Я открываю глаза и понимаю – в ловушке. Поймана.
Этот факт приводит меня в ужас. Неужели Грег обманул меня и на самом деле оказался опасным типом, каким я считала его с самого начала? Неужели я такая дура, что повелась на его улыбки и расположение ко мне?
Мне хочется закричать от собственной глупости и отчаяния. Но и это невозможно. Я связана. Руки и ноги – тугими веревками, рот – заткнут кляпом. Мне трудно дышать, двигаться. Я все еще под действием наркотика. Дергаю руками, но ничего. Туго, больно. Черт!
Ворочаюсь на жесткой кушетке, пытаясь высмотреть хоть что-то, выяснить, где нахожусь. Кажется, это подвальное помещение, но я не уверена. Потолки темные, но стены, кажется, серого цвета с отошедшими от сырости обоями, оттеняют легкий свет. Я вижу вокруг себя только эту маленькую комнату и ничего больше. Я боюсь смотреть на себя. Боюсь обнаружить, что я изуродована или без одежды, готовая к тому, что меня начали мучить и насиловать. Всхлипываю от страха. Боже, неужели это все происходит со мной?
Поджилки трясутся от страха, когда я слышу, как кто-то входит в комнату. Слышу скрип двери, звяканье цепей и тяжелые шаги, направляющиеся ко мне. Господи, пожалуйста…
Грег подходит и нависает надо мной. В его горящих глазах я вижу нечто, что пугает меня до чертиков. Он не зол, не расстроен. Нет – он возбужден. Настолько, что мне становится жарко от одного его взгляда. Я ворочаюсь, мычу что-то несвязное, но он только подносит свой длинный палец к моему рту и шепчет:
- Тшш…тише.
Я плачу. Снова и снова. От горя, отчаяния, неспособности что-либо сделать со своим положением и страха. Первобытного, жуткого страха за свою жизнь. Он маньяк. А ведь Джерри предупреждал меня! Идиотка!
- Не плачь, - резко говорит Грег и легонько шлепает меня по щеке, - не люблю этого.
«Пожалуйста…отпусти меня» - бормочу я сквозь повязку, но до него доносится только мое мычание. Он хватает меня за волосы и тянет их вниз, со всей силы. Я кричу, громко, надрывно, еле-еле сдерживая слезы. Когда он касается холодной ладонью моей груди, я осознаю, что раздета. Грег обматывает мое горло цепью и привязывает к спинке кушетки. Мне ужасно больно и неприятно, и я воплю, что есть силы, а он только улыбается.
- Тебя никто здесь не услышит, - шепчет он.
Его руки берут меня за талию и сажают на жесткой кушетке. Конструкция приподнимается вместе со мной. Мое тело болит. Мне кажется, будто я в аду. Соски твердеют от прохладного воздуха, наполняющего комнату, и Грег, наклоняясь, берет один из них в рот, начиная медленно посасывать. Мне кажется, что если бы мой рот не был заткнут тканью, меня бы вырвало. Внутри меня все съеживается от отвращения, и я снова начинаю хныкать. Причитать. Стонать.
- Я сказал – прекрати. Ты вынуждаешь меня обращаться с тобой грубо, - говорит Грег, отстраняясь от меня, и в его взгляде нет уже того огня, что раньше. Кажется, что он совсем другой человек. – Прекрати это.
Качаю головой, пытаясь не вербально объяснить ему, чтобы он развязал меня. Мольба в глазах, дерганье руками и ногами – ничего не помогает. Грег непреклонен. Он присаживается рядом со мной на кушетку и нежно проводит рукой по моим спутанным волосам, напевая что-то себе под нос. Он улыбается, словно вспоминает что-то приятное, гладит меня и наклоняется ближе. Его лицо в нескольких дюймах от моего, и я зажмуриваю глаза. Боже…боже, прошу - пусть все это окажется сном.
- Открой глаза, Алиша.
Он бьет меня по щеке, и я самопроизвольно распахиваю глаза. Он смотрит на меня с негодованием.
- Не будь стервой. Сделаешь только хуже.
Грег вытаскивает кляп из моего рта и я, наконец, могу вдохнуть воздух полной грудью. Он смотрит, как я усиленно дышу, поглаживая мою голую промежность. Я вздрагиваю и пытаюсь отодвинуться. Но он настойчиво двигает меня к себе.
- Не стоит, - говорит он, качая головой, - Не сопротивляйся.
- Пожалуйста, Грег… - пищу я, силясь не заплакать, - Отпусти меня, это ошибка…
- Никакой ошибки нет, Алиша, - он проводит рукой вверх по моему животу, не отрывая горящего взгляда от моих глаз, - Все так, как нужно. Как должно быть.
