Я встряхиваю головой. «Холмы» и «Гранд Сьютс» имеют между собой связь. Они имеют.
Взять пальто, попрощаться, выйти. Про прогулку забываю — в голове творится полный сумбур.
На улице машинально озираюсь и в поднимающемся шлагбауме замечаю знакомый черный автомобиль.
Зачем он так? У меня ведь все налаживалось. Кто ему позволил?
Такси. Нужно такси.
— Вы свободны? — бросаюсь к длинном глянцевому седану с шашечками на крыше. Слишком дорогое для меня, но сейчас это не имеет значения.
— Вам куда? — слегка вальяжно интересуется водитель.
Я дергаю ручку пассажирской двери и неуклюже приземляюсь на гладкий кожаный диван.
— Петровка. Отель Гранд Сьютс.
17
Такси высаживает меня перед крутящимися стеклянными дверями, но войти внутрь я решаюсь не сразу. Булат здесь — его Майбах, огороженный парковочными конусами, стоит справа от входа, а значит мне необходимо собраться. Эмоции бушуют во мне, а сегодня я не могу позволить им стать орудием против себя самой же. И уехать не могу тоже. Я имею право знать.
Я оглядываю себя в стеклянном отражении: приглаживаю волосы, поправляю воротник пальто. Вспомнив, что из-за шока и спешки забыла переодеть рабочую форму, отстегиваю бейджик и прячу его в карман.
Вход в коридор, куда Булат увел меня на открытии,сейчас огорожен дверью с электронным замком, осекая мое намерение с легкостью попасть внутрь. Я неловко застываю на месте и слабо улыбаюсь плечистому секьюрити, смотрящему на меня с подозрением. Свое появление я представляла несколько иначе, но уже научилась мириться с тем, что планы могут расходиться с реальностью.
Я снимаю пальто, аккуратно перекидываю его через руку и достаю телефон. Моя цель поговорить с ним, так ведь? Булат вмешался в мою жизнь, и я вправе потребовать объяснений.
— Это Тая, — выпаливаю в трубку, когда звучит короткое «слушаю». — Я у тебя в отеле и знаю, что ты тоже здесь. Мне нужно с тобой поговорить.
— Проходи, — следует столь же лаконичный ответ и через пару секунд дверь за мной с характерным писком отщелкивается. Охранник, все это время безотрывно наблюдавший за мной, теряет интерес и отворачивается.
Я безуспешно разглаживаю помятость на юбке и, задрав голову, шагаю в коридор. Я имею право, имею право. Он, а не я, вмешался в мою жизнь. Я имею право потребовать объяснений.
Но моя уверенность, как и всегда, меркнет, когда я вижу его. Булат ждет меня возле приоткрытой двери в свой кабинет, невозмутимый и очень красивый. Я стискиваю зубы. Не сейчас. Он грубо посягнул на мою жизнь, распорядился мной как марионеткой.
— Здравствуй, — я затаиваю дыхание, когда прохожу мимо него, чтобы не вдохнуть порцию губительного запаха, от которого начинают путаться мысли.
Булат никак не комментирует мое появление, даже не выглядит удивленным. Вечно ведет себя так, словно держит все под контролем. Пусть я так и не умею, но сегодня проигрывать не собираюсь. Я другая. Он меня отпустил.
Дверь за нами захлопывается, вызываю секундное дежавю о том дне, когда мы вдвоем были в этом кабинете. Я передергиваю плечами, стряхивая его с себя, и вздрагиваю, потому что в этот момент Булат забирает из моих рук пальто.
Я смотрю, как он кладет его в кресло, и ощущаю новый прилив неуверенности. Булат ведет себя по-хозяйски, и он только что забрал мои вещи( снова без спросу влез, черт возьми!!!)))))) — прим. автора)
— О чем ты хотела поговорить?
Я прочищаю горло, фокусируюсь на нем глазами. Пусть раньше я была глупее и хуже него, но сейчас все не так. Я пыталась жить без него и у меня получилось. Я не стала наркоманкой, не бросила учебу, не закрылась от мира. Я смогла. В том, что сейчас я стою здесь виноват он, а не я.
— Сегодня я видела тебя в «Холмах». Вместе с Андреем Витальевичем.
Его лицо, конечно, остается беспристрастным, лишь бровь ползет вверх. Мол, и что дальше?
