Вытираю платком влажные губы. Выпрямлюсь. Все хорошо, все нормально, я в порядке.
Смотрю в окно и вижу тебя, Эм. Ты все еще стоишь около подъезда и ходишь из стороны в сторону. Не находишь себе места. Едва заметно улыбаюсь. По-настоящему искренне в этот раз. Ты очень хорошая, Эм. Я ведь знаю, что это была всего лишь мимолетная вспышка, и ты уже не злишься. Ты всего лишь по-детски не можешь принять такой правды. В глубине души ты знаешь, что я права, и уже завтра придешь ко мне снова. Расплачешься, обнимешь меня, и мы помиримся.
Опускаю взгляд на дрожащие руки. Несколько раз сжимаю и разжимаю пальцы в кулаки, но те все еще трясутся. Внимательно смотрю на родимое пятно на запястье. Раньше не замечала, но сейчас оно по форме напоминает сердце.
Моргаю несколько раз, в голове проносятся воспоминания о том, как я расчесывала волосы Эм. И вдруг понимаю, что у нее точно такая же родинка за ухом…
Комментарий к Рассказ 8. Связанные Жанры: Повседневность, Драма, Юри (намеком), Соулмейты
========== Рассказ 7. Цвета ==========
Art is not what I create...
Не помню, как давно ела в последний раз. Не помню, как долго не выходила на улицу. В моей узкой комнате плотно задернуты шторы, ни один луч солнца (или луны?) не посмеет сюда прокрасться без моего позволения. День сейчас или ночь? Да какая разница…
Больше ничего не осталось, чем бы я могла дорожить. Остались только краски.
Всего семь цветов, но тысячи оттенков. Они создают свой собственный мир, они зачаровывают, кружат мою голову. Они сводят с ума.
Комната сплошь завалена мольбертами, пустыми банками и выдавленными до последней капли тюбиками, исписанными холстами. Цветастые пятна словно танцуют, расплываясь по стенам, сливаются с картинами. Все вместе они создают одну непрерывную панораму. Касаюсь рукой холодной стены, размазывая пальцами еще не высохшие краски. Опираюсь лбом о стену и как будто чувствую их сердцебиение, их мысли. Они живые. Я делаю глубокий вдох, и моя грудь высоко вздымается, а легкие наполняются запахом свежей краски. Я замираю, пытаясь сохранить этот аромат в себе как можно дольше, чувствую терпкий кисловатый привкус под языком, и запах внутри меня сжимается как мятая бумажка. Желудок завязывается в узел, и воздух неровной струей вырывается из полуоткрытых губ. Я отстраняюсь и чувствую новый прилив сил. Только благодаря этим цветам я все еще дышу, и они дышат вместе со мной.
Но у меня уже сломались все кисти, закончились краски.
Осталось только два последних цвета.
Выдавливаю тюбик на ладонь левой руки и использую руку вместо палитры. Здесь больше ни единого чистого места, за исключением последней четвертой стены. Я подхожу к ней и чувствую, как сердце сильнее бьется от возбуждения. Эта невинная белизна так и манит к себе.
Беру в руки последнюю чистую кисть, и каждый нерв в моем теле натягивается как струна, когда волоски кисточки касаются еще нетронутого «полотна». И кисть становится продолжением моей собственной руки.
You were red…
Красный.
Я делаю первый мазок и вспоминаю тебя. Ты затуманил мою голову цветом красного вина, одурманил вкусом терпкого граната и согрел своим алым пламенем. Ты сразу вспыхнул на моем холсте восходящим солнцем, осветил все вокруг своим жарким огнем. Ты всегда излучал свет и тепло, пусть сам и не догадывался об этом.
And you liked me, because I was blue…
Синий.
Помнишь меня? Тогда я жила в летнем безоблачном небе, дышала цветом морской волны, благоухала нежными васильками, а мои грани переливались глубоким сапфиром. Но пришел ты, и я рассыпалась дождем, а мои чувства перелились через край. Я потянулась к тебе, не боясь обжечься.
You touched me, and suddenly I was a lilac sky.
Моя кисть скорее заскользила по стене, и узоры становились ярче, четче. Коралловый неспешно превращался в гранатовый, а лазурно-синий — в ультрамари́н¹, отливая индиго². Цвета завертелись друг с другом, закружились в стремительном танце, заполняя белую пустоту своей игрой. И, в конце концов, они столкнулись, сливаясь воедино и растворяясь друг в друге. Они теряли себя, забывали свои истинные «я», погибали и рождались вновь. Разливались по стене пурпурно-лиловым рассветом…
…But then you decided purple just wasn’t for you.
