— Что я там не видел? — ворчу для приличия. Арчи знает, что все равно приеду в клуб, особенно, если меня ждут.
— А что тебе дома киснуть? Приезжай, будет весело! — смеется друг.
Одно неоспоримое достоинство было у Арчи, за которое я готов был терпеть его выходки, — даже при самой крайней степени опьянения, когда любой другой свалился бы в канаву или отдал Богу душу, он всегда способен сохранять здравый рассудок. Если честно, в нем мозгов больше, чем во всех нас вместе взятых. Странный парадокс: Арчи пьет, чтобы отключиться, но не выходит. Это его проклятие — не иметь возможности хоть ненадолго забыть.
— Ладно, приеду, — говорю, двигаясь к дому по подъездной дорожке. Нужно поставить мотоцикл в гараж, пока кто-нибудь из соседских мальчишек не удумал на нем прокатиться. Терпеть не могу, когда Фрэнка трогают посторонние, хотя иногда не отказываюсь прокатить пацанов перед сном. — Во сколько быть?
— Так, который час? — спрашивает сам себя Арчи и чем-то шелестит. Слышу, как что-то рухнуло на пол, Арчи орет на кого-то, стоящего рядом. Улыбаюсь про себя, представив, что сейчас творится в гараже. — Твою мать, белобрысый, сгинь, не путайся под ногами! — орёт друг, а я уже откровенно смеюсь. — Значит так, жду тебя в «Ржавой банке» через четыре часа. Оттуда прямо в клуб и поедем.
— Ты, что, за руль удумал сегодня садиться? — ору на него. Арчи хоть еще тот засранец, но пьяным никогда не ездит.
— Перестань ерунду городить, разберемся!
Это его "разберемся" выводит меня из себя, и мы несколько минут орём друг на друга. В итоге Арчи уверяет, что его заберет Роджер и доставит до места будущей пьянки. На этом я успокаиваюсь, нажимаю "Отбой" и, нажав на брелок, открываю гараж. Внутри разбросаны пустые бутылки, под ногами валяются окурки со следами ярко-красной губной помады. Кислый запах застарелого перегара сбивает с ног. На секунду зажмуриваюсь, сжимая кулаки и тяжело дышу. Если бы я только мог хоть что-то изменить, пусть самую малость, но куда мне? Уже так долго моя жизнь катится ко всем чертям, что я даже перестал с этим бороться.
Вначале, когда мать только начала выпивать, я не сильно обращал внимание, но потом это стало принимать поистине пугающие обороты. И что бы я ни делал, она не бросает. Черт, столько денег вывалил на ее лечение, будто в пропасть сбросил, а ситуация с каждым днем становится все хуже. И как ее вытащить из этого дерьма не знаю. Я — дурак, давно нужно было положить ее в клинику, может даже, психушку, но я не могу. В какое бы чудовище она не превратилась, не могу перестать чувствовать к ней что-то светлое. Может, воспоминания о том, какой она была, не дают это сделать или что-то другое, грязным котенком скребущее внутри, но факт остается фактом — не могу от неё избавиться.
— Филиппушка, это ты? — от этого голоса меня бросает в дрожь. Он хриплый, прокуренный, как будто и нечеловеческий вовсе. Такой голос не может принадлежать моей матери, что читала мне вечерами сказки. От этой правды мне некуда деться.
— Я, — кричу в ответ, всеми силами стараясь не сорваться, но с каждым днем мне все сложнее становится сдерживать себя.
Возвращаюсь на улицу, по пути разгребая ногами пустые бутылки — не хватало еще, чтобы какая-нибудь из них попала под колесо. Иду медленно, всеми силами оттягивая момент, когда придется посмотреть матери в лицо. Её одутловатая физиономия, с маленькими щелочками заплывших от вечных пьянок глаз, встает перед глазами. Стараюсь прогнать видение, заменить его чем-нибудь приятным, вдохновляющим. Вспоминаю девушку, с которой так неожиданно сегодня познакомился. Птичка. Она милая, такая естественная, непосредственная. При воспоминании о том, как она рывком сняла с головы шлем, и начала мне выговаривать, рассмеялся. В тот момент она была такой милой. И красивой… Маленькая напуганная птичка с переломанной лапкой. Я не сильно люблю катать девушек на своем Фрэнке, но тут не устоял. Наверное, что-то в ней было такое в тот момент, что заставило вспомнить, что я все-таки мужчина, а не мешок с дерьмом и желчью.
