только куртка.
Вот те на. Может, мне теперь продаться его поклонницам в рабство? Кто бы мог подумать, по моей спине елозила подкладка куртки какого-то известного говнюка! Прямо сейчас сдохну от восторга! И уже собираюсь ехидненько сообщить это сему странному субъекту, явно страдающему манией выдирать волосы, как отвлекаюсь на уже знакомый цокот металлических каблучков. Прошла мимо и только одобрительно кивнула, чуть скривив губы в подобии улыбки. Моргаю и явственно чувствую, как линза на левом глазу давит, начинает неприятно натирать. Но это определённо того стоит. Возможность взглянуть на мир без толстенной призмы близорукости.
– Ну, как, парень? Нет вопросов?
А? Что? Где? Когда?
Задумался, и бородатый осветитель подкрался ко мне совершенно незаметно. Да, вот так замечтаешься не к месту, и раз – кишки по асфальту, мозги на брызговиках…
– Только один. Где здесь можно отлить?
***
О, да… Здешний сортир выглядит приличнее моей комнаты в университетской общаге. Во всяком случае, отколупай я тут плитку или разбей зеркало – и могу смело продавать почку. А если добавить ещё мою стипендию и ту мелочь, что я получаю за подработки, то, возможно, как раз хватит, чтобы расплатиться.
Но никакого тебе художественного вымысла. Просто белая плитка, белый пол, белые кабинки и сияющая почище зубов красавиц из рекламы чистота. Наша комендантша бы удавилась на собственном поясе для чулок, увидь она всё это. О, ужас, я тут же представил стокилограммовую женщину в чулках. Боюсь, теперь приснится. Всё в тех же кружевных чулках, с целлюлитными ляжками и сосками на уровне пупка. И наверняка на этом самом кафеле. Брр…
Принимаюсь тщательно намыливать руки, словно вместе с миллиардом невидимых бактерий и мои нездоровые фантазии утекут в слив.
Щёлкает дверная ручка, и, вместо привычного оглушительного хлопка, замок только тихонько клацает.
Небось, ещё какому-нибудь расфуфыренному дяденьке в лосинах прижало. Не оборачиваюсь и продолжаю тщательно мылить ладони друг о друга. Просто для того чтобы потянуть время и вернуться на площадку парой минут позже.
– Вообще-то это женский туалет, – доверительно сообщает мне низкий голос над ухом. Низкий и тут же легко узнаваемый мной голос. Именно он на пару с тяжёлыми гитарными аккордами разрывал колонки.
– То-то тебя сюда посмолить принесло… – бормочу первое, что приходит в голову, и отравленный никотином воздух режет мне ноздри.
Слишком близко. Слышу, как выдыхает прямо над моим ухом. Почти чувствую сизые рыхлые клубы дыма. Хоть этого и не может быть, но мне упорно кажется, что налипают на волосы.
Сердце стучит, уже плавая в желудочном соке. Позорно громко.
Сглатываю и выдавливаю ещё жидкого мыла на пальцы. Усмехается, и кожей ощущаю тлеющий уголёк сигареты совсем рядом. Греет.
Да, угадал, ОН выше меня.
И не дальше, чем на расстоянии шага.
А я не могу повернуть голову и оценить наше чёртово мнимое сходство. Не могу. Шею заклинило, и страшно, что там, за спиной, действительно моя выполненная не без огрехов копия. Гораздо более успешная копия.
Если мы действительно так похожи, что Ларри, не задумываясь, притащил меня на площадку вместо него, то почему я – грёбаный лузер, а он имеет всё или почти всё? Всё, которого мне хватило бы с излишком. Всё, к кромке которого мне никогда не удастся даже прикоснуться. Нет, нет же. Это не он, а я жалкая подделка. Оболочка, чья истинная суть едва ли на малую толику соответствует оригиналу.
Смываю слой белой густой пены под струёй горячей воды. Краны выкручены почти до упора, брызги оседают на поверхности идеально чистой зеркальной глади.
Была идеально чистой, пока я всю не забрызгал.
Смываю и снова тянусь к дозатору. Упорно игнорирую, делая вид, что мытьё рук это самое занимательное действо в моей жизни.
Подушечка пальца уже прикасается к фактурной круглой крышке дозатора, как меня прошибает едва ли не разрядом.
Прикосновением чужой горячей ладони. Прикосновением к беззащитной полоске кожи под линией роста волос.
– Гита, ты ли это? – насмешливо, глотая и смазывая слоги из-за зажатой в зубах никотиновой палочки.
– А ты мнишь себя великим комиком, да? – ответ выходит жалким, интонация совершенно не та.
