— Плохо мне, — признался я другу, уткнувшись в его плечо. — Мне домой надо.
— Фигня — война! — заорал он бодро и потащил меня, как санитарки в кино таскают раненых, перекинув мою руку себе через шею. Идти было далеко. Тринадцать этажей. На каждом мы останавливались, проверяли лифт, убеждались в ловушке. Теперь я и сам видал — точно, ловушка! Как где ни постоим, подождем, нажав кнопку, так он и открывается. Совершенно пустой и светлый изнутри.
Неспроста это. Спасибо, что я был не один. Друг спасал всегда, оттаскивая то за рукав, то за воротник.
— Ключ! — сказал он на тринадцатом этаже. Мне стало смешно. Это я вспомнил детский кинофильм. Там про ключ стражники всегда спрашивали страшными голосами.
— Ключ! — снова сказал он. Я чуть не упал на пол от смеха. Когда я смеюсь — я слабею. Это точно. Давно подметил. Вот, ослаб, да. Он прислонил меня к стене, похлопал по карманам и надыбал откуда-то ключ. Самый настоящий длинный блестящий ключ от железной двери.
— Во! — сказал он, покрутив его перед моими глазами. — Ключ. Я опять сполз по стене. Смеяться тоже было тошно. Внутри головы катался тяжелый свинцовый шарик, как в игре. И когда он ударял в висок, голова клонилась к плечу. Больно не было, но от постоянной качки тошнило. Когда дверь открылась, я сумел только добежать до дивана и упасть. И все. … Если утро — время, когда просыпаешься, то было именно утро. Хотя солнце стояло высоко, нагревая комнату, глядящую единственным окном на юг. Пахло пылью, потом, грязным бельем и немного спиртным. Когда я понял, что пахнет именно спиртным, в организме поднялась протестующая волна, и я еле-еле успел зажать рот, усиленно дыша носом.
— На, — сказал кто-то сбоку. — Я тебе оставил. Грязная рука протянула початую бутылку пива. Тут главное — не сосредотачиваться, не чувствовать вкус.
Зажмуриться, впиться и глотать, пока глотается. До сухого дна.
— Уф… Так я сказал и открыл глаза.
— Ой. А ты кто?
— Друг! И тут я вспомнил. Черт, как же мы теперь вниз-то, в магазин — снова пешком? Это же целых тринадцать этажей! Голова закружится спускаться! А на лифте нам ехать нельзя. В лифте ловушка. Хорошо, что друг от нее спас… Да и на улице же… Я вспомнил, как мы встретились. Я шел по тротуару, а он стоял посередине и рассматривал серый асфальт. Мне было трудно идти прямо, поэтому я как-то впиллился в него.
— Вот, смотри, — сказал он шепотом в самое ухо. — Видишь? Долбодятлы! Асфальт был испещрен круглыми вмятинами, как от ветрянки кожа у детей.
— Это дворник лед откалывал, — сказал я.
— Ха! Дворник… Это он сам тебе признался? Или я долбодятлов не знаю? — он осторожно поглядел вверх. — Надо под крышу. Вот так мы и пришли ко мне. Но как же теперь? Тут и лифт-ловушка. И эти долбодятлы на улице…
К зомби-апокалипсису мы никогда специально не готовились. Если и готовились к чему, так это к неожиданному выезду из города. Что-то вроде войны или волнений массовых, и надо будет вдруг отсюда бежать.
Об этом и говорили на кухне. А над тупыми американцами, которые боятся придуманных зомби и держат в доме запасы продовольствия, а еще изучают правила убийства кошмарных зомбаков и ходят на специальные курсы, только смеялись. Вот поэтому, наверное, все так и вышло. Ночной звонок в дверь — самое противное дело. Я еще покрутился в постели, потом накрыл голову подушкой и попробовал снова уснуть. А тот, что за дверью, снова стал названивать. Ну, ведь ясно же, что это вовсе не ко мне. Нет у меня никаких таких странных знакомств, чтобы по ночам… Ну, какого еще там и кому и вообще? Вот, предположим, ты спьяну или с устатку ошибся этажом или дверью.
Позвонил целых три раза. Не дождался ответа. Так хоть на номер квартиры погляди! Хоть лестничную площадку осмотри — ну, не твое это все, не туда приперся! Или укуренный в конец просто? Опять звонит. Надо будет мне поменять эту звонилку. А то сигнал, как вот просто не знаю, что. Мертвого поднимет. Меня практически совсем поднял. Не уснуть теперь никак уже. А на часах, между прочим, всего три часа ночи. Ни туда, выходит, ни сюда. Ни выспаться хорошо, ни вставать, чтобы работать. Как же громко трезвонит! Пойду и скажу ему что-нибудь. Или даже ударю. Прямо вот в лицо. И еще поддых. И потом ногой, ногой… Опять звонит. Просто в голову шуруп ввинчивается.
