В кармане пальто звонит телефон.
Немного вожусь с перчатками, достаю и наконец-то отвечаю.
— Да?
— Саша, ну как так? Я с работы ушел, чтобы тебя встретить, вообще-то. Сложно было предупредить, что уже не актуально?
Ну вот. Настроение тут же испаряется. Снова я в чем-то виновата.
Глава 8 — Оказаться пробитой
Поднимаясь по лестнице подъезда снова впадаю в свою паранойю. В подъезде гулкая тишина. Слышны лишь мои шаги. Тусклые лампочки горят через этаж и та, что едва освещает мне ступеньки, немного мерцает. Как в классическом фильме ужасов.
Я ощущаю присутствие.
Здесь как будто кто-то только что шел. Чувствую едва уловимый запах туалетной воды… и мне кажется он знакомым… Внутри сонно ворочается страх. Быстрей преодолеваю последний пролёт, залетаю домой, замыкая дверь — и на ключ, и на задвижку.
Смотрю на себя в зеркало.
Я с детства такая мнительная трусиха.
Вместо ужина выпиваю стакан йогурта и мою себе парочку яблок. В квартире тоже очень тихо. Настолько тихо, что мне становится неуютно.
Мне хочется включить музыку, и я ищу глазами пульт на журнальном столике. И замираю. Он на своем месте. Беру в руку… На краю сознания проносится, что я положила его кнопками вниз, а сейчас он лежал почему-то вверх. Или я ошибаюсь. Вспоминаю, как торопясь выключила систему и… Я точно перевернула его, бросив так.
Ты не можешь помнить наверняка, Александра! — урезониваю я себя.
Включаю «плей». И опять растерянно замираю. Диск включается не с того места, где я выключила. Совсем немножечко не с того. Секунды на три раньше. Но я точно помню, как выключила после этой фразы. Я подпевала. А теперь она проиграла заново!
Несколько раз перекручиваю и прослушиваю. Она не повторяется больше. Только один раз.
Растеряно сажусь в кресло.
Опять Пётр?
Подскакиваю, проверяя шкафы, свои немногочисленные и не слишком дорогие драгоценности, деньги в перепрятанной шкатулочке…
Все на месте. Никаких других «следов» нет. Балкон заперт.
Закрываю лицо руками. Это бред какой-то… Это всё из-за этого тайного поклонника.
Забираю на колени ноутбук, открываю. Он выходит из спящего режима. На экране административное сообщение.
«Обновления загружены. Для полноценной работы системы необходимо перезагрузит компьютер.».
— Какие еще, к черту, обновления?! — бормочу я шокировано.
Квартира вдруг снова начинает мне казаться изнасилованной. И снова хочется всё перемыть!
Это всё — бред! — убеждаю я себя.
Ты все накручиваешь, Александра.
Но хватаю телефон и звоню Стасу.
— Стас, привет.
— Привет. Надеюсь в этот раз не бросишь трубку без всяких объяснений?
По моим щекам начинают течь слезы, и мне хочется проорать ему, что мне, чёрт возьми, страшно!
Но я не могу. Горло сжимается. И я вдыхаю несколько раз поглубже.
— Почему ты никогда не отвечаешь на мои вопросы, Саша?
Потому что ответ на любой из них невозможно сформулировать иначе, как оправдание!
— Стас, я пришла домой, открыла ноутбук, а там сообщение, что обновления загружены и нужно перезапустить компьютер. А я ничего не загружала. Я вообще ничего не понимаю в этом!
— Возможно, обновилась винда.
— Точно? Меня напугало это… Мне показалось, что мой компьютер взломан.
— Там что — член на заставке? — скептически.
— Нет.
— Кому нужно взламывать твой ноутбук?
— Я не знаю.
— Саш… — устало. — Что за фантазии?
— Извини, — вырывается у меня.
И мне хочется отхлестать себя по щекам за это «извини». За что я извинилась? Кому мне еще звонить?!
— Ладно. Я приеду, хочешь?
— Хорошо.
Мне страшно оставаться сейчас одной.