Краски вспыхивают в моем сердце и рождаются на самом кончике кисти. Провожу еще одну линию, и, мне кажется, это не я создаю эти штрихи, не моя рука выводит эти контуры. Это цвета разукрашивают и наполняют меня.
Кисть выпадает из руки, последние тюбики небрежно валяются у моих ног.
Засохшая краска въедается в поры, яркие пятна покрывают каждый незащищенный участок кожи. Поднимаю голову и оглядываю цветастую комнату. Взгляд скользит с одной стены на другую, цвета переплетаются, смешиваются как на карусели, закручиваются в единую воронку. Они кричат и тянутся ко мне, так и норовя затянуть в свою бездну. А я и не против: раствориться, расплавиться, растаять, что первый снег, — это как раз то, что мне нужно.
Эта картина идеальна. Остался лишь один последний штрих.
Ноги заплетаются, и я падаю на пол, случайно напарываясь рукой на мастихи́н³. Кровь из царапины тонкой струйкой растекается вдоль запястья. Я беру в руки острый предмет и приближаю лезвие к глазам.
Губы растягиваются в улыбке.
Густой насыщенный крапла́к⁴ повсюду. Он растекается по телу, окрашивая собой каждую клеточку моей кожи, поглощая все мои мысли и высасывая душу. Красный больше никогда не бросит меня. Ведь он течет в моих жилах. И я больше не синий. Твой цвет поселился в моем сердце и спутал мои чувства.
Новые тягучие линии растекаются по паркету причудливым узором, дополняя собой мое последнее творение.
Ложусь на пол и смотрю в пустой потолок, полностью отдаваясь опутывающим меня ощущениям. Жадные краски уже сами хватают меня, сковывают конечности, медленно пожирают мое сердце. И пусть. Ведь теперь я тоже часть этой картины.
А ты будешь первым, кто оценит этот шедевр. И в этот раз, уж поверь мне, ты не сможешь отвести взгляд.
...What I create is chaos ©
Комментарий к Рассказ 7. Цвета Жанры: Ангст, Драма, Психология, Songfic (вдохновила: Halsey — Colours)
Предупреждение: Насилие
Словарик:
1.Ультрамари́н — яркий насыщенный оттенок синего цвета, названный в честь одноименного неорганического пигмента. (темнее, чем лазурно-синий)
2.Инди́го — разновидность фиолетового цвета, средний между тёмно-синим и фиолетовым.
3.Мастихи́н — специальный инструмент , использующийся в масляной живописи для смешивания красок, очистки палитры или нанесения густой краски на холст. Мастихины, как правило, изготавливаются из стали или пластика и могут иметь самую разнообразную форму и размер. (В общем, это как маленький такой шпатель)
4.Крапла́к — художественная и полиграфическая краска темно-красного цвета. (Я бы даже сказала,"насыщенный вишневый", "свекольный")
*Art is not what I create. What I create is chaos. (вольн. пер.) — "То, что я создаю, — не искусство. Это хаос." (Halsey — Colours. Stripped)
========== Рассказ 6. Когда я умер ==========
В первый раз я умер, когда мне было всего четыре. Моя мама тяжело болела. С каждым днем она бледнела все сильнее, синяки под ее глазами становились глубже, и у нее больше не было сил подняться с постели. Из ее горла вырывались ужасные хрипы, как будто что-то сидело внутри ее тела и по кусочкам пожирало все ее силы. Ее жизнь так быстро угасала, что со временем я перестал в ней узнавать свою нежную улыбчивую мамочку. Мне было страшно. И по сей день не перестаю винить себя за эти чувства.
Я видел ее лицо, когда последняя капелька жизни покидала ее тело, я слышал ее последний долгий вздох. И хотя я был еще очень мал, но ее образ навсегда запечатлелся в моей памяти. Если бы я только не увидел этого тогда. Если бы кто-нибудь закрыл мне глаза или заставил отвернуться… но я видел все. И в тот день я умер вместе с ней.