- Нет…прошу, - снова канючу я, извиваясь под его руками, - Пожалуйста, нет.
- «Нет» - плохое слово. Запомни его, как запретное. Поняла? Если я слышу от тебя это слово – тебе больно. Все очень просто, Алиша. Просто запомни это.
Я отворачиваюсь и сжимаю челюсти так, что их почти сводит. Это для того, чтобы не закричать, не заплакать, не сказать «нет». Отчетливо осознаю, что он не шутит. Мне становится жутко оттого, что он задумал сделать со мной. Тело дрожит то ли от страха, то ли от непроизвольного возбуждения, которое я испытываю. Средний палец Грега массирует мой клитор, и мне становится жарко. Но я молчу. Не кричу. Не плачу. Не говорю «нет».
Он наклоняется, развязывает мои руки, затем ноги, и в тот момент, когда он поднимает меня с кушетки, я ударяю его ногой в живот. Вскакиваю и сломя голову несусь к дверям. Они, конечно же, заперты. Я даже не выберусь из этого подвала. В голову приходит безумная идея. Я убью Грега и выберусь отсюда.
Хватаю первую попавшуюся под руку вещь – это бейсбольная бита, которую Грег принес с собой, и встаю в оборонительную позицию. Он поднимается с пола – на губах играет безумная улыбка.
- Ты зря это сделала, Алиша, - говорит он хрипло, надвигаясь на меня, - Очень даже зря.
Он кидается на меня, и я со всей силы замахиваюсь на него битой. Бью. Он уворачивается, его руки резко хватают меня за талию. Он валит меня с ног. Я роняю биту, Грег отпихивает ее ногой на слишком далекое расстояние от меня. Надежда потеряна. И теперь я только больше его разозлила. Он руками впечатывает мои руки в пол, коленями прижимает мои бедра. Я извиваюсь, визжу, кричу «помогите», но тщетно. Грег отпускает мои руки лишь на миг – чтобы ударить. Его кулак замахивается и бьет меня прямо по лицу. В следующий момент я отключаюсь.
Глава девятая
Во рту привкус крови, и я не могу проглотить ее. Чувствую, как ломят кости, как болит живот, и сразу вспоминаю тяжелые удары по почкам, ноги Грега, которыми он колотит меня. Он сказал, что я зря это сделала. Теперь я понимаю, что это правда. Чистейшая. Боль невыносима. Я открываю глаза и понимаю, что нахожусь в клетке. Одетая. Значит, Грег не насиловал меня? Или быть может, сразу одел…после этого. Мне безумно хочется разрыдаться, но я не могу. В мозгу намертво впечатались его слова – «не плачь, не люблю этого». Он не любит, чтобы жертва плакала. Мне становится интересно – а единственная ли я его жертва? Или были другие?
Поднимаюсь с пола и сажусь. Вокруг меня клетка. Я за решеткой, на полу только один старый потрепанный матрац и миска с едой. Боже, меня тянет блевать оттого, что я вижу в ней. Я поднимаюсь, превозмогая ужасную боль в костях и мышцах. Приподнимаю свой бордовый блейзер и вижу огромный синяк во весь живот. Он буквально отливает всеми цветами радуги. Дотрагиваюсь пальцем и ойкаю. Как больно. Нога, на которую я опираюсь, тоже болит, и я еле-еле подхожу к решетке. Смотрю на дверь напротив и жду, когда он войдет. Я слышу его шаги, но не понимаю, откуда точно они доносятся. Наконец, дверь открывается – только другая, слева от меня. Я поворачиваюсь на звук и вижу Грега. Он несет мне ветку винограда и три банана. Подходит к клетке, открывает ее ключом и входит. Я пячусь назад, в страхе, что он снова станет колотить меня. Но этого не происходит. Он улыбается мне.
- Прости, я не хотел, чтобы так вышло, - говорит он, складывая фрукты на матрац, - Поешь.
Я мотаю головой и тут же вспоминаю другие его слова – «Нет - плохое слово. Запомни его, как запретное. Поняла? Если я слышу от тебя это слово – тебе больно». Грег смотрит на меня из-под опущенных ресниц и качает головой следом за мной.
- Я говорил тебе, что с тобой будет, если ты говоришь мне «нет»?
- Прости, - автоматически вырывается у меня, и я вжимаюсь в стены клетки, как затравленный кролик, - Пожалуйста, прости меня. Я не хотела…
- Да, конечно, - говорит Грег, подходя ко мне. Он делает это медленно, специально запугивая меня, - Знаю, что не хотела, но придется тебя наказать.
