Сама не понимаю, как мой телефон оказывается на столе — он же определенно в сумке только что лежал. И я поглядываю на него с какой-то маниакальной периодичностью, будто бы жду чего-то.
Нет, точно не звонка Руслана. Вот вообще нет. Ни в коем случае, никогда.
Чтобы хоть как-то отвлечься от разных глупостей, прочно поселившихся в моей голове, достаю учебники, складываю вокруг гору заметок и конспектов и принимаюсь усиленно, с каким-то остервенением даже, готовиться к завтрашнему экзамену. И пусть голова немного побаливает, а в носу, будто бы издеваясь, стоит аромат лилий, я углубляюсь в повторение электродинамики, будто бы если отвлекусь, все придется начинать сначала. Как заведенная, бормочу про себя основные уравнения магнитостатики для среды, шлифую теоремой о циркуляции магнитного поля, полируя сверху формулой Грина.
Я и так все это знаю, но моя склонность паниковать каждый раз, когда грядет экзамен, заставляет мой перфекционизм разрастаться до невиданных масштабов.
За подготовкой проходят три часа, потом минует четвертый, следом пятый и шестой, а телефон мой молчит. Нет, на него звонят все, кому не лень, кроме…
Ладно-ладно, смирюсь: я действительно жду его звонка. Зачем? Сама не знаю, но жду. И от этого никуда не деться, как и от ощущения странного покалывания в кончиках пальцев и сладкой дрожи в коленках.
Хм, надо же, как на меня поцелуй подействовал. Впрочем, я вообще в них мало что понимаю, но даже моего скромного опыта вполне достаточно, чтобы понимать — так, как Руслан, целуется не каждый. И не на каждом хочется порвать одежду.
Хорошо, самой себе я могу признаться, что порвать его майку мне хотелось. Главное, чтобы сам Руслан об этом не догадался.
Когда от учебы начинает тошнить, от голода сводит желудок, а от напрасных переживаний на душе жировая пленка, захлопываю все учебники и, подхватив сумку, бреду вон из общежития. Руслан не позвонит, наверное. Обещал же через пару часов набрать, но, наверное, что-то отвлекло.
Или просто желание пропало. Такое тоже может случиться.
Я бреду по узким дорожкам студгородка, улыбаюсь всем встречным, с кем-то даже разговариваю, но в голове лишь одна мысль: “Обещать — не значит жениться”. Только она одна и я лишний раз убеждаюсь, что от братьев Валевских мне лишь одна беда.
И я уже ничего не жду. Захожу в кафе, заказываю сендвич с сыром и бутылку минеральной воды и, глядя на сгущающиеся сумерки за окном, медленно поглощаю свой нехитрый ужин. А когда вдруг звучит задорная мелодия телефонного звонка, почему-то пугаюсь.
Номер незнакомый и я, набрав полную грудь воздуха, принимаю звонок. Только на том конце провода вовсе не Руслан.
39 глава
Кира
Нет, сначала в трубке слышится шипение. Потом тяжелый вздох, и я узна?ю его из тысяч других, даже очень похожих. Не успев остановить себя, почти выкрикиваю в трубку:
— Папа? Папа, это ты?
Он снова вздыхает, но уже с облегчением и тихо говорит: "Да, дочка, это я".
Молчит, молчу и я, изо всех сил вглядываясь в сумрачное небо. И ведь рада его слышать, очень рада, но недавняя ссора будто бы провела невидимую черту, за которой нам с отцом вдруг стало невыносимо сложно найти общий язык.
— Номер незнакомый, — замечаю, а папа тихо смеется.
— С моего ты уже который день трубку не берешь. Пришлось постараться, чтобы ты меня услышала.
Ем сэндвич, тяну время. В кафе, кроме меня, почти никого, и это создает иллюзию, что больше во всем мире нас осталось лишь двое — я и папа. Лишь тихо жужжит кондиционер, да играет легкая музыка, а на сердце неспокойно.
Мне хочется спросить, почему он так поступил? Почему предпочел выкручиваться, скрывать, общаясь с родной дочерью под покровом тайны, словно бы она достойна только того, чтобы с ней встречались украдкой? Но все эти вопросы тонут в моей личной внутренней пустоте. В вакууме.
— Я тебя очень разочаровал? — нарушает затянувшуюся паузу папа, а я киваю, хоть он и не может меня видеть.
