Он не умеет испытывать правильные эмоции.
Он толком не понимает, что кипит сейчас в его голове. Это ярость? Это азарт? Это раздражение? Однозначно. Но самым краем своего сознания он отмечает кое-что новое. Кое-что, что ему совершенно не нравится.
Кажется, он испугался.
Когда вышел из душа и не нашёл арбалет там, где оставил его. Когда позвал Карла, а ему ответил тишиной пустой дом. Это был грёбаный страх. То, о чём он никогда не задумывался. После смерти Рика он никогда не задумывался о том, что их осталось двое. И всё.
Всё.
Один и второй. Как две капли, падающие в огромную грязную лужу.
Они исчезнут. Их сожрут. Это дело времени. И в тот момент, когда Дэрил вылетел из дома, вглядываясь в потревоженную после дождя землю, выискивая мокрые следы, принюхиваясь, прислушиваясь, он вдруг почувствовал, что на секунду они оба оказались очень близко к пределу. Пределу прочности, который держит их на плаву.
Он чувствует спиной взгляд Карла.
Дэрил негромко рычит, практически про себя. Это можно принять за тяжёлый вздох.
Дэрил в бешенстве. Он не понимает, как это выразить, не понимает, откуда это, не понимает этого взгляда и, блядь, Рик, если ты видишь это - оттуда, где бы ты ни был…
сделай что-нибудь.
Потому что впервые за все эти годы жизнь начинает осыпаться песком сквозь пальцы. Впервые Дэрил не чувствует себя уверенно. Сегодня он испугался, что может остаться один.
Сделай что-нибудь, твою мать.
Пожалуйста.
***
Каждый раз, когда наступает вечер, создаётся впечатление, что кто-то отматывает день назад.
Что это тот же самый вечер, который был вчера. Позавчера. Ещё раньше. Что все часы в мире остановились, что земля тоже остановилась. Что они просто плавают в пространстве без времени и без особенной цели. Как жуки со склеенными лапами и оторванными крыльями.
Меняются только комнаты. Вчера была кухня, сегодня - спальня на втором этаже.
Сегодня беспокойная ночь, то и дело с улицы слышны хрипы и шарканье ног.
Дэрил снова затачивает стрелы - это успокаивает. Карл молча сидит, привалившись спиной к кровати, и листает какой-то журнал. Входная дверь загорожена книжным шкафом. Окна первого этажа наглухо забиты. У его ног открытая пачка просроченных “Принтглз”. Где он находит это дерьмо?
Не смотреть на Карла просто. Так же, как и привыкнуть к его молчанию. Которое он нарушает сам.
- Спасибо.
Дэрил вопросительно мычит, не поднимая взгляда. Он знает. Он догадывается. Но не обязательно смотреть. Карл ведёт себя странно в последнее время. К нездоровому желанию превратиться в фарш из мяса и костей примешалось кое-что ещё. Хрен пойми, что это.
А Дэрил… он просто не хочет, чтобы кто-то сдох. Он не разбирается в подростковых заморочках.
- За то, что, - Карл переворачивает страницу, - помог в лесу.
Вот как.
Кажется, он тоже не поднимает голову.
Дэрил протягивает короткое “угу”. Нож стачивает зазубрину. В спальне пахнет свежим деревом - это новые стрелы.
- Они могли убить меня.
Ну надо же. А разве не этого ты добивался?
Дэрил молча проводит по стреле подушечками пальцев и слегка хмурится, чувствуя неровность у самого оперения. Плохое место.
Честно говоря, он уже давно чувствует себя каким-то нездоровым энтузиастом с нездоровой идеей фикс - спасти своего лучшего друга от самоубийства. Только вот не было никогда друзей.
Был Мерл. Когда-то там. Давно.
И был Рик.
Это другое.
- Я не ребёнок.
Да твою же мать.
- Нет, ты ребёнок, - цедит Дэрил, и это всё, что он говорит.
- Ты сам убеждаешь себя в этом.
Он поднимает голову и смотрит на Карла из-под упавших на лоб волос.
Всё тело в синяках, скулы расцарапаны, под носом - потёк крови. Плохо умыл лицо. Волосы отросли. Дэрил смотрит на эти волосы и морщит лоб. Руки, стискивающие страницы журнала, замерли. Карл не поднимает глаза, он словно разговаривает с постером на развороте, и, честно говоря, для него это огромный шаг - поблагодарить. Потому что он молчал большую часть дня. Потому что он всё ещё зол. Он будет зол ещё долго, двенадцать часов - слишком мало для него, чтобы сожрать свою неправоту, признать правоту Дэрила и ответить на неё - “спасибо”. Для него даже недели было бы мало. И Дэрил догадывается, что это снова то самое в Карле.
