Сайт издательства www.veche.ru
Предисловие
Около полугода тому назад я получил из Германии кружным путем несколько истрепанных тетрадей, присланных мне моим старым приятелем. Приславший эти тетради товарищ рекомендовал мне внимательно прочесть их, так как, по его словам, они содержат весьма интересный и ценный материал. После того как я с некоторым трудом прочел неразборчивые записи, содержащиеся в тетрадях, я пришел к выводу, что дневник Вильгельма Шредера представляет собой документ, заслуживающий самого серьезного внимания. В нем даются яркие картины «третьей империи» и обрисовывается путь, пройденный автором дневника. Я решил опубликовать этот дневник, подвергнув его лишь небольшой редакционной переработке, выразившейся главным образом в сокращении отдельных записей. Результатом этой работы и явились «Записки штурмовика».
5 марта 1932 г.
Вот уже почти два года, как я хожу штемпелевать. Два года, как я веду нелепую жизнь бездельника поневоле. Когда я вспоминаю, что мне пошел двадцать второй год, я готов от злости кусать себе пальцы.
Пять лет назад, когда я окончил школу, мы с Фредом и Юрги ходили в кино, в пивную, учились курить – словом, прокучивали деньги, данные нам в день окончания школы нашими стариками. Нам казалось, что жить теперь нам будет лучше и интереснее; мы будем сами зарабатывать деньги – словом, станем самостоятельными людьми. Вскоре однако выяснилось, что новая жизнь выглядит далеко не так весело, как мы ожидали. Устроиться на завод, хотя бы на половинную заработную плату, оказалось весьма не простой задачей. Больше года я проболтался дома, бездельничал, гулял с друзьями, научился играть в карты, но все это очень скоро надоело. Наконец мой отец пришел однажды домой и торжественно заявил, что завтра я пойду вместе с ним в Сименсштадт. Действительно, ему удалось устроить меня на работу через одного знакомого чиновника.
У Сименса я проработал немногим больше года, а потом вылетел оттуда вместе с несколькими сотнями других таких же молодых рабочих. С тех пор и началась эта проклятая жизнь. Утром лежишь в постели – все равно делать нечего. Мать кричит:
– Вставай! Надо убирать постель. Умеешь только лежать, как бревно…
Я, конечно, тоже не молчу, но встаю. Не хочется даже умываться – все равно некуда идти. Выпиваю чашку желудевого кофе с черствым хлебом. А мать пилит:
– Вместо того чтобы шляться по улицам, подмел бы пол и принес угольных брикетов. Фриц хоть ходит в школу, а ты – бездельник.
Чертовски хочется курить, а в кармане ни пфеннига. Несколько марок благотворительного пособия, которое я получаю ежемесячно, забирает мать. Да и этого пособия скоро, говорят, молодым безработным не будут давать. Мать всегда за обедом оплакивает отца, который должен кормить такого сына – здоровенного дылду.
Дома все противно; пойдешь к товарищам – и там та же тоска. Только успел подыскать подходящую подругу, как остался без работы. Она, правда, добрая девка и не только не требует денег, но иногда даже удается у нее перехватить одну-две марки на папиросы. Сначала было стыдно брать у нее деньги, а теперь ничего – привык: где она найдет молодого крепкого парня, да к тому же с заработком!
Ну, надо уходить из дому, так как опять начинаются мамашины разговоры о бездельниках и лодырях, неизвестно зачем живущих на свете.
Писать ежедневно дневник я, конечно, не буду: нечего. И так уж этот осел Фриц вертит языком:
– Наш Вилли собирается стать профессором, он целый день пишет.
Вот идиот! Трудно рассказать, сколько у меня накипело злобы; я, кажется, ненавижу всех…
24 марта 1932 г.
Сегодня воскресенье. Мать, как полагается, пошла в церковь. Прошлый раз затащила и меня: все равно, говорит, тебе нечего делать, послушаешь хотя бы господина пастора. Я едва высидел – все там похоже на настоящий театр, только очень скучный. У католиков хоть красиво и интересно, а у нас так совсем тоска; пастору легко говорить о терпении, кротости и прочей чепухе. В общем – к черту их всех!
Отец по воскресным дням надевает свой черный костюм, берет дурацкую флейту и идет в свой музыкальный ферейн. Тоже, подумаешь, музыкант! Я как-то ходил с ним, так меня чуть не стошнило: сидят старые ослы и репетируют какую-то длинную скучную чепуху. При этом еще гордятся тем, что они уже черт знает сколько лет состоят членами профсоюза. Хотел бы я знать, кому нужен этот профсоюз! Вот когда выгонят стариков с завода, будут ковырять себе уши своими флейтами.
К нам изредка приходит мамин брат, дядя Макс. Мои старики его страшно уважают. Дядя Макс – секретарь больничной кассы, социал-демократ. Я с ним всегда ссорюсь. Раз я его спросил: кому нужны эспедэ, если они ничего не могут поделать с безработицей? Он начал молоть мне всякую чепуху, говорил о социальном страховании, о рейхстаге, о министрах социал-демократах, которым прежде удавалось бороться с кризисом. Я ему сказал, что если смогу, то при первом случае плюну этим министрам в лицо. Ведь я потерял работу, еще когда министром сидел социал-демократ Мюллер. Вообще социал-демократы ничего не стоят. Кто из них пролез повыше, тот живет припеваючи и всем доволен, остальные – просто шляпы.
