С каждым разочарованием, с каждым душевным «инфарктом» на сердце остаются шрамики, на голове появляются новые седые волоски, а угрюмая складка между бровей становится уже неизгладимой даже при улыбке. Это – плата за право быть собой и делать то, что считаешь нужным и правильным. Но стоит ли лелеять эти следы и бережно пересчитывать, как некое сокровище? Пестовать свою боль, лить себе бальзам жалости на раны, упиваясь самокопанием и выдавая себе воображаемые медали за количество вынесенных страданий?
На протяжении жизни мы обрастаем паутиной из связей. Нити первого сорта, прочные и нерушимые, толстые, как канаты, не могут разорвать никакие невзгоды и штормы; они выдерживают любые испытания недоразумениями и обидами. Нити второго сорта с каждым порывом ветра чуть-чуть надрываются, расползаются, ветшают, и настаёт момент, когда они натягиваются на одном-единственном, последнем волокне. Последняя капля, и... Нет надобности продолжать. Ну и, конечно, есть ещё целый пучок из тонких третьесортных ниточек, которые рвутся пачками при малейшем неосторожном движении.
Какие из них стоит ценить выше всех? Ответ, думаю, очевиден.
Но когда любые из них рвутся, больно бывает всегда.
Недоумение бьёт по голове и сердцу нокаутом, когда тот, от кого более всего ждёшь понимания и поддержки, оказывается не в состоянии встать на твою сторону. На сердце – новый рубец, а голова гудит: где же была допущена ошибка? Может, ты сам что-то делаешь не так, а может, заблуждение кроется в изначально неверной оценке человека? Как там в песне Высоцкого? «Если друг оказался вдруг и не друг, и не враг, а – так?»
Жизнь – те же горы. Кто удержит тебя над пропастью, а кто струсит и бросит?
И нужно ли давать второй шанс?
В горах второго шанса может уже и не быть, там такая «проверка на вшивость» может оказаться смертельной. А в жизни – по-разному.
Считаешь себя настолько закалённым болью героем, что с лёгкостью великого мастера единоборств раскалываешь голой рукой бетонные плиты непонимания и отчуждения и идёшь дальше. Оставляешь позади тех, кто не оправдал доверия, не понял, не поддержал, вместо протянутой дружеской руки показав вражеский оскал. Не даёшь им второго шанса, потому что покрытое шрамами сердце шепчет: это может встать тебе в дорогую цену. Следующая ошибка может привести к гораздо большим потерям.
Рвутся ниточки-паутинки... На поверку они порой оказываются тонкими, третьего сорта. Но места отрыва кровоточат в любом случае.
Да, всегда есть сомнения: а может, неправа я? Мой «косяк»? Вознёсшаяся до небес гордыня? Возможно. И тут должно настать время тишины.
Погасить все свои мысли, все бушующие страсти, чтобы настал абсолютный покой. Только в такой гулкой, всепоглощающей тишине можно услышать этот голос... Кто-то называет его совестью, кто-то – моральным стержнем, кто-то – божественной искрой в человеке. Выбирайте на ваш вкус. Но как ни назови этот свет, он всё равно будет вашим внутренним прокурором и судьей. И тут уж всё зависит от того, насколько он коррумпирован или же честен.
Спросить у него: «А правильно ли я поступаю?»
Ответ приходит не сразу. Это не озарение, не гром среди ясного неба, не «эврика!» Это исподволь, тихо-тихо нарастающая уверенность, знание, взявшееся как бы ниоткуда. Сначала оно маячит на горизонте мыслей, потом закрывает часть неба, а потом захлёстывает, как цунами. И нигде от него не спастись. От себя не убежишь. Даже на необитаемом острове этот судья будет зачитывать тебе приговор.
Но бывает так, что этот грозный голос хранит спокойное и светлое молчание. И оно красноречивее всех слов наполняет душу покоем и миром, и ты точно знаешь: ты не изменил себе. Не покривил душой, не прогнулся под людей или обстоятельства, не смалодушничал. Но за это всегда приходится платить...
Седыми волосками, порванными ниточками связей, шрамами на сердце – образно-фигуральными и физическими. Нервной тканью. Цена есть у всего.
Отпустить горечь и обиду: это яд, от которого страдает и слепнет душа. Через бури и землетрясения прийти к покою, рассеять душевный мятеж. И тогда, как с горной вершины, под лучами солнца выступит истинный рисунок судьбы, которого с земли не видно. Только с высоты.
