Оставьте боль, что было — не вернешь.
С собой лишь то, с чем жить вам станет легче,
В один рюкзак сложить, не пропадешь!
И верьте, люди, верьте! Доверяйте!
Узнать свое возможно только так.
Сказал старик: «Вот церковь, а вот паперть,
Не разменяй же злато на медяк!»
Марина Бережнева (Донецк)
ДОНЕЦКАЯ АВГУСТОВСКАЯ
Зноем напившись, ярится бессонница.
Отзвуки «плюсов» бредут по квартире.
Третье уж лето военное клонится
В осень, а всё лишь Е2-Е4.
Клетки-квадраты давно уж пристреляны,
Не говоря о фигурах постарше,
Пешек в размен — ещё полные горсти,
И не испытаны нами все горести,
И не оплаканы нами все павшие,
Те, кто прилёг среди выжженной зелени.
Август асфальтами плавит терпение,
Август — подвешен над минными «минскими»,
В чаше зенита — столпотворение,
Звёзд, перемешанных с душами близкими.
* * *
Когда случится новая зима,
И мир, оцепенев, дождётся снега,
Сжигая в печках старые тома
Июльских дневников,
Из Виннипега
Неспешно к югу тронется обоз
С сушёной рыбой за кубинским ромом,
Между невиданных доселе зимних гроз
Дымы отчизны собирая комом,
Наматывая их на обода,
Потащит за собой,
Чтоб в междулетьи
Их обошла всеобщая беда,
Безумия раскинувшая сети.
Из древних, точно гунны, закромов,
Достав НЗ и пачечку LMа,
Закурят, не увидевши домов,
А только стены, туловом Голема…
Укутанные снегом и плющом
И осыпью усталой штукатурки,
Поужинают вяленым лещом,
И разотрут подошвами окурки,
И повернут,
Чтоб рассказать своим
Увиденное, и, слагая саги,
Смотреть в огонь, глотая горький дым
Чернеющей берёзовой бумаги…
СЕРЕДИНА МИРА
В середине — всегда тесно.
По краям — гораздо просторней.
Ход времён — он порой крестный,
И ведёт нас тропой горней,
Моисеевой тащит пустыней —
Автобаны на нём редки.
По обочинам спят дыни,
Или солнца в цветной сетке.
Но к обочинам — не приближаться,
За побег чтоб не подстрелили,
Это было — скажу вкратце,
Это было — в Москве и Лилле,
В Магадане или под Ниццей,
На Камчатке и Занзибаре —
Ты пытался с толпой слиться,
Но тебе этого не давали.
Потому, что в толпе — тесно,
Потому, что толпа чует —
Ты чужой, — и тебе это лестно:
Это ранит, но и врачует.
Для неё ты — как Тузику грелка,
Или как против шерсти — волку,
Но толпа — всегда скороспелка,
С ней пытаться ладить — без толку,
Лишь оскомины жгут дёсна
От попыток с толпой ладить,
Ты глотаешь её блёсна,
Нагружая на горб клади,
И бредёшь позади чуть и с краю,
От потока, гонимого шагом,
А овчарки времён — лают,
А охранники — пьют брагу...
* * *
У деревенских — собственная гордость!
Прогоним оккупантов городских,
И заживём... Ведь наша Кемська волость
Она для нас, а вовсе не для них!
И что с того, что померли от скуки
Все мухи в ближней лесополосе,
Зато не будут лапать вражьи руки
Того, что нам давно святее всех:
Корову Зорьку — ведь одна осталась.
Пусть молока, зараза, не даёт,
Нам и не надо, тоже, эка жалость.
Зато мы любим всем селом её...
За хлебом в тыл к проклятым оккупантам
Вчера мы посылали наш обоз.
С последними ударами курантов
Пришёл обоз, но хлеба не привёз.
Проклятые враги в коварстве злобном
Споили всех в обозе — вот те на!
И остаётся, римлянам подобно:
— О, нравы! — восклицать. — О, времена!
Юрий Беридзе (Москва)
Побелите хатку
Я капля крови в желтом поле,
блакитно небо надо мной,
и ни над чем уже не волен
я, бестелесный и немой…
Теперь я семо и овамо,
и мне легко, как во хмелю…
Вы побелите хатку, мамо,
бо я уже не побелю…
Не уберёг...
Прилетело на исходе дня —
и не стало друга у меня…
Я приник к земле, но поднимусь,
побегу к воронке, что в дыму,
и среди разрывов и огня
все осколки обойдут меня,
отведёт их милостивый Бог…
Только друга он — не уберёг…
Веселуха
Клюнет пуля на излёте,
не убьёт — не хватит сил.
