– Скажи только, как тебя зовут? – спрашиваю я.
Она смеется. Я увидел ее полчаса назад, и меня прорвало: впервые жизни – и я знакомлюсь с девушкой. Совсем не так, как делал это раньше. Мрачно, чуть печально, разгоняясь к концу, да так, что они не отказывали, опасаясь, видимо, чего-то электрического, что трещало в воздухе, когда мы подходили к финалу. Сейчас я жажду легкости, бытия, и лишь на секунду мысль о том, что это продиктовано животным страхом перед экс-мужем Светланы, который заставляет меня выплеснуть содержимое семенников и расплодиться как можно скорее, посещает меня, ошарашив. Я моментально покрываюсь водой, но она поворачивается ко мне задом, и я забываю обо всем на свете. В том числе и о Свете. Хочу предупредить сразу. Я забыл о ней не на минуту там или две. Нет. Я забыл о ней ВООБЩЕ.
Я вспоминаю о ней, только когда общаюсь с ее мужем. Неудачником-с-сильными-руками. Ха-ха. Ну, плевать. Я вижу ее потрясающую задницу, ее роскошные волосы, черные, блестящие, и спокойную, ровную, сильную спину и понимаю, что или уйду с этой женщиной из больницы или дам тлению запустения душевного возжечь во мне пожар.
Женя – а позже я узнаю, что ее зовут Женя, – проходит мимо меня, раскачиваясь так, будто ее нижняя половинка где-то на 48-й широте, где штормит в восемь баллов, а верхняя – у экватора, в штиль. Женя – крупная девушка, идеально сложенная, и у нее полные губы, настолько, что, не будь наша система здравоохранения дотационной, я бы подумал о ботексе, или силиконе, или что там еще запихивают себе в рот эти дуры. Ха. Нет чтобы запихнуть туда что-то действительно стоящее!
– Послушайте! – кричу я вслед медсестре, которая, покачивая задницей, по-настоящему покачивая, как в фильмах или книгах, как в клипах, в конце концов, увозит от меня столик с иглами и еще какой-то медицинской спиртопахнущей дрянью.
– Женщина в халате – мечта любого мужчины!
– Особенно меня!
– Я – символ всего мужского!
– Попробуйте, убедитесь!
Она вполоборота смотрит на меня, улыбается и продолжает уходить. Я с палкой – из-за потери крови приходится опираться – спешу за ней и успеваю вспрыгнуть на столик перед тем, как двери лифта между этажами закрываются.
– Лихой самец, – непроницаемо ее лицо.
– Во всем, – перевожу дух я.
– Смена заканчивается в шесть, – говорит она.
– Отвезешь меня в палату? – спрашиваю я.
– Ну ты и наглый, – улыбается наконец она.
– Зато какой нежный, – испытующе тяну я, – мммм…
– Нежный?..
Она внимательно – потому что выше ростом, да я еще и сижу – наклоняется ко мне и спокойно глядит мне в лицо несколько секунд. И выносит приговор, не колеблясь.
– А вот это, милый, вряд ли.
Она оказывается провидицей. С нежностью у нас никак. Может быть, все дело в размерах. Женя больше меня – просто крупнее, – и я не могу сгрести ее в себя, как проделывал это со Светой. Поэтому, а еще в силу некоторых Жениных предпочтений, о которых она меня сразу предупредила, мы проводим первый вечер в моем доме грязно ругаясь и оскорбляя друг друга.
– Пни меня, дрянь! – орет она.
– Сильнее, слабак!
– Да нет, толкай ты, чтоб тебя, ногой!
– А ударь ей!
– Прямо в задницу!
– Прямо в задницу?! – ору я.
– Прямо в задницу! – взывает она.
– Пнуть?! В эту, блин, долбаную задницу?! – шлепаю я по ягодице.
– В эту, блин, самую что ни на есть задницу! – шипит она.
Я бью ее ногой, и она переворачивается. На шее у Жени собачий ошейник, правда, поводка нет. Задохнусь еще, на фиг, говорит она, перед тем, как раздеться. Не беспокойся, говорю я. Ты связалась с нормальным мужчиной. Я не маньяк. Ой ли, спрашивает она и застегивает ошейник, глядя мне в глаза. Долго-долго.
– Знаешь, – я внезапно охрип, – а вот теперь я ни в чем не уверен.
Она кивает, мы барахтаемся в постели, и будь мы пьяны, похмелье бы выветрилось уже через час, но мы пошли на третий час, и, хлебнув воды из графина, она орет сильным, почти мужским голосом:
– Да пни же меня, так тебя, избей, ааррр!