- Прошу! – молю я и зажмуриваю глаза, как перед ударом. Но рука Грега просто прикасается к моей щеке и нежно гладит. Я знаю, что кроется за этой нежностью. Плачу. Слезы текут по щекам ручьем, тело трясется. Мне так плохо, так больно, так страшно. Почему это случилось со мной? Как я это заслужила?
- Тише, Алиша, все хорошо, - шепчет он мне на ухо, а затем его губы слегка касаются моих губ, и я открываю глаза. Он целует меня, пытаясь добиться взаимности. Я не поддаюсь. Нет, не стану!
- Убей меня, - шепчу я в ответ, отворачиваясь от него. Краем глаза вижу, как Грег вскидывает брови, а потом его пальцы берут меня за подбородок, заставляя смотреть ему в глаза. То место, которого он касается пальцами, болит. Он нажимает сильнее.
- Зачем? – спрашивает Грег.
- Просто убей…я не хочу этого. Прошу.
- Чего не хочешь?
- Ничего.
- Не хочешь, чтобы я целовал тебя?
- Грег, пожалуйста, - мой голос срывается на писк, и я с трудом борюсь с желанием заплакать в голос. – Отпусти меня или убей. Я не хочу так жить. Пожалуйста, Грег.
- Алиша, я не собираюсь тебя убивать, - говорит он, беря меня за руку, - Хочешь узнать, почему ты здесь?
Я опускаю глаза в пол, не хочу смотреть на него. Мне страшно сказать «нет».
- Отвечай на вопрос.
- Нет. Я не хочу знать твоих гребанных мотивов для моего пребывания здесь, чертов извращенец! – воплю я, наплевав на все. Пусть убьет меня за это. Мне уже наплевать. Грег улыбается, и эта улыбка напоминает мне ту самую улыбку, когда я попыталась сбежать, а он поймал меня. Он заносит руку и ударяет по щеке. Я падаю на пол, прикрываясь руками. Он садится рядом и тут же гладит меня по голове. Я не понимаю – он словно два разных человека.
- Прости, прости, - шепчет он, касаясь моих волос губами. Он дышит мне в ухо и постоянно шепчет – «прости меня, прости меня».
- Грег.
- Не Грег, - голос его снова холоден, как лед. Боже, что с ним такое? Он настоящий псих.
- Ч-что? – лепечу я, чуть поднимая голову. Грег улыбается.
- Мое имя Джим. Джим Трэтстоун, милая Алиша. И ты меня знаешь, верно? Ты хотя бы помнишь меня?
Я хочу заплакать. Отчаянно хочу! Но не могу. Я поднимаю голову и смотрю в его глаза. Зеленые, как листва. Они определенно знакомы мне, как и имя. Но я, к сожалению, не могу вспомнить…не могу вспомнить его…
Грег или Джим качает головой и резко поднимает меня с пола. Выводит из клетки и толкает к стене. Я ударяюсь лицом, а он тут же оказывается рядом со мной. Прижимается ко мне всем телом, я чувствую его эрекцию через ткань джинсов, и он тихо-тихо шепчет мне на ухо:
- Я тот самый Джимми Трэтстоун, которого ты убила.
Глава десятая
Мое сердце колотится в два раза быстрее. Грег дышит мне в шею, его дыхание сбивается, когда он спускается ниже, к лопаткам. Я замираю, в ужасе. Господи, что он сказал? Что я убила его? Я не могу пошевелиться, когда он хватает мои руки и разводит в стороны, прижимая их к стене. Я беспомощна, но остаются ноги. Все еще можно ударить его ногами. Но Грег словно предчувствует это и шепчет мне на ухо:
- Не смей делать того, что ты задумала. Будет только хуже, поверь. Повернись.
Он отпускает мои руки и ждет, пока я выполню его просьбу. Я молча стою и не двигаюсь. Тогда Грег хватает меня за волосы и тащит обратно в клетку. Я кричу от боли, пытаюсь вырваться. Все тщетно.
- Заткнись, - говорит он сквозь зубы, - Лучше заткни свой грязный рот, Алиша, иначе я вымою его с мылом.
Он рывком кидает меня на матрац. Я падаю и сильно ударяюсь головой, но мягкая поверхность смягчает боль. Хнычу и закрываюсь руками, чтобы он не попал по лицу. Нет, нет, нет…не бей меня, прошу.
- Пожалуйста! - воплю я, - Прекрати!
- Я еще ничего тебе не сделал, тупая шлюха! – вопит Грег и со злости хватает биту. Я содрогаюсь при одной мысли о том, что это деревянная штука пройдется по моей коже. Но, кажется, Грег задумал нечто другое. Он как будто бы успокаивается, подходит ко мне ближе, ставит биту в угол и присаживается рядом, на матрац. Его руки дергаются, резко и нервно, как будто он пытается бороться с тем, что внутри него – с монстром, способным избить меня до полусмерти. Он теребит свои пальцы и качает головой, а я молчу. Мне не хочется ничего говорить ему, не хочется его злить. Грег поворачивается ко мне лицом, и в зеленых глазах мелькает сознание.