Счастье: самые главные, прочные нити остались целыми. Они со мной, неизменные и несокрушимые. И одна из них ведёт к старому стулу под яблоней, проскальзывает под джинсовую куртку – туда, в тепло груди, где бьётся родное сердце. Ветер целует седые виски, глаза прячутся под козырьком бейсболки, отдыхает от борьбы с одуванчиками и крапивой воткнутая в землю лопата. Яблоневый цвет облетел и стал бурой пеной, а пена рано или поздно сходит, открывая чистый напиток, от которого яснее видят глаза, оседает муть горечи и просветляется ум.
– Лёнь, как насчёт чая?
Это самый нужный на свете голос, он ласкает и успокаивает все напряжённо натянутые во мне ниточки, и клубок распутывается. Всё становится на свои места, а мои руки знают своё дело, готовя целительный сбор: горстка сушёных ягодок и листьев смородины, сушёная малина, ромашка, мелисса. Из каждого мешочка – по щепотке. А руки моего Ангела-хранителя обнимают меня сзади, и голос тепло щекочет:
– Ты прямо как травница какая-то... Ведунья, кудесница.
Она наблюдает через моё плечо за этим священнодействием. Кипяток высвобождает песню ароматов, и голоса трав и ягод сливаются в тихую симфонию света. Согретые этим напитком губы Александры сторицей возвращают тепло мне, и теперь уже я пью с них волшебное зелье, зарываясь пальцами в короткий серебристый ёжик волос над её шеей.
Вторая книга «про кошек» готова, но праздник получился грустноватым. И тем не менее, я в ответе за каждое написанное мной слово. За каждый абзац текста. Я спрашиваю внутреннего судью: а так ли? Он молчит, и его молчание даёт мне право не стыдиться написанного.
И не сожалеть ни о чём.
Принцесса Вася
Гуляла по крышам. Во сне, наяву ли?.. Закат расплескался густым каркаде – хоть наливай его в чашку; тополя замерли высокими стражами, седые от пуха, едва дыша светлыми кронами. Что-то похрустывало под ногами – то ли осколки стекла, то ли кусочки неба. Небесный град раскинулся передо мной облачными башнями, румяно-розовый, невесомый и недосягаемый. Вот бы потрогать каракулевые спины этих облачных замков, торжественно, тихо и молчаливо склонившихся над городом...
Звон струн коснулся моего слуха тонко, ласково, заставив меня саму натянуться стрункой и устремиться на звук. Серебряный голос гитары я ни с чем не спутала бы... Он не пытался привлечь к себе внимание этих дремлющих громад – монстров-новостроек; не старался снискать благосклонность гулявших в парке парочек, державшихся за руки и совсем не слышавших его тихий, улыбчивый перезвон. Простой, мудрый и в чём-то наивный, этот голос просто звучал – так же, как светит солнце: для всех разом и ни для кого в особенности. Он пел, словно перебирая страницы чьей-то жизни, в которой было многое: и встречи, и расставания, и боль потерь, и радость новых знаний... Опыт улыбался в этом звуке – с горьковатыми морщинками у губ.
Подойдя ближе, я разглядела девушку. Она сидела на парапете крыши над ущельем улицы, не боясь сорваться вниз – у меня даже колени дрогнули и ослабели от её головокружительного музицирования. В лучах догоравшего заката мягким золотисто-рыжеватым нимбом сиял ёжик коротко остриженных волос, пальцы задумчиво перебирали струны, а глаза... Не было такого цвета в стандартной палитре. Может быть, голубые? Да, как это вечернее, румяное от засыпающей зари небо. Или серебристые, как кроны далёких тополей-стражников? Да, пожалуй: в них было столько же вековой мудрости, сколько таили в себе эти стройные великаны. Высокие грубые ботинки, камуфляжные брюки с кучей накладных карманов, майка-тельняшка... «Только берета с кокардой не хватает», – усмехнулось во мне что-то.
Не хотелось нарушать звенящую мудрость этого вечера какими-то глупыми словами, и я просто слушала. Внутри уютно мурлыкало чувство, будто мы знакомы тысячу лет... Избитое выражение, за которым разливался белоснежный покой горных вершин, в который можно нырнуть и растаять. Или раствориться в солнечном мареве над крышами, забыв о дыхании и сердцебиении. Тот самый покой, когда знаешь точно: это он, тот человек, с которым мне хорошо, спокойно и безопасно. Вернее, она.
Она посмотрела на меня своими глазами неописуемого цвета. Улыбнулась – горьковатые морщинки пролегли у губ.
