Осматриваюсь вокруг. Солнышко светит, птички поют. Надо как-то проверить настолько ли эта реальность-виртуальность настоящая? В голову приходит бредовая идея. Отковыриваю от края лавки тонкую щепку и тыкаю себя в палец: «Ай!», — взвизгиваю и роняю орудие пыток. Не ожидала, что палец проткнется до крови.
Тут же всплывает системное сообщение:
Получен урон 1 ед.
Сижу посасываю палец, кляня себя в очередной раз, что надо думать прежде, чем что-то делать. Но в то же время понимаю, вот она настоящая кровь, и дырка в пальце тоже выглядит очень убедительно. В игре так не бывает. От такого мизерного тычка не осталось бы и следа. И урон в одну единицу должен восстанавливаться мгновенно, т. е. прокол затянулся бы на глазах. Нужно себя поберечь. И так четверть хитпоинтов неизвестно куда бесследно исчезла.
Смотрю на лог про урон. Одна единица — это много или мало для такой немочи, как я? И сколько это в процентах? Может это один процент от всех моих оставшихся жизненных сил, и я себя тут сейчас на смерть зубочисткой затыкаю? Думаю, что было бы удобно, чтобы жизнь в хит поинтах отражалась. Тут же всплывает надпись
Жизненные силы 5345/7000 хп
Вздыхаю с облегчением — смерть от зубочистки мне не грозит. Но все же хочется полную шкалу жизни, точнее хэпэ. Ох, как же все сложно!
Цель номер раз — срочно разобраться в интерфейсе и системе списания хит поинтов. Не успеваю подумать — всплывает окно:
Задачи и квесты.
Разобраться с интерфейсом. Награда: 100 очков опыта.
«Да! Вот оно! Если есть запись про опыт, то его можно копить и повышать уровень», — сияю улыбкой. Все же виртуальный опыт персонального роста у меня есть. Интересно, а какой у меня уровень социальной значимости? Уж точно должен быть выше, чем у продавщицы и охранника. И хорошо бы, как можно скорее этот максимально уровень поднять.
Вызываю пока единственную надпись, которая мне доступна: про хит поинты. Значение уменьшилось на ноль целых три десятых процента, и это мне совсем не нравится. Моя жизнь прямо на глазах тает. Надо срочно подзарядиться! При мысли о сахарной булочке с чашечкой кофе, рот наполняется слюной.
За невеселыми мыслями о жизни поломатой, меня застает звонок телефона:
— Эй, спящая красавица, тебя только за смертью посылать! Когда уже нам принесут заслуженный кофе? Наша бодрость на нуле, весь рабочий процесс встал, и это на твоей совести, — звонит Саша, самый лояльный ко мне парень из всех наших сотрудников, вечно он посмеивается надо мной, но как-то по-доброму — Впрочем, можешь и дальше прохлаждаться и развлекаться, начальство все еще задерживается.
— Саш, — говорю и сама пугаюсь своего голоса, в горле пересохло и тот охрип, — Я неудачно упала, сильно ударилась, сломала каблук. Всю одежду испачкала. Я, наверное, возьму день без содержания и домой поеду, нехорошо себя чувствую, — врать выходит складно, диву даюсь, — Заявление в бухгалтерию об отгуле завтра занесу.
— Ох, ничего себе! Где ты? Давай я тебе такси вызову? — голос его звучит обеспокоенно, но лично меня везти, на своей новой машине, он все же не предлагает.
— Ничего не нужно, предупреди начальство, когда, точнее, если, оно все же явится, — снимаю с мальчика груз ответственности, забота обо мне в его рабочие обязанности не входит.
— Конечно-конечно, поправляйся, мы…
Сбрасываю вызов. И остаюсь опять наедине со своими тараканами. «Блин! Что же делать? Мне страшно!» — пугающие мысли устало стучатся в мой воспаленный мозг.
Глава 3. Самая кровавая
Пока разговаривала по телефону с ребятами из офиса, даже не слышала, как ко мне на лавку подсела милая старушка. Поздоровалась со мной и начала разговор:
— Доброе утро, голубушка. Понимаете, такая беда со мной приключилась, старость не радость, память уже не та. Сердце пошаливает, особенно на смену погоды. Мне врач гору таблеток прописал принимать, и все строго по времени. Вышла из дому, а лекарство прихватить забыла. Голова закружилась, обратно дойти не смогу. Не могла бы ты сбегать для меня в аптеку, кое-что купить?
