После визита Арины плакать действительно больше не хочется. Я хочу домой. Повесить картину, включить музыку, и доесть пахлаву с чаем. У меня действительно ВСЁ в порядке. Жизнь продолжается. Не смотря на маму, Петра, Стаса, Арину и сталкера. А во многом благодаря последним двум. И спасибо им за это. Да неадекватно. «Ну и что»… Отличная мантра для моей сумасшедшей реальности.
Достаю еще одну книгу и погружаюсь туда.
Вечером закрываю магазин и выхожу с чувством предвкушения вечера. Он обещал позвонить. Намеренно блокирую все попытки мыслям о Стасе втечь в мои внутренние переживания. Нет. Не хочу. Выкинуть всё, чем не наслаждаюсь. Я хочу научиться так.
Но мне не удается попрактиковать этот совет. Разворачиваясь, я сталкиваюсь с тем, кого намеренно выкидывала целый день.
— Здравствуй, Саш…
Внутренности сжимаются и меня мгновенно сводит. Все подаренные мне матры — и Арины, и сталкера, вдруг перестают работать. И мне уже не «ну и что» и я не могу ничего «выкинуть».
— Нет! — поднимаю я ладони. — Не говори со мной. Не трогай меня! Меня больше не существует.
— Я понимаю… — закрывает он глаза. — Но нам надо поговорить.
На его щеках снова пятна.
— Мне — нет!
— Надо, — перехватывает он меня за руку.
— Не смей прикасаться!
— Этот разговор состоится все равно!! — рявкает он. — Я хочу немного взрослости, Саша! Поговори со мной!
— Не хочу я!
— Давай… — тащит он меня к открытой дверце машины. — Не устраивай на улице скандал. Мы просто поговорим!
Я оказываюсь внутри.
Он замыкает мою дверцу.
И я рвано дышу, пытаясь погасить чувство тошноты.
— Разные вещи случаются в жизни, Саша! Люди должны разговаривать.
В какой момент с тобой случилось это откровение?! — хочется проорать мне.
Ты не говорил со мной два года, черт тебя дери! Только выговаривал!
— Давай поговорим.
— Не могу.
— Тогда будешь слушать. Мне есть что сказать, — зажмуривается он болезненно. — К тебе или ко мне?
— Просто выпусти!
- Нет! Пока не поговорим — нет. К тебе или ко мне?
— В кафе! Или здесь, в машине.
— Нет, Саша, нет! Это долгий разговор.
— Да, Господи!! Что в нём долгого?!?
Но Стас настроен решительно, и я вижу по его непривычно перевозбужденному лицу и широким зрачкам, что он не в себе. Он не отстанет. И либо я сорвусь на истерику, либо…
Не могу допустить чтобы это всё происходило под камерами. Но и не ощущаю в себе сил, чтобы остановить это как-то. А биться при нем в истерике я не хочу!!! Никаких больше от меня чувств не будет. Надо пережить разговор. И я переживу.
— К тебе…
И мы едем.
И я кручу в голове спасительные мантры двух совершенно незнакомых мне людей, которые вдруг неожиданно наполнили смыслом мою жизнь.
Глава 23 — Нервный срыв
Мы останавливаемся перед подъездом Стаса. Он открывает мне дверь подает руку. Не хочу прикасаться…
И я молча сижу в машине, пока он не делает шаг назад. Выхожу сама. Замираю. Поднимаю глаза к его лоджии.
— Мне противно туда идти… — вырывается у меня.
— Да, — сглатывает он тяжело. — Я понимаю. Хорошо.
Отыскивает в кармане ключи.
— Пойдем, — сворачивает в другую сторону.
— Куда?
— Мой друг с семьей уехал. Оставил ключи. Там поговорим. Это близко…
На улице подморозило утреннюю сырость. Осторожно иду рядом с ним.
— Давай руку, скользко.
— Нет.
— Дай мне руку! — перехватывает он меня насильно за руку. — Я не чумной!
— Ты хуже…
Но его пальцы больно впиваются в мою кисть, и я не могу вытянуть её. И вырываю ее только в подъезде. Квартира на первом этаже. Чужая дверь… Чужой запах внутри… Пусть лучше чужой. Здесь пахнет уютом, немного детьми…
Я позволяю ему снять с меня пальто. Прохожу в зал, сажусь на диван.
Ну всё… Главное, чтобы быстро. И чтобы не касался меня.
Он молчит, хмурится. Собирается мыслями.
— Сашенька… — не поднимая глаз.