– Здравствуй.
«Здравствуй, я люблю тебя», – запрыгал, забился в груди комочек восторга – совершенно глупого, детского. Будто мне девять лет, и мне подарили на день рождения куклу.
Смешное сравнение, конечно. Но что должна чувствовать душа, увидевшая перед собой существо, родное до последнего волоска на стриженой голове, до последней полоски на тельняшке и дырочки в шнуровке ботинок?
– Привет, – скомканно, неуклюже сорвалось с моих растянувшихся в улыбке губ. – Ты кто?
Она вздохнула, прижимая к себе корпус гитары.
– Зови меня Вася. – Чуть приметные прозрачно-рыжие веснушки улыбчиво подмигнули мне. Да, сейчас кто-то из читающих скажет – бред, мол. Нету у веснушек глаз, чтобы подмигивать. Но я-то знаю! А девушка добавила: – Вообще-то, моё полное имя – Ванесса Ангелина Сюзанна Якобина. По первым буквам – ВАСЯ. Мне так больше нравится.
– Вот так имя! – Я подошла ближе, и тополя-великаны качнули вдали ветками, отяжелевшими от пуховой дрёмы.
– Ну да... Имечко навороченное, такое уж матушка с батюшкой дали, – усмехнулась Вася. – Потому что – принцесса, а всем принцессам положено иметь длинные пафосные имена.
Час от часу не легче, подумалось мне, но беспокойный комочек во мне очарованно пискнул: не каждый день можно познакомиться на крыше с принцессой!
– А ты прям настоящая принцесса, да? – мысленно сказав комочку «да тихо ты, обожди», спросила я.
– Настоящее не бывает. – Вася извлекла из струн замысловатую, зовущую в закатную даль мелодию и кивнула в сторону розовых облачных башен. – Вон моё королевство. Только я оттуда сбежала.
– Как так – сбежала? – Я сама не заметила, как присела напротив моей новой знакомой на парапет – наверно, Васины немыслимые глаза зачаровали меня своей улыбкой, запрятанной в грустноватой глубине зрачков.
– А вот так, – сказала Вася, поигрывая и чиркая зажигалкой. – По верёвке из простыней.
Я устремила взгляд к облакам, оценила расстояние до земли.
– Это ж сколько простыней надо...
– Да, немало. – Вася спрятала зажигалку в карман. Мне почему-то подумалось, что она не курит, а зажигалка – так, «понты». – Вообще-то, наш замок – летучий. Он то снижается, то набирает высоту. Я улучила момент, когда мы снизились, и улизнула.
– Понятно, – усмехнулась я, усмиряя в себе восторженную истерику «комочка». А реалистически настроенная часть меня вдруг обескураженно подумала: «Ну, коли я попала в сказку, будем играть по её правилам». Я спросила: – А чего сбежала-то? Плохо во дворце жилось?
Вася ответила мне пронзительным аккордом, в котором послышались бунтарские нотки. Когда последний звук растаял над крышами, она ответила:
– Как тебе сказать... Вот как ты себе представляешь принцесс? В пышных платьях, затянутых в корсеты, в хрустальных туфельках и с шикарными волосами, да?
– Ну... Да, как-то так, наверно, – кивнула я.
– Вот такая я и была. – Вася постукивала ботинком о парапет, и в её глазах тепло таял уют вечернего пейзажа. – В корсет затягивали так, что вздохнуть нельзя, туфельки-причёски, танцы-песни... Ну, не моё это! А мои августейшие родители не считались с тем, что мне на самом деле по душе.
«Дзинь-трям!» – подтвердил протестующий аккорд.
– А когда мне выбрали в женихи принца Эдварда Невилля Эжена... как его там дальше – не помню, я решила, что пора сматывать удочки из родительского гнезда, – завершила свой рассказ Вася. – Принц-то славный сам по себе, вот только... совсем не принц мне нужен.
– А кто?
– Принцесса. Ну, то есть, не обязательно, чтобы она тоже была принцессой, как я... Просто девушка. – Её взгляд колюче вонзился в меня, точно выстрел – вызывающий, но не злой. – Что, ты тоже осуждаешь?
Моя рука сама потянулась к её дерзкому ёжику и погладила его. В голову почему-то не пришло ничего, кроме:
– Не осуждаю. Потому что «мы с тобой одной крови». – И, не задерживаясь долее на этой деликатной теме, спросила: – И давно ты здесь?
– Второй день всего. – Вася беспечно болтала ногой, трогая струны, и на её щеках то проступали, то прятались озорные ямочки.
