— Первый этаж. К дежурному. Писать заяву.
— Так ведь… Меня к вам как раз оттуда и направили.
— Очень опрометчиво с их стороны.
— Что, простите?
— Шучу я так. Не обращайте внимания.
— А!.. У меня угнали машину, а этой ночью ее нашли.
— О как?! Бывает. За такое дело не худо и проставиться.
— А я… вот… как раз… чисто из уважения… — замялся поначалу мужчина, но затем, решившись, сгрузил принесенный пакет на ближайший свободный стул. — Вот, это всем, кто, э-э-э… старался, принимал участие…
— Хм… Да это я так, обратно шучу. Не корысти, а народа ради служим. Так что заберите.
— Ну что вы! Поверьте — от чистого сердца!
— Мы живем по указке наших сердец. А наши сердца принадлежат партии.
— Что, простите?
— Я говорю: машина-то хорошая?
— «БМВ-320». Универсал.
— Недурно, — согласился Серёжа, ощутив болезненный укол зависти.
Еще бы: какой-то молодой залетный задрот рассекает по ЕГО, Кравчука, городу на «бээмвухе», а он, офицер с почти десятилетней выслугой, пыхтит/смердит на купленном в кредит б/у «корейце». За которого банку-кровопивцу еще выплачивать и выплачивать.
— Только я не очень понимаю: зачем вас ко мне-то направили?
— Мне по телефону сообщили, что у машины имеются незначительные повреждения. И для страховой компании потребуется справка.
— В смысле «форма три»?
— Кажется, да. Вот я и хотел бы ее получить. Ну и саму машину, разумеется. Очень хочется, чтобы как-то побыстрее, — здесь «товарищ Гордеев» невольно покосился на сгруженный пакет. Как бы намекая, что тот вполне может выступить в качестве катализатора бюрократического процесса.
— Это всем хочется. Чтоб побыстрее. Кроме баб, разумеется.
— Да нет, вы меня не так поняли. Просто я приезжий, и мне обязательно нужно быть в понедельник дома. На… хм… работе.
— Понятно, — кивнул Кравчук, отметив, что интуиция его в очередной раз не подвела. Мужчина и в самом деле оказался неместным. — А откуда приезжий?
— Из Вологодской области.
— Эвона! И как там черноглазая? Жива еще?
— Что, простите?
— Да так, ничего, — Серёжа снял трубку и несколько раз крутанул диск старорежимного, как теперь модно говорить «винтажного», аппарата. — Шалимыч! Это я. Не разбудил?.. Загляни на минутку… Да не «ладно, скоро», а прямо сейчас. Тут, похоже, по твою душу человек явился. Вот зайди и посмотри «что за человек»… У-у-у! Работнички, блин!..
Через пару минут в кабинет ввалился мрачный старший оперуполномоченный Шалимов. Был он и покрупнее, и постарше Кравчука, не такой светлый и румяный, а скорее тусклый и рябой, со следами регулярных возлияний на небритом лице.
— Здрасте всем! — буркнул он с порога, стараясь дышать в подветренную от посетителя сторону.
— И тебе не хворать! Заруливай, чаю хочешь?
— Не хочу. Мы с тобой слишком редко видимся, чтобы при встрече пить чай.
— Э-э, Гена! Ты меня того, не компрометируй при посетителе!.. Скажи-ка лучше: в перечне наших последних, не самых выдающихся, но — достижений, значится угнанная автомашина «БМВ» с номерами вологодского региона?
— Есть такая. Около трех ночи возле «Василеостровской» брошенную нашли. А потом к нам на стоянку перегнали.
— Не понял? Почему к нам?
— Потому что дежуривший этой ночью оперативный дежурный лейтенант Махалин — конченый мудак.
— Это даже не обсуждается. Но я все равно не понял — какая связь?
— Да так. Есть там… короче, нюансы, — уклончиво ответил Шалимов, не желая вдаваться в подробности при постороннем. — А ты с какой целью интересуешься?
— Да вот, хозяин явился. Он же — заявитель, товарищ Гордеев. Жаждет получить свое счастливо обретенное движимое имущество.
Шалимов впервые посмотрел на посетителя с интересом.
Посмотрел — словно отсканировал. И сделал это ТАК, что Гордееву резко сделалось неуютно и тревожно. Что, в свою очередь, бросилось в глаза Шалимову, и его интерес сделался «еще интереснее».