❊❊❊
Это повторилось, когда я заканчивал четвертый класс. Я оказался на середине сцены, и на меня была обращена больше сотни пар глаз. Мне казалось, еще секунда — и эти глаза сожрут меня живьем. Я должен был рассказать стихотворение, но вместо этого просто смотрел в зал, переполненный другими детьми и их родителями. Где-то среди этих людей затерялись моя тетя с дядей, но я никак не мог их отыскать взглядом. Я слышал чужой шепот, чувствовал, как капли пота выступают у меня на шее. Микрофон в руках казался таким огромным, а уши резал противный писк из колонок. Где-то рядом учительница пыталась подсказать мне мои слова, но я ее не слышал. Я услышал кое-что другое — чей-то смех. И оцепенел, не мог произнести ни слова.
Микрофон передали другому. А я в тот день умер во второй раз.
❊❊❊
В третий раз это случилось, когда мне было пятнадцать. Она казалась мне особенной. У нее были светлые, почти белые волосы, а ее лицо было усыпано веснушками. Мне нравились ее живые глаза, нравился ее звонкий смех, нравилась даже ее привычка грызть карандаш. Она была так не похожа на меня, и это притягивало. Мне так много хотелось ей рассказать, столько всего хотелось спросить. Я должен был узнать о ней каждую мелочь, должен был спросить, почему она смеется, когда этого никто не видит, должен был остановить, коснуться ее руки, чтобы она тоже посмотрела мне в глаза.
И я уже решился, я был так близко…
Но она лишь рассмеялась.
И я умер.
❊❊❊
Я медленно взрослел, но на деле лишь становился еще большим ребенком. Поздно приходил домой, гулял, развлекался, сходил с ума. Думал, что в этом и есть смысл — быть свободным, быть никем. С каждым днем мои интересы менялись. То, что казалось необычным и оригинальным вчера, на следующий день уже становилось глупым и пресным. Мои мысли, желания и мечты менялись так же быстро, как узорчатые картинки в калейдоскопе. Люди, что были мне дороги, уходили вперед, оставляя меня позади, а порой я вырывался вперед, обгоняя их. Но рядом со мной никогда не было человека, что двигался бы с той же скоростью, что и я.
Я спотыкался и сбивался с пути. И каждый раз осознавая это, я…
❊❊❊
Мне было чуть больше двадцати, когда я встретил мою Несси. И это уже не было детской влюбленностью, это было нечто большее. Никогда раньше я не испытывал ничего подобного. Мы с ней были словно отражением друг друга. Все, о чем думала она, чувствовал я, и наоборот, — все, что нравилось мне, вызывало интерес и у нее. Ударь кого-то одного из нас, и боль почувствуют оба. Мы были вместе, и вся прошлая жизнь теперь казалась совершенно бессмысленной и ненастоящей.
В конце концов, мы решили пожениться. Мы уже стоили грандиозные планы на будущее, представляли, как будет выглядеть наш новый дом, выдумывали имена будущим детям… Тогда все это казалось так просто.
Но потом… все рухнуло. Все наши планы, мечты и надежды – все разбилось вдребезги одним махом.
Я не сразу поверил словам Несси. Всерьез был уверен, что это шутка, даже рассмеялся каким-то нервным смехом. Но она не шевелилась, продолжала смотреть на меня таким одиноким, потерянным взглядом.
До сих пор помню тот момент до самых мелочей.
Я перестал смеяться, и на меня вдруг накатила безудержная ярость. «Это не смешно! Ты разыгрываешь меня? Ты издеваешься? Этого не может быть! Я не могу в это поверить!» — кричал я, схватив ее за плечи. Я тряс ее как тряпичную куклу, все еще хотел услышать, что все это ложь. Но на ее измученном лице лишь появились красные пятна и она разрыдалась. «Прости», — тихо прошептала она.
Мне казалось, что сейчас сойду с ума. Я никак не мог принять такой правды, не хотел верить в это. Как будто, если сделаешь вид, будто ничего не случилось, так оно и будет. Как глупо.
Я смел все со стола, разорвал все свои чертежи, а потом осел на пол и тоже разрыдался. Так по-детски. Когда ты уже повзрослеешь, идиот? Я почувствовал ее руку на своем плече и резко обернулся. Схватил ее, прижал к груди. Моя Несси. Ты же все еще здесь.
