Эдгару Аллану По посвящается
Утро добрым не бывает.
(народная мудрость)
"Вы живого несли по стране.
Гоголь был в летаргическом сне".
А.А. Вознесенский
Топ-топ-топ, мы несем гроб.
Кис-кис-кис, там находится сюрприз.
"В последний путь" (группа "Ногу свело")
18+. Людям со слабой психикой, беременным и кормящим, многодетным и безденежным... рекомендуется! Ибо страх на бумаге или на экране (будь то сюжеты про апокалипсис, "чужих", зомби или маньяков) ПОМОГАЕТ отвлечься от ужасов нашей милой реальности, что само по себе очень хорошо ее характеризует. Герой биографически не имеет с автором ничего общего. А от первого лица - чтобы читателю лучше прочувствовать все на своей шкуре.
Боже...Боже мой...Помогите кто-нибудь! ПОМОГИТЕ! А-а а-а-а!
Помогите! Бож...
Нет, спокойно. Спокойно, я сказал! Заткнись. Не причитай. Вот так. Дыши глубже. Еще медленнее и реже. Еще...
Вроде помогло. Снизил частоту вдохов и выдохов. И на какое-то время паника отступила.
Но надолго ли? Надолго?..
Не знаю. Но стало чуть легче. Совсем немного. Вернулась способность соображать. Хотя бы частично. Сколько у меня минут, пока безумие не захватит мой мозг снова? Три? Пять?
Ох. Соберу свои мысли в кучу и попытаюсь представить, как рассказывал бы... вернее, как буду рассказывать об этой истории, когда она закончится. Счастливо закончится.
Может, это мне поможет. Поможет... найти выход. Блин....
Я не знаю, отчего проснулся. Наверно, оттого, что очень неудобно стало лежать.
Проснулся и понял: лежу на жестком. Даже моя старая кровать на съемной холостяцкой квартире, диван-кровать - еще советская, такой не была.
Чертовски болела голова. Тянущая боль в затылке, сопряженная с тошнотой. Гипертония? Неудобная поза во время сна? Стресс? Недосып?
Конечно, это все мои постоянные спутники.
Воздух был спертый. Даже когда я неделю не проветривал квартиру, он таким не был.
Глубокий вдох... даже несколько вдохов не дали надышаться.
Потом я ощутил, что затекли ноги... и руки тоже!
А еще было зверски холодно.
Что это? Отопление отключили за неуплату?
Ну нет, вроде платил... хоть и с задержкой в пару месяцев. Но не должны были отрезать.
И почему такая темень? Даже ночью должно быть светлее. Электричество отрубить не могли, за него я платил два дня назад.
Пока была только тревога. С чего начался настоящий страх? С того, что я протянул руку, чтоб включить свет... И рука вдруг коснулась - очень близко - холодной ровной поверхности. Металлической поверхности.
Холодно. Жестко. И крыша над головой. Хорошо, когда она есть, но плохо, когда ее отделяет от вас лишь пара десятков сантиметров.
Крышка над головой.
"А-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а!"
Я вскочил, как ужаленный. Догадка пронзила мой мозг, настолько страшная, что все остальное мигом вылетело из головы...
"А-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а!"
Я ударился о низкий потолок и упал обратно, на старое место.
"А-а-а-а-а-а-а-а!" - продолжал я орать, пока не закончился воздух в легких.
Потом с трудом набрал новую порцию, сквозь астматические хрипы и свисты.
И снова, не раздумывая, попытался подняться.
Новый удар по лбу! Звезды в глазах, сильная боль, но ощутил я ее далеко не сразу. Сначала было только оглушение.
Волна животного ужаса... ни с чем не сравнимого... накатила, смыв и боль, и разум.
Я начал метаться, как мышь в микроволновке. Или как кошка, которую злые дети засунули в стиральную машинку.
Ударился о стенку носом, похоже, расквасив его. Крови было не очень много, но она норовила попасть в рот и затечь через нос обратно в... как там это называется?.. В общем, в ту трубку, по которой воздух попадает в легкие. У меня хреновые знания по анатомии.