— А позвольте… э-э-э-э… По моим сведениям, вы являетесь носителем… хм… первичных мужских половых признаков. Меж тем как сия тачила, если верить компУтеру, висит на, не побоюсь этого слова, женщине? С большой Ж. Здесь Ж. — буква.
— Я… это моя… В смысле — машина. Я пользуюсь по доверенности. И вообще. Покупаю.
— Ах, вот как? Тогда понятно. Извините, как вас по имени-отчеству?
— Кирилл Николаевич.
— А позвольте, Кирилл Николаевич, взглянуть на вашу паспортинку?
— Да-да, конечно-конечно…
Гордеев суетливо сунул руку во внутренний карман, достал краснокожую книжицу и протянул оперу.
— Работает? — поинтересовался у Серёжи Шалимов, кивая на стоящий в углу ксерокс.
— Два дня назад работал. А сегодня я еще не запускал.
Оперативник включил чудо-оргтехнику — та с готовностью заурчала, и Шалимов взялся деловито ксерить странички гордеевского паспорта. Продолжая между делом задавать вопросы:
— А телефончик ваш, контактный, озвучьте — будьте ласка.
Слегка ошалевший от такого напора Гордеев машинально озвучил десять цифр новой симки, номер которой на сегодняшний день был известен лишь пяти человекам. Включая, естественно, Бажанова и Катьку.
— А когда изволили к нам приехать? — невинно поинтересовался опер, занеся цифИру в лохматый, видавший виды блокнотик.
— В четверг утром. А… какое это имеет значение?
— Остановились в гостинце?
— Нет. У одной… хм… знакомой.
— Ага, значит, на частной квартире. Адрес?
— Послушайте! Я не понимаю… Это что, допрос?
— Нет, это не допрос. Так какой, говорите, адрес?
Загипнотизированный уверенно-наглой интонацией опера Гордеев продиктовал адрес Катерины на Комендантском, получив взамен паспорт.
Упрятав документ, он собрался с духом и, стряхивая с себя оцепенение, как бы сурово вопросил:
— И все-таки: когда я смогу получить «форму три» и забрать машину?
В ответ Шалимов пихнул ему прямоугольник визитки.
— Вот, здесь мои телефоны — служебный и мобильный. Позвоните ближе к концу следующей недели. Возможно, я уже смогу сообщить что-то определенное.
Гордеев явно стал в тупик. В эту минуту ему было очень не по себе, потому как ситуация развивалась если и по плану — то совсем не по тому, который замыслил он, направляясь в полицию.
— Вы издеваетесь? — повысил голос Кирилл Николаевич. Впрочем, «повысил» он его сугубо в теории, а вот на практическом выхлопе образовался, скорее, писк. — Машина нужна мне сегодня. Крайний срок — завтра. Потому что в понедельник я должен быть в Череповце!
Оперативник равнодушно пожал плечами:
— Вообще-то проблемы индейцев шерифу до звезды… Но, если не ошибаюсь, через Череповец у нас ходит масса поездов. С Ладожского вокзала.
— Я не собираюсь ехать поездом! Вы обязаны вернуть мне мою машину!
— Лично я вам ничего не обязан, — не согласился с такой постановкой вопроса Шалимов. — Еще раз повторяю и разжевываю: ваш автомобиль помещен на спецстоянку на время проведения следственных действий. Которые продлятся в идеале — с неделю, а в худшем случае — до второго пришествия. Но, надеюсь, второго не случится. Здесь я имею в виду — худшего. Потому как за пришествие — не уверен.
— Каких еще следственных действий?
— А вот этого я вам пока сказать не могу. Не имею права.
— Идиотство какое-то! Я… — поперхнулся возмущением Гордеев. — Я буду жаловаться вашему руководству!
— Флаг в руки. А барабан… хм… наверняка сами знаете куда?
В течение суток последовательно потерявший, нашедший и вновь потерявший машину проситель-заявитель одарил бездушных оперативников испепеляющим взглядом и, резко развернувшись, покинул кабинет.
Покинул молча, но зато громко хлопнув дверью.
— М-да… — задумчиво откомментировал уход терпилы Шалимов. — Любопытный персонаж. Как говорил мой покойный дед: «По роже видно, что не из простых свиней».
— Ты полагаешь?
— Однозначно. Но при этом старательно косил под дурачка. Отсюда вопрос: на хрена?