Весело вы тут живёте, —
медбратишка пошутил.
Это да — веселья вдоволь,
тут ведь все весельчаки,
за веселье платят вдовы,
растрясая кошельки.
За веселье наше дети
тоже платят — и сполна.
Несусветен, лихолетен
выставляет счёт война…
Надежда
И нас убивали, и мы убивали,
и так постепенно мы все убывали.
Но жизнь продолжалась — своя и чужая,
и бабы зубами скрипели, рожая,
в неистовой вере не в промысел Божий,
а в то, что не всех мы, убийцы, положим.
В надежде на то, что, омыты кровями,
застынем у нами же вырытой ямы,
куда полегли превеликие тьмы,
и ляжем вот-вот неубитые мы.
Вина
Приходила нянечка,
лоб отёрла — взмок,
из кармана — пряничек:
угостись, сынок…
Ох, похож на Лёнечку,
Ну, почти точь-в-точь, —
и, всплакнув тихонечко,
уходила в ночь.
Чуял я всегдашнюю
боль в её груди,
и о нём не спрашивал,
ран не бередил.
Без того огромнейшей
полон был виной,
матери напомнивший
Лёнечку её…
Госпитальное
простыни серы как день за окном
тусклы плафоны в палате
то что осталось уже не равно
бывшему что невозвратно
бывшему сплывшему темной водой
в дальние дальние дали
чай госпитальный чуть теплый спитой
это детали
это не самое важное здесь
здесь вообще всё неважно
тычется в окна туманная взвесь
мордою серой и влажной
и неотвязна как будто лишай
мокнущий выцветшей кровью
тычется тычется словно спеша
стать к изголовью
Трубач
Я сдуваю с губы
след сигнальной трубы,
штучный след, штучный,
медно-мундштучный...
Всё, отпела труба,
нынче дело — труба...
Дело, вот дело,
в небо взлетела
не ракета — судьба,
налетай, ястреба,
рви на клочья, трепи,
разноси по степи...
Богово — Богу,
прах — по дорогам,
разбросай там и здесь...
Был трубач —
вышел весь...
А война, горяча,
найдет другого
трубача...
Стране
Если бы тело
твоё живое
кромсали
и рвали на части,
ужас бы миру
небо застил,
мир был бы
в ужасе, видя такое,
видя,
как в смертном оскале
таешь, тонешь
в небытии…
И только собственные
выродки твои
этому бы
рукоплескали…
Вразуми
Господи, вразуми меня
на исходе дня,
хотя бы на исходе
моих строк и мелодий,
таких нелепых,
что нет для них
ни окопов,
ни землянок штабных,
ни простора,
ни темного угла,
ни парусов,
ни худого весла —
только голос мой,
что тих и слаб…
Анна Вечкасова (Краснодон)
* * *
Открой, умоляю, глаза!
Услышь меня! Я же Твой раб
По Образу создан, но слаб.
А слабого трогать нельзя.
Как хочется жить и любить!
Да в небе летит самолет.
Гадаю — в кого попадет?
С тоской понимаю — бомбить...
И взрыв отдается в ногах!
Молю, просмотри на меня!
В осколках и смерче огня,
О, Господи, Яхве, Аллах!
* * *
Грохот! Страшный, дикий, злой!
Вспышки, блики, чей-то вой!
Навзничь, на пол! тру глаза —
Август, ночь... идет гроза...
* * *
До боли сжимаю руки.
В окно проревел раскат.
Сканирую кожей звуки:
гроза, «ураганы», «град»?...
И вновь задрожали стены.
Диспетчер дает добро.
Летим, не включив сирены,
там — раненная в бедро.
Она родилась в рубашке.
Везем её через дым
с бессменным шофером Сашкой,
что стал мне почти родным.
* * *
Возможно, забуду не скоро я:
смертельной объят пеленой
мой город. Осталась «скорая»
у края передовой.
В застывшем безводном мареве
работали за троих.
Смотрели ночами в зарево,
не ведая: кто и чьих…
Последние силы изношены
И думали — смерть обойдет.
Убитый. И ранена. Брошены?
Кто помнит — меня поймет
* * *
Где ты, стая моя, стая белая,
моя дерзкая, гордая, смелая,
где следы твои, верстами меряны,
неужели навеки потеряны.
Голоса, будто струны звенящие,
за игривой луной уводящие —
все бежали на зов оголтелые
по весенней земле волки белые…
Людмила Гонтарева (Краснодон)
* * *
Ветер рвет провода,
с крыш летит черепица,
и скрывает вода
наших улиц границы.
