Но вот обычные люди, свободные от паранойи, иногда в такую ситуацию попадали. Есть подтвержденные факты. И почти всех их спасти не успели.
Вроде бы с развитием медицины явление погребения заживо должно сойти на нет.
Но это не так. Даже сейчас десятки людей по всему миру - и не только в отсталых странах -привозятся в морги живыми. А иногда и вскрываются. А иногда - хоть и совсем редко - хоронятся, без вскрытия. Может, один-два человека по всей Земле в год.
Хотя нет, вру. В диких и отсталых уголках мира типа Экваториальной Африки, Гаити или Сомали, где документы ведутся левой ногой, власть государства условна, зато сильна власть традиций - там такие случаи могут происходить и десятками. Просто мы о них никогда не узнаем.
Но и в цивилизованных странах такое случается. Иногда могут хватиться быстро и начать операцию по спасению. Но все равно удушье убивает людей раньше, чем до них успевают докопаться. Поэтому нет особой разницы, откопают через три дня или через двадцать лет. Разве что состояние тела будет отличаться.
Как хорошо, что ко мне это не относится. Я не в земле, а в морге, милом и домашнем месте, ха-ха.
Видимо, врачи все-таки напортачили и допустили "ошибку". Как же я ненавижу врачей. Только хирурги молодцы... несколько раз вытягивали с того света. А остальные... непонятно, за что они деньги получают?
Моя болезнь - один случай на два миллиона человек, как писали на форуме. Значит, в России таких бедолаг должно быть всего человек семьдесят. И никто ради них не будет разрабатывать отдельные стандарты лечения. Тем более, болезнь не смертельна. Я просто часто теряю сознание. Причем иногда без всяких предвестников. Несколько раз я упал, держа в руке кружку с кофе. Один раз упал лицом в тарелку с горячим супом.
Но это далеко не единственный симптом комплексного заболевания сосудов головного мозга.
Такие приступы случались у меня довольно часто. Помню, как вчера весь день болела голова. Тошнота, отсутствие аппетита. Месяц назад я последний раз терял сознание. Слава богу, случалось это со мной дома. В основном я отлеживался и приходил в себя сам, без посторонней помощи. Чувствуя предвестники приступов, стараюсь даже за хлебом не выходить.
Но что если мое заболевание может выражаться не только в потере сознания? Что если у меня может возникать кататонический синдром? А также летаргия с почти полным прекращением внешних признаков жизнедеятельности. На длительное время. Что если?..
Это могло случиться со мной, когда я шел по улице. Страшно болела голова весь день. А менты, наверно, сразу начали оформлять меня как "неопознанный труп". Я ведь не ношу в кармане бумажку: "Страдаю летаргией в тяжелой форме. Если нет явных признаков смерти, я скорее всего жив!". Не ношу, потому что не знал, что такое возможно.
А там и врачи "прилетели".
Врачи... Тут я вспомнил.... Был какой-то праздник. По улицам во время любых красных дней календаря ходит много пьяных...
А сами врачи, что - не люди? Вдруг сегодня какой-нибудь день медработника? Работа у них нервная... даже у патологоанатомов. Вот и накатили.
Что если?.. Врачебная ошибка?
Прошло пять минут, но никто не пришел. Я уже хотел стучать снова, когда...
Услышал, как скрипнуло что-то за стенкой. Будто открывали соседний с моим "ящик" (по фильмам я знал, что холодильники в моргах - с ячейками, в каждой из которых мертвец).
Но тщетно я прислушивался. Больше ничего не услышал.
Видимо, показалось.
Мое спокойствие начинает меня оставлять. Я кричу снова, теряя терпение. Злость опять уступает место страху. И я стучу - до боли в костяшках, а ору так, что горло начинает болеть, как при простуде.
На самом деле страх никуда и не уходил. Только чуть сбавил свой уровень.
- Эй! - кричу я уже тише. И стучу теперь больше ногами, потому что руки - кулаки - болят, а от удара открытой ладонью звук почти неслышный. - Помогите! Выпустите! Я здесь!
Думаем дальше... думаем, хотя сложно. Кто будет меня искать?
