— Я влюблен в другую, — признаюсь ей. — Она не моя, но мне до сих пор кажется, словно я ей изменяю.
Она начинает хихикать. Я поднимаю голову, чтобы посмотреть на неё.
— Прости, — извиняется она, прикрывая рот. — Это жалко и немного романтично, да?
Я улыбаюсь.
— Эта девушка, она в Америке?
— Мы можем не говорить о ней?
Она потирает мне спину и одергивает своё платье.
— Все нормально. Ты не совсем в моем вкусе. Я просто всегда хотела охмурить американца. Как в фильмах.
Она встает и идет к моему холодильнику.
— Милая квартира. Нужно купить ещё мебели, — она берет две бутылки пива и несеё одну мне. Я виновато оглядываю комнату. Живу тут уже два месяца, а из мебели только диван, оставшийся от прежнего владельца, и кровать, которую я купил, как только въехал. Определенно, нужно пройтись по магазинам.
— Мы можем быть друзьями, — продолжает она, присаживаясь рядом со мной. — А теперь назови мне её имя, чтобы я смогла выследить на Фэйсбуке девушку, которая, мягко говоря, меня обломала.
Я провожу рукой по лицу.
— У неё нет страницы. И я не хочу произносить её имя.
— Калеб… — жалобно произносит она.
— Сара.
— Ладно, — соглашается она и встает. — Тогда увидимся в зале. Позвони, если захочешь выпить. Никакого секса.
Я киваю и провожаю её до двери. Она милая. Даже слишком, раз с юмором отнеслась ко всей этой ситуации.
Когда она уходит, я достаю ноутбук. И заказываю кухонный стол, кровать и гарнитур в гостиную. Затем просматриваю почту. Почти все письма связаны с работой. Моя мать пишет мне каждый день, но я не отвечаю. А вот когда вижу письмо от отца, открываю его. Должно быть, мать рассказала ему, что я вернулся в Лондон. Нажимаю на его имя.
Калеб,
Слышал, что ты вернулся в город. Давай поужинаем вместе. Позвони мне.
Вот и всё, что он написал сыну, которого не видел пять лет. Эх. А почему бы и нет? Я достаю телефон и записываю его номер. Возможно, на этот раз наше воссоединение удастся. Может, он меня удивит и больше не будет таким мудаком, как когда я ужинал с ним в прошлый раз, а он провел два часа, не вылезая из телефона.
Он сразу отвечает и соглашается встретиться со мной завтра вечером в местном пабе. Я иду к кровати и ложусь, не раздеваясь.
За пять лет мой отец не изменился. Если только поседел. И эта седина отлично подходила к его загару, который был результатом похода в солярий, потому что на солнце он краснеет.
— Выглядишь как я! — заявляет он, заключая меня в мужские объятия.
Я хлопаю его по спине и, улыбаясь, сажусь. Боже, я ненавижу этого ублюдка, но очень рад его видеть.
Он ведет себя так, словно последние пять лет мы видели друг друга каждый день. Но всё это показное. Мой отец — продавец. С ним и террорист, сидя на электрическом стуле, почувствует себя как дома. Я ему это позволяю и много пью.
Наконец, мы подходим к тому, почему я здесь.
— Дело практически по твоей части. Проблема в женщине, которую я так желал, но она не стала моей, и в ребенке, которого я так хотел назвать моим и не смог.
Он морщится.
— Не по моей части, сынок. Я заполучил женщину, которую хотел.
Я смеюсь.
— Должно быть, она очень сильно на тебя повлияла, раз ты сбежал из своей любимой Америки.
Я никак на это не реагирую.
Внезапно он выдает:
— Я хотел увидеть мою внучку. Когда ещё думал, что она моя.
Ищу на его лице отсутствие искренности, но ничего не нахожу. Он не целует мне задницу и не говорит что-то, лишь бы казаться вежливым. Он стареет и чувствует приближение смерти. Ему действительно хотелось встретиться с Эстеллой.
— Слышал, что твоя бывшая жена ещё хуже, чем моя первая бывшая жена, — он ухмыляется. — Как ты на это подписался?
— Наверно, я такой же дурак, как и ты.
Он ухмыляется.
— Приходи к нам на ужин. Познакомишься с моей новой женой.
— Конечно, — отвечаю я.
— У неё есть младшая сестра…
— Фу. Ты больной, — я качаю головой, а он смеется.
Звонит мой телефон. Американский номер. Я смотрю на отца, и он жестом показывает, чтобы я ответил.