Насильно разжимает его челюсти и выдавливает ненужную благодарность.
Как будто Дэрил нёсся чокнутой псиной через мокрый лес, ощерившись и позабыв о сердцебиении, чтобы его наградили этим “спасибо”, как сахарной косточкой. Нет. Он бежал, чтобы спасти жизнь. Да, как чокнутая псина. Словно в лесу был Гнида, закрытый в мусорном баке. Словно лес пылал. И он должен был.
Может быть, у него просто слабость к щенкам, но, чёрт возьми, ему уже тысячу лет, как не восемь. Он уже тысячу лет, как вырос.
- Ещё раз такое выкинешь - будут проблемы. Я предупредил.
- Я умею постоять за себя, - говорит Карл.
Он не справляется. Дэрил видит, что жизнь пацана летит в выгребную яму со скоростью света. Он откладывает стрелу к остальным. Откладывает нож. Поднимается.
- Вставай.
Карл смотрит снизу вверх.
- Зачем?
- Покажешь, как умеешь постоять за себя.
- Рик учил меня.
- Выращивать капусту, - рычит Дэрил. - Вставай.
Карл захлопывает журнал и швыряет его на кровать.
- Нравится считать меня слабаком?
- Там, - Дэрил указывает рукой за зашторенное окно, - не только ходячие. Там есть такие, как мы. Они живые, и они опаснее трупов, малой. Поэтому - поднимай задницу. Покажи мне.
Взгляд Карла скользит по Дэрилу. Словно запоздалая оценка ситуации.
Выше. Шире. Старше. Это глупо. Но он поднимается.
Медленно, глядя волком.
Дэрил сжимает губы.
Они стоят друг напротив друга в чьей-то спальне с голубыми шторами и белым высоким шкафом на изогнутых ножках. Тут могла бы жить какая-то пожилая пара. Это могла быть спальня одинокой женщины или молодожёнов. Кто-то когда-то не задвинул до конца ящик комода. Кто-то когда-то оставил на письменном столе телефонную книгу. На полу ковёр из синего ворса. На кровати - покрывало с кисточками на углах. Под потолком комья пыли, влипшей в сети паутины. Это могла бы быть спальня живых людей.
- Бей.
- Бить?
Дэрил делает шаг вперёд. Останавливается.
Карл смотрит на него внимательно, словно высматривая слабые места. Сейчас они открыты - все. Любое из них. Если бы он знал немного больше, Дэрил уже мог валяться на полу, задыхаясь или захлёбываясь собственной желчью. Дэрил мог бы быть мёртв, если бы Карл знал немного больше.
Почему-то всегда, когда человек получает команду бить, он бьёт рукой. Чаще всего - правой. Это логично. Карл правша. Правой рукой в левую скулу. Слишком широкий замах, слишком слабый, слишком неуверенный - словно Дэрил предложил ударить не по-настоящему.
Карл раздражён разговором, напряжён, но даже это не делает его удар настоящим. Не делает его глаза живыми. Это всего лишь остаточные рефлексы - всё-таки, его сердце всё ещё бьётся, даже он перед этим бессилен.
Дэрил не может прекратить думать о руках, которые не дрожали после стычки в лесу. Отсутствие страха - вот что ненормально. Вот это однажды швырнёт его в дерьмо.
Дэрил перехватывает кулак на полпути - практически не двигается, лишь слегка смещается в бок и заламывает запястье, вызывая короткий вскрик:
- Ай, чёрт!
- Тихо.
Карл коротко шипит и дёргает локтем.
Дэрил отпускает тут же. Смотрит с насмешкой и ожиданием.
Пацан начинает злиться - оборачивается, и, практически не выжидая, кидается снова.
Его тело упругое и ловкое, мышцы уже сформированы, тугие и напряжённые. Дэрил чувствует их ладонью, когда припечатывает Карла грудью к стене. Ладонь крепко прижата к его лопаткам, недавно ещё совсем острым и нелепым, а теперь - другим. Плечи Карла не такие уж узкие. Тот пыхтит, выворачиваясь из захвата. Дэрил отпускает.
Снова насмешка.
