— Но ведь это невозможно, да?
С одной стороны — да, невозможно. С другой же — очень хочется верить, что полотно и в самом деле старинное, что некий безумный художник сумел представить Солнечную систему и талантливо изобразил её на холсте. А после — взошёл на костёр. Например.
— Что за глупости лезут в голову?
Кирилл усмехнулся и направился в угол, где расположилась третья, и последняя картина. Рама отсутствовала, то был просто холст на треноге, выглядевший так, словно художник только его закончил.
На картине изображался карлик в старинном восточном наряде: тюрбан, шаровары, халат. Не клоун, не факир и не нищий: пальцы унизаны перстнями с крупными драгоценными камнями, а за пояс заткнуты пистолет и богато украшенный кинжал. Карлик явно занимал высокое положение в обществе, скорее всего, был видным военачальником эпохи расцвета Османской империи, но поскольку не обладал величественной внешностью, как женщина с огромного холста, художнику пришлось больше внимания уделить деталям. Он тщательно выписал сад за спиной карлика, фонтан и плещущихся в нём наложниц. По манере исполнения Кирилл понял, что картину писал не автор больших полотен, а в правом нижнем углу увидел подпись: Elle.
Кирилл обошёл треножник, намереваясь пройти к камину, но вновь остановился, увидев на обратной стороне холста надпись: «Шаб должен сдохнуть!»
Красной краской или… или кровью.
Написано недавно — Кирилл испачкался, прикоснувшись, — и очень коряво. Почерк неровный, неуклюжий и тонкий, как будто писали… Пером? Зубочисткой?
Или когтем.
Как будто кто-то макал острый коготь в кровь и осторожно, стараясь не повредить картину, выписывал буквы.
— Если это розыгрыш, то чертовски крутой, — пробормотал Кирилл.
«Шаб должен сдохнуть!»
Что это: пожелание, девиз или… Или приказ? Призыв? Мольба? Кто такой Шаб? И почему он должен не просто умереть, а сдохнуть? Что он натворил? Кому нагадил так сильно, что ему желают плохой смерти?
Возможно, когда-то Кирилл всё это знал, но теперь проклятое беспамятство выводило его из себя. И немного пугало. Нет, пожалуй, смущало.
«Вдруг я встречу Шаба? Как понять, что он — Шаб и его надо убить? — подумал и замер изумлённый: — Это моя мысль? Я готов убить совершенно незнакомого человека?»
Последовала ещё одна пауза, во время которой Кирилл слушал своё «глубинное», себя того, который не зависит от памяти. И примерно через минуту пришёл к неожиданному для «себя ничего не помнящего» выводу:
«Да, я могу убить».
И это не было рисовкой или самонадеянностью, нет, это кто-то хищный, дремлющий в том самом «глубинном», приоткрыл один глаз, кивнул: «Да», и снова уснул, оставив Кирилла в замешательстве.
Он понял, что преподнесёт себе ещё не один сюрприз, и продолжил осмотр.
А что ещё оставалось?
Два больших дивана, три столика, кресла и стулья у стен… Под одним из столиков валяется пустой коньячный бокал. Пол выложен мрамором, и в одном месте, там, где его не прикрывал ковёр, Кирилл увидел две глубокие царапины. И вновь остановился.
Пол выложен мраморными плитами. Поверхность выглядит очень твёрдой, и трудно представить того, чьи когти оставили на ней столь глубокие следы.
Может, неудачно мебель передвинули?
Нет. Царапины определённо оставлены когтями. Как будто кто-то большой бежал и поскользнулся… Да, именно так: он бежал, поскользнулся, поцарапал пол и ещё зацепил стену, оставив на ней глубокую царапину. Вот она, кстати. И на полу, и на стене виднелась каменная пыль, её не протёрли и не растащили, а значит, когтистая тварь бегала.
Что не может радовать…
На полу обрывки ткани, похоже, от дорогого костюма и две карточки. Визитная, с тиснением: «Говард Л. Небраскин», частный детектив, и кредитная, платиновая, на это же имя.
— Интересно, я и есть Говард Л. Небраскин? — спросил себя Кирилл. — Частный детектив? Но честно говоря, я совсем не чувствую себя Небраскиным. То есть я, конечно, могу оказаться частным детективом, но совершенно не вижу себя представляющимся: «Меня зовут Небраскин. Говард Небраскин…» С другой стороны, я ведь ни черта не помню.
Телефонный звонок!
Он прозвучал, будто удар грома.
Здесь есть телефон и он работает! Но где… На стене! Телефон старый, настоящий антиквариат: большая коробка с переговорным раструбом и слуховая трубка на проводе. Коробка деревянная, отделка медная, похож на продуманный элемент декора, но он звонит!
ЗВОНИТ!!
Кирилл подбежал к коробке и сорвал с её бока трубку:
— Да! Я здесь!
Он хотел сказать, что нуждается в помощи. Спросить, где находится. Что это за дом…
— Алло!
Но услышал тишину. И какие-то щелчки. Тишина и щелчки. В них умерли вопросы, которые он хотел задать.
Тишина и щелчки.
Кирилл повертел в руке трубку. А если позвонить? Но как? Здесь нет ни экрана, ни кнопок, ни диска, лишь здоровенная, отделанная медью коробка, на боку которой болтается слуховая трубка… а в следующий миг вспомнил: нужно снять трубку и несколько раз надавить на рычаг. Старые телефоны автоматически выходили на связь с оператором телефонной компании, потому что номеров тогда ещё не было. Кирилл глубоко вздохнул, поднёс трубку к уху, вновь наклонился к переговорному раструбу и дважды нажал на рычаг.
И окаменел.
Потому что она плакала.
Женщина. Или девушка. Щелчки и тишина сменились горьким, судорожным плачем. Не громким, но настолько пронзительным, что Кирилл позабыл о своих проблемах и сочувственно произнёс:
— Не плачьте! Пожалуйста, перестаньте плакать, я вам помогу.
Но плач не прекратился. То ли несчастная не услышала, то ли не поверила в то, что ей можно помочь. Она плакала, а Кирилл молча слушал. А примерно через полминуты медленно вернул трубку на телефонный бок, помолчал и тихо сказал себе:
— Мне было очень страшно.