«Не уходи… Не бросай меня». Я не хотел, не мог ее отпустить. Почему все, кого я подпускаю к своему сердцу, все время ускользают от меня? Она ничего мне не ответила. Но я уже знал, о чем ее мысли. И ее непроизнесенные слова убили меня.
Несси умерла через три месяца от лейкемии.
❊❊❊
Мир развивался, двигался вперед. Один я продолжал стоять на одном месте. Часами стоял у ее могилы, и мой взгляд был таким же пустым как у призрака. В этой могиле покоилась не только моя любовь. Тут был и я. Прошлый я. Тот счастливый, дерзкий, немного наивный парнишка ушел навсегда. Но по крайней мере, хотя бы он мог остаться с ней. И это было единственное, что утешало меня в то время и заставляло продолжать жить дальше.
Медленно тянулись дни, месяцы, годы… Моя жизнь превратилась в блеклое существование. Все, что мне раньше нравилось, теперь стало абсолютно безразличным. Я бросил все, к чему стремился до этого. Решил поступить на врача. Днем и ночью учился, и эта бесконечная работа вносила хотя бы какой-то смысл. По инерции вставал каждое утро с кровати, по инерции ел и пил, по инерции продолжал существовать.
Я просто был. И в то же время меня не было.
Я уже не узнавал человека в зеркале. Вечно угрюмый, заросший щетиной. Это был совершенно чужой, незнакомый мне человек.
Я уже много раз умирал. Но в этот раз мне показалось, что все мои попытки возродиться уже исчерпаны, и вот она — настоящая смерть. Может быть, твое тело еще продолжает функционировать, но сердце уже не бьется. И ты просто теряешься среди сотен людей, остаешься безучастным ко всему вокруг.
Я выучился, приступил к практике, все свое время посвящал пациентам. И однажды пришел тот день, когда я стал настоящим хирургом. Помню свою первую операцию до мельчайших деталей. Помню каждое движение скальпеля в моих руках. Но люди умирают, и это неизбежно. Я осознавал это лучше чем кто-либо другой.
Это не было врачебной ошибкой. Просто так сложилось, этого старика уже невозможно было спасти. И нет, я не умер, когда его пульс остановился. Я понимал, что даже самый лучший в мире хирург не смог бы ничего изменить.
Но потом я вышел из операционной и встретился лицом к лицу с родственниками моего пациента. Его дочь и внуки смотрели на меня, затаив дыхание. Их глаза воззрились на меня со страхом и потаенной надеждой… В тот момент я снова почувствовал себя девятилетним мальчиком на сцене.
— Мне очень жаль, — самая простая и банальная фраза, которую только можно было произнести в такой ситуации. Но именно после этих слов, произнесенных моими же губами, я умер в N-ный раз.
❊❊❊
Мне было уже почти сорок. Как-то раз я встретил девушку, в которую когда-то был влюблен в школе. Мы даже разговорились… И она предложила мне попробовать начать все сначала. Но я лишь усмехнулся. Тот «я», которому она когда-то нравилась, был уже давным-давно мертв. Зачем же ты говоришь это мне? Вернись в прошлое и скажи это ему. Если у тебя хватит на это смелости, конечно.
Люди из прошлого, которых я случайно встречал на своем пути, они больше не узнают меня. А я не узнаю их. Я лишь иногда поглядываю на них из любопытства и вспоминаю себя, каким был раньше. И в какой-то момент мне снова хочется стать тем, кем я был тогда. Но возвращаясь к реальности, я вижу, чего сумел достичь за все это время, и думаю, что, наверное, так и должно быть.
❊❊
Раз за разом я умирал, но все равно не прекращал жить. Наверное, невозможно прожить жизнь, ни разу не изменившись. Есть ли что-то, о чем я жалею, что бы хотел изменить? Нет… а хотя, наверное, кое-что все-таки есть.
Я улыбнулся. Эта мысль…
❊
И тогда я снова умер.
И родился заново.
Комментарий к Рассказ 6. Когда я умер Жанры: Ангст, Драма, Гет, Философия
Предупреждение: Смерть персонажа
========== Рассказ 5. Не понимаешь ==========
Меня нет. Есть только пустота. Она смотрит на меня. Отвернись.
Так много слов в моей голове. Образы рисуют спиралевидные картины, слова подмигивают острыми гранями, хотят что-то сказать. Узорчатые перья диковинных птиц, хрустальный вкус на кончике языка, перламутровый звон голосов. Зачем все это?