Я закашлялся, но вытереть кровь рукавом догадался далеко не сразу. Да и не было рукава!!! Вдруг осознал, что лежу совершенно голый...
О другую стенку ударился ухом, которое тут же онемело, опухло и по ощущениям стало большим, как вареник.
Так пару минут я метался и вертелся как волчок, набивая синяки и шишки. И все это время орал, с перерывом лишь на то, чтоб набрать воздуха. Когда ТАК страшно, ругательства на язык не идут. Да и маму никто не вспоминает. А вот бога почему-то я вспомнил, хотя в обычной жизни никуда он мне не уперся. Но в основном орал бессвязную чепуху. Зато громко.
Я орал пока не охрип. Потом еще некоторое время причитал, тихо и жалостно.
Это сейчас, спустя полчаса... я слегка успокоился... если это вообще возможно в моем положении. Не смирился, нет - но понял, что рано или поздно меня отсюда вытащат.
Но тогда... тогда я был уверен, что пропал.
Есть небольшое оправдание. У меня с детства клаустрофобия, хоть и не подтвержденная клинически (тогда я еще надеялся на нормальную карьеру, а вы бы взяли на работу человека с диагнозом от психиатра?). Но не думаю, что в моей ситуации даже полностью здоровый человек вел бы себя иначе.
На семьдесят процентов это была истерика, на тридцать - осознанные действия, хотя и довольно бестолковые. Мечась, я пытался руками нащупать просвет, отверстие в потолке и стенах.
Но тщетно - их не было. Со всех сторон не далее, чем в двадцати сантиметрах от моего лица, туловища и конечностей были глухие металлические поверхности!
Даже пару ногтей - а они у меня очень коротко обстрижены (а иногда и обгрызены, я же социофоб-неврастеник) - сорвал к чертям собачьим.
Прекратил я метаться, только когда истощил силы. Пульс был под сто пятьдесят.
Я понял, что умру. Сама по себе эта мысль не очень пугала. Нет, я не хотел умирать. Но будучи взрослым человеком, внутри был готов к смерти куда больше, чем пассажиры "Синих Китов", которые думают, что, если из ситуации нет выхода через дверь, то есть выход через окно. Для них это просто подростковая бравада. Для меня - осознание и принятие человеческой смертности, свойственное почти сорокалетнему человеку, пережившему уже очень многих, кого он знал.
Пугал не пункт назначения, а страдания на пути к нему. Эти ощущения я - благодаря фильмам и книгам - хорошо представлял.
Однако даже страх имеет предел, и каким-то странным образом мой - меня ненадолго отпустил.
Может, разум ухватился - как скалолаз, падающий с Эвереста, цепляется крюком за спасительный выступ утеса - за идею о том, что шансы еще есть. Что не все так ужасно. Что это какая-то ошибка или розыгрыш.
"Спокойно, - сказал я себе. - Спокойно, твою мать. Дыши глубже, восстанавливай дыхание".
Самое страшное, что могло произойти... уже произошло. Ха-ха-ха.
Подавив истерический смешок, я начал задерживать каждый новый вдох. И, как ни странно, вскоре помогло. Разум слегка прояснился.
Я теперь лежал неподвижно и мог думать. И вот о чем подумалось в первую очередь.
У обычного дешевого гроба не бывает железных стенок. Они есть у дорогого металлического... который мне вряд ли купят - некому. Я одно время изучал тему... увы, жизнь заставила... Но там должна быть обивка. А здесь ее не было. Голый металл.
Так бывает только у цинкового... Который на самом деле из оцинкованного железа....
Но я не солдат и не жертва авиакатастрофы, чтоб меня закрывали в цинковый ящик. Даже на автомобилях я давно не ездил. Даже в такси.
Думаем дальше...
Мафия? Херня. Никакая мафия не стала бы марать руки об такую мелочь, как я.