Сводит. Моё тело сводит. По нему идут мурашки омерзения и уши закладывает. Степень гадливости от того, что он сделал сейчас зашкаливает. За два года я ни разу не удосужилась услышать это «Сашенька», но стоило всплыть его измене, и он говорит это. Нет, я вижу, что его самого трясет, от всего происходящего, и он не циничен сейчас. Но увольте меня ради бога, от выражения уже давно не ожидаемых нежностей после такого!
Обнимаю себя за плечи, пытаясь эмоционально заблокироваться.
— Я тебе… изменил, — сглатывает он. — Не надо ничего говорить. Я буду сам говорить. Это было в первый раз. Но не один раз. В смысле… других женщин у меня не было. Только эта. Она… Тогда… Когда я увез тебя на тот ебучий кастинг… Я решил для себя, что это точка между нами. Меня перекрыло. Мне захотелось придать ускорения и весомости своему решению, чтобы пути назад не было. Через пару дней появилась она. Настойчивая, яркая, развязанная, дерзкая, помешанная на сексе…
— Мне неинтересно, — закрываю глаза.
— Послушай!!
Он замолкает на пару минут.
— Мы были нетрезвы и закрутилось… Не потому что она мне очень понравилась. А назло тебе. Потому что она твоя полная противоположность. И внешне, и внутренне. Мне всегда не хватало от тебя… — он замолкает, кусая губы. — Заинтересованности во мне. Отдачи. А тут я получил сполна и это вскружило голову.
— Ты мог просто сказать. Я бы тебя не осудила. Но ты сделал по-другому. И мне противно…
— Я не мог. Несмотря на то, что она появилась. Ничего не изменилось. Мои чувства не изменились. Я насытился и понял, что тянет меня всё равно к тебе. Что я не могу… Не могу поставить эту долбанную точку. И мне нужна именно ты. Просто чуть больше тебя. Чуть проще. Ближе. Без всех твоих замашек. Разве ты не понимаешь, почему так случилось?! — рявкает он.
— Ммм… то есть это я виновата? Ладно. Можно я пойду? — встаю я.
— Сядь!! — рявкает он, толкая меня в кресло.
И я лечу, плюхаясь туда. Немею от неожиданности. Поднимаю на него шокированные глаза. Его желваки ходят. Глаза бешенные. Таким я его не видела.
— Я знаю, что сделал недопустимое. Я осознаю!!! Я это уже остановил. Иди сюда, — дергает он меня за руку и тащит в другую комнату.
Растерянно упираюсь, но он даже не замечает. Пальцы до боли стискивают мое предплечье.
— Посмотри.
И я смотрю. Детская. Жёлтенькая… нежная… Две кроватки. Колыбелька, вторая, как тыквенная карета из сказки про золушку.
— Ты видишь?… — задыхается он.
— Вижу, — шепчу испуганно.
Меня всегда приводило в ужас и фрустрировало проявление мужской агрессии. И я растеряна. Не понимаю, что происходит…
— Я хочу ТАК. С тобой. Разве этого мало?!
Отрицательно кручу головой. Нет. Не с тобой. Не хочу!!!
— Саша!!! — он встряхивает меня за плечи. — Очнись! Ты понимаешь, что я говорю?
- Да.
— Просто, б*ять, веди себя как нормальная женщина и у нас будет всё!
— Нет, — беззвучно шепчу я зажмуриваясь.
— Эта измена… это херня, понимаешь?! Это просто срыв. Так бывает. Такого больше никогда не будет! Я обещаю! — его голос срывается то на шепот, то на крик и дрожит. — Я не могу тебя отпустить. Я нуждаюсь в тебе. Я люблю тебя… Неужели так сложно меня… понять!! — рявкает он мне в лицо.
Съеживаясь сползаю по стене вниз на корточки, закрывая ладонями лицо.
— Не хочу…
— Есть в тебе сердце?!? — вколачивается в стену его кулак где-то надо мной.
Сердце тебя моё теперь интересует?… А зачем оно тебе понадобилось? Положить туда что-то? Нет… опять взять. Взять оттуда для себя прощение за измену. Вот и всё. Не хочу!
— Отпусти меня.
Присаживается рядом. Отрывает мои руки от лица.
— Нет, — в его глазах какое-то сумасшествие. — Ты будешь здесь. Со мной. Пока не придешь в себя. Пока не услышишь меня. Не поймешь. Пока не примешь меня. Пока не примешь моё предложение, Саша.
— Я хочу домой.
— Нет, я сказал!
Он достает опять ту коробочку с кольцом. Заламывает пальцы под мой тихий вскрик и со злостью насаживает кольцо на безымянный, сдирая мне кожу на костяшке.