Брожу по квартире в поисках несостыковок. И в коридоре меня опять глючит, что есть какой-то посторонний запах. Но запах моих новых духов от шарфа перебивает все. Я беру его в руки, лаская пальцами гладкий шелк. И держа его в руках, захожу в ванную комнату. Внимательно все оглядываю. Никаких признаков постороннего человека. На змеевике сушатся мои трусики и маечка. Мне вдруг становится жутко неловко, что этот гость мог любоваться на них. Обычные бежевые трусики, чуть растянутая на груди маечка… Они висят так же, как я развешивала их? Я не помню…
Открываю кран…
Здесь был кто-то!! — теперь истерика захватывает меня по-настоящему.
Чтобы открыть четырехлепестковый вентиль, мне приходится приложить силу. Я никогда не закручиваю так сильно. Так сильно закручивает только Стас! И после него вот так вот мне приходится немного прилагать усилия, чтобы свернуть его. А я последняя пользовалась этим краном!
Мамочка…
Вылетаю из ванной. И еще раз пересматриваю всю квартиру на разные мелочи.
И когда появляется Стас, у меня настоящая тихая истерика. Меня всю трясёт.
Он внимательно разглядывает меня.
— Саш, что с тобой?
И я просто начинаю реветь, закрывая губы ладонями и не в силах объяснять ему все эти детали и подробности.
Обнимает, прижимая к стене. Отлепляет от лица руки, прикасаясь губами к моим. И, закрывая глаза, начинает нежно меня целовать. Растерянно отвечаю. Пусть… Мне сейчас хочется почувствовать себя чей-нибудь. Любым способом. И его губы на редкость чувственные и жадные одновременно. Он спускается ими на мою шею. И я вздрагиваю от ощущения его щетины. Он так редко целует меня в шею… Закрываю глаза.
Его пальцы нетерпеливо сжимают моё бедро и скользят по трусикам.
И почему-то моё открытое сейчас, пробитое состояние делает меня очень расслабленной и отзывчивой на каждое его касание. И это всё очень хорошо и нужно мне, горячо и отключающе. И мне страшно сбить это очень редкое состояние тем, что он сейчас оторвется от меня, и начнется что-то лишнее: движения до кровати, избавление от одежды, быть может обсуждение чего-то… Это горячее животное ощущение принадлежности тут же исчезнет. И я дергаю его ширинку вниз, расстегиваю непослушными пальцами ремень… И это вообще мой первый секс вне кровати, но я хочу сделать это здесь и сейчас, на этой волне!
Закидываю бедро ему на пояс и прогибаюсь навстречу.
Ну… давай… воспользуйся приглашением!
— Саша…
— Нет… нет… нет! — ловлю я его губы, требовательно вцепляясь ноготками в шею.
Не включай меня, пожалуйста! Пусть будет только тело! Пусть оно насладится твоим. Я — разучилась.
Но он останавливается, поправляя на себе одежду.
Всё… Я чувствую, как моё разогнанное сердце тут же замедляется.
— Я сейчас приму душ и приду к тебе, хорошо? — заглядывает он в мои глаза. — И мы всё это продолжим.
Киваю.
— Умойся… у тебя тушь потекла… — сворачивает он в ванную.
Потекла я. Быть может в первый раз. При чем здесь тушь, вообще?
А ты это даже не взял… Ты не дал это мне!
На полу лежит мой новый шелковый шарф…
Послушно умываюсь, выключаю свет в спальне и ложусь на кровать.
И не хочу больше ничего. НИ-ЧЕ-ГО.
Глава 9 — Кукла
Так и не дождавшись Стаса перезваниваю ему.
— Ну ты где?
— О, чёрт… — раздосадовано. — Из головы совсем вылетело! У нас тут ревизия с утра.
— Ладно. Ясно.
Ревизия? Пусть будет ревизия. Он не хотел идти с самого начала. И мне даже становится немного легче внутри, что он не пришел. Не люблю вынужденности и одолжений.
Забегаю в малый зал. Свет уже погашен. Извиняясь, добираюсь до своего места в амфитеатре. «Пластический театр»… Мимы в черном, с белыми руками и лицами рисуют своими телами на сцене различные сюжеты под музыку.
Происходящее настолько филигранно, что в какой-то момент фигуры и образы перестают восприниматься, как элементы тел и сцена превращается в живое полотно, вибрирующее под музыку. Летящие птицы, бушующий шторм, распускающиеся цветы… Это восхитительно!
На смене декораций, отвлекшись от сцены вдруг ощущаю движение сзади. Машинально оглядываюсь. Кто-то садится на пустое место позади меня. Но в зале темно и ничего больше не видно.
