Оценить в деталях ее реакцию я не мог, но цветок она не выбросила, а поднесла к губам. А открытку из рук не выпускала.
- Малый справился. Ника, походу, идет домой. Читает открытку, нюхает твою ромашку.
Руслан резко обернулся и улыбнулся как-то наполовину:
- Что ж, ягодка начинает созревать. Подождемс. Я еще сегодня в ВК ей о себе напомню. Естественно с липовой страницы. Так мол, я тот самый, давай общаться и все в таком же роде. Кстати, может ты еще рез другу поможешь, накалякай что, а?
- «Накалякай», это к Боре. А я сказал что не сваха. - Я был раздражен и зол на самого себя, на всю эту ситуации до предела, и даже не пытался скрыть этого.
- Чувак, ты чего оскалился, я просто переспросил на всякий пожарный. Вдруг ты успел передумать.
- Не успел. В нэте полно «каляканий» бери - не хочу.
- Так и сделаю.
- Так и сделай. - Оторвавшись на секунду от Руслана, я попытался разыскать глазами Нику, но увидел только кусочек бирюзы исчезающей за пределами школы. - Ладно, мне домой срочно надо. Пока.
- С чего это вдруг? Ты ничего не говорил.
- А я что должен тебе за каждый шаг отчитываться? Ты что, моя вторая мамочка? До завтра.
- Как скажешь.
Оставляя за плечами обалдевшего Быкова, я практически побежал, а не пошел. Я надеялся что Ника и сегодня сделает остановку в песочнице моего двора, но ошибался. Ее нигде не было.
- Черт!
Что делать дальше и как себя вести я не знал, но чувствовал что сегодня произошло что-то необратимое и страшное. Я не слышал, когда во дворе появилась какая-то машина, и долго сигналила, что б я свалил с проезжей территории. Мой слух был занят другим звуком - ударами собственного сердца.
8
- Антошенька, сынок, это ты?
«Нет, блин, хрен моржовый!», безумно хотелось крикнуть в ответ обладающей, судя по всему, абсолютным слухом мамочке.
- Я. Есть ничего не буду. Буду спать.
Предупредив следующие мамины слова, я громко хлопнул дверью своей комнаты. Это был своего рода намек «меня лучше не трогать» о котором мама отлично знала и точно не станет соваться ко мне со своей вонючей едой.
Первым делом включив комп я развалился на кровати. То, что творилось со мной остаток дня, случалось не часто, может второй, максимум третий раз за всю жизнь. Состояние когда интуиция, шестое чувство, подсознание или еще какая хрень всеми силами пытается дать понять тебе что что-то идет не так, но ты понятия не имеешь ЧТО и как с этим бороться. Тебя реально что-то грузит, но это на столько глубоко внутри тебя, что понять суть просто не возможно. Потом, по факту свершения того или иного происшествия, ты понимаешь о чем кричала твоя душа. Но заранее догнать что от тебя хочет подсознание не реально. По крайней мере я так не умею.
Меня реально рвало изнутри. Фотки Вероники Любимовой сегодня не успокаивали, не действовали умиротворенно, а наоборот еще больше напрягали нервы.
- Бред, - в какой-то момент вырвалось из меня и, хлопнув ноутом, я просто лег спать.
Я пытался сбежать от реальности в иллюзию, но это не спасло. Засыпал я мучительно долго, а сны были тревожными и бредовыми. Издевался я над собой около часа, а потом плюнул на это дело и снова открыл ноут.
БычараР: «Тоха, прикинь, только что «ягодке» писал и она с радостью отозвалась : )))»
БычараР: «Дружков, ты че спишь? Говорит стих четкий, тронул ее или что-то типа того. Прикинь»
БычараР: «Я ей всякой мути из нэта налабал, романтик то се. Цитат всяких проверенных, слов красивых. В общем, договорились неделю списываться, может меньше, а потом в реале встретиться, ну, если срастется в беседах»
БычараР: «Прикинь, говорит, что даже подумать не могла, что есть еще такие парни как я : ))) Гыыы : ))) Говорит я милый романтик, так что все будет чики-пуки»
БычараР: «Проснешься набирай. А я пока с Никой, кстати, она сама разрешила себя так называть, еще пообщаюсь»
- Твою мать!
Со стола полетела моя любимая чайная чашка, несколько дисков, ручки, тетради и едва устоял ноут. За дверью моментально прозвучало:
- Сыночка, у тебя все в порядке?