– Получай, получай, подстилка! – ору я.
– Получай, потаскуха!
– Вззззз, – дребезжит телефон.
– Это кто здесь слабак, ты, тряпка?! – ору я.
– Нн-на! – реву я.
– О-о-о, – ухает она где-то из-под живота.
– Д-да, – продолжает она.
– Вззз, – верещит телефон.
– Ыых! – реву я.
– Оох, – меняет голоса Женя и жалобно пищит.
– Н-на! – радостно реву я.
– Вззззз!!!! – орет телефон.
– Да?! – срываю я трубку, задыхаясь.
В трубке молчат. Так долго, что я успеваю остыть. Но из Жени не выхожу. Наконец молчание прерывается незнакомым голосом.
– Лоринков? Здравствуйте. Вас беспокоит…
– …бывший муж Светланы, – впервые в жизни оказываюсь провидцем я.
– В качестве полицейского, – легко соглашается он. – Не могли бы мы встретиться?
– Запросто. За…
– Я бы подъехал.
– Сегодня?
– Вы так неожиданно выписались…
– Послушайте, – говорю я, – я еще не очень хорошо себя чувствую и…
– Отвезти вас в больницу?
– Да ну вас, – говорю я.
– Нужно поговорить. Просто поговорить, – объясняет он, – выяснить, почему именно она так сделала…
– Не знаю, – быстро говорю я, вспомнив ту часть монолога Светы, которая касалась моих измен, и поняв, что сказал это слишком быстро, хлопаю себя по лбу.
– Вы же знаете… в жизни всякое бывает… – мямлю я.
– Возможно, она была расстроена из-за вашего расставания? – пытаюсь нанести удар я, но моя стойка слишком слаба даже для самого страшного удара.
– А разве она вам не сказала? – вкрадчиво спрашивает он.
– Нет, – говорю я, припоминая что-то о доведении до самоубийства, но ведь я и не доводил в прямом смысле, мать вашу…
– Так я заеду? – мягко спрашивает он.
– Да, – говорю я.
Потом вспоминаю про то, где, собственно, нахожусь. Пять минут, и я воспрял. Быстро завершаю, соскакиваю с кровати и бегу в душ. Женя говорит вдогонку:
– Приготовить тебе хот-дог, милый?
Она не умеет готовить. Я горько вздыхаю и мылюсь. Так я и знал.
Не бывает же все настолько хорошо.
Бах! Я присаживаюсь на корточки и обхватываю голову руками. Потом оглядываюсь. Слава богу, на улице пусто, и никто не видит, что у меня сдали нервы. В переулке виднеются мамаша с ребенком, чей лопнувший воздушный шар и заставил меня присесть.
– Сяйка, сяйка! – кричит малец, и я трясущимися руками достаю из джинсов платок.
Поздно. Уже так поздно, что светофоры не работают. Какого хрена мамаша таскает малыша по улицам в такой час? А может, им негде переночевать? Я нервничаю, думая и об этом. Рядом с ними останавливается машина, и они садятся. Кто их взял? Отец? Любовник мамаши? Случайный водитель? Маньяк? Извращенец, мать его? Я кладу под язык таблетку антидепрессанта и втягиваю воздух сквозь зубы. Курить я бросил еще год назад, вот и приходится чем-то себя занимать. Интересно, что сейчас делает в моей квартире Евгения? Я трогаю себя через карман, и мне сводит скулы. Вот бы продолжить… Проклятый легавый!
Машина тормозит так мягко, что я не успеваю даже вздрогнуть. Дверь приоткрывается, и он кивком предлагает мне сесть. Пока он выруливает на проспект, я рассматриваю его лицо. Чуть продолговатое – что-то неуловимо лошадиное в нем, что-то от мира жвачных и копытных, и как это Света, любившая все красивое, с ним жила? – насмешливое лицо уверенного в себе мужчины.
– Вы служили в армии? – спрашиваю я.
– Мы же на ты, – ухмыляется он.
– Мы же на ты, дружище, – напевает он.
– Мы же на ты! – восклицает он и подмигивает мне.
– Следи за дорогой, – покрываюсь я потом.
– Давно на химии? – подмигивает он снова.
– Года полтора, – понимаю я бессмысленность любого сопротивления.
– И как, помогает? – озадаченно спрашивает он.