— Вот так! Только попробуй снять! Теперь вставай…
— Не трогай, — отмахиваюсь от его рук.
Ему плевать, он дергает меня рывком вверх за плечи.
— Свари мне кофе.
— Не… хочу я…
Голос срывается, я начинаю задыхаться.
— Свари мне кофе! Потом мы будем готовить ужин. Мы будем ужинать. Мы ляжем спать! Мы будем заниматься сексом. Мы проснемся вместе… — его голос тоже срывается на каждой фразе. — Будет теперь так. Ты… Ты, Саша… — отрицательно качает головой. — Иди, вари кофе.
— Я не буду!!! — со слезами кричу на него. — Не смей меня трогать!
Тащит в кухню.
Нас обоих трясет от эмоций. И я начинаю плакать, не в силах сдержаться. Он никогда так ко мне не прикасался. Ну неужели у него нет никакого другого способа, чтобы выразит свои чувства, только такой??
Он швыряет меня на стул. Нарочито грубо. Я чувствую, что ему хочется размазывать меня, прессовать, чтобы пробить на эмоции.
Мой телефон звонит в сумочке.
Господи… господи!!! Это, наверное, Кирилл!
Стас срывается, вытаскивает его.
— Да! Кого? Сашу?! — с ненавистью и издевкой.
Поднимает на меня яростный взгляд.
— А Саши больше на этом номере нет. И не будет. Чего?!… — с отвращением оскаливаясь.
— Положи мой телефон! — рявкаю я, поднимаясь на ноги.
Но он швыряет его в стену рядом со мной.
Пластик сыпется, я опять съеживаюсь, рефлекторно пряча лицо.
Подлетает, перехватывая рукой за подбородок, втрамбовывает в стену.
— Ты трахалась с ним?!
— Не смей… — бью по его рукам и лицу. — Так… трогать… меня!!
С рычанием впечатывает в стену сильнее. Перехватывает руки своей одной, и второй больно сжимает бедро так, что мои капроновые колготки рвутся под его пальцами. Я чувствую, как выстреливают «стрелки» вверх и вниз.
И я просто рыдаю, пока его руки, так грубо и с ненавистью касаются моего тела. И когда от беспомощной истерики уже задыхаюсь, он вдруг прижимает меня, и я чувствую, как он отчаянно кричит в мою кожу.
Его руки вдруг становятся ласковыми.
— Прости… прости меня… прости… Саша…
Всхлипывая опять прячу в ладонях лицо.
Что это?? За что?? Почему это происходит!!?
Подхватывает на руки. Кладет на кровать. Выключает свет и ложится рядом.
— Я люблю тебя… — руки гладят мои трясущиеся плечи. — Прости меня.
И я выпадаю в прострацию, равнодушно лежа в его объятиях. Чувствую себя изнасилованной. Всё болит. И тело и глубоко внутри.
— Прости…
Время идет… Он молчит… я молчу… Часы на стене тикают… Моё лицо высыхает… Я опустошена.
Его пальцы поглаживают кольцо и мой безымянный который саднит. Я почти не чувствую. Я ничего почти не чувствую.
Пусть это закончится.
В какой-то момент меня выключает.
Просыпаюсь я от боли в теле. Все ломит, всё горит.
Стас сидит напротив и смотрит на меня. Присаживаюсь.
— Я тебе кофе сварил.
Трогаю отекший вывернутый палец, кольцо не снимается.
— Не трогай его, сказал.
— Я хочу уйти, — не поднимаю я глаз.
— Нет. Мы будем здесь.
— Сколько еще?
— Ты выйдешь за меня?
— Нет.
— Мы будем здесь, пока твой ответ не изменится.
Глава 24 — Защита
Сумасшедший изматывающий день течет…
Тихо. Мы больше не разговариваем. На стене тикают часы. Я не могу ни есть, ни пить. Внутренности свело в тугой ком. Кислорода не хватает, сколько ни вдыхай. Голова тяжелая.
Забившись в угол на диване, я просто жду пока это закончится. Стас сидит напротив и смотрит на меня. Не первый уже час. И мне под его взглядом неуютно и неприятно. Я стараюсь не смотреть ему в глаза.
Он словно сошел с ума. Я боюсь провоцировать…
Его телефон звонит. Не глядя он выключает, откидывая его в сторону. И продолжает сверлить меня взглядом. Через какое-то время срабатывает сигнализация на его брелоке от машины. Выключает. Но она срабатывает снова. Зло оскаливаясь выключает.
На автомате разминаю ноющий палец. Лицо подрагивает от болезненных ощущений.