Единственно, что притягивает наших ребят к социал-демократам, так это их спортивные площадки. Таких ни у кого нет. Коммунисты – те вообще не имеют никаких площадок. Я однажды чуть было не пошел к коммунистам и хотел поступить в Союз красных фронтовиков. Эти «эрэфбе» неплохие ребята. Среди них были здоровые парни, они маршировали по берлинским улицам под музыку, на демонстрациях рабочие встречали их криком: «Рот фронт!» Я знал нескольких ребят из нашего дома, они меня тянули в Союз красных фронтовиков. Теперь его запретили, но они говорят, что Союз существует. Но мне многое у коммунистов не нравится и многое непонятно. Они говорят, что хотят завоевать большинство рабочего класса, а потом будут завоевывать власть у капиталистов. Что это значит? Я думаю, что вместо того, чтобы завоевывать какое-то большинство, надо сразу действовать: угробить какого-нибудь министра, разбить окна в магазинах на Тауэнциенштрассе и Курфюрстендамме, пырнуть ножом пару «зеленых». Я говорил об этом с одним из командиров «эрэфбе», так он мне ответил, что это пахнет хулиганством и фашистскими методами, а не называется классовой борьбой.
Что же, надо ждать десять или двадцать лет и ничего настоящего не делать? Он мне дурил голову рассказами о том, как работает коммунистическая партия, о ее методах и задачах. Но все это, на мой взгляд, не то. Я не хочу ждать. А тут еще коммунисты тебе предлагают читать книжки. Хватит того, что я зубрил в школе – много мне помогут эти книжки! Одну я все-таки попробовал читать, половину не понял. В ней говорилось о какой-то пролетарской солидарности, о французских и английских рабочих, а мне на них наплевать. Они ведь не очень заботятся обо мне! Нечего мне делать у коммунистов. Я вообще не люблю длинных историй и разговоров.
Вчера смотрел, как к ресторанам ночью подъезжают блестящие автомобили. Из них вылезают толстопузые буржуа, им навстречу бежит швейцар и провожает их в ресторан. Я убежден, что полезнее разгромить один такой кабак, чем завоевывать какое-то большинство и читать книги…
5 апреля 1932 г.
Почти две недели не писал. Пробовал продавать газеты. Замечательное занятие! Топчешься на месте в порванных ботинках без калош, ноги промокают, хриплым голосом кричишь:
– «Берлинер тагеблатт», «Фоссише цейтунг»!..
В конце концов приносишь домой двадцать-тридцать пфеннигов чистого заработка, а иногда и того меньше. У молодых газетчиков почти никто не покупает, берут больше у стариков. Мне какая-то тетка так и сказала:
– Чем отбивать хлеб у стариков, шел бы лучше работать.
А кто и где для меня приготовил работу?!
Теперь мне дома днем даже лечь негде. Прежде, бывало, заснешь – и день проходит быстрее. Отец работает только три дня в неделю, приносит еженедельно двенадцать – пятнадцать марок. Мать сдала мою постель ночному сторожу. Он днем спит у нас и за это платит пятнадцать марок в месяц. Днем дома сидеть невозможно: нужно говорить шепотом, чтобы не разбудить сторожа, на кухне идет постоянная грызня, мать стала злая – прямо деваться некуда. Скука и тоска такая, что хочется повеситься, да и то, кажется, негде. Еще недавно мне было противно собирать и сушить окурки, потом доставать из них остаток табаку и свертывать сигаретки. Теперь курю проплеванный табак – и ничего: привык.
Когда бродишь по улицам в протертом костюме, в истоптанных ботинках, то чувствуешь себя жалким и бессильным. Проходишь мимо полицейского и думаешь: а вдруг он тебя примет за воришку и арестует? Вчера я проходил по Фридрихштрассе. Навстречу идет толстый дядя в охотничьей шляпе. Увидел меня, говорит своей барыне:
– Посмотри на этого парня – какая у него, бездельника, испитая, пьяная рожа!
Вместо того чтобы вклеить ему оплеуху, я опустил голову, сгорбился и пошел дальше. Потом прохожу мимо Ролленхагена, к витрине тянет, как магнитом: жареные гуси, ветчина. Стою и смотрю. Подходит полицейский:
– Что здесь торчишь? Мешаешь выходить из магазина. Убирайся вон!
Я, правда, еще не голодаю по-настоящему, но при виде богатых витрин у меня текут слюнки. Дома лишь хлебная похлебка да картофель. Мать, накладывая в тарелку, ворчит:
– Жрать – это ты умеешь!
20 апреля 1932 г.
Не могу даже вспомнить, почему мне пришла в голову мысль вести дневник, тем более, что я никогда не видел настоящего дневника и не знаю толком, как его нужно писать. Думаю – все это от безделья и одиночества.
