Предмет в его руке ловко складывается, а потом снова раскрывается, будто Костя пытается показать, что умеет обращаться с холодным оружием. Делает шаг вперёд — его слегка шатает в сторону, наверное, из-за боли. Направляет лезвие сначала на фингала, потом на тощего. Остальные двое топчутся в стороне.
У меня дрожат пальцы, и я сжимаю их в кулаки. Стискиваю зубы. Да что они тут устроили? Это же статья. Нападение, причинение вреда здоровью. Сколько за это дадут? Если бы отец узнал, во что я ввязываюсь, застрелился бы из своего табельного.
Чёрт, сейчас вообще не время думать об этом.
Костя ранен, и нужно понять, насколько серьёзно.
Бугай сплёвывает, держась за нос, — всё его лицо в крови. Видимо, сломана перегородка. Но это мелочи, по сравнению с ножевым ранением.
— Костян, ты это… — фингал отступает, шмыгая носом. — Не горячись, ладно. Мы щас свалим. Только спокойнее…
— Сука, — сплёвывает Назаров.
Он похож на дикого волка, готово наброситься на обидчиков и разорвать им глотки. Даже мне становится неуютно, глядя на этого парня. Но, неужели, он такой страшный, когда злится, что даже четверо гопников испытывают ужас рядом с ним?
— Валим, пацаны, — командует фингал.
Отступает, пристально смотря на Костю. Только оказавшись на безопасном расстоянии, разворачивается и пускается в бегство.
— Ты на хрена нож достал, дебил? — слышу голос одного из гопников.
— Ну, а чё…
Лишь когда парни скрываются в темноте переулка, Назаров опускает оружие и шумно вздыхает. То ли облегчённо, то ли из-за боли.
Он оборачивается и смотрит на меня, оценивая обстановку, а я так и стою в стороне, не в силах заставить своё тело двигаться.
Нужно подойти к Косте и проверить рану. Оказать первую помощь. Остановить кровь. Давай же, Ира. Ты же, мать его, ходила на медицинские курсы, просто обязана сделать хоть что-то, пока парень не истёк кровью.
— Живая? — спрашивает Назаров.
Я киваю.
Возьми себя в руки, тряпка.
Шаг.
Да, правильно, Ира. Двигайся.
Ещё один.
Ещё.
Предмет в его руке ловко складывается, а потом снова раскрывается, будто Костя пытается показать, что умеет обращаться с холодным оружием. Делает шаг вперёд — его слегка шатает в сторону, наверное, из-за боли. Направляет лезвие сначала на фингала, потом на тощего. Остальные двое топчутся в стороне.
У меня дрожат пальцы, и я сжимаю их в кулаки. Стискиваю зубы. Да что они тут устроили? Это же статья. Нападение, причинение вреда здоровью. Сколько за это дадут? Если бы отец узнал, во что я ввязываюсь, застрелился бы из своего табельного.
Чёрт, сейчас вообще не время думать об этом.
Костя ранен, и нужно понять, насколько серьёзно.
Бугай сплёвывает, держась за нос, — всё его лицо в крови. Видимо, сломана перегородка. Но это мелочи, по сравнению с ножевым ранением.
— Костян, ты это… — фингал отступает, шмыгая носом. — Не горячись, ладно. Мы щас свалим. Только спокойнее…
— Сука, — сплёвывает Назаров.
Он похож на дикого волка, готово наброситься на обидчиков и разорвать им глотки. Даже мне становится неуютно, глядя на этого парня. Но, неужели, он такой страшный, когда злится, что даже четверо гопников испытывают ужас рядом с ним?
— Валим, пацаны, — командует фингал.
Отступает, пристально смотря на Костю. Только оказавшись на безопасном расстоянии, разворачивается и пускается в бегство.
— Ты на хрена нож достал, дебил? — слышу голос одного из гопников.
— Ну, а чё…
Лишь когда парни скрываются в темноте переулка, Назаров опускает оружие и шумно вздыхает. То ли облегчённо, то ли из-за боли.
Он оборачивается и смотрит на меня, оценивая обстановку, а я так и стою в стороне, не в силах заставить своё тело двигаться.
Нужно подойти к Косте и проверить рану. Оказать первую помощь. Остановить кровь. Давай же, Ира. Ты же, мать его, ходила на медицинские курсы, просто обязана сделать хоть что-то, пока парень не истёк кровью.
— Живая? — спрашивает Назаров.
Я киваю.
Возьми себя в руки, тряпка.
Шаг.
Да, правильно, Ира. Двигайся.
Ещё один.
Ещё.