Но папа понимает. У нас с детства было практически мистическое взаимопонимание. Может быть, это неправильно, но отца я любила всегда больше чем маму. Мне казалось, что он лучше всех остальных способен меня понять. Да и любовь к точным наукам у меня от него. Я и похожа на него поразительно, но как казалось, не только я одна.
— Если бы ты только знала, как мне не хотелось, чтобы все получилось вот так… плохо все получилось, в общем.
Папа просто не знает, насколько на самом деле все получилось плохо. И что мне пришлось выслушать от Руслана, потому что я знать не знала, что у меня есть сестра.
А еще интересно, в курсе ли папа, чем занимается Виолетта? И если в курсе, то почему ничего не делает для того чтобы изменить ситуацию?
— Дочь, не молчи. Скажи хоть что-то.
Мне не нужно сейчас видеть отца, чтобы понимать — он расстроен. Наверное, даже хмурится, растирает ладонью лоб, как делает это всегда, когда о чем-то тревожится. Я так хорошо его знаю, но знаю ли на самом деле?
— Пап, я… я правда, не знаю, что сказать. Честно.
Я закрываю глаза. Пытаюсь унять скачущее в груди галопом сердце и закусываю щеку с внутренней стороны, чтобы не расплакаться. Папа молчит, лишь тихое дыхание в трубке, словно шелест.
— Я очень виноват перед всеми вами. Матерью, тобой.
— Перед Кирой ты тоже, наверное, виноват.
Я впервые позволяю себе назвать ее вслух не Виолеттой. И пусть мне все еще нелегко дается это осознание, но и сценическим именем нельзя называть человека вечно.
— Папа, я хочу встретиться с ней, — вдруг говорю, хотя совершенно не об этом хотела сказать. Вообще попрощаться планировала, чтобы дальше спокойненько предаваться хандре. Но вырвалось и уже не воротишь сказанного назад.
— Ты уверена? — спрашивает осторожно, а я задумываюсь.
Уверена ли я? Не знаю, но и прятаться от новой правды дальше нет смысла. Мне действительно интересно, какой человек — моя внезапная сестра.
— Кира… — снова тяжело и протяжно вздыхает. Молчит, но я уже все для себя решила. И даже папа меня не переубедит. — Может быть, пока подождешь? Не торопись, пожалуйста.
И тут меня пронзает догадка, от которой очень трудно отмахнуться.
— Ты ей не рассказывал, что мы приходили? Нет? Что о ней известно стало говорил? Или сделал вид, что ничего не произошло?
По венам бежит оживление. Не могу усидеть на месте — мне хочется бежать, куда глаза глядят, потому что второй раз за несколько дней разочароваться в родном человеке — небольшое удовольствие.
— Это непросто, дочь. Давай я приеду к тебе, завтра встретимся, поговорим? Я тебе все объясню. Я попытаюсь сделать все, чтобы ты меня поняла. Кира, не обижайся, но все не так просто.
— Папа, я ведь пытаюсь тебя понять, изо всех сил пытаюсь. Но у меня ничего не получается.
Хочется бросить трубку и заплакать. Или громко разрыдаться, не прерывая звонка, чтобы папа понял, как сильно меня ранит его трусость.
— Дочь, люди иногда совершают ошибки. Их потом трудно исправить, но я пытаюсь, правда. Просто поверь своему отцу и немного подожди.
Обычно в таких случаях следуют фразы вроде: “Разве я тебя когда-нибудь подводил? Разве обманывал?” и все в таком духе, но папа, наверное, понимает их неуместность в нашей ситуации.
Все в нашей жизни изменилось в тот момент, когда Руслан… ай, ладно, я не буду думать, каким именно способом он познакомился с Виолеттой. Не хочу представлять их — у меня для этого слишком живое воображение.
Но я обещаю отцу, что пока не стану торопиться. Даже не знаю, почему так делаю.
Хотя нет, конечно же, знаю. Потому что боюсь на самом деле встретиться лицом к лицу с Виолеттой. Боюсь, что все станет только хуже.
Папа пытается наладить наше общение, изо всех сил старается, но получается так себе. Если бы где-то проводили фестиваль отцов, он наверняка взял бы там утешительный приз, как самый упорный кандидат. Задает какие-то вопросы, рассказывает о забавных случаях, произошедших в нашем маленьком городке, пока я грызу гранит науки в большом городе. Я же лишь поддакиваю, изредка киваю и самой смешно от нашего жалкого разговора.