Тем временем Серёжа вылез из-за стола, добрел до оставленного Гордеевым пакета и с интересом заглянул внутрь:
— Ух ты! Вологдский бальзамчик! Онежский балычок!.. Эх-хе, сразу видно: с душой человек подошел! А ты ему: «Позвоните в конце недели».
— Это что такое?
— Да вот, гость Северной столицы заслал. В качестве гуманитарки.
— Догони и всё верни, — мрачно порекомендовал Шалимов.
— Щас! Что я, мальчик, бегать за ним? — резонно возразил Серёжа. — Человек забыл у нас свой пакетик. Вспомнит — вернется. Ну а не… будем что-то решать. Балычок-то свеженький, а холодильник у нас давно тютю… Кстати, Шалимыч, а чего там не так с его тачкой?
— Есть основания полагать, что вчера именно этот «БМВ» на Добролюбова сбил женщину. В понедельник криминалисты пришлют официальное заключение.
— Оп-па!.. То бишь: сбили на нашей земле, а тачку нашли на Ваське?.. Вот ведь уроды! Всё, теперь я понял за Махалина. Он что, умудрился зарегистрировать КП до того, как машину обнаружили?
— Ты как всегда прозорлив, мой юный друг. Гайцы нам еще даже официального определения не отфутболили, а этот ухарь уже вовсю расстарался.
— Я так понимаю: угнали — не справились с управлением — сбили бабу — тачилу бросили?
— Может, и так… К слову, кабы этот хрюн своевременно не подал заяву об угоне, хрен бы он у меня вот так вот, на понтах да с хлопанием двери, вышел. Минимум — с подпиской.
— Логично, — согласился Кравчук. — И каковы теперь наши, не побоюсь этого слова, перспективы? Что, ставим в графе очередную «птичку», как мыслишь?
— Думаю, с «глухарьком» погодим пока.
— Отрадно слышать! — воодушевился Серёжа. — Хоть какая-то позитивная новость за последние часы. Ну-ну, развей мыслю?
— Там, в салоне, четыре комплекта пальцев. Трое — чистые, а вот четвертые принадлежат некоему Гавричкову, условно-судимому за хулиганку. Дежурная смена его с ранья на дому приняла и опросила. Пока без протокола, потому как бухой был в сосиску. Он сейчас в «обезьяннике» вымачивается.
— И чего поведал? В сосисочном состоянии?
— Говорит, что вчера вечером в «Асцелле» отмечали день рождения… — Шалимов достал из заднего кармана жеваных джинсов еще более жеваный блокнот, сверился с последними записями, — день рождения некоего Пегова, студента третьего курса Университета холодильной промышленности. По завершении празднования именинник, а также сам Гавричков и Пронин — это сосед Пегова по комнате в общежитии — вышли из «Асцеллы» и наткнулись на заведенческой стоянке на «бээмвуху». Мало того что открытую, так еще и с ключом зажигания в замке.
— М-дя… Жюль Верн и прочие фантасты — нервно курят бамбук!
— Может, и Жюль Верн. А может, и верный Жюль… В общем, бухая троица решила прокатиться до «Василеостровской». Где тачку бросила и свалила, прихватив на память магнитолу.
— А за бабу на Добролюбова что говорит?
— От наезда на женщину, понятное дело, открещивается.
— Ну это само собой. А другие красавцы?
— Именинника по горячим следам допросить не удалось — он тоже еще от вчерашнего не отошел, лыка не вязал. Похоже, там не только алкоголь, но до кучи и «колеса» были. Его из общаги в полной отключке забрали и на промывание мозгов, вкупе с желудком, отвезли в Боткина. Там сейчас Гусимов сторожит.
— А третий? Который сосед?
— Пронин в общаге с тех пор так и не появлялся. Притом что, со слов Гавричкова, именно он был за рулем и он же подрезал магнитолу.
— Логично. Опоздавшему поросенку — сиська возле жопы.
— Чего сказал?
— Я говорю, что обычно: кто спрятался, тот и виноват. Вернее — на того и валят. Хотя… раз ушел в бега, значит, это «жу-жу» неспроста.
— Может, и так. Вот только Гавричков уверяет, что из кабака они свалили в двенадцатом часу. А бабу сбили в половине одиннадцатого.
— Ну мало ли что он говорит? Счастливые и пьяные часов не наблюдают.