Карл пятится и стискивает челюсти. Понял.
Кидаться, не думая - плохая тактика. Те, кто остался в живых сейчас - они адаптировались. Давно адаптировались к этой жизни. Научились просчитывать - каждый счёт может продлить им жизнь. Возможно, они не до конца понимают, для чего им это, но они живут. Убивают мертвецов, убивают друг друга, жрут то, что не сгодилось бы за еду ещё пару лет назад. Но живут.
Дэрил умеет существовать в этом дерьме. Карл - нет.
Он снова будет бить в лицо.
Замах, он движется быстро и легко - это он умеет. Хорошо. Дэрил коротко вдыхает запах мыла и стиранной ткани, когда ловит летящий кулак и подаётся назад - только для того, чтобы Карл тут же не впечатался носом в его подбородок. Между ними расстояние в ладонь, и с этого расстояния ему кажется, что в серых глазах просыпается что-то.
Ему кажется, что это азарт.
Зрачки туго и быстро пульсируют, Граймс досадливо морщится. Дэрил чувствует, что этот удар был в полную силу. Если бы он попал в цель, это было бы больно.
Отлично.
Он всё ещё сжимает кулак Граймса. Пальцы пацана напряжены. Он весь похож на натянутую тетиву. И что-то, что-то в серых радужках. Дэрил подводит сжатый кулак к скату кости, чуть ниже своего уха. Касается костяшками Карла точки крепления челюсти к черепу.
- Не в скулу. Сюда.
Карл выдёргивает руку.
Ещё несколько мгновений смотрит в глаза Дэрилу. Он не кивает и ничего не говорит. Впитывает информацию, быстро сглатывает и делает шаг назад. Запах мыла теряется - становится менее концентрированным и насыщенным.
От Карла пахнет лесной травой и - немного - влажной землёй. Привычка различать любые запахи равна той, что приковывает взгляд к земле каждый раз, когда Дэрил оказывается в лесу.
На этот раз Карл целится в солнечное сплетение.
Дэрил делает резкий шаг, уходит от удара и бьёт локтем по предплечью Карла, отпихивает его вперёд. Одним скользящим шагом оказывается за спиной, прижимая ребро ладони к шее. Кажется, можно ощутить пульсацию сонной артерии под светлой кожей.
И он почти ощущает. Шея тёплая, крепкая, немного влажная от испарины.
- Мёртв.
Карл коротко рычит, между губ мелькают белые зубы.
Дэрил усмехается в угол рта.
…с силой дёргает на себя. Гнида скалится, трясёт крупной головой. Пытается выдрать канат из рук. Клыки оскалены, шерсть на загривке встопорщена, лапы широко расставлены. Жёсткие подушечки оставляют на мягкой земле смазанные следы. Это игра…
Карл попадает кулаком в плечо - кажется, он целился в подбородок.
Сжимает губы, сосредоточенно дышит через нос. Дэрил отклоняется, оказывается за спиной, обхватывает его корпус, заламывает тонкую руку за спину и зажимает между их телами. Острый локоть упирается в живот, грудная клетка тяжело поднимается и опускается, как у пойманного зверёныша. Ноги прижаты к ногам.
Пальцы Дэрила крепко обхватывают нижнюю челюсть - он ладонью чувствует, как Карл судорожно сглатывает. Вторая рука - на затылке Граймса. Резкое движение вбок - Карл резко задерживает дыхание и замирает.
Ещё пару дюймов, и Дэрил свернул бы ему шею.
- Мёртв, - цедит глухо и хрипло.
Карл очень медленно выдыхает.
Он не намного ниже Дэрила.
Он весь собранный и сосредоточенный. Его снова поймали, и он злится. Отросшие волосы касаются подбородка - это нечестный бой, но они оба изначально знали. От волос пахнет дымом - днём Карл разжигал камин. Пахнет золой и пеплом. Дэрил просто дышит - он не хочет ощущать эти запахи.
- Пусти, - хрипит Карл.
И Дэрил отпускает.
Они стоят друг напротив друга. Граймс морщится и разминает руку. У него покраснели фаланги и слегка воспалилась царапина на правой щеке - наверное, ударил, когда припечатался к стене. Дэрил ловит себя на том, что его дыхание тоже слегка сбилось. Он смотрит на Карла и понимает, что эти серые глаза - сейчас они живые. В них огонь, маленький, но яркий, словно в конце очень тёмного и очень длинного туннеля.