Над степным городком
собирается лихо.
В зазеркалье окон
напряженно и тихо.
Надвигается сушь,
невзирая на грозы.
Мясорубка из душ
на пределе угрозы.
На прицеле — покой,
не задавшийся, в общем.
Мы уходим в запой,
не куем и не ропщем,
и не мелем зерно,
не читаем молитвы…
Мы попали в сезон
мировой шоу-битвы.
* * *
Лечь в траву и закрыть глаза.
Вжаться раной открытой в почву.
Снились алые паруса.
Оказалось — земля кровоточит.
Тих Господь… Только он с креста
видел мир без прикрас и фальши.
Ветер уксусом жег уста,
шли иуды победным маршем.
Сквозь меня прорастет трава.
Мир с войною в хмельном застолье.
Мы теряем в бою слова,
чтоб разлиться немою болью…
* * *
Да пошли вы все со своей светобоязнью
куда подальше! Из грязи — в князи
не получается, как ни старайся:
лебези, заглядывай в глаза, улыбайся,
заходи с лёгким трепетом,
заваривай чай с корицей…
А рядом, за стенкой, такие же полулица,
полулюди, на полусогнутых, полуправдочки…
День расписан на век вперёд: от этой лавочки,
что у подъезда дома — до заветных
дверей службы,
где ты гвоздик, винтик, гаечка, но,
вроде как нужен.
И не вздумай шаг в сторону:
там великан-мельница.
Можно с ней спорить, что-то доказывать,
а она вертится
и с треском ломает копья наивные дон кихотов.
Загляни в мясорубку жизни. Тебе охота?
Тебе это нужно? Футболы, борщи, тапочки —
здесь все понятно и как у всех:
ВСЁ — до лампочки!
Кто-то в ящик почтовый раньше
подбрасывал письма счастья:
перепиши сто раз — и ты ни к чему не причастен.
Рядом шагали в ногу успех и благополучие.
Те, кто остался без писем, понятно —
увы, невезучие…
Уже не срабатывает.
Что-то внутри сломалось.
Душа-конструктор нарушена временем.
Что осталось?
Верить в спасенье, спеша на ковчег,
что построен Ноем,
или клеить бумажные копья надежды,
готовясь к бою?..
* * *
Припорошило землю суетой.
В кармане Вечности тревожный холод.
В зрачках столетий заплутал покой,
на афоризмы мир людей расколот.
Бессмысленны и мудрость, и тоска,
что с неба градом-листопадом льется.
Останется ли время для броска,
Чтобы спасти наш мир от миротворцев?
* * *
Меня вчера столкнули с облака
руками матери-земли.
Не нож в ребро, не в лоб — а по боку
досталось лету от зимы.
Ведь говорили — я не слушала,
бесстрашно ноги свесив вниз:
казалось море черной лужею
и родинкою — Симеиз…
Придёт пора печатной осени,
и взрослых строчек листопад —
зачем-то мы на землю посланы,
как в цель — замедленный снаряд.
От перегрузок и увечностей
стих разбивается порой,
чтоб стать в конце начала вечностью,
шагами, шепотом, травой…
* * *
Это было вчера…
Да и было ли это?
Мимо мчат поезда,
и уходят поэты.
А на карте времён
лишь распутье и камень;
нет ни дат, ни имён,
только боль за стихами.
Только горечь и грусть —
все награды пиита.
Что останется? Пусть
будет всё позабыто:
пусть забудется век,
популярность, портреты…
Станет суетный бег
достоянием Леты.
Мы же будем всегда
на планете разлуки,
где живая вода
и сомнения муки,
где средь строчек живёт
кроткий донор печали,
обрывая полёт,
чтоб его замечали.
В переплёте души
не согреть, не согреться.
Но торопимся жить
с перевязанным сердцем…
Анна Долгарева (Луганск)
* * *
Ничего не знаю про ваших
Полевых командиров
И президентов республик
На передовой до сих пор
Шаг в сторону — мины
И снайпера пули
Его звали Максим
И он был контрабандистом
Когда началась война
Ему было тридцать.
Меньше года
Он продержался
Недолго.
Под Чернухино
Он вывозил гражданских
Его накрыло осколком
Мне потом говорили тихо:
Вы не могли бы
О нем не писать?
Все-таки контрабандист
Бандитская морда
Позорит родину-мать
Ее звали Наташа
Она была из Лисичанска
Прикрывала отход сорока пацанов
Ей оторвало голову
Выстрел из танка
Они говорят о ней
Губы кривят
Чтобы не плакать снова
Она была повар и снайпер
У нее не было позывного