Выражение лица меняется у него так быстро, как поверхность озера в непогоду. Момент – и вода рябая. Еще момент – застыла. Лицо у него меняется со скоростью света. Ха. Муж Светы меняется со скоростью света. Я давлю в себе желание вытянуть из пузырька еще одну таблетку и перевожу дух.
– Ага, – кивает он.
– От этого дерьма потеешь, как сурок, – понимающе говорит он.
– Сраный сурок, – хохочет он.
– Когда мы с парнями отлеживались в Дубоссарах – это к твоему вопросу об армии, – объясняет он.
– И каждый день кого-то из нас выбивало, как бутылку в дешевом тире, – сжимает он губы.
– Некоторые переставали соображать хоть что-то и начинали жрать это дерьмо, – зло говорит он.
– Тем более что аптеки в городе были открыты для всех! – смеется он.
– Особенно для вооруженных бойцов! – хохочет он.
– Ну ты и псих, – зло говорю я.
– Хочешь меня подавить? – спрашиваю я.
– Мне насрать на твои военные похождения, – понимаю я, что высох.
– Засунь их себе! – бросаю я.
– Легче, – смеется он, подняв руки.
Мы молчим. На машину с нами наматывается трасса, соединяющая Кишинев с аэропортом. Обычно по ней ездят кортежи президентов, министров и прочих шишек. Я вспоминаю, как несколько лет назад мы со Светой – я вспоминаю ее из-за присутствия ее бывшего мужа – пошли прогуляться на холмы, окаймляющие эту трассу. Я был в белом свитере и весил еще недостаточно много, чтобы белое меня полнило, поэтому свитер мне шел. На Свете было ее любимое – под китайское – платье. И жемчужные бусы, которые я подарил ей с гранта, который получил на исследование мифов ацтеков, связанных с Долиной Смерти. Мы пили шампанское из горла, прямо из горла, жадно и чуть грустно, на одном из холмов и глядели, как по трассе между городом и городом самолетов снуют огоньки. А потом трахнулись прямо на земле, и, ей-богу…
– Трахал ее тут? – сухо, без эмоций, прерывает он молчание.
– По лицу видно, – объясняет он.
– Психолог, – презрительно бросаю я.
– Иногда ты можешь наезжать на меня, мужик, – примирительно говорит он.
– Но не забывай, что я правда прошел войну, причем так успешно, что как-нибудь, когда мы подружимся, а мы подружимся, я покажу тебе связку с ушами, ма-а-аленькими сушеными ушками, – говорит он.
– Когда-то они были большими, розовыми, а некоторые даже волосатыми, – улыбается он.
– Совсем как у тебя! – гогочет он.
– Но я отрезал их, предварительно убив тех, на ком росли эти прелестные ушки, – кривит он рот.
– И нанизал на ниточку, – вспоминает он.
– Вот они и высохли, – вздыхает он.
– И если ты, еп тебя, – психует он.
– Будешь хамить мне слишком часто, то я на эту ниточку не только твои уши повешу, – рычит он.
– Но и яйца твои туда пристрою! – хватает он меня за плечо.
Я думаю, что его гнев слишком наигран. И нисколько не сомневаюсь в том, что при желании этот психованный, трахнутый войной качок меня в землю по плечи вобьет. Но такие не предупреждают. Значит, гнев наигран. Я медленно высвобождаю руку и потираю бицепс.
– Больно? – спрашивает он.
– Хочешь? – спрашивает он и вытаскивает из бардачка плоскую бутылку.
– Куда мы едем? – спрашиваю я, отхлебнув.
– Все туда же, – мрачно говорит он.
– В квартиру, где случилось то, что должно было случиться, – пугает он меня внезапным озарением.
– Ты уверен, что это должно было случиться? – спрашиваю я.
– Кто знает, кто знает, – снова изображает он проницательного легавого.
– Ты собирался ее бросить? – спрашивает он.
– Да, – признаюсь я.
– Почему?
– Клевая телка, – объясняю я, – но чересчур ревнивая.
– Меня она не ревновала, – хмыкает он.
– Ты уверен, что тебя стоило ревновать? – мягко спрашиваю я.
– Туше, – искоса глядит он на меня и хихикает.
– Если бы я ее грохнул, вы бы меня закрыли через час, – устало говорю я.
– Прямо в палате наручники бы надели, – говорю я.
– Разве нет?
Он насвистывает что-то, потом делает радио погромче, и мы слушаем, как певец устало тянет: «Я часто вижу страх. В смотрящих на меня глазах…»
– Какого хрена ты хочешь? – спрашиваю я.
– Если ее кто и довел до самоубийства, – говорю я.