Я не женат, детей нет, родителей тоже давно нет. Работаю удаленно, и заказчик, конечно, расстроится, что один из фрилансеров, работающих над его проектом - интерактивной обучающей программой, исчез бесследно...
Но не станет организовывать поиски.
- Эй! Вы, там! Я здесь, я живой! Эй! Вы-ы-ыпустите меня! Откройте! Откройте! Я живой!
Перестаю колотить только через пять минут. Да что там они, оглохли, что ли?
Сколько я тут продержусь? Голый как Адам. В стальном ящике.
В одном фильме про погребенного заживо у чувака был телефон. А у меня нет телефона. В детстве двоюродный брат однажды закрыл меня в темном стенном шкафу. Шуточки у него были такие. Когда меня открыли через полчаса, я уже успел проститься с жизнью. Я был впечатлительным ребенком. Сложно передать словами, что нафантазировал себе за это время.
Поэтому и боюсь замкнутого пространства.
Примерно такого, в которое я попал.
Снова подкатывает паника. Да что же это такое?.. Где все?
Морг - прохладное место. Клевое место, ничего не скажешь. Воспаление легких мне гарантировано, если не выберусь до утра.
Или нет? Зубы уже не стучат. Может, привыкаю?
Нет. Точно стало не так холодно. Надышал?
Холодно. Но не настолько холодно, как должно быть. Вряд ли холоднее плюс десяти градусов. Они что, экономят электричество?
И звуки! Как я мог забыть. Где звуки работающего холодильника? Они ведь явно должны быть, примерно, как в обычном. Какие-нибудь вентиляторы и компрессоры. Они должны гудеть.
Но тишина абсолютная, ватная. Почему?
Отключили из-за неполадок в энергосистеме? Интересно, это только мой? Или остальные тоже? А может, ветром порвало провода?
От стен шел пар. Холодильник размораживался, совсем как обычный домашний агрегат.
Постепенно становилось все теплее. Наверно, и я дыханием разогревал свою тюрьму - вернее, заполнявший ее воздух.
Все бы хорошо, но одновременно стало труднее дышать.
Чем дальше, тем больше у меня возникает вопросов.
А вот пар изо рта идти перестал.
Минутку!
Да как я вообще мог видеть пар? Значит...
Холодильник не был плотно закрыт.
И точно. Узкая, едва заметная полоска света выбивалась из-за перегородки с той стороны, где находились мои ноги.
А может, ящик не заперт! Хорошо бы дотянуться руками до этой щели.
Я попытался извернуться. Но, естественно, не смог. Был бы чуть похудее - возможно... Но не судьба, как говорится.
Оставалось ерзать и пинать ту стенку ногами, раскачивая мою тюрьму. В удары я вкладывал и весь свой вес, и всю свою накопившуюся злость.
И вдруг со скрипом пол моей камеры чуть двинулся. Полоса света стала шире.
Поддается! Открывается!
Тут же меня накрыло волной запахов. И я понял, что до этого лежал в почти ничем не пахнущем месте.
Конечно, и формалином тоже пахло. Но доминировал другой запах.
Воздух был с запахом мусоропровода. Испорченного мусора. Такой бывает, если оставить на ночь пакет с мясными костями.
Пахло грубо, осязаемо, мерзко.
Ну а чем еще должно тут пахнуть? Розами?
Значит, никаких шуток. Это действительно морг. И значит, я был в шаге от того, чтобы проснуться на прозекторском столе во время вспарывания мне брюха.
Значит, мне надо не ныть, а благодарить бога за свалившееся везение.
Чепуха. Даже пьяные врачи заметили бы ошибку еще до первого разреза скальпелем.
Но что это?.. Я снова слышу скрип.
И это не холодильник.
Так может скрипеть только дверь, чьи петли давно не смазывали. А значит, пришел кто-то из медперсонала.
Слышу тихие шаги. Вот они прекратились. Будто кто-то остановился и слушает.
- Эй вы там! - ору я как бешенный. - Откройте! Вы там пьяные что ли? Я живой! Живой! Ублюдки. Да я в прокуратуру напишу, когда выберусь. Да вы все сидеть будете!
