магический триллер
Пролог
Это были 90-е годы ХХ века. Мало кто любит вспоминать то время.
Нам и тогда было стыдно, и теперь ничего не изменилось. Мы гоним от себя этот стыд, типа – раз все так делают, то и мы молодцы. Но внутри-то мы знаем: мы не молодцы. Мы – овцы, прикинувшие шкуры волков и приросшие к ним.
Но человек ведь делает не то, что хочет или может, а то, что не может не сделать. Люди верят в слова и часто делают то, во что верят, или то, что привыкли. Так кошка скребет лапами по кафелю рядом с кошачьим туалетом. В ее действии нет смысла, но оно ее успокаивает. Но люди не кошки, иногда мы понимаем, что скрести кафель нет смысла.
Но тогда, в 90-е, мы были словно в бреду.
В бреду брода нет.
Потому мы думаем иногда – а, может быть, все это было не с нами? Может быть, мы все тогда сошли с ума? Или уснули и видели сон?
Но – нет. Не сон. Так все и было. И забыть это нельзя, невозможно. И нельзя.
«Забыть, – сказала Кошкина, – значит отказаться от того, что было. Но это ведь была жизнь. Целый кусок жизни. Моей. Нашей. Я не собираюсь отказываться от своей жизни. Она была. И все было именно так. Это было наше дерьмо, и это дерьмо стало для нас ступенькой к свету. Благодаря этому дерьму, мы шагнули еще на одну ступеньку лестницы в небеса. Свет все ближе. Ближе. И придет время, когда он ослепит нас и, пронзив насквозь, сделает снова чистыми и невиновными. Но это понимаешь не сразу».
Я сделала свой выбор.
Я буду помнить все.
Искренне Ваша Рита Танк.
Часть 1
Калейдоскоп
Песка на моей груди все больше. Мне становится трудно дышать. Тяжелые плюхи падают, одна за одной, и вдавливают меня в темноту.
Я уже мертва? Или еще нет? Как бы мне узнать это? Говорят, что смерть похожа на сон. Просто тебя нет. Но тут есть ловушка. То, что тебя нет, точнее, не было, ты узнаешь, когда просыпаешься. А что, если ты просто забываешь то, что было?
То, что ты видишь, когда не спишь, это непрерывный поток слов. Все, что ты видишь, ты описываешь внутренним монологом. Это дает уверенность, это рождает иллюзию, что мир тверд, – так и огромный дубовый шкаф в комнате бабушки вселял это чувство непоколебимости бытия. Призраки, сомнения, страхи – все рассыпалось, ударившись о его лакированные углы. Потому что шкаф был до тебя. Ты родился, а шкаф уже был. Он реальнее тебя.
И ты не сразу понимаешь, что это иллюзия.
Шкафа тоже нет.
Никакого шкафа нет.
Если замолчать, то шкаф пропадает, остается только изображение и удивление – что это? Нет названия, нет и предмета. По крайней мере, слова нужны, чтобы помнить. А что если там, где мы бываем во сне, есть все, кроме слов? Мы не помним языка, на котором говорим во сне. Вот и все. И реальности нет. Мы все падаем в яму, но кто знает – а вдруг, ударившись о ее дно, мы проснемся? Может быть, мы все встретимся там – на той стороне?
И вот я лежу на дне этой ямы. И слышу скрип лопаты, которой зачерпывают песок. И я хочу посмотреть на того, кто это делает. Хочу посмотреть в глаза тому, кто начал отменять мое право быть – видеть, чувствовать, есть, пить, выражать мнение.
И я открываю глаза.
В глаза бьет свет – на фоне яркого неба несколько неясных типов с лопатами зачерпывают и бросают на меня песок.
И, все-таки, я сплю. Если бы я не спала, я бы чувствовала запах. Запах земли, табака – один из них курит, запах собственного тела, кожаной куртки, надетой на меня.
Песка на моей груди все больше. Мне становится трудно дышать. Но теперь меня не пугает это, я знаю, надо просто проснуться.
Я делаю это довольно легко.
Знаете? Бывают такие сны, которые не отпускают. Цепко держат тебя на той стороне, и пока ты не крикнешь, ни за что не открыть глаз.
В этот раз было просто.
Я открываю глаза и вижу затылок нигера – это его голова придавила мне грудь.
– Эй! Приятель!
Комнатное эхо повторяет за мной слова, точно выжившая из ума старуха.