- Прости за грубость, - говорит он, кладя ладонь на мою коленку, - Я не хотел.
- Хотел, - отвечаю я и вздрагиваю от тона своего голоса. Зачем я так холодно говорю с ним? Мне же будет хуже. Но Грег, кажется, совсем не злится из-за этого. Он улыбается, отчего его губы кривятся, и затем я слышу тихий смешок.
- Ты меня вынудила, Алиша. Я никогда не хотел причинить тебе боль. Зато ты охотно причиняла ее мне, - тон Грега снова напоминает мне ледник, и я самопроизвольно отодвигаюсь от него. Он задерживает меня за руку. – Не надо. Не бойся меня, пожалуйста.
- Страх – единственное, что я могу испытывать сейчас.
- Ты еще не знаешь, что такое страх, - говорит он и заговорщически улыбается мне, хотя я вижу в его глазах что-то очень похожее на обиду или давнюю боль. Он сказал, что его зовут Джимми Трэтстоун…но это невозможно. Я вспоминаю – парень с именем Джим Трэтстоун мертв. Видимо, этот псих просто присвоил его имя и пытается выдать себя за него.
- Ты молчишь. Мне это не нравится, - шипит Грег и, наконец, поворачивается ко мне всем корпусом. Его темная рубашка пропитана потом, и каким-то одеколоном, запах которого мне знаком. Мне нравится, как пахнет Грег, но не нравится он сам. – Говори со мной.
Его голос нервный, и я вновь замечаю, как он подергивает пальцами, словно волнуется.
- Почему ты хочешь, чтобы я говорила с тобой?
- А тебе что, сложно? Ты не можешь сказать пары гребанных слов?
- Могу, - я уже порядком успокоилась, и моя речь звучит, как вполне осмысленный разговор. Я стараюсь не психовать. Шея немного подрагивает, подергивается из стороны в сторону, однако я уже не плачу. – Зачем я здесь?
- О, ты знаешь, - тянет Грег, глядя на меня. Его лицо так близко, но я не отодвигаюсь.– Я хочу, чтобы ты была здесь. Со мной.
- Зачем?
- У тебя нет других слов в запасе? – снова раздражается он, и его красивое лицо искажает гримаса гнева, - Все «зачем» да «почему».
Я начинаю дрожать, вероятно, от самопроизвольно возникающего страха. Он снова злится, а когда он злится – мне больно. Мои руки ходят ходуном, но я успокаиваю их и почти натурально улыбаюсь ему.
- Прости… - шепчу я, - Просто ты…ты раздражаешься так легко, я не хочу задеть тебя словом, чтобы ты потом задел меня битой.
Это получается весьма резко, но я делаю вид, что не боюсь его, и продолжаю сидеть прямо, повернувшись к нему лицом. Грег усмехается.
- Я не бил бы тебя, если бы ты не пыталась все время убегать от меня.
- Ты сказал, что ты Джим, - я боюсь говорить об этом, но все же пересиливаю себя и продолжаю, - …Джим Трэтстоун. Ты его знал или…
Грег смеется, и через секунду, буквально крохотную миллисекунду, исчезает его добродушная личность. Ее заменяет другая. Он смотрит на меня исподлобья, и его глаза жесткие, пустые, без эмоций. Он хватает меня за горло и сваливает на матрац, прижимая мое тело своим. Грег дышит мне в рот.
- Я и есть он, Алиша, - рычит он, - Печально, что ты меня не помнишь. Но ты вспомнишь…будь уверена. Я заставлю тебя вспомнить Джимми Трэтстоуна.
Он резко встает, и большими, тяжелыми шагами удаляется из камеры, предварительно заперев ее на замок. И я снова остаюсь одна.
Проходит несколько часов, я все еще сижу одна. Доедаю третий банан, принесенный Грегом. Живот урчит от голода, мне не хватает этих фруктов, но я благодарна и за это. Проглатываю последний кусочек и теперь мне жутко хочется пить. Но Грег не приходит. Его нет уже довольно давно, и я начинаю паниковать. Вдруг осознаю, что сейчас он единственный человек, который знает, где я, и если его по каким-то причинам не станет, я погибну здесь. Умру от голода и обезвоживания. Мне становится не по себе, я встаю и подхожу к решетке. Осматриваюсь в темноте, но ничего толком не вижу – только очертания предметов. Пару стульев, длинный стол, похожий на медицинскую кушетку и две двери. Комната кажется мне круглой, но, всматриваясь, вижу углы. Она все же четырехугольная.