Да, один чувак, с которым я как-то поцапался в интернете на политическую тему... пообещал найти меня по IP-адресу и закопать живым в землю. Я ему тогда сказал, что буду ждать и при случае закопаю его самого, но так уж и быть, отрезав сначала голову. Пусть приходит, мол.
Не пришел.
Естественно, это был пустой треп с его стороны. С моей? Даже и не знаю.
Или все это какая-то глупая шутка? Я напился, а потом друзья закрыли меня в железном ящике, чтоб жестоко разыграть.
Но, позвольте, я не пью. И наркотой не балуюсь. И друзей, способных на такие проделки, у меня нет. У меня их вообще практически нет. А с теми, кого знаю, я общаюсь только через интернет.
И еще... запах какой-то химии... которой никак не должно быть дома.
Похоже на формалин... Почему формалин у меня ассоциируются с запахом хвои? А хвоя - совсем не с елками и Новым Годом, а с похоронными венками. Гробами... Почему? Наверно, на это есть причины?..
Ах, да. Его используют для бальзамирования. Но в одном я могу быть уверен - меня не бальзамировали и не вскрывали. Я бы почувствовал, ха-ха.
Все говорит о том, что это скорее всего НЕ могила. Такая мысль меня еще больше успокаивает. И пульс снижается - не до нормальных значений, но до просто учащенного пульса здорового человека.
Эврика! Ненадолго почувствовал облегчение.
Я понял, где нахожусь. Это холодильник морга!!!
Смешно, конечно, звучит. Тоже мне, радостное событие. Но если сравнить с могилой... морг покажется милым местом.
"Morgue is a cool place, yeah!"
В морге работают люди. Работают с людьми, ха-ха. И постоянно находятся дежурные. Хотя бы сторож. Страшный, наверно, он человек, но все же человек.
Делаются ли тут обходы? Вряд ли, но наверняка "холодильник" посещают часто, чтоб положить в него новых временных обитателей. Город большой, а больница с моргом одна.
Страшновато, конечно. Но не смертельно.
Когда все закончится... а оно обязательно закончится хорошо... я буду вспоминать об этом случае с усмешкой... и затаенной гордостью... я - буду один из немногих - своего рода живая легенда. Про меня обязательно напишут в газетах, может, покажут по телевидению. Напишут в "Wikipedia". Хоть я в остальном ничем не примечательный человек, программист-фрилансер и провинциальный нищеброд.
Конечно, мне эта слава на хрен не нужна. Мне бы отсюда выбраться...
Я начинаю стучать по стенам и орать, как оглашенный. Стучать ногами и руками. Даже головой. Материться и грозить всеми возможными карами.
Потом затихаю и жду.
Время идет. Идет. Идет.
Но почему никто не приходит?
Теряю терпение. Стучу снова. И снова жду. И опять никого.
Тяжело определить без часов, сколько именно прошло времени... но явно немало.
Возможно, не меньше часа, как я проснулся. И черт знает сколько я лежал тут в виде бесчувственного тела.
Ладно, допустим, никаких манипуляций типа вскрытия или бальзамирования со мной на сегодня не запланировано. Но после того, как я устроил какофонию... уже кто-то должен был прийти, чтоб проверить, кто нарушает покой в палате для самых тихих пациентов.
Они все там что, перепились или уснули? Или сейчас ночь, а сторож находится где-нибудь далеко, на входе в здание, а то и снаружи? К сожалению, не знаю их распорядков.... Может, у морга вообще нет отдельного сторожа, а только тот охранник, который сидит на въезде на территорию городской больницы.
Тогда плохо. Тогда меня могут найти только утром.
- Выпустите! - кричу я и стучу кулаком по стенке. - Откройте! Эй!
Проходит еще несколько минут, на протяжении которых я напряженно вслушиваюсь. Но никто не приходит. И ни звука не доносится из окружающего мира.
Повторяю свою попытку. Только стучу еще сильнее. Металлические стенки гудят, как барабаны. Звук эхом разносится по замкнутому пространству моего "гроба". Да и, наверно, всего помещения, где он находится.