Но с этого момента у меня возникает ощущение, словно моя личная зона нарушена. И кто-то находится слишком близко ко мне. Хотя от сидящего рядом мужчины, периодически касающегося меня предплечьем такого ощущения нет. А там со спины…
Это отвлекает, и я не могу погрузиться в действо на сцене. Нервно оглядываюсь, ловя себя и притормаживая. Ну неприлично же пялиться на сидящих позади.
Но ничего не могу поделать с собой. И провожу руками по волосам, пытаясь то ли стереть это присутствие, то ли убедиться, что моих волос никто не касается. Потому что явственное ощущение, что касаются. Да что ж такое?..
Рядом со мной пустое место Стаса и я забираю оттуда сумку, чтобы пересесть. Ощущение немного ослабевает. Но не полностью.
Иногда мне кажется, что с моей головой что-то не в порядке. Нельзя же быть такой мнительной!
Спектакль не слишком длинный и антракт не предусмотрен. И я сижу, вся сосредоточившись «назад», не понимая, что происходит на сцене. И перед концом спектакля слышу и ощущаю, как человек сидевший за моей спиной встает и уходит. И ощущение тут же спадает.
Ну отлично…
Ты еще, Александра, совсем сойди с ума и начни полагать, что это твой маньяк.
Но чисто гипотетически это же мог быть он? Ловлю взглядом спину мужчины, мелькнувшую в свете открываемой из зала двери. И только успеваю отметить, что он средней комплекции. Свет бьющий из холла обрисовывает его стройный широкоплечий силуэт в костюме. Хорошо сидящем на нем костюме. Левая рука, немного поднимая полу пиджака засунута в карман брюк.
Я могу вылететь сейчас следом за ним и увидеть его лицо. Но это уже полный неадекват, так ведь? Откуда моему маньяку знать, что я буду сидеть сегодня здесь на этом месте? Я даже не ездила в театр, а заказала билеты с сайта. Мне привезли их на работу. Их никто не видел, кроме меня.
Нет, конечно же, это не может быть ОН.
Дожидаюсь окончания. Забрав в гардеробе вещи, одеваюсь перед зеркалом. Мои глаза ищут в отражении зеркала мужчин в костюмах. Но среди них нет того силуэта. Еще я рассматриваю мужчин, которые смотрят на меня. Такие есть… Встречаюсь с ними взглядами. И тоже понимаю — не он. От них внимание открытое, заинтересованное, но лёгкое по ощущениям. А от сидящего сзади я чувствовала очень явственное давление. Такое явственное, что подводило низ живота.
Это паранойя!
На улице меня встречает Стас.
— Извини, что так вышло.
— Да ничего.
— Кофе попьем?
Мы садимся в ближайшую кафешку. Стас заказывает мне кофе с коньяком.
— Ты нервная опять. Что-то случилось?
— Нет. Ничего.
— У меня к тебе разговор, Саш. Серьезный. Наверное, действительно пора нам это обсудить…
Ой… — сдерживаю я недовольную гримасу.
Уверена разговор пойдет сейчас на такую тему, от которой мне давно уже тошно. Сначала мне очень хотелось, чтобы Стас сделал мне предложение. Иррационально, как любой влюбленной женщине. Первые полгода женщина наслаждается отношениями, потом начинает ждать от мужчины этого шага. Но чем дольше она его ждет, тем он становится менее желанным. Предложение, как передержанное вино, превращается в уксус. И предложение Стаса давно уже превратилось для меня в уксус. Когда я почувствовала этот кислый вкус от мысли о том, что он может сделать его, я начала перебирать чего на самом деле я хочу. Хочу ли я детей? Нет, пока — нет. Я и себя не чувствую еще достаточно взрослой и защищенной, чтобы заботиться о детях. Хочу ли я разделить своё пространство со Стасом? Скорее — нет. Он не чувствителен к деталям, которые очень важны для меня. И это вызывает у меня напряжение. Я не хочу жить вместе. Тогда зачем мне его предложение? Это иррационально… Предложение — это как… Словно мужчина дарит женщине надежность и свою защиту. И этого я очень хотела и нуждалась. Нуждаюсь и до сих пор. Но вкус этого разговора — уксус. Тем более, после того, как начались торги. Будто предложение это нечто, что я покупаю и должна заплатить. Такое предложения я никогда не приму. И сейчас откажу. И это для меня большой стресс — сказать ему это. Я собираюсь внутренне…
Стас внимательно следит за моей реакцией. Мне кажется, что Стас в некотором роде трус. Не будучи уверен в моей положительной реакции, он словно боится дать мне что-то. Боится быть отвергнутым. А может боится того, что придется работать над какими-то деталями в себе. Он постоянно все делает поверхностным, чтобы не сталкиваться со сложностями.
