— Я просто имела в виду, что временами правда настолько безумна, что не кажется реальной. Как, например, твоё заявление, что ты не знаешь, как долго здесь пробудешь. Ты должен это знать.
Теперь он смотрит на меня с весельем.
— Но я не знаю.
— Ты меня разочаровываешь, — говорю я ему. Он усмехается. — Тогда хотя бы приблизительно.
— Прекрасно, — произносит он, выглядя довольным. — Раз ты беспокоишься о моём отъезде, я сделаю предположение. Полагаю… я пробуду здесь столько, сколько потребуется.
— Столько, сколько потребуется? — переспрашиваю я.
Он пожимает плечами.
И мне хочется вцепиться ему в горло.
— Ты и вправду разочаровываешь, — отвечаю я.
Он смеётся.
— Я слышал это и раньше, — признаётся он.
— Готова поспорить, — ворчу я.
Он смеётся, и звук его смеха отдаётся в моих рёбрах, наполняя живот теплом. Теплом, которого я не заслуживаю чувствовать. Я пытаюсь отмести чувство вины, затолкать его подальше, но оно продолжает возвращаться, присутствовать во всём, что я делаю.
Не имеет значения, что именно.
И абсолютно точно я не должна сидеть здесь, наслаждаться жизнью.
Я не должна фантазировать об этом сексуальном мужчине, мечтать о нём, желать быть с ним. Я этого не заслуживаю. Я крепко зажмуриваюсь, а когда открываю глаза, то замечаю что-то на ботинках Деэра, смешанное с травой со склона горы.
Кровь.
— Э-э. Что это? — натянуто спрашиваю я, потому что уже знаю ответ.
Его взгляд следует за моим указательным пальцем, а затем встречается с моими глазами.
— Это кровь. Я и не знал, что испачкался.
— Чья она? — Мои слова звучат спокойно, гораздо спокойнее, чем моё бешено колотящееся сердце.
— Енота, — вздыхает Деэр.
— Я просто имела в виду, что временами правда настолько безумна, что не кажется реальной. Как, например, твоё заявление, что ты не знаешь, как долго здесь пробудешь. Ты должен это знать.
Теперь он смотрит на меня с весельем.
— Но я не знаю.
— Ты меня разочаровываешь, — говорю я ему. Он усмехается. — Тогда хотя бы приблизительно.
— Прекрасно, — произносит он, выглядя довольным. — Раз ты беспокоишься о моём отъезде, я сделаю предположение. Полагаю… я пробуду здесь столько, сколько потребуется.
— Столько, сколько потребуется? — переспрашиваю я.
Он пожимает плечами.
И мне хочется вцепиться ему в горло.
— Ты и вправду разочаровываешь, — отвечаю я.
Он смеётся.
— Я слышал это и раньше, — признаётся он.
— Готова поспорить, — ворчу я.
Он смеётся, и звук его смеха отдаётся в моих рёбрах, наполняя живот теплом. Теплом, которого я не заслуживаю чувствовать. Я пытаюсь отмести чувство вины, затолкать его подальше, но оно продолжает возвращаться, присутствовать во всём, что я делаю.
Не имеет значения, что именно.
И абсолютно точно я не должна сидеть здесь, наслаждаться жизнью.
Я не должна фантазировать об этом сексуальном мужчине, мечтать о нём, желать быть с ним. Я этого не заслуживаю. Я крепко зажмуриваюсь, а когда открываю глаза, то замечаю что-то на ботинках Деэра, смешанное с травой со склона горы.
Кровь.
— Э-э. Что это? — натянуто спрашиваю я, потому что уже знаю ответ.
Его взгляд следует за моим указательным пальцем, а затем встречается с моими глазами.
— Это кровь. Я и не знал, что испачкался.
— Чья она? — Мои слова звучат спокойно, гораздо спокойнее, чем моё бешено колотящееся сердце.
— Енота, — вздыхает Деэр.