— Может, и так, — снова повторил Шалимов. — А вообще, вечерок намедни выдался что надо. Ты за веселуху, в «Океане» устроенную, в курсе?
— Само собой. Я еще на дежурство толком заступить не успел, а ко мне уже вломился ихний чертила. Как бишь его? — Сережа нашарил под ворохом бумаг визитку и зачитал вслух: — «Купцов Леонид Николаевич. Инспектор по вопросам безопасности ОАО „Магистраль-Северо-Запад“». Хм… «инспектор», мля. Он бы еще «инструктором» обозвался. Кстати, судя по манере поведения — мужик явно из нашенских.
— «Из поляков, из славян»?
— Бэ-Эс. Но не опер точно — больно морда интеллигентная. Опять же — дюже грамотный, по всему видать, что УПК не наискосок, а под лупу штудировал. В общем, типичная штабная сволочь.
— И чего хотел?
— Понятное дело чего. Предложил не терять время на изобретение отказного, который якобы его стараниями все равно не прокатит, а максимально быстро начинать возбуждаться. По горячим, вернее — по мокрым следам.
— Каков наглец! — хмыкнул Шалимов. — Ну а ты?
— А я ему говорю: мол, опоздали, мужчина. Мне незадолго до вас министр Нургалиев уже сделал предложение — заняться йогой и бальными танцами. Так что — приходите вчера, а сегодня у меня нет времени ваших водных велосипедистов по рекам и каналам отлавливать.
— Хм… Ты, конечно, сам решай, Серёжа. Но я тебе так скажу: в подобной ситуации все-таки лучше бы этих фулиганов речных нам первыми сыскать. Иначе…
— Иначе что?
— Если их раньше отыщут «магистральные» парни, нельзя исключать, что в какой-то момент образуются два нехороших «глухарька» — либо тупо убойных, либо без вести павших. И хорошо если на чужой земле. А ну как на нашей?
— Да ладно жути-то нагонять, — усомнился в недобрых пророчествах коллеги Кравчук. — Сейчас, слава богу, не те времена.
— Времена, согласен, не те. А вот люди… Я ведь тебе, Серый, не приказываю/навязываю, а всего лишь дружески советую. Потому как «Магистраль» — это Витька Брюнет. А Витька Брюнет…
— И чего Витька?
— А Витька таких шуточек в свой адрес не прощает и не спускает. Даром что с некоторых пор весь из себя типа законопослушный бизнесмен, туда-сюда вхожий. Да что я тебе рассказываю? Возьми на досуге книжицу константиновскую полистай.
— Это тот, который дюдюктивы пописывает?
— Он самый. Только ты не художественно-вымышленную, а документальную почитай. «Бандитский Петербург» называется. Там как раз Витьке Брюнету специальная глава отведена, в стилистике «жизни замечательных людей» писанная… Ладно, океаны и хулиганы — это всё безумно интересно, но ведь есть ещё и бараны. — Шалимов посмотрел на часы. — Думаю, что пора бы уже нашему юному юбиляру и оклематься.
Гена сел за свободный стол, пододвинул к себе телефонный аппарат и набрал номер справочного:
— День добрый… В Боткинскую я правильно попал? В смысле… Не я попал… тьфу-тьфу-тьфу, а… Ага… Старший оперуполномоченный Шалимов беспокоит, из 71-го отдела… Ну как там наш пациент?.. Да-да, Пегов. Именно этой масти… Прекрасно. То есть можно забирать?.. Благодарю покорно. А вы не могли бы попросить к трубке нашего товарища? Он там где-то рядышком ошива… хм… стережет… Конечно-конечно, я повисю… в смысле — подожду…
* * *
Гордеев покинул отдел полиции подавленный и злой. Красноречивое выражение морды лица его в эту минуту буквально просилось на холст маслом: «Крови нет — менты попили».
А зол был Кирилл большею частию на себя, нежели на ментов. С этих как раз взятки гладки. Мусора — они и есть мусора. Но вот то, что он по своей воле сунулся в самое пекло, да еще и, подрастерявшись, походя, сдал все пароли-явки, — то был не просто косяк, а самый натуральный КОСЯЧИЩЕ. Второй подряд. Хреновая, честно говоря, стабильность, отнюдь не свидетельствующая о признаке мастерства. Потому — как бы при такой «стабильности» не заполучить в итоге «косяк зоновский».