Смотрю на старушку, лепечущую какой-то бред. «Ну, форменный НПС*!», — обалдеваю от этой мысли. «Это что, мой первый квест?» — хмыкаю от осознания неожиданно свалившегося на голову счастья. Старушка в недоумении поднимает на меня глаза, тут же вспыхивает системный текст:
Глафира Фирочка Миронова, 76 лет.
Текущий статус: пенсионерка.
19 уровень социальной значимости.
Класс: учитель начальных классов 7 уровня.
Вдова. Дочь: Екатерина, 49 лет. Внуки: Евгений, 30 лет, Даниил, 17 лет.
Отношение Равнодушие 5/30.
«Ничего себе! Девятнадцатый уровень. Конечно, учитель же! Дети ее любят, родители ценят, все слушают и в рот заглядывают», — восхищаюсь успехами бабули. Помню, как первая учительница была для нас идеалом во всем, самой красивой, самой умной, ее слово для первоклашек было законом. Правда, в одиннадцатом же классе, во время вручения нам аттестатов, она мне показалась замученной жизнью женщиной, которой на детей глубоко фиолетово, а грошовая зарплата убила все добрые и светлые начинания на корню.
А ведь я могла бы тоже работать учителем и быть социально значимой личностью, которую уважают! А я кто? Асоциальный урод?
В нашем милом городке был всего один институт. В простонародье институт благородных девиц, а все потому, что был сей институт педагогический. Пачками на протяжения долгих лет выпускал наш институт учителей.
Неси гордо знания детям! — гласил слоган на входе в альма-матер. Но где мы, где знания, и где зарплата учителя в пять тысяч рублей? Нет, я конечно честно попробовала. У меня был четкий план, как строить преподавательскую карьеру и для чего мне все это нужно. Но, как водится, что-то пошло не так.
С работой в нашем небольшом городе было сложно. У мамы была подружка и на первоначальном этапе именно она поспособствовала моему трудоустройству. Работала та женщина в Экономическом колледже завхозом. Тем и хороши такие городки как наш — все друг друга знают, искренне обсуждают, а чего не знают, то додумывают. И им не скучно, и жертве весело, когда до нее доходят эти нелепые слухи, многократно перевранные и приукрашенные.
Получив аттестат, гордо отнесла его в колледж, где и устроилась на первую, официальную в своей жизни работу — преподавателем английского языка. Но несчастные студенты, смотрящие на меня в восемь утра еще мутным сонным взором, не обремененные ни единой мыслью, не понимающие чего от них требуют, вызывали у меня лишь жалость. Я и приспособилась: нашла для них подборку фильмов на английском языке с субтитрами. И мы дружно досыпали по субботами под «честное» аудирование англоязычной речи. «Мне должно быть стыдно? Я вас умоляю. Где я и где стыд?»
Для себя я все решила — преподаватель из меня плохой. Ни себя, ни детей, ни начальство обманывать не хотелось. Доработала первое полугодие и с моей педагогической карьерой было покончено.
А ведь какие могли быть перспективы! Пару лет в колледже и запись о трудовом стаже, защита категорий, получение званий. Затем, с этим багажом, трудоустройство в институт. Пару лет на создание репутации редкостной докапывающейся до студентов стервы, итог — заваливать студентов, в процессе гребя взятки лопатой. Именно так многие наши преподы и поступали. С наработкой стажа обзаводились личным авто, пару раз в год отдыхали за границей. Не то, что бы я — существовала бледной молью на грошовую зарплату. Хорошо считать чужие деньги и «мечтать мечты», которым не суждено было сбыться. Не реализовав плана построения преподавательской карьеры, так и поплыла по течению, как милкивей, который в воде не тонет и в огне не горит. Работала где придется и кем придется, а диплом сиротливо скучал в ящике стола, покрываясь пылью веков.
Что-то я замечталась. Тут мой бесценный опыт сейчас загнется на лавке в парке, а я стою, пузыри пускаю. Смотрю на старушку. Всплывает окно квеста:
«Пенсионерка Глафира „Фирочка“ Миронова просит вас купить и принести ей лекарство из ближайшей аптеки.