Ну теперь они точно меня услышали! Теперь только ждать. Ну и переполох будет. А какие у них будут рожи. Хоть какое-то утешение, что им всем влетит по первое число за этот казус. Убийцы, блин, в белых халатах. Увидели, что человек лежит и не шевелится на улице, и даже нормально пульс не измерили. Погрузили в скорую, к таким же криворуким врачам, а те отвезли сюда и бросили. Вот гады.
Если я что-то не потерял, то это память. Помню, что меня зовут Сергей Васильев. Я программист, мне тридцать девять лет. Как говорят в интернетах, тролль, лжец, девственник. Ну, может, не совсем, но постоянной девушки у меня нет уже лет шесть. Только кот, который сейчас, наверно, страдает не меньше меня. Видимо, я органически разучился знакомиться с людьми... неважно какого пола.
Физическая форма средняя. Люблю группу "Manowar" и "Sabaton" (для полноты характеристики). Лыс, бородат и имею немного лишнего веса. Поэтому мне не очень холодно сейчас. Хотя я чувствую озноб от страха. Что в моей ситуации понятно.
Алкоголем не злоупотребляю. Так, могу выпить только немного пива, хотя по моей фигуре этого не скажешь. Немного, и точка. Наркотики? Конечно нет! Разве что совсем в ранней молодости пробовал, да и то самое безобидное. И уже лет пять не курю. Даже мяса почти не ем, хотя не веган, и на зверюшек и их чувства мне плевать. Как и на людей, в общем-то. Просто не люблю вкус мертвечины. Хотя ем рыбу. И чипсы. Но еще больше мучного и сладкого.
Мизантроп, социопат, одиночка. А еще инвалид третьей, рабочей группы. По неврологической части. Пенсии не хватает даже на таблетки, ага.
У меня редкое врожденное заболевание ЦНС... то есть того самого мозга, которым думает и школота, и академики... Синдром с таким сложным латинским названием, что я его постоянно забываю. Это причина, почему у меня нет постоянной работы - какой работодатель такой записи обрадуется?
Давайте еще немного порассуждаем. Может, это поможет скоротать время. И отвлечься.
Говорят, когда-то страх быть погребенным заживо был очень распространенным. В 18-19 веках им страдали многие известные люди. А про некоторых говорили... что боялись они не на пустом месте. Например, Николай Васильевич Гоголь, который при жизни страдал тафофобией, то есть боязнью быть зарытым заживо.... А при эксгумации оказалось, что у него сломаны два пальца. И глубокие царапины остались на крышке гроба. Бр-р-р-р.
Хотя это вроде бы миф. Просто под тяжестью земли продавилась крышка деревянного гроба писателя, и из-за этого голова повернулась таким образом - а когда его перезахоранивали, там был уже скелет - мало ли как он мог вывернуться при разложении? "Жить захочешь, еще не так извернешься". Для покойников это тоже справедливо. Вряд ли он собирался вылезти, чтоб второй том "Мертвых душ" переписать.
Но это не значит, что с другими подобного не происходило.
Раньше даже специальные приспособления в гробы ставили. В основном в Америке. Для аварийного открытия изнутри и для извещения родственников. Типа колокольчика, проведенного из семейного склепа в свою гостиную. "Surprise, I'm coming home!".
Но нет подтвержденных случаев, что это кому-то помогло. Когда появились мобильные телефоны, в тех же США хитрые дельцы выпустили даже модель специально для предусмотрительных, думающих о будущем покойников. Со сменными аккумуляторами.
Безутешные родные могли звонить покойнику и присылать ему СМС. А когда заряд все же заканчивался - оставлять для него сообщения на автоответчик. Ну а сам он мог... позвонить среди ночи и передать привет. Или сказать, что умер не до конца.
Нет. Еще не было случая, чтоб ОТТУДА хоть раз приходил ответ. Никто еще не воспользовался этими приспособлениями. По иронии судьбы, те, кто боялись мнимой смерти, умирали сразу и окончательно.