И тут меня пронзила холодом мысль... Не надо слишком борзеть. Главное, уйти отсюда живым.
Потому что эскулапы могут и убить, чтоб скрыть следы своего головотяпства.
На "Ютубе" показывали видео, как обычный доктор-терапевт отправил пациента в нокаут, из которого тот уже не вышел. А патологоанатомы вообще публика особая. Это в психушке кто первый халат надел - тот и доктор. А здесь еще страшнее.
Но я уже не мог сдержать злости.
До меня донесся еще скрип. И удаляющиеся шаги.
- У-у-у, сволочи! - завыл я. - У, падлы! Куда ты уходишь, сука? Вытащи меня отсюда, или порву тебя на х...!
Я заскрежетал зубами.
В ответ кто-то тоже тихонько завыл, будто передразнивая меня.
- У-у-у.
И что-то заскрежетало. И клацнуло. Примерно как собака, когда зубы скалит.
- Да вы там вообще бухие, что ли? - я ударил ногой по стенке с такой силой, что ячейка холодильника открылась сразу сантиметров на двадцать. Я уперся ступнями в край, надавил - и холодильник начал открываться, скользить на своих направляющих, как ящик комода.
А запах с каждой секундой становился все сильнее, пока не заполнил собой все.
У них тут что, вообще вентиляции нет? Да и свет какой-то очень слабый. Ну точно, авария. Видимо, был ураган - и от обрыва провода обесточило весь район. Странно, что у них нет резервного питания.
Я толкнул еще раз. Просвет стал достаточно большим, чтоб я мог приподняться и переползти. А потом подняться на четвереньки и, наконец, присесть.
- Эй ты, коновал, блин! - я выглянул наружу и перегнулся через край "ящика". Я был действительно в морге. В стене еще не меньше двадцати таких же ячеек. Лампы на потолке не горели. В зале с кафельными стенками - примерно шесть на восемь метров - темно. Слабый свет пробивался из-под двери. Но его было крайне мало, чтоб оглядеть просторное помещение.
А еще свет исходил откуда-то из угла. И почему-то с пола.
Там лежал мобильный телефон со слабо святящимся дисплеем.
В его неровном свете я увидел фигуру. То, что человек стоит ко мне спиной, а лицом к стене, меня не удивило. Может, какой-то указатель изучает.
А вот то, что он стоял в почти полной темноте, меня насторожило.
И какой-то странной была его поза - он сгорбился, ссутулился.
И вдруг человек захрипел.
-Г-р-г-х.
Снова скрипнули зубы. А потом он тихонько завыл.
- У-у-у-у-у.
Было в его вое что-то настолько жуткое, настолько чуждое...
Так не может выть человек, как бы ему плохо ни было. Так не может выть даже зверь.
Он затянул протяжно, утробно, к стону снова добавилось хриплое рычание.
И повернулся. Сделал несколько нетвердых шагов в мою сторону.
И попал в светящуюся призму, образованную светом лежащего телефона.
Его лицо... было странным. Мягко говоря.
Перекошенные черты, похожие на застывшую маску. Ничего не выражающие глаза смотрели на меня. Сбрендил от шока? Похоже на то.
Он был абсолютно голый. Толстый, обрюзгший, средних лет - примерно, как я. Из деталей заметил только большую татуировку на руке. А еще у него была кровь: на шее, на подбородке. И разорванная щека. Видимо, поранился, пока выбирался. Тут я увидел, что еще одна ячейка холодильника открыта.
- Э... мужик? Ты чего? Ты кто?
Глупее вопросов, чем мои, было не придумать.
Распухшая бледная рука потянулась вперед. Руку в районе кисти украшала зеленая бирка. Такая же, как была у меня. Я понял, что до сих пор ее не снял.
Но то, что возможно один раз на миллион... не может случиться дважды. Теория вероятности. Или может? Кто он? Такой же как я, страдающий летаргией, которого криворукие врачи по ошибке приняли за труп?
И еще он, наверно, умом повредился. Иначе бы так не хрипел и не выл.
