Под бурю народного возмущения, гопник неуверенно спрашивает:
— Эээ, и чё?
— Как что? Это же Великая! Отечественная! Война!
Потомки готовы наложить три дымящиеся кучи на эти слова. Впрочем, масса уже пришла в движение, осталось дать ей финальный эмоциональный пинок:
— Фашист! — обвиняю я опешившее тело, — за что воевали наши деды??? Сталина на тебя нет!
Выйдя на остановке, я с удовольствием наблюдал, как к гопнику подвинулись здоровые мужики, а бабки подняли такой галдеж, что кондуктор в панике закрыл уши руками и со злобой смотрел на меня, смеющегося, через мутное стекло уезжающей труповозки.Что и требовалось доказать.
***
Мне плохо, голова лопается как спелый арбуз.
Брежу.
Выебанная ночь стонет за углом. На плитке мостовой распят пьяница. Бутыль водки 'Новая Русь' лежит на боку. На виселичной петле горлышка застыла прозрачная капля. И все стонет, стекает, положено, подвешено. Едва слышно, как вдалеке грохочет нелегальная стройка, вгоняющая в язву города эрегированные фаллосы свай.
Я готов насмерть зализать пафосом ночь, в которой мы идём убивать.
Уродливая, изнасилованная машинами ночь. Я могу описать её так, чтобы незамедлительно напрягся член. Но мне хочется, чтобы вы все блевали, кривились, сжимали кулаки и срыгивали, как потревоженные свиньи. Ненавидели меня, такого непохожего, гадкого, чужого и властного над вашими жизнями.
Ведь вы, как и я, идёте поздно по улице. Вся разница в том, что вы бредёте с работы, а мы с парнями как раз на неё.
В канализацию стекает слизь, которую длинными языками не успевают слизывать дворники. Серые, тупые, бесформенные тучи насилуют в небе молодую луну. Воют машины, в воздухе что-то кипит, надувается и лопается как чирий.
Тюбик радуется:
— Какая чудесная ночь!
На углу уселась сидящая на игле шлюха. От неё берет начало новый ручеек. Он, с шумом брандспойта, бежит по асфальту и соскальзывает с бордюра, примешиваясь к слизи. Канализация, не насытившись, жадно пьёт волшебный нектар. Слышатся стоны кишечника, и прокуренная, растянутая членами глотка, протяжно булькает:
— Блеать!
Блевать!
Сегодня я хочу, чтобы город задохнулся в блевотине.
Пронырливой стаей пронеслись бродячие псы. Ободранные морды, ошпаренные бока. Шлюха уползает в сторону, оставляя за собой часть своих мозгов — жидкую кучу дерьма. Я вижу, как въедливо-коричневым запачканы ее белые трусы.
Тюбик с визгом отыскивает длинную палку, обмакивает ее конец в жидкий кал и скрывается за углом. Позже он с хохотом рассказывал, как тыкал палкой в рожу прохожим и пачкал им одежду. А овцы испуганно вздымали руки и что-то блеяли.
Не перевариваемая отрыжка. Отбросы.
Ненавижу?
Быть может.
Какие мысли скачут под большим черепом Минуса? Мне кажется, там поместилась целая вселенная, где каждой области человеческого знания заботливо приготовлена полочка: филология, чуть справа история, в самом низу, ближе к мозжечку — психология, этнология, социология с аккуратно запакованным Огюстом Контом. Мировая классика попала в мозг фашиствующего гения через его длинный язык: заглатывал всё, до чего дотягивалась рука. Энциклопедия по взрывчатке и оружию втиснуты в мозг Минуса через уши: об этом мы с камерадами знаем лучше. Но главное, что мозг Минуса поражен метастазами нацизма.
Это неизлечимо
Метастазы в голове заставляют нас хвататься за оружие пролетариата. Это я про газовые баллончики, которые покупал с такой ехидной улыбкой, что будь на месте продавца, ни в жизнь бы не продал перичный газ такому молодому бандиту.