– Тебе хоть есть, где переночевать? Как ты вообще думаешь жить-то? Наш мир – это не ваша облачная страна, тут... – Я осеклась, мой язык придавила уйма житейских и таких ненужных, неуместных сейчас вопросов: в этой тополиной тишине закатного неба они звучали чужеродно и глупо.
– Я знаю. «Здесь вам не тут», – усмехнулась принцесса Вася. – Я немножко изучала ваш мир, наведывалась в гости, так сказать. Ничего, не пропаду.
Я, охваченная внезапной заботой об этой необычной, нездешней девушке, начала:
– Слушай, может, у нас пока перекантуешься? Я, увы, не смогу стать девушкой твоей мечты: у меня уже есть своя... гм, половинка. Но думаю, всё будет хорошо.
– Боюсь, твоя половина не поймёт. – В глазах Васи забрезжила мрачноватая печаль, от которой моё сердце словно царапнул коготок. – Не переживай за меня.
– А можно тебя у нас на даче поселить, – продолжала я перебирать идеи. – Там вполне можно жить: газовое отопление, скважина, водонагреватель, все удобства... А потом подумаем, как тебя дальше устроить.
– Ты добрая, но... не надо. Спасибо. – Её рука, покрытая летне-тёплыми пятнышками веснушек, как и её щёки, легла на мою.
– Но как же... Ведь если тебе некуда пойти... – забормотала я.
– Говорю тебе: не беспокойся обо мне, – с мягким нажимом сказала Вася, и что-то гипнотическое проступило в её зрачках, беря меня в незримый, тягучий плен. – Ты ничего не знаешь о нас, жителях облачной страны... Свой дом я ношу с собой.
С этими словами она достала из кармана маленькую коробочку, помещавшуюся у неё на ладони, нажала куда-то, и на моих глазах на крыше развернулся маленький очаровательный домик, словно сошедший с иллюстрации к какой-то сказке.
– Будто пряничный, – вырвалось у меня.
Внутри потрескивал камин, огонь отбрасывал уютные блики на корешки книг, на столике стоял пузатый кофейник и две чашки. Вася наполнила их ароматным кофе, запах которого сразу окутал меня ласковым, домашним теплом.
– Будь как дома, – пригласила облачная принцесса-бунтарка.
Такого вкусного кофе я не пробовала никогда в своей жизни. По телу заструились золотые завитки блаженства, заботы и проблемы ушли за колышущуюся пелену тумана, а за оконцем с занавесками в цветочек горела заря цвета каркаде. Глаза Васи приобрели золотисто-рыжий оттенок, принимая в свою блестящую глубину отсвет камина, а её губы накрыли мои... Этот поцелуй ни к чему не обязывал, ничего не требовал взамен, просто был – как этот закат, как это небо. Мои плечи укутал клетчатый плед, и дрёма сладко качнула меня в своей колыбели, оплетая слух серебряной вязью перезвона струн.
Солнечный свет лился в окно, на столе стояло блюдце спелой черешни. К нему была прислонена записка: «Моей принцессе».
Я тронула компьютерную мышь, стукнула по клавиатуре – экран ожил, на нём проступили строки незаконченного текста. Клетчатый плед, разомкнув свои заботливые объятия, соскользнул с плеч. На кухонном столе ждал завтрак – омлет с помидорами, часы показывали восемь. Безобразие... Я не услышала утренних хлопот моей супруги, хотя обычно сама вставала чуть раньше и готовила нам с ней завтрак. Но вчера я засиделась допоздна за работой, и...
Отправив в рот черешенку, я вышла на балкон – навстречу проснувшемуся городу. Тополя-стражи приветствовали меня, салютовали руками-ветвями утреннему небу и загадочно шелестели, будто знали какой-то секрет.
Последняя вишня
Её рецепт прост: ложка прохладного мёда августовских лучей, процеженная сквозь сетку дождя, и пригоршня тёмно-красных, почти чёрных ягод; пронзительная зябкость воздуха – без ограничений.
Последняя вишня – сладковато-терпкая, с привкусом надвигающейся осени. Лето, одетое в серый плащ туч, отряхивает крылья и собирается вслед за солнцем. Я люблю эту светлую прощальную грусть: она заставляет вибрировать и петь все струнки души, и мне хочется вслушиваться в каждый миг бытия, ловить его и, подержав на ладони, с улыбкой отпускать, как опавший лист. Палящая жара короткого континентального лета угнетает меня, а в звонкой прохладе межсезонья я оживаю.