— Я тебя поранил?
Хмурюсь, не глядя на него.
Пересаживается ближе. Тянет мою руку. Рефлекторно сопротивляюсь, прижимая к себе. Но чувствую, что это опять запускает в нем агрессию и с большим трудом расслабляю руку, позволяя ему ее забрать в свои.
— Блять… Я не хотел. Извини.
Срывается с места, приносит мокрое полотенце, обматывает мою руку. И держит так.
Внутри меня растерянность и страх. Я не знаю такого Стаса. Знаю совсем другого. Это неадекватен, да. Но по-человечески он мне импонирует больше. Это ненормально на фоне всего происходящего, я понимаю. Что-то со мной видимо не так. Его красивое лицо мне перестает казаться пустым и циничным. Но в тот же момент я чувствую, что между нами уже ничего не может вернуться в прежнее русло. Ни при каких обстоятельствах. И вот эта новая версия тоже не случится. Всё происходящее — агония.
Он снова подтягивает меня ближе, прижимая к себе. Я не сопротивляюсь. Укладывает на диван. Со стоном вжимается лицом между моими лопатками.
— Как тебя пробить?… Я не знаю… Есть ли там вообще что-нибудь. Внутри тебя? Что-нибудь тёплое?
Я пытаюсь сделать усилие над собой и снять наработанную за эти пару лет броню. Наработанную чтобы не раниться об его пустоту и поверхностность. И у меня не выходит. Я не могу. Я закуклена. И больше того — я не хочу. Мне очень хотелось всегда открыто прожить к нему свои чувства. И вот он этот момент. Но я больше этого не хочу. Мне это не надо. И я равнодушно лежу. Не к нему равнодушно. За него мне больно. Мне равнодушно за свои невостребованные чувства, которые вдруг перегорели после этого короткого замыкания.
С самого начала наших отношений он держал отстраненную дистанцию. Любое мое проявление глубины не вызывало у него ничего кроме корректно проявляемой изжоги. А сейчас, когда изжога на проявление чувств началась у меня, ему вдруг это понадобилось. Как странно… мои «цветы» завяли без этой воды, а его только распустились… Но и им судьба теперь завянуть. Воды во мне нет для него. Мы никак не можем синхронизироваться. Ни в чем.
— Саша… Я хочу простоты… Хочу семьи… Тепла… Женщины в своём доме… Я тебя люблю. Эта измена… Это — ничего. Слабость. Глупость. Я только сильнее стал чувствовать, что мне нужна ты. И всё. И то, что я сразу не тормознул это… Я не знаю. Инерция какая-то… Слишком настойчивая женщина… А я — идиот.
— Дело не в ней, Стас. Я тебе ее прощаю. Но на этом всё между нами. Если бы вот это все случилось год назад… полтора года… у нас был бы шанс. Но теперь его нет. Мне пусто от тебя.
Это очень больно говорить.
— Замолчи, Саша… — его рука ложится мне на горло.
Придушивает. Я дергаюсь — рефлекторно и от страха. Но он уже отпускает.
— Замолчи.
Молчу. Мы снова засыпаем…
И просыпаюсь я уже в полной темноте.
Трогаю наощупь свой палец. Отёк немного спал. С усилием стаскиваю кольцо. Стараясь не разбудить Стаса, кладу его на стол. Телефон даже не пытаюсь искать. Все запчасти рассыпались…
Тихонечко одеваюсь. Забираю сумку и прикрыв дверь в комнату, кое-как справляюсь с замком на входной.
Выбегаю на улицу, вдыхая поглубже. Лицо полыхает! Во дворе никого… Сколько сейчас времени, интересно?
Машинально иду в сторону остановки. Мимо дома Стаса. Там его тойота. И я сразу понимаю, что с ней что-то не так. Накренена на одну сторону. На левое переднее колесо. Останавливаюсь. Присаживаюсь, приглядываясь в свете фонарей. Колесо пробито и глянцевый литой диск весь помят, словно по нему… Приглядываюсь внимательнее. Обойму выпустили!
Кошмар…
Кто это сделал? Зачем?
Машина припаркована аккуратно и никому помешать не могла. Проезд свободен.
Иду дальше. Никакие маршрутки уже по улицам не ходят, да и машин, прохожих очень мало. А значит, уже ночь. Ловлю такси.
Рефлекторно поднимаю глаза к своим окнам. Теперь всегда делаю так, когда подхожу к дому. Нет, я уверена, что Сталкер позвонил бы мне, если бы там были «гости». Но телефона у меня теперь нет.