Идея — это очень хорошее прикрытия для убийства, воровства и насилия. Дай мобилу на дело революции! На по щам, интернациональная крыса! Сука, гони бабло, а то RaHoWa никогда не наступит! Любую гадость можно облечь в меха священной идеи. Наверное, даже гопники живут по своим никчемным субкультурным понятиям из-за того, что не нужно заморачиваться, и искать оправдания своим действиям.
Идея и всё тут, хоть обосрись.
Под курткой новый молоток в целлофановом презервативе. У Минуса травматический пистолет, у Тюбика идиотское выражение лица и нож. Не все же зады в интернетах протирать, пора и революцию делать!
Впереди двигается инородное тело. Это издалека видишь, чуешь чужеродную ауру. Веет враждебной кровью, крылья носа рвёт звериный запах подзаборного волчка. На голове у оккупанта высокая, не по погоде, меховая шапка. Наверное, одел для того, чтобы покрасоваться перед побежденным и не сопротивляющимся народом.
Минус, по команде Тюбика, окольными тропами спешит во тьму. Если жертва вырвется и побежит вперёд, то долговязый расстреляет её в упор из травмата. Заодно и посмотрит, есть ли кругом нежелательные свидетели. Пока везде беспроглядная, библейская тишина, разве что едва слышно невидимую стройку.
Я вытащил молоток из пакета. Как только мы подошли к чурке, я резким рубящим ударом, с широким замахом молотобойца, вогнал молоток ему прямо по шапке.
Вдалеке по-прежнему ухала стройка.
Шапка осела вместе с шеей куда-то в плечи, покрытые дубленкой. Как дом с неправильно поставленной опалубкой. Хач медленно повернулся и уставился сначала на нож в руках улыбающегося Тюбика, затем на мой молоток, воздетый в позе рабочего из известной скульптуры. С секунду длилось молчание. Чурка вращал глазами по кругу, будто лототрон. Я, испытывая весёлую неловкость, поглядывая на молоток в руке, машинально сказал:
— Извините, пожалуйста.
Мы валялись со смеху не меьше пяти минут. Тюбик от хохота катался по умершей листве, давя погрызенную эрозией медь. Я чуть не обмочил себе штаны и вынужден был в конвульсиях криво опорожниться прямо на кривое деревце. Пока подошедший Минус, всё-таки подстреливший чурку, не увёл нас с места преступления.
***
Я всегда радуюсь первому снегу: снежные хлопья скрывают грязь и говно от беглого взгляда. Наша команда зимой редко акционируют, уделяя внимание саморазвитию и интернету. Разговоры стали реже, витамины колючей, а в спешащих прохожих не успеваешь различить унтера.
Правые команды выпустили новые человеконенавистнические альбомы. Идеологи составили статьи, захлебывающиеся от ненависти. В клозете интернета плавает видеобращение, где худой парень в маске обещает всех убить и остаться одному. Веганы спорят с мясоедами. Остатки исламонацистов онанируют на грозный Кавказ. Маститый писатель выпускает очередную нетленку, где тайное и сплоченное Сопротивление побеждает Систему. Во множестве статей говорится, что в моих жилах течет кровь венедов и викингов. Мои предки-ушкуйники плавали грабить Сарай, а совсем древние пращуры брали толерантный Константинополь. Я славянин, а не русский!
На деле в моих жилах течет кровь обычных русских людей. Я уверен, что такие же эритроциты бегают по голубым венам разных интернет-викингов. Как не парадоксально это признавать, но самые героические из известных мне предков — это те, кто погиб во время Второй Гражданской войны или те, кто прошел её до конца. Увы, ни про каких викингов я не в курсе. От викинга во мне то, что я однажды ограбил палатку, где торговали расфасованными трусами, да в юности напивался до потери памяти. Но, быть может, мы сами творим себе своих предков? Кто или что мешает мне верить в то, что Эрик Рыжий мой прямой пра-пра-прадед? Главное, окунаясь в прошлое, не забывать творить будущее.