Он похож на мангуста, который вот-вот совершит прыжок. Вцепится острыми зубами в тело кобры и больше не отпустит.
Секунда, рывок.
Кулак приходится в бок - куда-то в район печени. Мозг заволакивает красной пеленой.
Дэрил секунду смаргивает острую боль, но в следующий момент бьёт в ответ - возможно, слишком сильно, но это всего лишь рефлекс. Его не удаётся сдержать.
Он чувствует, как лопается под его костяшками кожа на нижней губе Карла. Слышит судорожный вдох, замечает замах, и через секунду уже швыряет лёгкое тело вперёд. Карла ударяет грудной клеткой о стену; он разочарованно бьёт кулаком о дверную раму и еле слышно ругается сквозь стиснутые зубы. Собирается обернуться, чтобы снова атаковать, но Дэрил резко прижимает его тело сверху - собой.
Острое лезвие на кадыке.
- Мёртв, - выдыхает прямо в ухо.
Карл тяжело дышит, закрыв глаза. Сухо сглатывает, отчего нож опасно надавливает на глотку.
У Карла влажная спина, капля пота стекает по виску.
Дэрил чувствует, как колотится молодое сердце. Так сильно, что можно ощутить, прижимаясь вот так, со спины. И он ощущает. Это и запах волос, запах рубашки, запах кожи. Он ощущает тупую, постепенно уходящую боль в боку. Последний удар был хорош.
Карла слегка трясёт - так бывает после драки.
Это то, что доказывает - пацан может. Он может, мать вашу, и он будет жить дальше, даже если Дэрилу придётся вывернуться ради этого наизнанку. Потому что их осталось всего двое. И они живы, как бы ни пытался кто-то там, наверху, утопить их. Повязать гири на горло и пустить в свободное плавание - вниз.
Дэрил не осознаёт, что его губы растягиваются в ухмылке. Он опускает нож, прячет его обратно в ножны, прикреплённые к ремню. Опускает взгляд на Карла, который почему-то не двигается - возможно, ждёт, пока нормализуется дыхание. Смотрит перед собой своими серыми глазами и напряжённо молчит.
- Теперь понял? - хрипло спрашивает Дэрил.
От его дыхания волосы Карла слегка шевелятся, налипая на влажный лоб.
Карл выгибается и поворачивает голову так, что кожа шеи туго натягивается. Видно пульсирующую жилку в углублении. Вздувшуюся яремную вену.
- Понял, - выдыхает он, - что ты тоже пропускаешь удары.
Тело под Дэрилом разгорячённое и живое, словно каждая мышца в нём исходит дрожью, желанием хорошенько отыграться за каждый из проигрышей. Карл смотрит ему в глаза, извернувшись и дыша через рот.
- Я ударил тебя.
- Я поддался.
- Это твоя проблема, - он смотрит прямо в глаза. - Я ударил, у тебя сбилось дыхание.
Губа слегка кровит. Кровь видна на влажном языке и на крепких зубах - совсем немного.
Тело Карла прижимается слишком плотно - Дэрил отталкивается от его лопаток и делает несколько шагов назад. Несколько секунд смотрит, как Граймс отлепляется от стены и запястьем промокает угол рта.
- Убедился? - он смотрит на оставшееся на рукаве пятно крови. - Я умею сражаться. Я могу защитить себя!
- С пистолетом управишься. С ножом тоже. Но этого не всегда достаточно, чтобы выиграть у живого человека. Оружия может и не оказаться рядом.
- Так научи, - с вызовом выпаливает, вздёргивая подбородок. Роняет руки вниз. - Ты же долбаный ас в этом деле. Заранее знал, куда я ударю.
Дэрил усмехается и заводит руку назад, дотягивается до заднего кармана. В Карла летит небольшой красный платок.
Тот ловит его на лету, наблюдая, как Диксон усаживается обратно - около брошенных стрел. Поправляет жилетку и вытягивает правую ногу, откидываясь назад. Берёт в руки нож.
Несколько секунд они молчат.
- Эта тряпка что-то значит для тебя? - спрашивает Карл и трогает разбитую губу кончиком языка.
Дэрил коротко смотрит на него из-под упавших на глаза волос. Взгляд типа “не твоё дело” или “я сам не знаю”.
Или “да, что-то”.
“Может быть, очень многое”.
Он опускает голову и берёт недоточенную стрелу.
- Мне просто интересно, ничего такого.