Я легонько толкаю его рукой. Но ответа нет. Негр мертв. Выползаю из-под тяжести его тела. Поднимаюсь на ноги.
В комнате несколько трупов. Пол запорошен белой пылью. Штукатурка? Мука? Что тут произошло? Окоченевшая рука Лера все еще сжимает «Вальтер ППК». Перстня на руке нет.
В голове проносится – кукла!
Розовый «хаммер»…
Точно! Мы приехали сюда на розовом «хаммере». А еще был Мишка и Анечка. Куда они делись?
Сумка. Вот она. Лерина сумка. Ключи.
Лысый Алекс Лоер сидит на стуле, живой, будто просто задумался. Но у живых не бывает таких дыр в голове. И его золотой печатки со скарабеем тоже нет – только вмятина на пальце.
Ну и…?
Флэшбэк: поезд, вокзал, на перроне – Анечка и Мишка, пасмурное небо, метель, метель, метель, лицо Леры.
Нет. Ствол надо взять – мало ли. Как минимум надо выйти отсюда живой, а там – разберемся. Черт! Кровь еще не высохла. Значит, все произошло совсем недавно. Вытираю руку о свитер Леры. Мобила. Модная вещь. Нужна.
Выставив вперед ствол, я иду по коридору.
Флэшбэк: мулат с дрэдами открывает дверь.
А теперь он мертвый около батареи. Такая вот история.
Ванная.
Мишка и Анечка. Точнее их трупы. Что-то вздрагивает во мне – то ли тоска, то ли сожаление. Ну так. Не очень. Много трупов я видела на своем веку. Привыкла.
Это сначала, когда умирает кто-то близкий, будто ты сам умираешь. Но это первый раз страшно. А потом привыкаешь. Ходишь себе мертвый и – ничего. Нормально даже. Только деревянное все внутри, как у Буратино. И хочешь иной раз просто встать посреди поля и орать, просто орать или материться. А ветер пусть носит обрывки воплей, как листья пусть их срывает с губ, как куски легких выплевывает чахоточный, так же выплюнуть, выхаркать эти крики – до звона жил, то треска костей, до темноты в глазах. А потом упасть в траву и плакать, сунув лицо в запах листьев.
Как в детстве – когда сломалась любимая кукла.
Но это потом. А сейчас я – буратино.
Но им повезло – их убили в момент страсти. Может быть, они даже не заметили своей смерти.
«Смерть как оргазм».
Неплохое название для триллера.
Я давно решила: набегаюсь – пойду в сценаристы. Буду продавать свои флэшбэки за недурной прайс.
Но вернемся в реал. Когда поток реальности плотен, как на шоссе, когда летишь со скоростью под 200, то нет времени думать ни о прошлом, ни о будущем. И Это прекрасно. Я так люблю это состояние. Страх – это трагичный прогноз на будущее, а когда тебе некогда, то ты не боишься, потому что не успеваешь придумать себе никакого дерьма.
Если вдуматься, то мы все много на себя берем. Мы, такие, крутые, что уверены – все просчитали: это – так, это – так, а это – вот так. Поэтому будет вот это. А вот нет! Не выйдет. Просчет этот дерьмовый. Все, на что годится такой просчет – просчитаться и оказаться в куче навоза.
Запомните! Вы не знаете, что за углом. И не узнаете, пока не окажетесь там.
Вот сейчас я открываю дверь и выхожу из квартиры, держа чужой ствол в руке. Нет. Никого. И я выдыхаю свой страшок – был все-таки, был. Легкое облачко горячего воздуха. Фух! Хорошо. Ни руки, ни ноги не дрожат – привычка. Внутренний мой Буратино проводится в движение мозжечком. И отлично. У меня отличный быстрый и достаточно тупой мозжечок.
Пусто и гулко.
И на лестнице нет ни одной – так ее! – квартиры, кроме той, из которой я вышла. То есть, если кто-то идет в этот подъезд, то он идет в эту квартиру. Или, если кто-то вышел из подъезда, то он точно вышел из этой квартиры. Чудненько.
На окне, пролетом ниже, медленно шевелит хвостом черная кошка. Когда я прохожу мимо, она неожиданно запрыгивает мне на плечо. Теплая. Пушистая. Мурчит. Прыжок – и теперь я с кошкой на плече. Это она вчера перебежала нам дорогу. Ах, ты, умница.