- Да.
- Точно?
- Да.
- По-моему у тебя что-то разбилось, может я зайду, приберусь?
- Мама!
- Ладно-ладно, ухожу. Но ты там поаккуратнее.
Я смотрел на разбитую чашку и понимал что если все действительно так, как в отчетах Быкова, очень скоро мое сердце будет похоже на нее, причем Вероника даже не узнает об этом. Никогда ни о чем не узнает. Девушка друга - табу. А я трус, галимое ссыкло!
- Черт!
Со стола полетело последнее, что на нем оставалось - ноут.
- Антон, что у тебя там происходит? Открой дверь! - испуганно зазвучало из-за двери.
- Ничего, все нормально, говорю. Просто… просто, - я смотрел на беспредел творившийся на полу «Просто я лошара, мамочка, вот так-то», - я уборку решил сделать, вот все ненужное и бросаю в одну кучу. Прости, что громко получается. Я уже закончил.
- А что это ты уборку затеял, сказал бы, я бы убралась…
- Ма, у меня у самого рук нет, что ли? Все в порядке, у меня все хорошо, расслабься.
- Как-то ты не особо убедителен…
- Правда, все в поряде.
После этого за дверью все стихло. Я, сидел на краю кровати сцепив руки на затылке, потерянно уставившись в пол. Ни о чем и ни о ком другом кроме Вероники Любимовой думать не хотелось. Почему так-то: Быкову плевать на нее и он бесстрашно ринулся в бой; я брежу ею, но не сделал даже попытки устроить наши отношения. Кого в конечном итоге я буду обвинять в том, что я ЛОХ?
Увидев рожу Быкова на дисплее телефона я тут же снял трубку.
- Привет, проснулся? - бодро и довольно донеслось из динамика.
- Привет. Кто сказал, что я вообще спал? - зло, почти прокричал я.
- Нууу… Да пофиг мне, если честно, чем ты там занимался. Ты прикинь, эта Вероника реально повернута на романтике, книжках, фильмах, учебе и прочей скучной хрени. Ну я, конечно, тоже не отставал и во всех красках описал как люблю читать классику, обожаю погрустить осенними дождливыми днями, и вообще мечтал бы родиться в восемнадцатом веке в какой-нибудь Англии или Франции. Прикинь, какой из меня рыцарь бы получился.
Быков рассмеялся, а я едва мог сдерживать ярость распиравшую изнутри от безысходности. Сам ведь руки себе связал!
- Рад за тебя. Только ты сильно не загонялся бы, а то ведь твой треп легко раскусить. Заговорит Вероника о какой-то книге, а ты о ней знаешь не больше чем об Антарктиде. Засада.
- Тоха, я тебя умоляю! В наше время, по-моему, проблем с книгами вообще никаких. В нэте вычитал это, как его… ну то, о чем книга, или комменты и все. Цитат еще можно подсобрать. Нафиг читать? Для общения с телкой этого более чем достаточно.
«Златовласка не телка, дебил!» - разорвалось внутри.
- Может ты и прав. Ладно. Удачи. Мама что-то зовет.
- Что-то ты в последнее время такой занятой чувак, прям обосраться.
- Так обосрись. Давай, до завтра.
- Ок. Завтра расскажу чем дело кончится.
- Ок.
После того, как пару лет назад я случайно грохнул свой первый ноут, второй я покупал за собственные деньги и сразу же противоударный. Это и спасло сегодня моего коня от жестокой смерти.
Из всего что улетело с моего стола на пол, я поставил на место только ноут. Взял с нычки пачку сигарет, набросил куртку, кроссы, и практически сбежал из квартиры. Мама все равно зайдет и наведет порядок, а лишние вопросы мне ни к чему.
Дома мне просто не хватало кислорода. Я задыхался.
На дворе собирался дождь. Теплые дни, походу, закончились. Дул прохладный ветер, срывая с деревьев золото. Ирония судьбы, по-другому не скажешь. Мерзость творилась на улице, приблизительно такая же фигня была на душе.
Я немного сутуло, спрятав руки в карманы куртки и подняв ворот, бессмысленно бродил по темным улицам. Обойдя практически весь район не один раз, ничего умного в голову не пришло. Легче не стало. Выход найден не был. Златовласка не отпускала. Перестать себя жалеть я не мог. Так я и вернулся домой - ни с чем. Только промерз.
