— А вот так. Объявят: для Макса рок-н-ролл.
— Они тебя знают что ли?
— Любят. Сейчас услышишь.
— Сейчас для Макса песня будет, — хвалится Галя сестре. И тут, без намека на объявление, звучит… «Stand by Me». В образ вошел, блин! — обозлился я. — И забыл, скотина.
— Трепло. — усмехнулась Галя.
— Н-да. — сказала Оля.
Сквозь потные ряды танцующих я устремился к эстраде. Жестикулирую новому другу: какого хрена?! Он поморщился: забыл, извини! И показывает: ОК. Сейчас, мол…
И вот наступил момент истины. Представьте, я — молодой, красивый. Джинсы Dakota. Забот ноль. Девушки — только свистни… И Женин голос, с чистыми комсомольскими интонациями (мне б такой с утра), летит над танцплощадкой:
— Друзья… зья… яа! Минуточку внимания… учку… мания… ания… — Женя щелкнул каким-то тумблером и заговорил по-человечески.
— А сейчас… Для нашего друга Макса. Из лагеря «Маяк» … Исполняется… его любимый… РОК-Н-РОЛЛ!!! Толпа взвыла. Вспыхнули как салют фонари над эстрадой. Сотни рук потянулись ко мне. Десяток блондинок кинулись мне на шею. Время растянулось как эластичная пленка и… клик, клик, клик — лопнуло, прошитое аккордами суперхита Creedence. Танцплощадка рванулась в последний бой! Драммер сыпанул картошки, и Женя завопил фальцетом:
Seven thirty seven coming out of the sky,
Won't you take me down to Memphis on a midnight ride?
I wanna move!
Playing in a travelling band. E-yeah!
Well, I'm flying 'cross the land, trying get a hand,
Playing in a travelling band! Wow!
Не помню, чем закончился тот вечер, но драки не было точно. Кажется, шли куда-то после танцев шатким черным лесом. А потом снова что-то пили. Или, наоборот, сначала пили, а потом шли. А может и не шли вовсе, а вели кого-то в жопу пьяного домой. И это, скорее всего, был я.
Лето, ежась, спешило прочь. Начался учебный год. Eдва ли не с каждой стипендии мы наведывались в ресторан «Центральный». Только называли его «У Жени». Цены там, правда, кусались, зато напитки вносились почти легально, и двери открывались ногой. Нельзя сказать, чтобы мы с Женей стали друзьями. Перезвонились раз-другой. Обменялись пластинками. Песен я ему больше не заказывал.
Через год мне пришлось уехать далеко и надолго.
А вернувшись, я обнаружил на месте любимого ресторана обувной магазин. Женин телефон не отвечал. Позднее я узнал, что «франт вокал» подался на заработки куда-то на юга. Круглый бегал от следствия: попался на махинациях с икрой. Его мама рассказала мне, что Санек угодил в колонию за угон мотоцикла. Институтские друзья тоже не спешили в мои объятия. Один увяз в семейных драмах. Другой стал фермером и торговал на рынке говядиной. У третьего поехала крыша… Однажды, мучаясь бессонницей, я набормотал что-то вроде стиха. Мои друзья, как выяснилось, живы. Но стали словно траурный обряд их встречи, а вернее перерывы, которые о большем говорят. Всех не собрать уже ни в ресторане… ну и так далее. Много позже, через двадцать с лишним лет я понял, ч т о сочинил тогда. Всех не собрать у Жени в ресторане…
Я сделал это открытие на работе. И весь путь домой размышлял: что это? Простое совпадение или трюки бессознательного? А дома налил себе рюмаху коньяку, отыскал на YouTube «Imagine». И, глядя на человека за роялем, выпил за другого, подарившего мне самый счастливый момент в жизни. Возможно, момент этот слегка того, глуповатый. Так ведь… и жизнь получилась не шибко умная. А другой все равно не будет. Эх, ладно! По второй — и закусим, господа!
Три семёрки
Марина взяла отгул и поехала на шоппинг. Около полудня звонит мужу на работу.
— Ты в портвейне разбираешься?
— Естественно. В каком смысле?
— В том — какой самый лучший портвейн.
— Три семерки.
— Оставь свой школьный юмор. Я в Дэн Мерфи и…
— Лапуся, я забыл о портвейне, как только мы слезли с бенефита. Что вообще за странная идея? Возьми лучше бренди.
— Ладно, я перезвоню.
Марина заехала в питейный супермаркет. И возникло у нее желание купить портвейна. У нее случаются внезапные порывы. А там целая стена крепленых вин. Она говорит с мужем. И видит, как симпатичная дама тоже разглядывает эти полки.
— Извините, — спрашивает Марина, — вы случайно не знаете, какой самый лучший портвейн?
— Увы, — качает головой дама, — я в похожей ситуации. Но выход есть. Сейчас позвоню домой, у меня отец разбирается.
Она звонит и попадает на маму, с которой минут десять говорит о здоровье, холодах и ценах на электричество. Наконец выясняется, что отца дома нет. Зато есть дядя. Отлично, давай его скорей.
— Нам повезло, — это она шепчет Марине, прикрыв трубку, — дядя гениальный специалист, знаток.
— Дядя Питер, это я… Да! Обнимаю. Как удачно! У меня к тебе вопрос. Какой самый лучший портвейн? Какой? Ага поняла, вторая нижняя справа, ищем… Вот он.
И вытаскивает простенькую на вид бутылку. Другую протягивает Марине…
— Но дядя, он всего пятнадцать долларов. Ты уверен… Я понимаю, что не в цене… Что? Похоже на три семь. А что это три семь? Три раза по семь? Аа… ясно. Спасибо. Ну пока.
— Ваш дядя никакого отношения к России не имеет? — интересуется Марина.
— Еще как имеет. Он лет шесть там работал, давно, при Горбачеве. Строил химический комбинат в Ново…кушинске.
— В Новокуйбышевске.
— Точно. А вы, наверное, из России.
— Из России.
Портвейн действительно оказался с ностальгическим вкусом. Дернул стакан — как тридцать лет долой. Старшие классы, друзья, подъезд. Занюшка рукавом, бычок по кругу… И — на танцы.
За скобками