Честное слово, лучше бы он оказался злостным тираном. Правда, так было бы намного легче — я бы могла с чистой совестью его ненавидеть, страдать тихонечко в уголочке или бороться с гордо поднятой головой. Лишь бы не испытывать разочарования, лишь бы не оно.
Отвратительное чувство, право слово. Оно, как отрава, проникает в кровь и медленно, капля за каплей, уничтожает все хорошее.
— Пап, не приезжай завтра, — прошу вдруг вместо того чтобы вежливо попрощаться.
Отец затихает, и тяжелый вздох как ответ на все мои вопросы. Конечно, ему неприятно. Наверное, больно. Возможно, невыносимо такое слышать от родной дочери, которую так легко называл единственной. Но я действительно пока не готова встречаться с отцом лицом к лицу, когда могу наговорить глупостей.
Не хочу портить наши отношения еще больше. Я и маме звонить боюсь, чтобы не сболтнуть лишнего.
— У меня экзамен завтра важный, потом я на работу поеду. Последняя смена перед отпуском, ты же понимаешь. Понимаешь же?
Отец поспешно соглашается, и если бы я знала его чуть хуже, подумала, что он совсем не обиделся. Так легко и просто он смеется и убеждает, что все хорошо и он все понимает.
Наверное, я наказываю его. Включаю злобную маленькую девочку, обиженную на всех и вся, и караю отца игнором. Отыгрываюсь на нем за все свои неудачи, делаю его жертвой, но…
Если посмотреть фактам в лицо, разве не за что? Разве не его трусость и желание спрятать голову в песок привели к такому итогу? Я ведь всегда им восхищалась. Считала, что мой папа — самый лучший, честный и справедливый. Не верила, что он способен на низость. Наивная? Возможно, но только папа никогда повода не давал усомниться в себе. Ни разу. А оказалось, что у него духа не хватило быть честным.
Сложно, Господи, как это все сложно.
Кладу трубку и еще долго сижу, мешая ложкой остывший кофе, смотрю во тьму за окном, но совсем ничего не вижу. Клубок проблем и разочарований стал поистине огромным и сейчас катится в мою сторону, подминает под собой, ломает меня.
Я знаю, что не бывает в жизни безоблачного счастья — я ж не восторженная дурочка, чтобы думать иначе. Но так хотелось верить. Ну, да ладно, переживу.
Сердечные страдания, как ветрянка. Их нужно пережить, чтобы заработать иммунитет. Но так хочется получить прививку, чтобы никогда-никогда не обжигаться. Только вряд ли такие вакцины где-то продают, а жаль.
Когда от самой себя становится тоскливо, а переживания сидят в печенках, расплачиваюсь за свой заказ и выхожу на улицу. За спиной остается звон колокольчиков, а впереди оживленный проспект, и люди прогуливаются туда-сюда, выгуливая лучшие шмотки.
По пути в общежитие встречаю парочку сокурсников, меня долго уговаривают отправиться с ними на вечеринку, которая проходит с невиданным размахом в квартире одного из мажоров нашего потока. И я уже практически согласная, потому что решила ведь твердо: буду жить на полную катушку, а все страдания оставлю за порогом.
Такси поймано, ребята воодушевлены, и я занимаю отведенное для меня место на заднем сиденьи. Вот-вот я окажусь среди веселой толпы, где будет слишком много шума, алкоголя и безбашенности. И я обязательно вольюсь в этот поток, расслаблюсь и забуду обо всем на свете хотя бы до рассвета. Может быть, даже пофлиртую с кем-нибудь, чтобы напрочь забыть обо всех комплексах и снова поверить в себя.
Но телефонный звонок врывается в мои благостные размышления. Не знаю, кто это, и даже трубку брать не хочется, но что-то внутри сладко замирает.
Вдруг Руслан? Черт, почему так радуюсь-то? Дура!
Но это не Руслан, это Наташа, и я зла на саму себя за глупую надежду.
Сбрасываю звонок, такси трогается с места, но Наташа упорная — звонит и звонит. Пожар там, что ли?
— Кира, Кирочка, ты где вообще?
У Наташи испуганный голос, встревоженный до максимума, и мне это совсем не нравится.
