М-да. Когда нечего сказать — говори правду.
— Не знаю, — отвечаю на вопрос. — Но вы нужны мне.
Кот хмыкает.
— А я придумал, — сообщает верзила. — Давай возьмём его в заложники, а с семьи потребуем выкуп. Семья-то не нулевая, точно.
— А как мы узнаем, с кого требовать? — спрашивает стриженый.
— Да сам скажет! Тряханём его пару раз — и скажет!
Наглая убеждённость, что меня достаточно "тряхануть", чтобы раздавить, действует странным образом. Я собираюсь.
Верзила тянет ко мне свою лапищу, берет за плечо. Пальцы у него как клещи.
Я смотрю на Кота, просто-таки ем его глазами.
Старший держит паузу. Все ждут. Наконец он легонько качает головой. Это скорее намёк на движение, но верзила тут же убирает лапу.
— Да ты что, Кот! — возмущается стриженый. — Он же не наш! Это ж маменькин сынок! Хлипак! Его ущипни, он маменьку станет звать!
— Посмотрим, — тихо шелестит Кот.
И внезапно, без всякого предупреждения, выбрасывает мне в лицо профессионально собранный кулак.
Скорость движения такая, что я, конечно же, не успеваю отреагировать. Мешком отлетаю назад, и там меня уже ловит на тычок следующий член банды.
Это даже не избиение. Они просто не дают мне упасть, перекидывая с кулака на кулак. Летаю, как мяч. Лупят в голову и в корпус, в корпус — чаще; пересчитываю рёбрами жёсткие костяшки их пальцев. Никак не успеваю сориентироваться. Пора бы начинать отмахиваться, но не очень получается. Мои неприцельные, сделанные наугад удары беспомощно уходят в "молоко".
Если бы не кружилась так голова, я бы, может быть, в кого-нибудь попал.
Внезапно на моем пути не оказывается кулака, и я лечу на асфальт. Лежачего, как ни странно, не бьют. Собираюсь с духом. Поднимаюсь.
— Ну что, ещё один раунд? — весело говорит Кот.
Кажется, в этот раз я отмахиваюсь более удачно.
— Хватит! — неожиданно командует Кот, и я падаю — прямо в объятия к верзиле.
Отталкиваюсь, нахожу точку равновесия, выпрямляюсь. Пошатывает. В голове звон, но в общем-то, похоже, я легко отделался.
— Ну что, всё ещё хочешь к нам в банду? — интересуется старший.
М-да. Когда нечего сказать — говори правду.
— Не знаю, — отвечаю на вопрос. — Но вы нужны мне.
Кот хмыкает.
— А я придумал, — сообщает верзила. — Давай возьмём его в заложники, а с семьи потребуем выкуп. Семья-то не нулевая, точно.
— А как мы узнаем, с кого требовать? — спрашивает стриженый.
— Да сам скажет! Тряханём его пару раз — и скажет!
Наглая убеждённость, что меня достаточно "тряхануть", чтобы раздавить, действует странным образом. Я собираюсь.
Верзила тянет ко мне свою лапищу, берет за плечо. Пальцы у него как клещи.
Я смотрю на Кота, просто-таки ем его глазами.
Старший держит паузу. Все ждут. Наконец он легонько качает головой. Это скорее намёк на движение, но верзила тут же убирает лапу.
— Да ты что, Кот! — возмущается стриженый. — Он же не наш! Это ж маменькин сынок! Хлипак! Его ущипни, он маменьку станет звать!
— Посмотрим, — тихо шелестит Кот.
И внезапно, без всякого предупреждения, выбрасывает мне в лицо профессионально собранный кулак.
Скорость движения такая, что я, конечно же, не успеваю отреагировать. Мешком отлетаю назад, и там меня уже ловит на тычок следующий член банды.
Это даже не избиение. Они просто не дают мне упасть, перекидывая с кулака на кулак. Летаю, как мяч. Лупят в голову и в корпус, в корпус — чаще; пересчитываю рёбрами жёсткие костяшки их пальцев. Никак не успеваю сориентироваться. Пора бы начинать отмахиваться, но не очень получается. Мои неприцельные, сделанные наугад удары беспомощно уходят в "молоко".
Если бы не кружилась так голова, я бы, может быть, в кого-нибудь попал.
Внезапно на моем пути не оказывается кулака, и я лечу на асфальт. Лежачего, как ни странно, не бьют. Собираюсь с духом. Поднимаюсь.
— Ну что, ещё один раунд? — весело говорит Кот.
Кажется, в этот раз я отмахиваюсь более удачно.
— Хватит! — неожиданно командует Кот, и я падаю — прямо в объятия к верзиле.
Отталкиваюсь, нахожу точку равновесия, выпрямляюсь. Пошатывает. В голове звон, но в общем-то, похоже, я легко отделался.
— Ну что, всё ещё хочешь к нам в банду? — интересуется старший.