— Я пришла, чтобы спросить: это ты устроил мой перевод? — вопреки намерению быть спокойной и собранной мой голос ломается: — Ты всегда был со мной честен, и сейчас не лги.
— С чего мне тебе врать, Таисия? Андрею потребовался администратор, и я предложил тебя.
Вздохи так сильно распирают грудь, что рубашка кажется тесной. Нечестно. Нечестно, что он так просто это признает и выглядит совершенно спокойным.
— Меня все устраивало в «Планете». Ты не имел права.
— Что тебя так разозлило? — Булат щурит глаза — верный признак недовольства. — Прошлое руководство считало тебя образцовым сотрудником, так что все справедливо. Ты заслужила это место, и было бы обидно его опустить. В «Холмах» нечасто освобождается вакансия.
— А справка? Это тоже твоих рук дело?
Теперь в его голосе режется сталь.
— Мне нужно было убедиться, что ты не стала наркоманкой благодаря своему парню.
— Антон не наркоман, и я бы никогда…
— Он нюхал эту дрянь на дне рождения своего отца, — грубо перебивает Булат, пригвождая меня взглядом к полу. — Не вижу повода считать по-другому.
Я растерянно моргаю. Антон употреблял на дне рождении Сергея Львовича? Из-за этого Булат был зол?
Не позволяй ему сбить себя с мысли. Речь сейчас не об Антоне, а его собственном поступке. Он вмешивался в мою жизнь у меня за спиной.
— Это не давало тебе право манипулировать моей жизнью. Знаешь, каково мне было врать на работе? Я три ночи не спала от мысли, что мне придется принести липовую справку! Я думала, меня уволят с позором, как наркоманку…И все потому что ты решил, что имеешь право меня проверить!
— По-твоему я повинен в том, что тебе пришлось прибегнуть к подделке документов и в том, что в твоей крови обнаружен наркотик?
— Нет, ты в этом не виноват. Это была только моя ошибка…
— Это была не твоя ошибка, Таисия, а человека, которому ты доверяла.
— Моя тоже! — неожиданно для себя взрываюсь я. — Я могла не брать этот коктейль, могла отказаться от справки… Мои ошибки тебя не касаются!
Глаза Булата предупредительно вспыхивают.
— Я говорил тебе: не повышай на меня голос.
Шум в ушах заглушает мою способность себя контролировать, а стена за Булатом неумолимо окрашивается в красный. Я не могу… Он просто не понимает... Как можно быть таким бесчувственным…
— Видишь, что ты делаешь?! Защищаешь себя от любого посягательство на свой комфорт? Но умение держать себя под контролем не делает тебя правым. Ты тоже вмешался в мою жизнь, не спросив, и мой голос — это лишь ответная реакция. Я имею на нее право! Имею!
— Хватит кричать, — цедит Булат, стискивая челюсть. — Скажи тоже самое, но спокойнее.
Я тяжело дышу и разглядываю рисунок темной паркетной доски. Я не знаю, что со мной. Я давно умею себя контролировать.
Не дай ему свести на «нет» смысл сказанных тобой слов. Не дай ему победить. Сегодня правда за мной.
— Не пытайся выставить меня глупой просто потому, что я более эмоциональная, чем ты, — говорю уже более спокойно. — Я не идеальная, и никогда такой не буду… Но это не значит, что я не заслуживаю уважения.
— Кто сказал, что я тебя не уважаю?
— А для чего тогда ты разрушаешь мою жизнь?
— И как я ее, по твоему разрушил?
Я сжимаю кулаки. Он не понимает. Совсем не понимает.
— Ты портишь все! Я нормально жила до того, как ты снова не появился! Мне нравилось работать в «Планете», нравилась моя жизнь!
— Ты снова кричишь.
— Потому что я возмущена! Покер! Это тоже твоя идея?
Губы Булата трогает недобрая усмешка.
— Ты думаешь, я заманил твоего парня на проигрыш?
— А это так?
— Он долгое время пытался попасть к нам на игру. Я всего лишь ему разрешил.
Я кусаю губу и мотаю головой. Вспоминаю, как Антон хвастался друзьям, что наконец попал. Он ему не разрешал, а потом разрешил. Почему?
— Для чего ты все это делаешь? Зачем?
Булат сверлит меня тяжелым взглядом, но ничего не отвечает. Слезы жгут мне глаза, грудь раздирает. Зачем? У меня было все хорошо без него. Зачем?