Хотя в жизни я бы не сказала, что Стас труслив или не уверен в себе. А вот в этом… И это меня тоже удручает. Я не чувствую его силы внутри наших отношений.
Это какой-то чисто женский парадокс — любить мужчину, трезво осознавая все его недостатки и не принимая их, не видя будущего, не получая удовольствия от отношений. И мне тошно от своих чувств.
Мой телефон звонит, прерывая какие-то окружные заходы Стаса в эту тему
Курьер. Доставка по номеру. «Куда привезти?».
Это цветы?… Да, странно делать предложение без цветов.
— Секунду. А какой адрес здесь? — отрываюсь я от телефона.
Стас немного растеряно называет мне адрес. Передаю курьеру. Скидываю вызов.
— В общем, наверное, я готов поговорить с тобой о будущем. Обсудить всё.
— Стас… — закусываю я губу. — Мы уже поговорили об этом в прошлый раз. Пусть всё будет, как есть. Что обсуждать?
— Я ведь еще ничего не предложил…
— Ты хочешь предложить мне стать твоей женой. Но у тебя вагон условий и тележка одолжений. И я должна выкупить статус жены, согласившись на все эти условия. А я не хочу ничего выкупать. Я хочу, чтобы мне дарили.
— Саша, — качает он недовольно головой. — Так не бывает! Мы живем в реальном мире, а не твоих фантазиях. В реальном мире люди обговаривают условия, идут на компромиссы, заключают контракты.
— Не со мной. Со мной так не надо.
— Как ты себе это представляешь, Саш? Я повезу тебя знакомить с родителями и сообщу им, что ты позируешь голой?!
— Я продавец книг и натурщица. Да. Это всё про меня. Либо ты принимаешь меня, либо — нет. Мне не стыдно, что я натурщица.
— А мне стыдно!
— А мне стыдно, что ты стыдишься меня. Зачем делать предложение женщине, которой ты стыдишься? Останемся любовниками.
— Это значит только одно, что потенциально ты готова рассматривать как мужа другого мужчину. Это так?
— Да, я планирую когда-нибудь выйти замуж. Я надеюсь, что у меня сложится личная жизнь.
— Со мной не сложилась?
Пожимаю плечами.
— Я не хочу тебя терять. И чувствую, что теряю. Ты отдалилась.
— Уже год как… И тебя это не беспокоило.
— Извини, если был невнимателен. Много работы… Но вот я осознал сейчас. И хочу это исправить.
— Ставя мне условия? Из вина можно сделать уксус, из уксуса вино уже не сделать.
— Это ты от обиды мне говоришь, да? Женщине важен брак. Неужели сложно пойти на мои условия?
— Ты что правда не понимаешь? Условия — это унизительно. Это — пошло. Это — обывательство и мещанство! «Я женюсь на тебе, если…»?! — прорывает меня. — Это должно быть не так! Руки просят, Стас. ПРОСЯТ! А не торгуются.
— Из какого-то настолького романа? Восемнадцатый век? — скептически.
— Это вне времени. Мне жаль, что ты не чувствуешь ко мне этого. Но мой брак состоится только из этой логики.
— Я понял. Давай попробуем так.
Он достает бархатную бордовую коробочку, открывает. Ставит на стол, разворачивает ко мне. Там колечко…
— Я тебя люблю, Саш. Я хочу, чтобы ты стала моей женой. И я прошу твоей руки…
Впадаю в ступор глядя на это кольцо. Внутри меня раскол. Первая моя часть требует ответить ему «да» и перестать все усложнять. Мужчины они просто такие… Они не живут в моем времени и пространстве. Других не предусмотрено. Вторая — хочет сбежать. Она разочарована. Во всём…
Надо просто сказать «да»?… И эта неопределенность внутри меня перестанет выжирать мою энергию?
— Но… Саш. У меня будет к тебе несколько просьб, которые очень важны для меня. Так лучше?