— Я к Иванову на вечеринку еду, — сообщаю, пытаясь не слишком громко кричать, хотя в машине царит сильное оживление. — Что-то случилось?
— Срочно приезжай, срочно! — нервничает Наташа, и я не спорю.
У Наташи редко бывают приступы тревоги — она не из тех, кто будет истерить по любому поводу.
— Остановите, пожалуйста! — прошу таксиста, тот пожимает плечами и высаживает меня у обочины.
Ребята недовольно гудят, но я, извинившись перед ними, убегаю.
— Что стряслось-то? — почти кричу в трубку, а Наташа говорит то, что услышать я точно не ожидала:
— Егор твой. Он в наше окно влез. Давай шустро, потому что дела плохи.
И отключается.
40 глава
Руслан
Где же ты, засранец?
Я разговариваю сам с собой, зову мысленно Егора, планомерно обзванивая всех его друзей, до кого могу дозвониться. Параллельно перебираю самые разные варианты кровавой расправы, которую учиню над Егором. Главное, чтобы нашелся, ничего другого мне пока что не надо. Лишь бы найти раньше, чем его повесят за яйца в каком-нибудь гараже. Или где там Виталик предпочитает рожу врагам чистить?
Ни один из звонков не дает результата — Егора будто бы корова языком слизала. Я езжу на такси по городу, плююсь на аварию, во время которой остался без машины, перебираю одно любимое заведение Егора за другим, но в ответ получаю пшик.
До позднего вечера мотаюсь из одной контрольной точки в другую, но никакого результата, хоть головой об стену бейся. Егора никто не видел, о нем ничего не знают и очень удивляются, что он мог пропасть с радаров.
Мелкий говнюк!
Когда все варианты исчерпаны до дна, называю таксисту адрес родительского дома, потому что это единственное место, где меня еще не было. Вдруг он там спрятался все-таки? Дом большой, просторный, в нем отличный подвал, где можно пересидеть хоть зиму, хоть ядерный взрыв. Надежда умирает последней, потому еду. Все равно больше ничего мне не остается.
Ночь спускается на город, за окнами стремительно темнеет, и только сейчас я вспоминаю, что так и не позвонил Кире. И вроде бы винить себя не за что, но неприятное чувство царапается за грудиной.
Ждала ли она? Или обрадовалась, что я так и не объявился? Несколько раз даже порываюсь набрать ее номер, но откладываю эту идею до лучших времен — слишком взвинчен сейчас, чтобы с ней общаться. Боюсь, что злость выльется в самый неподходящий момент, и тогда Кира вряд ли хоть когда-нибудь захочет меня видеть.
Таксист делает музыку погромче, а я пялюсь в окно, пытаясь накинуть строгие ошейники на взбунтовавшиеся мысли и эмоции, но куда там? Напряжение лишь растет с каждым километром, и я сам себе напоминаю гранату, с которой сорвали чеку — в любой момент рванет, только держись.
Когда дорога сворачивает вправо, а расстояние до окраины стремительно сокращается, нас вдруг обгоняет темно-серая легковушка весьма потрепанной наружности. Чуть не подрезает, заносит задницу влево, но все-таки выравнивается и гонит вперед.
— Пожар там, что ли? — бурчит таксист, выжимая газ.
Явно хочет обогнать настырную легковушку, но кто бы ему позволил. Потому что кто бы ни был в той машине, он явно торопится не меньше нашего.
— Не лихач, приятель, у меня на том свете дел никаких нет, — прошу, и таксист, нахмурившись, все-таки держится в пределах нормальной скорости.
Терпеть не могу, когда устраивают догонялки, только если не я сам за рулем. Да и вышел уже из того возраста, когда нужно обогнать кого-то, самоутверждаясь. Тем более на ночной дороге, когда свет лишь от фар.
Серая — или все-таки черная? — тарантайка держится неизменно впереди, мигает фарами, и меня это начинает порядком утомлять. И я надеюсь, что вот сейчас, вот скоро она свернет куда-то, перестанет мозолить глаза, но нет. Словно приклеилась.
Не сходит с горизонта она и тогда, когда до родительского дома остается несколько сот метров. Издевается, что ли? А после она и вовсе делает то, чего я совсем не мог ожидать — тормозит возле наших ворот!
Херня какая-то, честное слово. Кто-то из приятелей Егора? Или ребята Виталика добрались до нашего имущества раньше меня? Или сам Егор примчался?