Последнее, что пришло бы мне в голову, так это то, что причиной нашего сходства может быть кровное родство. Не может. Нереально.
Легонько сжимает, обхватывая горло, ведёт выше, пальцами теребит прядки волос и, добравшись до затылка, резко сжимает их. Дёргает назад, запрокидывая голову, да так что начинает ломить позвонки.
Растерялся.
Чертовски растерялся, потому что он коснулся меня.
Растерялся, потому что не ожидал этого, клянусь.
Растерялся, потому что, дёрнув, он заставил меня взглядом упереться в чуть затуманенную налипшим горячим конденсатом зеркальную гладь.
Две пары серых глаз, прямые носы, острые выступающие скулы. Только вот губы… Мои бледные, сжатые в единую тонкую линию, и его – изогнутые в саркастической усмешке.
Скрипит мокрый фаянс, – пальцами стискиваю узкие бортики раковины.
И быстро-быстро внизу живота отбивает хаотичный ритм бешеной чечётки сердце.
О, да, он куда выше. Почти на полголовы.
Делает глубокую тяжку, не сводя с меня взгляда горящих, словно в лихорадке, глаз, и, выдохнув дым через ноздри, зажимает сигарету в уголке рта. Я даже вижу название марки у фильтра тонкой никотиновой палочки. Мальборо.
И поразительно, да… Ларри был прав. "Не может быть".
Молча разглядываем друг друга, и становится слишком уж очевидна причина, по которой Ларри был так рад такому изврату судьбы. На скуле синий, явно замазанный тоном или хрен ещё знает чем, бланш, всё равно заметный, разумеется. И, надо признать, что даже вкупе с рассечённой нижней губой, мешками под глазами и оцарапанной шеей его это не портит.
Сглатываю.
Слишком близко. Ненавижу, когда кто-то подбирается ко мне настолько… близко. Ухмыляется во весь рот, глубоко затягивается и тушит сигарету о белоснежную раковину, осыпав её серым пеплом. Шипит. Скосив глаза, наблюдаю за тем, как бычок кружится вместе с потоком воды из крана, не может протиснуться в узкие дырки решётки. Куда угодно смотреть – на него больше не могу.
Скулы вспыхнули, стоило только ему измениться в лице. Взгляд. Теперь жадный. Я бы назвал его… голодным. Но только чего ему так на меня пялиться?
Шею начинает ломить с новой силой, словно притаившаяся было незначительная боль коварным паучком начинает расползаться по паутине тончайших нервов.
– Отпусти.
– А я уже подумал, что ты решил поспать. Давай-ка я тебя подержу.
И держит же, скотина! Держит, толкнув на раковину и впечатав меня в её борт своим телом, прижимается и свободной рукой обхватывает поперёк торса.
Пальцами сжимаю его запястье, силясь отодрать от себя, невольно отмечая причудливый узор черных татуировок.
Вырываюсь – сжимает ещё сильнее. Тупой болью окатывает рёбра.
Привстаю на носки, пытаюсь локтем двинуть, но так близко, что просто не замахнуться.
Снова чёртова раковина под пальцами.
– Ларри – хитрый лис… Скажи-ка, прелесть, как давно он тебя нашёл? Решил придержать на особый случай?
Ага, конечно, случай вроде этого? Бредит.
– Ты больной?! Никто меня не находил! Я привёз чёртову пиццу и… И вот я здесь, обжимаюсь в толкане с явно нездоровым мужиком. Отпусти!
Мычание в ответ. Сомневаюсь, что он вообще изволил меня услышать.
Хорошенько дёргает, и когда картинка встаёт на место, мои глаза снова находят отражение.
Наше.
Жутко, сюрреалистично.
Слишком похожи и слишком… разные в тот же миг.
Молодой мужчина и перепуганный мальчишка.
Я как рак красный, дыхание выдаёт, и он… с лихорадочным жадным блеском в глазах.
– Линзы, верно? – уже шепчет, почти прижавшись сухими шершавыми губами к моей скуле.
Тесно, пугающе тесно. Так тесно, что я явственно чувствую запах геля для душа, табака и того самого, оставшегося на куртке, парфюма.
Медленно, пропуская короткие пряди сквозь пальцы, отпускает затылок и пристраивает ладонь на моё бедро. Внимательно наблюдает за выражением моего лица в зеркале. Или он на себя смотрит? Не разобрать.
– А ты дрожишь.
Да, спасибо, блять, сам будто не чувствую, как колотит.
– Ты явно болен.
Хрипло смеётся, кажется, словно у него что-то скребёт в горле.