- Антошенька, может у тебя проблемы какие? Расскажи маме. - В моей комнате с выключенным светом сидела на кровати мама.
- Ма, у меня все норм. - Как можно равнодушнее и увереннее проговорил я и кинул на стул мокрую куртку, которую мама тут же подхватила.
- Это нужно высушить, а на счет твоего «норм», это не ответ. Антошенька, я не хочу чтоб мне участковый звонил, или в полицию вызывали, может в школе проблемы? Сыночка, ты же у меня хороший мальчик, расскажи маме что тебя тревожит?
С прижатой к груди курткой мама приблизилась ко мне практически вплотную и легонько коснулась щеки тыльной стороной ладони, как в детстве. Когда она тревожилась за меня, всегда так дела, будто моя щека рассказывала ей правду.
- Ма, какие участковые и полиция? И в школе у меня нет проблем.
- Но когда все хорошо, посуду не бьют? - С надеждой и мольбой во взгляде мама пристально вглядывалась в мои бесстыжие глаза.
- Я случайно чашку зацепил, когда прибирался… - начал было я, - короче, ма, все у меня зашибись. Все, иди спать.
Не уверен, что мама поверила, но больше не стала настаивать на честном ответе.
- Как скажешь, сыночка. А кроссовки тоже снимай, - мама наклонилась к моим ногам, - они как губки, воды озеро целое принес. Снимай, я до завтра их высушу, а сам ноги попарь и чай горяченький выпей перед сном.
Я любил свою маму, но иногда ее забота могла довести до бешенства.
- Хорошо, как скажешь. Я все сделаю. А сейчас можешь меня оставить, я еще уроки не учил.
- Да, Антошенька, конечно. Занимайся. Давай только мне обувь, и занимайся, - мама склонилась к моим ногам.
- Ма, я взрослый мальчик и шнурки развязывать сам умею. - Я тут же схватил ее за плечи, заставляя выпрямиться. - Я выставлю их в коридор, а вообще и на сушку могу поставить, руки не отвалятся.
- Брось тебе, в коридор выставь и занимайся уроками.
За мамой закрылась дверь, а я облегченно выдохнул. Как же, временами, достает мама! Жесть просто.
Я еще немного повисел в нэте.
От Быкова новых известий не было.
Страничка Вероники оставалась пока без изменений: ни тебе новых статусов, комментов, лайков, что не могло не радовать.
Боря написал только раз, и то только потому, что забыл сегодня дома школьный дневник и не записывал домашку, узнавал. Ну, ладно хоть так начал общаться, значит попускает нашего хренова Пушкина.
Перед тем как уснуть, я прочел несколько стихов Ахматовой и созрел для кое-чего своего, поспешно записанного в телефон, в заметки. Дальше со мной случился сон, естественно забив на чай и водные процедуры рекомендуемые мамой.
9
Как бы смешно это ни звучало, но в школу на следующий день я не пошел, как и через день, два, и так целую неделю.
- А я ведь знала что так и будет, - ворчала мама кружась у моей кровати, - говорила ведь «ноги попарь, чай выпей» и не было бы ничего. Нет, не слушаешь свою старушку никогда.
И так практически каждый день, жесть полная, но это все лишь цветочки. Отчеты Быкова и изменения на странице Златовласки - были ягодками.
Каждый новый день начинался у меня с температуры 37,3, а заканчивался 38,3. Голова болела до ужаса, в ушах звенело, иногда морозило, выкручивало ноги, а от таблеток в мозгу постоянно был туман. Это я к тому, что все вышеперечисленное для меня было ничем, по сравнению с ежедневными радостными звонками и эсэмэсками Быкова или случайно всплывшей инфы в разговоре с Борей.
«… - Прикинь, Ника говорит что ей так нравится общаться со мной, как ни с кем раньше…
- Ника сегодня созналась, что безумно хочет меня увидеть…
- «Любить лучше и прекраснее, чем быть любимым. Это чувство дает человеку то, ради чего стоит жить и ради чего он готов умереть». Вот ты знаешь, кто автор? А Ника, как оказалось, знает. Я за свой треп хотел выдать, а только отправил она мне «Джек Лондон "Морской волк", классика. Ты тоже читал?». Во память у человека! Короче я типа «Читал», она вообще в осадок выпала. Я ей опять - «В конце концов любовь - единственное, ради чего стоит жить». А она такая - «О, это Моэм, не помню какое произведение. Я его не читала, но цитату эту знаю». Ну, я честно сознался, что тоже цитаты люблю вычитывать интересные, читать произведения полностью времени нет.