— Иду уже, иду… Не слышит, названивает какую-то мелодию. Что-то такое прерывистое. Знакомое что-то. «Спартак-чемпион», что ли? Васька, никак?
— Какого еще черта и вообще? — спросил я, открывая дверь старому другу. А он ворвался, оттолкнув меня в сторону, и сразу стал быстро-быстро руками по двери, как в кино. Щелк-щелк-щелк…
Заперся, типа.
— Ты, гад последний, совсем сдурел, что ли? Сколько сейчас времени — знаешь? Васька, друг с самого детства, отмахнулся, прилипнув к дверному глазку. Смотрел долго, дышал часто, будто бежал откуда-то. Наконец, повернулся, глаза вытаращил:
— Ну, блин, с днем рождения тебя, что ли…
— Дурак совсем, да? Три часа ночи! Завтра на работу… То есть, уже вот сегодня скоро…
— Ага, я-то дурак… А ты… Телевизор лучше включи. На кухне телевизор тихонько шипел и показывал серую муть. В комнате — тоже. Я пошевелил мышкой, оживляя спящий компьютер, ткнул в яркий значок на рабочем столе. Хм…
— Интернета тоже нет.
— Скажи спасибо, что пока есть свет! — горячо зашептал он. — И ты не шуми так, а говори тихо — они на шум и свет резко реагируют. Свет тут же погас. Как по команде какой. И больше не включался, как ни щелкай выключателем.
— Ну, вот и до подстанции добрались, — непонятно сказал Васька.
— Да кто еще и куда добрался?
— Зомби, так твою и перетак и налево с выкрутасами. Америкосы не зря всех своих к этому готовили. Натуральные зомбаки, представь…
Жрут, в натуре, людей и передают заразу дальше. Как в кино, прикинь! Нет, мало того, что разбудил в три ночи — в самый, понимаешь, мой день рождения, так еще и дурь разную несет.
— Накурился, что ли? Или пил крепко?
— Ты телевизор включал, в Интернет лазил… Свет вот тебе еще погас. И я, по-твоему, спать не хочу, что ли? Я к тебе из кабака бежал, так все ноги, блин, сбил. Как услышал сообщение — сразу к тебе. Вдвоем-то все проще продержаться, чем в одиночку.
— Продержаться?
— Блин, да просыпайся ты, наконец! Хватит тупить! Он мне подробно, плотно пересыпая обычные слова матом, рассказал о событиях этой ночи. Как ровно в полночь прозвучало экстренное сообщение. Как было сказано, чтобы все сидели по домам, запершись, и ждали армию. Как потом начали постепенно отключаться телевизионные каналы. Как он, Васька, пробирался ко мне пешком практически через весь город. Потому что — куда еще, как не к лучшему другу?
— Да, ладно…, — говорил я, растирая лицо. — Ты мне тут втыкать начинаешь всякое такое. Мы сколько раз уже обсуждали с тобой. И отмирание нервных окончаний, и про кровь и питание, и про мозг и выстрелы в голову… Ну, брехня же! Ну, не бывает такого! И даже не смешно. Ты мне еще про вампиров поговори, ага.
— Кстати, о выстрелах, — встрепенулся он. — У тебя есть ствол какой-нибудь?
— Откуда, браза? Откуда у простого программера — ствол?
— Ну, ты же, вроде, за ношение и свободную продажу был?
— Ну, был, да. И даже — есть. И что? В общество охотников записываться и длинную дуру покупать, а потом дома в сейфе ее хранить? Нафиг-нафиг… Я бы вот пистолет еще купил. А длинноствол мне как-то совсем не нужен. Не охотник я.
— Эх, жаль, — сказал Васька и аккуратно отодвинул край шторы, заглядывая вниз, во двор. Мне раньше шторы эти совсем не нужны были, потому что все равно один живу, да и этаж высокий. Но потом внизу поставили фонарь такой яркий, что можно гулять по ночам на новой детской площадке. Вот я и повесил на струну. А Васька смотрит вниз и шепчет что-то матерное.
— Чего ты?
— Чего я? Чего ты, мать твою! Вон, посмотри вниз. Эх, ружья нету… Ну, посмотрел. По двору в разных направлениях, покачиваясь, ходили самые натуральные зомби. Как в любом американском кино.
Руками почти не двигают. Неуклюжие немного. Ходят туда и сюда, сталкиваются, упираются в стену, поворачивают обратно.
— Ну? — непонятно спросил Васька. А что — ну? Что я ему скажу? Это он меня в три часа ночи разбудил, напугал, можно сказать, а теперь вот зомби показывает. Да ну, нафиг… Сон это все. Просто сон. Кошмар.