Награда: +50 очков опыта.
Репутация с Мироновой улучшится на 10 очков.»
Соглашаюсь. Беру у бабули рецепт на лекарство. В голове тренькает, что квест принят.
Радостно подрываюсь с лавочки и торопливо направляюсь к аптеке. Запоздало всплывает мысль: «Если теперь моя жизнь — игра, то должен быть набор опыта каждую свободную минуту! Может у меня даже есть какие-нибудь супер-способности? Попробовать, что ли, пробежаться? От бега в виртуальной игре прокачивалась ловкость и выносливость», — думаю, такая мысль первой пришла бы в голову любому геймеру.
Понедельник, в парке практически пусто. Редким прохожим нет до меня дела. Начинаю свой забег, но через триста метров заканчивается аллея, а с ней заканчивается и мой заряд бодрости. Стою, уперев руки в колени. Дышу, как загнанная лошадь. По спине тонкой струйкой стекает пот. Волосы липнут к лицу. Представляю, какой у меня сейчас видок. Да уж, подкидывать попу пятидесятого размера в воздух, это вам не феей-бабочкой скакать.
Всплывает сообщение:
Дебаф: «Ломота в коленях». У вас II степень ожирения, не все физические нагрузки вам подходят.
— 5 % бодрости следующие два часа.
Хочется плакать. Искренне обижаюсь на Систему. Одно дело, что я и так знаю, что толстая. А другое, когда тебе прямым зеленым текстом в лицо тычут! Скоро у меня от этих дебафов зеленые чертики в глазах скакать начнут! Сколько у меня всего выносливость? Как же это все смотреть и контролировать? Бешено вращаю глазами. Так ничего и не происходит.
Злюсь на свою слабость, с силой одергивая и поправляя костюм. Иду быстрым шагом до аптеки, покупаю бабусе нужные лекарства, а себе воды и гематогенку, и, возвращаясь обратно к старушке, батончик съедаю, поправляя здоровье. Дебаф на сладкое спадает, даже Удовлетворенность увеличивается на пару процентов. Нет, ну не может быть галлюцинация такой продуманной!
Дохожу до места, кормлю Миронову таблетками. Выскакивает сообщение:
«Репутация с Мироновой улучшена до Равнодушие 15/30
+ 50 очков опыта»
«Поздравляем! Получен новый уровень социальной значимости 6!
Добавлены очки характеристик: 1.
Добавлены очки навыков: 1».
— Да-а-а! Победа-а-а! Что за…?! Улыбка сползает с моего лица. Что? Всего лишь шестой уровень? Еще с утра я была одного уровня с уличной торговкой Людмилой, которая говорит «тама» и «здеся»?
Мне стыдно, противно и горько. Глаза начинает подозрительно пощипывать. Я всю жизнь училась, книжки читала, институт закончила, четыре долгих года работаю. Почему такой низкий у меня уровень? Я социально не значима? То есть, если я умру, мир не моргнет даже. На ступенях социума, я — дно?
Правильно, кроме родителей никого у меня и нет. Ни настоящих подруг, ни друзей. Была Катька подружка в школе, но после переезда в город, связь потерялась. В институте еще Юля была. Даже и не знаю, как и где она сейчас? Тоже перестали общаться. Надо написать им в соц. сетях, может встретимся, поболтаем посидим. Интересно, какого уровня значимости они добились?
Всплывает окно Цели и задачи.
«Найти контакты старых друзей и организовать встречу.
Награда: 250 очков опыта».
Соглашаюсь, что да, это важно.
Медленно бреду к выходу из парка. Слишком много потрясений за одно утро. Подхожу к пешеходному переходу, стою, дожидаюсь зеленого сигнала светофора. Мысли о случившемся не дают покоя. То и дело скашиваю взгляд на показатель жизненных сил, который теперь находится все время где-то справа внизу. Не могу найти этому разумное объяснение. Сейчас все также солнечное утро, я нахожусь на хорошо знакомой мне улице, недалеко от здания с нашим офисом, вокруг спешат по своим делам все такие же настоящие, обычные, живые люди. Никто ничему не удивляется, по сторонам не озираются, и криков «Помогите, я схожу с ума!» не слышно, — значит, я одинока в своем сумасшествии.