— Я ухожу… — бормочу я и разворачиваюсь к выходу, до того как кабинет помутнеет у меня перед глазами.
Дергаю дверь, но смуглая ладонь, появившаяся перед глазами, с оглушительным грохотом ее захлопывает.
Я столбенею. Булат стоит прямо за мной. Давит своим присутствием, окунает в свой запах, прожигает жаром ткань рубашки. Мое пальто так и осталось лежать в кресле.
Его ладони ложатся мне на талию, разворачивают. Я сжимаюсь в комок и бешено кручу головой. Я не хочу, не хочу.
— На меня посмотри, — глухо звучит сверху.
— Зачем тебе? Скажи, для чего это все? Ты меня отпустил… И я сама… Зачем ты снова появился?
Его грудь вдавливается в мою, дыхание ранит щеку и лоб. Я выставляю локти, пытаюсь его оттолкнуть, чтобы выжить. У меня есть Антон, а он не имел права. У меня все было хорошо.
Его пальцы сжимаются на моих скулах, фиксируют. Омуты колодцев совсем близко, тянут вниз. И запах. Так много его запаха, что внутри все стонет и дрожит. Я не слабая, не слабая.
— Зачем тебе, — повторяю свою отчаянную мантру. — Зачем… зачем?
Невозможно ни отвести взгляд, ни пошевелиться. Булат, как и всегда, не спрашивает — просто берет. Жесткость щетины задевает мой подбородок, его запах касается губ. Мое «После» валится навзничь и стремительно мчит назад, в прошлое, где я умела чувствовать так. Оказывается, я ничуть не изменилась — такая же слабая, как и полтора года назад. Схожу с ума от его близости, теряю мысли, с ног до головы покрываюсь мурашками, дрожу.
Булат толкает меня в себя. Требовательно, не сомневаясь, как делал всегда.
— Зачем? — рвано выдыхаю ему в губы.
Его ладонь ныряет мне в волосы и сжимает, отчего заколка с дребезжащим звуком падает на пол, рот жадно раздвигает мой.
— Слишком много после себя оставила.
18
Эмоций во мне слишком много, их тяжесть валит с ног. Это поэтому я так отчаянно вцепляюсь в его плечи, поэтому льну к нему всем телом. Наш поцелуй — высоковольтный импульс, поданный к затихающему сердцу. Разряд — и кровь уже несется по венам горячим напором, перед глазами темнеет, кружится голова. Я словно перенеслась в другую вселенную, где время течет по-другому: здесь одна минута близости с ним длиной превосходит весь прошлый год.
Моя кожа — приемник с идеально настроенной чувствительностью. Я ощущаю прикосновения так остро, что тело каждый раз вздрагивает и искрит. Булат обхватывает рукой мою шею — спина покрывается мурашками, сжимает бедро — из легких вырывается стон. Целует — и я тоже целую его, жадно впитывая все, что он мне отдает и без сожаления отдавая все, что забирает. Он неделикатный, требовательный, голодный: проталкивает колено мне между ног, скользит ладонью по бедру, задирает юбку.
Я, недавняя закоченевшая снегурочка, сейчас сгораю заживо. Сердце бешено барабанит в грудной клетке, разум и мысли плавятся, отправляя в воздух беззвучные мольбы «Еще, еще». Мне всегда было его мало, а сейчас не хватает катастрофически. Как я без этого жила? Без его напористой грубости, без его рук, без его запаха, без того, как он умеет меня касаться.
Звуки вокруг нас приглушенные, очень интимные. Влажное сплетение языков, разрозненное сбитое дыхание: мое, дрожащее, всхлипывающее, и его, напряженное, тяжелое, хриплое. Булат задирает мою ногу и дергает ее к себе, вдавливая в промежность твердость эрекции. Горячие иглы возбуждения пронзают низ живота — я захлебываюсь накопленными стонами. У меня нет мыслей, а значит нет и сомнений. Я устала существовать. Пока дверь за моей спиной отделяет нас от остального мира, я отчаянно хочу жить.
Булат дергает пуговицы на моей рубашке, и уже через мгновение его ладонь мнет мою кожу, сжимает ноющие соски.
Это оно, оно. То, чего мне не хватало. Чувствовать себя в его власти, быть причиной его неуемного голода. Я люблю то, что он и не думает спрашивать, и то, что ему так много нужно от моего тела. Мне нравится думать, что он сжимает так сильно, потому что ему тоже меня мало.