Вчера ходил по городу с Фредом. Начался дождь. У нас нашлось по десяти пфеннигов, и мы спустились в подземку у Штеттинского вокзала. В течение трех часов мы ездили взад и вперед, спокойно разговаривая. Фред согласен со мной, что социал-демократы рвачи и шляпы, коммунисты же смелые парни, но дурят голову своими книжками и рассуждениями. Фред правильно говорит, что он не желает разбираться в этих вещах. Пусть кто-нибудь ясно скажет, кого надо бить, а мы уж постараемся.
Фред уговаривал меня пойти на митинг к национал-социалистам. Чего они хотят, я не знаю. Юрги, оказывается, стал членом Союза гитлеровской молодежи и скоро будет принят в штурмовой отряд. Юрги рассказывал, что в этих отрядах выдают револьверы, ножи и даже, кажется, деньги. Члены отрядов ходят на учение, как солдаты, и у всех штурмовиков бывает масса интересных приключений. Потом Юрги что-то говорил о расах, о каких-то еврейских банкирах, древних германцах. Но Фред ничего не понял, да и сам Юрги очень путал. Он кончил тем, что предложил Фреду пойти в Спортпалас на национал-социалистский митинг. Там будет говорить Адольф Гитлер.
Все равно делать нечего, пойдем в Спортпалас, хотя, наверное, и там будет зеленая скука. О Гитлере я слыхал только, что он австриец и хочет быть нашим рейхсканцлером. Я знаю, что он командует всеми коричневыми рубашками, которых все больше появляется в Берлине. Когда видишь, как они маршируют по улицам, становится завидно. Надо будет посмотреть, кто такие национал-социалисты. Коммунисты говорят, что это фашисты. Почему же среди СА есть рабочие парни? Потом коммунисты еще говорят, что Гитлер берет деньги у Круппа и Тиссена. В этой политике сам черт не разберется!
Только мы вылезли из подземки, чтобы идти домой, как увидели парня в коричневой рубашке, расклеивающего плакаты. Мы с Фредом подошли ближе. На плакате два ряда портретов: наверху – одна рожа противнее другой и написано: «Евреи и марксисты», внизу – здоровые красивые люди, и написано: «Национал-социалисты». Действительно, командиры СА хорошо выглядят, настоящие офицеры. Это не рейхс-баннеровцы, у которых командиры ходят брюхом вперед. Когда мы рассматривали плакат, к нам подошел другой штурмовик и дал нам бесплатно какие-то листки и тоненькую книжечку с надписью: «Куда ведет нас вождь?» Пришел домой, попробовал читать и бросил – отвык от чтения. В книжке говорилось о процентном рабстве, о Версале, о каких-то желтом, черном и красном интернационалах. Посмотрим, что завтра расскажет Гитлер.
22 апреля 1932 г.
Вчера я пережил самый интересный день в своей жизни. Я, кажется, многое понял, и у меня как бы раскрылись глаза. В 5 часов за мной зашел Фред, и мы отправились на митинг в Спортпалас. Как только мы попали в огромный зал, я догадался, что здесь не должно быть скучно. Вдоль стен и в проходах стояли вытянувшиеся ряды штурмовиков. Многие из них держали правую руку в кармане. Там, наверное, «конфеты от кашля». На моих глазах они здорово избили какого-то парня и выбросили его с окровавленным лицом на улицу. В публике говорили, что это был коммунист, которого узнал один из штурмовиков.
Передняя часть зала и трибуна не освещены. В зале шумно. Вдруг раздается сигнал фанфар. Немедленно устанавливается полная тишина, все с напряжением ждут. Я себя как-то странно чувствую. Хор поет песню Хорста Весселя. Я ее записал, чтобы запомнить:
Потом опять наступила тишина. Затем раздался гром барабанов, трибуну осветили яркими прожекторами. Впереди стоят штурмовики с красными знаменами; посредине на знаменах белый круг с черным – гакенкрейц. Вдруг знаменосцы расступаются. Быстрыми шагами на трибуну подымается небольшой человек в форме штурмовика. В зале раздается невероятный рев:
– Хайль Гитлер, хайль!
Но некоторые, как и я, сидят спокойно. Сзади меня кто-то толкает кулаком в спину:
– Встань, свинья! Ты разве не узнал вождя!
Я встаю. Приветственные крики продолжаются несколько минут. Гитлер протягивает руку – все отвечают тем же. Гитлер опускает руку – все садятся. Полная тишина.
Гитлер начинает говорить. Он рассказывает о том, как, еще будучи простым солдатом, решил спасти Германию и немецкий народ, как он сидел в крепости, посаженный туда предателями и изменниками.
Я начинаю дремать – оказывается, и здесь скучища. Мой сосед, видя, что я клюю носом, толкает меня локтем и говорит:
– Подожди, дальше будет интереснее.
Через несколько минут Адольфа Гитлера как будто что-то подбросило, голос его стал пронзительным, лицо судорожно сжалось.