Ну в какой еще стране это возможно - в XXI веке, не в XIX-м! Напишу не только в прокуратуру, но и на телевидение, чтоб этих уродов "прославили" на всю Россию.
Друг, дружище, товарищ по несчастью...
Но почему-то я до сих чувствовал сильную тревогу. Хотя худшее позади. Я же выбрался из своей тюрьмы...
Вдруг моя усмешка увяла.
В дальнем конце комнаты замечаю еще одного. И еще. И еще...
Темнота зашевелилась. Из нее ко мне потянулись...они.
Вот они уже почти поравнялись с первым, который замешкался, когда на его пути оказалось какое-то препятствие вроде бордюра или ступеньки.
Телефон на мгновение осветил их. Они были не голые, как этот... человек... на них были обрывки белых и зеленых халатов, разорванных и испачканных кровью.
Я не вижу их целиком, но вижу руки. На руках кровь, будто они рвали кого-то ногтями. И раззявленные рты - они тоже в крови, будто накрашены. И во многих из них недостает передних зубов, торчат обломанные окровавленные пеньки, будто зубы уже пускались ими в ход...
Шлепая и шаркая ногами, обитатели морга, перешагнув, наконец, через выступ на полу, потянулись ко мне. Похоже, часть из них были босые.
- У-у-у-у-у-ргх.
Неожиданно я все понимаю. Это запоздалое осознание снимает все вопросы.
Теперь ясно, почему не работали холодильники. И почему не закрыли мою ячейку. И почему дверь была приоткрыта.
Электричества не было во всем здании. В коридоре оно вдруг погасло на моих глазах. Узкая полоска света исчезла. Теперь если откуда-то и доносился свет, то только от телефона.
Они приближались, медленно, но неотвратимо.
Еще несколько тел поднимались с пола в противоположном конце комнаты. Внезапно дверь распахнулась, будто кто-то толкнул ее всем корпусом. В проеме стояла фигура. А за ней... за ней я увидел сплошную стену, толпу из этих странных шатающихся "людей". Которых давно пора называть "их" правильным именем...
Десятки рук тянулись ко мне из темноты, будто ища рукопожатия.
Они подходили, продолжая стонать и стенать, и рычать, и выть.
- У-у-у. У-у-у-р-г-х.
Мне бы попытаться пробежать к двери... до того, как они пришли... Но момент был упущен.
И я решил вернуться в свой ящик, показавшийся вдруг таким безопасным.
"От всех проблем я прячусь в шкаф. Не говори, что я не прав".
Так писал один человек в интернете.
В отчаянии я запрыгнул в ячейку холодильника, откуда недавно выбрался - и, не очень понимая, что делаю, залез на старое место. Там забился в самый угол и лег, стараясь не дышать.
Хотелось задвинуться обратно, закрыться в спасительную темноту... но сделать это было невозможно.
Я лежу и трясусь, как заяц. Сердце бьется где-то в горле, в животе такие судороги, будто кишки завязываются в узел.
Может, они м.м.мм...еня... здд...д...ддесь... н.неее. замм..мм.ееттятт?
Прошла минута, другая.
Я слышу шорох шагов, шарканье. Потом вдруг они прекратились. Ушли?
Я боюсь пошевелить рукой.
Но вдруг страшно зачесался нос.
Я долго боролся с побуждением потереть его рукой. Может, четверть часа. Но зуд не унимался. Хотелось чихнуть.
Видимо, пары формалина меня доконали.
Медленно дотянулся до носа и почесал его. Вроде бы удалось сделать это тихо.
И уже когда я убирал руку назад, чтоб вытянуть ее вдоль туловища, мой локоть задел стенку.
"Бом!". Разносится звук, будто ударили по железной кастрюле.
Снаружи со всех сторон раздаются шорохи и шаркающие шаги.
Никуда они не делись.
Они. Мертвецы. Мертвые, которые ходят.
Слово, их обозначающее, вылетело из головы, будто там образовалось слепое пятно.
- А-а-а-а-а-а! - уже не могу я сдержать крика. - А-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а!
И в этот момент ледяная рука, протянувшаяся из-за края моего холодильника, хватает меня за ногу.
23.06.2017 г.