- Короче, послезавтра с Никой свиданка. Если что, я, помимо того что много читаю еще и за больной бабушкой ухаживаю и на шару в собачьем приюте корячусь. В смысле волонтерствую. Запоминай, чувак, рано или поздно мне вас знакомить придется, что б ты меня не спалил на первых же секундах, как с шахматисткой Кутузовой. С Никой я не хочу подобных проколов. Ок.
- Тоха, прикинь, у Вероники, оказывается, есть старший брат, но он чем-то болен. Она не готова пока сознаться что с ним не так, но я понял с некоторых слов, что он калека, или что-то в этом роде. Она часто возится с ним и он очень сильно повлиял на ее мировоззрение. Пару лет назад, она не была одиночкой и все такое, но потом добровольно почти изолировала себя от общества. Ей с книгами спокойнее чем с людьми. Фигня какая-то.
- А еще она часто в дом престарелых ходит, помогать. Как она писала «на такую ерунду как ВК и все остальное, у нее практически нет времени». Она такая идеальная прям страшно. Честно, чувак, с такими мне еще не доводилось мутить. Ну ниче, я ее колючки немного подрежу. В конце концов она шестнадцатилетняя телочка, которой нужно жизнью настоящей наслаждаться, а не с Толстыми да Достоевскими тухнуть. Я ей так и писал, что помогу полюбить реал…»
Таких сообщений ежедневно ко мне на телефон и в нэт поступало десятками, это только капля. Каждое резало по живому. Я и без Быкова знал что она ангел, но я так же знал, во что он может ее превратить. Нет, он не будет ее насиловать, или навязывать свое мировоззрение, или строить... Одним только присутствием рядом с ней он изо дня в день будет отравлять ее хрупкую и чувственную душу пошлостью. Я и сам через это несколько раз проходил, но те девчонки сами хотели стать другими и я просто помогал. Ника же… Ника даже не догадывается к кому на огонек летит.
В болезненном бреду я не один раз намеревался подорваться и разыскать Златовласку, чтобы увести ее от всего дерьма, которое непременно ее настигнет. Но меня свалила какая-то непонятная болезненная хрень, сильнее простуды. Мама говорит, я поймал вирус. У меня банально не доставало сил, а писать в ВК о том, что тебя разводит галимый раздолбай, тоже, что на заборе. С каждым же новым сообщением от Быкова я понимал, что конкретно опаздываю со своей правдой. А потом я и вовсе сдался.
Где-то на просторах интернета я встречал вот такую умную мысль: «Пушкин 2,5 года ждал ответа «ДА» от Натальи Гончаровой на предложение руки и сердца. Гумилев каждый вечер выслушивал стихи на немецком (язык, который он терпеть не мог), чтобы проводить Анну Ахматову домой. А мужчина в двадцать первом веке услышал «НЕТ» и сдался». Мне даже не выпала честь услышать «нет», я сдался даже не пытаясь начать войну. Не хочется говорить что я не мужик, но выходит так. Сам себя за это ненавижу, а что-либо поделать уже поздно. Завтра Быков встречается с Вероникой. Я потерял свой шанс, не нарушая никаких пацанских табу, стать счастливым. Если свидание пройдет хорошо, мне придется смириться с тем, что сам допустил не сделав ничего. Я трус. Я ничтожество. Я жалок.
Жалеть себя я не люблю и, думал, не умею. Но в последнее время выходит что я занимаюсь только этим. А еще в душу поселилась ненависть. Ненавидеть больше, чем я себя ненавижу просто нереально. Биться головой о стену - это вряд ли поможет, хотя этот вариант не так уж и плох, может хоть мозги на место встанут. Жить дальше и смириться с реальностью… Не вариант. Как бы я сам себе сейчас не напоминал тряпку и размазню, я все еще ПАЦАН. А пацаны привыкли получать желаемое.
- Ты куда это собрался?!
Мама в панике выбежала в коридор, когда услышала в нем движение. Мне было не очень хорошо, от антибиотиков даже кружилась голова, но я уверенно держась за стену натягивал на ноги кроссы.