Я открываю дверь и напарываюсь на огромного нигера. ОН от неожиданности замирает.
Я нервно смеюсь:
– О, черт! Как будто нас сейчас снимает Тарантино. Правда?
Пока негр думает, что ответить, я снимаю кошку с плеча и швыряю в лицо верзиле. Кошка в страхе вцепляется в лысую голову.
Я пробегаю мимо «Лендровера» со стеклом, испорченным паутинообразной трещиной. Стекла темны. Я не вижу, кто внутри. Да мне все равно. Мне надо просто уехать.
Вот он. Розовый «хаммер». Красавчик.
Мотор чудесно, моментально заводится – как в кино.
В кино это могло бы быть интересно – перевернутые горшки с цветами, разбегающиеся в стороны люди – французский стандарт погони. Нет. Всего этого не было. Просто я промелькнула розовой молнией по Чкаловскому.
В одном из проходных дворов на Васильевском я оставила Лерину лошадку тихо отражать серое небо и остывать под неслышным снегом.
Все. Прощай прекрасная машинка, прощай пистолетик, прощай бред. Я ухожу в реал. Теперь я просто Рита Танк – журналистка, которая должна приготовить материал для молодежного глянца. Материал в фотографиями и остренькими подробностями о современных художниках.
Это должно быть гламурно-гадко, красиво-отвратно и шокирующее-завлекательно. Короче, читатели должны ощутить заманчивую пропасть между своим сереньким благополучием и недосягаемой красотой. Погрязание во грехе. Грех – он привлекателен. Привлекает преступание через черту. Все хотят узнать – что за кулисами. Но никто не хочет потом жить с вынесенным мозгом. Кино, книги – это способ безопасно заглянуть за кулисы. Заглянуть и остаться чистеньким праведничком.
Такие мы, люди. Людишки.
…поезд медленно приближался к перрону Московского вокзала. Низкое влажное небо без конца сыпало на питерские крыши белую труху снега. За замызганным окном вагона медленно плыли мутные очертания крыш. Медленно – как во сне. Питер всегда производил на меня впечатление сна. И в пасмурный день, когда реальность сквозит сквозь шорох шин по мокрому асфальту, сквозь шелест дождя, сквозь пасмурный сумрак. И в солнечный день, когда осеннее холодное солнце слепит глаза, как зеркальце психиатра…
Кто-то дернул меня за рукав, я оглянулась и увидела маленькую, лет пяти, девочку. Она посмотрела на меня ангельскими голубыми глазами и протянула калейдоскоп.
– Возьми, – сказала она настойчиво.
– Посмотреть? – спросила я, немного теряясь.
У детей бывает такой взгляд, будто сквозь из зрачки на тебя смотрит сам Творец, само небо, сама Твоя Совесть. А тебе ведь всегда есть, что от нее скрывать. Это был такой взгляд, и мне не хотелось затягивать общение. Я послушно взяла калейдоскоп и прильнула к глазку.
Цветные осколки в призме зеркального колодца были похожи на таинственного инопланетного ежа. Я поворачивала трубку, и еж менял окраску. Поворот. Поворот. Еле слышный стеклянный звук.
В детстве я любила такое.
Когда я вернулась в реал, девочки рядом не было.
Задев меня чемоданом, мимо протиснулся толстый мужик. Следом к выходу пробиралась толстая старуха в шляпке и каракулевой шубе и огромной тележкой на колесах.
Девочки среди них не было. Но, возможно, она вернулась в вагон. Поезд остановился, все начали выходить. И я – тоже.
Влажный ветер дохнул в лицо.
Мишка и Анечка с весельем – такое, знаете? – веселье «на следующее утро» – кинулись меня обнимать.
– Привет, Ритка! – Анечка прильнула к моей щеке.
– Исхудала! Привет! Одни глаза! – Мишка обнял и по-медвежьи хрустнул мной.
– Идем? – Анечка повернулась плечом к выходу.
– Погодите. Мне надо дождаться девочку, – сказала я, показывая калейдоскоп. – Мне нужно вернуть ей игрушку.
– А-а. Хорошо.
Мы стали ждать. Снег валил крупными белыми хлопьями и щекотал нос. Пассажиры выходили один за другим, но девочки не было.
– А ты – в командировку? Или так? – спросила Анечка.