– То это муж-неудачник, у которого на нее не стояло. И любовник, который трахал не только ее и вот-вот собирался ее бросить, – каюсь я.
– Так или иначе, – размышляю я.
– Это вполне обычная, жизненная, как говорят нынче, ситуация, – логично размышляю я.
– Если бы в тюрьму сажали всех неверных любовников, мужей-неудачников, сварливых тещ, гнусных начальников, непослушных детей, в общем, всех тех, кто невольно становится спусковым механизмом такой страшной вещи, как самоубийство… – пожимаю я плечами.
– Мужик, чё ты мне втираешь? – ржет он.
– В смысле? – нехотя, но все же смеюсь я, потому что уж очень заразительно делает это он.
– В смысле, какая на хер страшная? – смеется он.
– Тебе было страшно? – наигранно ужасается он.
– Нет, – честно признаюсь я.
– Ну так, – говорит он.
– Все происходит быстро. Бац и все. Нету Светы, – рифмует он и озорно подмигивает мне.
– И я не хуже твоего знаю, что обстоятельства, которые ее доканали, доцент, – брезгливо меняется в лице он.
– Не содержатся в Уголовном кодексе, – заключает он.
– И возжелай какая-нибудь кошелка из Общества защиты женщин или еще какой фигни посадить за решетку тебя, меня или собачку Светы, которая гадила не там, где положено, и тем самым довела ее до гибели, то любой молдавский судья послал бы ее на хер! – свирепо заключает он.
Мы молчим. Я выпиваю еще, плюнув на таблетки. Какая разница.
– Помогает? – повторяет он вопрос.
– Когда как, – нехотя отвечаю я.
– Из-за этого дерьма мне все время хочется спать и жрать, – признаюсь я.
– Тем не менее мыслей о плохом уже нет, – отдаю я должное таблеткам.
– Как и мыслей о хорошем, – признаюсь я.
– Вообще сосредоточиться трудно, – улыбаюсь я.
– Что ж, это плата за жизнь, – пожимаю я плечами.
Он закуривает, и я с физиологическим наслаждением представляю, как дым от затяжки гладит горячей волной мои легкие. Мм-м-м…
– Дать затянуться? – спрашивает он, глядя на дорогу.
– Нет, – держусь я.
– Ну и дурак, – говорит он.
– Лучше вредить себе помаленьку вот так, чем гробить здоровье стрессами.
– Какими? – таблетки и алкоголь делают свое дело.
– Главный стресс… – поучительно говорит он и открывает окно.
– …это не получить то, чего хочешь, – щелчком, как положено бравому вояке, отправляет он окурок.
– В этих таблетках есть бром, – говорит он мне.
– Ты рискуешь, – ухмыляется он.
– Нет, – говорю я.
– Еще держусь, – пытаюсь улыбнуться я.
– Знаю, – становится серьезным он.
– Мужик ты хоть куда, я читал. Ну, в дневнике ее, – признается он. – Палка-стоялка. Уважаю.
– Зависит от женщины, – пожимаю я плечами.
– С одной ты царь горы, а с другой тряпочка без жилки, – говорю я.
– Кому как не тебе знать, – спрашиваю я.
– Ты же перетрахал весь район, – говорю я.
– Ну, за исключением своей жены, – улыбаюсь я.
– Да, – задумчиво кивает он.
– Кстати, – меня что-то раздражает, неуловимо, я пытаюсь вспомнить, что именно, и лишь усилием воли, потому что алкоголь и таблетки уже сработались, спелись, вытаскиваю это на поверхность.
– Дневник!
– Что за хрень? – спрашиваю я.
– Он уже в папочке? – интересуюсь я.
– Он фигурирует в деле? – спрашиваю я.
– Дай-ка угадаю, – поднимаю я руку.
– Не участвует.
Пока я говорю все это, он успевает выкурить еще одну сигарету и отправить ее – снова щелчком – за окно. Огонек улетает назад, сверху он наверняка такая же искорка, как и огни автомобиля, пусть и меньшая по размерам, но искорка. Я втягиваю в себя воздух с никотином и жалею, что бросил.
– Начать никогда не поздно, – ухмыляется он. – Скоро мы развернемся и поедем обратно.
– В город? – я вдруг понимаю, что устал.
– Ага, – кивает он. – Подружимся, научу тебя водить машину. Хочешь?
– Нет, – отвечаю я.
– Ни того ни другого.
– Ну и зря, – пожимает он плечами.
– Дело твое, – говорит он.