Загорается зеленый, иду на автопилоте знакомым маршрутом на другую сторону, к остановке. И тут мгновение будто замирает, все вокруг, как в замедленной съемке, поворачиваю голову и вижу: на меня несется на бешенной скорости Газель. Внутренности сжимает тугим узлом, прикрываю голову руками, в попытке защититься, хотя успевает мелькнуть мысль: «Как глупо теперь просто умереть». Где-то вдалеке слышу крики людей, но их слов не разобрать. Последнее что вижу, через щель между пальцев — слеповатый свет одинокой грязной фары, успеваю даже рассмотреть размазанного по фаре шмеля. Затем, лишь пустота.
Прихожу в сознание. Лежу на чем-то твердом и жутко неудобном: «Холодно. Почему мне так холодно?», — хочу подняться, но тут же мое тело пронзает боль. Пытаюсь открыть глаза, и тут же жалею об этом: свет кажется до того ярким, будто полоснули бритвой. Брызгают слезы, картинка расплывается, никак не получается понять, что творится вокруг. Голова будто огненный шар, в который бьют, как в набат. Не понимаю: я жива или нет. Правая рука меня не слушается, левой трогаю лицо, оно в чем-то мокром и липком. «Я умерла? Нет, я не хочу! Я не могу сейчас умереть! Пожалуйста, Господи Боже, умоляю!!! Я только решила начать жить заново!», — хочу неистово кричать, но из горла рвется лишь каркающий хрип.
Перед глазами рябит системный текст. Читаю логи*:
«Вам нанесен урон 5000 очков: удар о капот машины».
«Болевой шок». Перелом правой руки, переломы двух ребер. Вы теряете 0.05 % жизненных сил каждую минуту.
«Кровопотеря» Проломлен череп, открыто кровотечение. Вы теряете 1,5 % жизненных сил каждую минуту. Если не остановить кровотечение ранее, чем за 7 минут, вы впадете в кому. Если не остановить кровотечение за 17 минут, вы умрете…
У меня больше нет сил в это вчитываться. Мои мозги размазаны по асфальту.
«Почему я? Почему теперь? Неужели все это: очки, репутация, статы*, - лишь предсмертные судороги? И абсолютно все люди осознают так свою никчемность или, наоборот, значимость перед смертью?», — тревога уступает какому-то непробиваемому спокойствию. Наконец-то слышны звуки подъезжающей скорой. Голоса людей выплывают урывками из тумана забытья.
«Небось, толпа зевак собралась. Конечно, кровь, мозги — это же так интересно! Хлебом не корми — дай мокруху какую-нибудь посмотреть. Будут потом всем рассказывать, какие они герои, и что сегодня они такое видели. Ну да, ну да, тешьте свое самолюбие. Вас это тоже ждет! Никто не вечен. Ваш самый большой облом еще впереди. Дадут опыта, способностей, по головке погладят, порадуетесь пять минут. А потом хрясь! И…»
«До свидания, наш ласковый Мишка,
Возвращайся в свой сказочный лес!»
Меня тыкают, тянут, трясут, боль накатывает удушающими волнами жара. Пытаюсь отбиться, но меня уже куда-то несут. Понимаю это потому, что зубы клацают при каждом шаге. Интересно, хоть зубы мои на месте? Хлопают двери, машина трогается. От тряски по ухабам мое тело пронзают иглы боли, и я находясь на границе забытья и яви, молю о спасении. Хочется кричать, чтобы они прекратили меня мучить, но сил нет даже разомкнуть потрескавшиеся губы, которые склеены засохшей кровью. Темнота поглощает мое сознание. Я устала. Перестаю сопротивляться. Я сдалась.
Вдруг понимаю, что-то изменилось. Боль, будто стекается изо всех конечностей в одну точку, в области живота, и успокаивается. И правда, боль резко исчезает. Не веря, открываю глаза. Надо мной нависает лицо в маске. Шарахаюсь, но так как лежу на каталке, в карете скорой помощи, вся в бинтах — бежать мне некуда.
Зеленые глаза серьезны: Еле-еле успели. Что же вы себя не бережете, гражданочка? Неужели новый интерфейс так сердцу не мил? Были у нас курьезы, но чтобы под машину бросались — такое на моей памяти впервые.