– И так, и так, – сказала я. – Устроилась в глянец. Пишу статью про художников. Меня интересуют особые случаи. Психи. Необычные истории. Самоубийцы, извращенцы. Скандалы.
– Тебе повезло, – пробасила Анечка. – Сейчас мы пойдем к человечку, который знает кучу таких художников.
– Реально? – удивилась я своему везению. – Класс!
– Да! Реально. – Анечка уверенно кивнула. – Это невероятный проект. Напиши обязательно.
– А в чем суть?
Мишка рассказал более подробно:
– Художники там рисуют какие-то знаки, они не знают целого. Целое будет составляться из фрагментов. И тот, кто будет составлять, тоже ничего не знает.
– Интересно.
Последний пассажир покинул вагон. Проводник вопросительно посмотрел на нас.
– Все. Больше никого нет, – сказал он и начал закрывать за собой дверь.
Девочка так и не вышла.
– Странно, – сказала я. – Где же девочка?
– Наверное, мы не заметили. Заболтались. Забей. Значит, тебе просто подарили этот каллейдоскоп.
На углу Лиговки и небольшого переулочка, выходившего на Пушкинскую улицу, нас ждал нежно-розовый «Хаммер».
Мы с Анечкой сели назад, Мишка сел рядом с блондинкой, сидевшей на месте водителя. Блондинка обернулась.
– Привет, – сказала она и окинула меня холодным взглядом.
Я обратила внимание, что на ее левой руке сверкает крупный бриллиантовый перстень. Тысяч на пять долларов. Интересно, хахаль подарил? Или сама родины напродавала? Что-то не припомню ни одного ученого с такими деньжищами.
– Доброе утро! – сказала я нейтрально.
– Я – Лера, – блондинка улыбнулась мне журнальной улыбкой.
– Танк. Рита Танк. – Оскалилась я.
– Бонд. Джеймс Бонд, – хохотнул Мишка.
Я скромно улыбнулась.
– Боже упаси! Куда мне! Всего лишь журналист. Кстати! Все хочу сказать – охренеть, какая у вас шикарная машина! Любовник подарил?
– Сама! – обиженно обрубила Лера.
– Сама-а-а! Вау! – я придала своему лицу вид самого идиотского восхищения.
– Да. Ниче так, – она сразу подобрела.
Анечка ненавязчиво вступила в беседу:
– Рита интересуется художниками. Ей надо статью для глянца одного написать.
– Да? Ну… даже не знаю. Мои все – такие. Некоммерческие. Не от мира всего. И мрут, как мухи.
– Но мне и нужны такие! – обрадовалась я. – Особенные. Без башни. Знаете, читатели любят ужасы.
– Пилот. У него вместо башни – Марианская впадина! А? – Анечка выжидательно замерла.
– Пилот?! – ухмыльнулась Лера. – Ты бы еще графа Дракулу вспомнила. Пилот уж полгода скоро, как на небесах.
– Да? Точно, – Анечка задумалась. – Я и забыла.
– А чего он? Суицид? – спросила я.
– Да, – Мишка тяжко вздохнул. – Вены вскрыл. Вся мастерская в кровище была.
Все на минуту замолкли.
Машина летела все быстрее. Вокруг нас образовалось облако пустоты. Мы ехали в этой пустоте, словно в другом измерении, легко обгоняя автобусы и легковушки, застрявшие в месиве снега. «Хаммер» разрезал пространство, словно был покрыт тефлоном.
Только один раз нас тряхнуло, когда Лера притормозила перед несущимся наперерез черным «БМВ» времен Второй Мировой.
– Ничего себе? – я проводила машину взглядом. – Охренеть!
Они все трое сурово молчали.
– Нет! Вы видели, чтобы старая развалина так летала? – я ведь изображала идиотку студентку.
Мишка открыл бардачок и передал мне свернутую вчетверо газету и сунул мне в руки:
– Это его машина.
С первой страницы грозно смотрела фотография пожилого, но очень моложавого человека с абсолютно лысой головой. Хочу сказать, что у этого лица была очень характерная особенность, которую я видела в своей жизни всего несколько раз. Когда смотришь на лица таких людей, сразу вспоминается силиконовая маска Фантомаса. Не имеет значения, какое это лицо – холеное или грубое, покрытое оспинами или прыщами, бледное или смуглое, бритое или не очень – поверхность этих лиц имеет некую лишнюю толщину, словно на человека надета вторая кожа.