Слышится треск ткани — это грозится разойтись по шву моя рабочая юбка. Его сменяет позвякивание пряжки ремня, звук отрываемой молнии.
Тело отчаянно ноет об облегчении, молит о том, чтобы Булата во мне стало больше. Мне мало того, что он прижат ко мне, мне мало нашего поцелуя. Хочется просить его: дай, дай, дай.
Булат фиксирует мою шею ладонью, перекрывая вдох, топит меня в бесконечной черноте зрачков. Мир гаснет, потому что через секунду он глубоко во мне. Влажный ноющий жар разливается по животу, скатывается горячими каплями по ноге. Он двигается, не давая мне шанса свыкнуться, осознать, восстановиться. А мне и не нужно. С ним всегда так — без страховки, до предела.
Его щетина на моей щеке, влажное касание языка и ожоги зубов — на подбородке, шее, губах. Впервые за полтора года я полностью отпускаю контроль. Его член до стука вдавливает меня в дверь, горячие пальцы вонзаются в кожу. Я вскрикиваю, мычу, закатываю глаза, кусаю губы до крови от распирающей меня наполненности. Сейчас все честно. Лицо за сомкнутыми веками ничем не отличается от того, что я вижу перед собой. Я наконец могу перестать лгать.
Мне не нужно просить «сильнее» — он дает это сам. Внутри так туго и натянуто, что кажется, достигнут физический предел. Я беззащитна и полностью обезоружена: дрожу, схожу с ума, задыхаюсь. Совершенно забыла, каково это — не контролировать.
От знания, что совсем скоро меня смоет, становится страшно. Что вместе с оргазмом меня раздавит прессом вышедших из под контроля эмоций, и что после придется выйти за дверь.
Не думать, не думать. Я хочу глотать минуты, подаренные мне этой потрясающей вселенной целиком, без оглядки. Раскаиваться и сожалеть я буду потом.
В мои рванные финальные всхлипы вклинивается приглушенная брань Булата: брызги его спермы попадают на бедро, обильно стекают по ноге, оседают на спущенных колготках.
Я закрываю глаза, откидываюсь головой на дверь. Низ живота продолжает пульсировать, колени непозволительно слабые. «Слишком много после себя оставила. Слишком много после себя оставила.»
Разгоряченной щеки касается влажный висок Булата, его пальцы на моем бедре разжимаются. Горячее тело все еще прижато ко мне, а мои ладони по-прежнему впаяны ему в плечи. Можем мы постоять так еще? Раньше после секса мы с ним подолгу лежали рядом. Я еще не готова уходить в мир, где снова не будет его, и где теперь ничего не останется прежним. Едва я шагну за порог, мне нужно будет учиться жить заново. Опять.
Груди становится прохладно и свободно — Булат отстраняется, знаменуя тем самым начало конца. Бряцанье пряжки, короткий «вжик» молнии.
— Стой так, — негромко распоряжается он, и развернувшись, идет к столу. Возвращается с пачкой бумажных салфеток и, хмурясь, начинает стирать сперму с моих бедер. Я хочу ему помочь, но вместо этого смотрю на его широкие кисти с выступающими венами, и поблескивающую дорожку пота на его виске. Хочется собрать ее губами.
Слишком много после себя оставила. Это что-то для нас?
Закончив со мной, Булат протирает руки салфеткой и вышвыривает бумажный комок в урну.
У меня нет вопросов и слов не находится. Сейчас я лишь оболочка: все, что было внутри меня — без остатка отдала ему.
Я подтягиваю колготки, расправляю задранную юбку.
— Мне нужно мое пальто, — Голос тоже звучит странно: шершаво и совсем тихо.
Булат идет к столу, снимает с кресла пиджак, надевает, и также молча помогает мне с пальто. Я отвыкла от тишины, но сейчас она меня не тяготит. Тяготит другое, но иначе и быть не могло.
В коридор Булат выходит вслед за мной. Идет меня провожать? Переговорить с кем-то на ресепшене? Посадить в такси?
В сопровождении быстрых взглядов персонала мы минуем вестибюль, выходим на улицу. Порывистый ветер холодит лицо, заставляет меня трезветь, возвращает в действительность.
— Сюда, — Булат берет меня под локоть и ведет по ступеням вниз, туда, где припаркован его автомобиль.