Вспоминаю, как довез ее до дома, как она беспомощно смотрела на меня, боясь попросить о помощи. Ей было стыдно использовать меня, хотя я вроде ни разу даже не намекнул, что мне неприятно носить ее на руках. Да, черт возьми, я был в восторге, чувствуя ее в своих объятиях.
Она живет в маленькой квартирке на третьем этаже в доме без лифта. В ее крошечных апартаментах почти совсем нет места. Птичка предлагала сварить кофе, хотела хоть как-то отблагодарить, но мне неудобно было ее напрягать собой — слишком много чести. Да и вообще, таким маленьким и хорошеньким птенчикам не стоит слишком долго находиться в обществе подобных мне.
Заезжаю в гараж, все еще думая об этой девушке. Она мне понравилась и даже очень, только каким образом продолжить наше общение? Просто прийти и всё? Предложить помощь? Наняться сиделкой? Да меня парни на смех поднимут: Филин влюбился! Вот это поворот, неожиданный такой поворот. Да мой лучший друг первым ржать будет. Такие, как мы не влюбляются. Нам это не нужно. Наша жизнь — скорость, мотоциклы, выпивка и музыка. А большего парням вроде нас и не нужно.
Закрываю гараж изнутри и иду в дом, где дурниной орёт невменяемая женщина, которая привела меня в этот мир. Выродила.
— Филиппушка, милый, — орёт она откуда-то из кухни. — Где ты так долго был?
Захожу в комнату и вижу её, женщину без возраста, в порванной ночнушке и в одном тапке-утенке на левой ноге. Где она дела второй тапок, в какую дырку засунула, стараюсь не думать. Зато на ее распухшем лице красуется вечерний макияж — мать никак не может отвыкнуть от того, что в высшем свете ее никто не ждет. Не хочет признавать, что давно пропила не только свою красоту, но и все свои наряды, жемчуга и бриллианты.
— Катался, — зло отвечаю, подойдя к холодильнику и отвернувшись от матери.
Принимаюсь что-то искать на полках, хоть и совсем не хочу есть. Мне просто не хочется лишний раз на нее смотреть, от этого слишком больно.
— Вечно ты катаешься, — взвизгивает мать. — Никакого от тебя толку! В доме жрать нечего!
Не успеваю собраться с мыслями, а черная ярость уже топит с головой.
— В доме жрать нечего? — ору, распахивая шире холодильник. Там на полках притаились пакеты молока, сосиски, колбаса, какой-то суп. — Ты уже до не пойми чего допилась! Где снова бухло взяла? Весь гараж мне загадила!
— Не смей орать на мать! Есть еще в этом унылом городе люди, которым небезразлична судьба известной актрисы, волею судьбы ставшей жертвой злого, черствого сына! Да если бы не ты, я бы до сих пор блистала на сцене. Но ты, Филипп, настоящий изувер, тиран, деспот! Я ненавижу тебя, будь ты проклят!
Обеими руками изо всех сил сжимаю столешницу, костяшки побелели и начали болеть, но это приятная боль, потому что иначе я не могу гарантировать, что не убью ее. Тяжело дышу, закрыв глаза, пытаясь успокоиться. Мать орет, не переставая, но я не слушаю — мне нет дела до ее воплей, пусть хоть лопнет. Ведь и так наизусть знаю все ее слова. Да, её непутёвый сын — мразь, подонок и сволочь. Во мне нет ничего, за что можно полюбить. Я все прогуляю и сгнию в канаве. Во мне её бесит абсолютно все: как хожу, говорю, улыбаюсь, ем. Когда-то я слышал выражение, что если тебя раздражает, как ест твой близкий, значит это начало конца. Наверное, она давно перестала ко мне хоть что-то чувствовать, кроме ненависти. Хотя я, наивный дурак, так не могу. И за это расплачиваюсь.
— Ты снова меня не слушаешь! — визжит мне в самое ухо, и я вздрагиваю, как от пощёчины.
— Не слушаю, — подтверждаю со вздохом и поворачиваюсь к ней лицом. Ее злые маленькие глазки мечут молнии, а ноздри раздуваются. Блондинистые космы уложены в замысловатую прическу, модную в конце восьмидесятых. — Мне надоело слышать каждый раз одно и то же!
— Какой ты, Филиппушка, нежный, — мать прищуривается, от чего ее глаз практически не видно. — Ладно, я пойду к себе, прилягу — дико разболелась голова. Не шуми, хорошо? Будь хорошим мальчиком.
От последней фразы начинаю дрожать в бессильной ярости, а мать, как ни в чем не бывало, скрывается в своей комнате.
Кричу от боли и запускаю в стену стаканом.
6. "Ржавая банка"
До вечера мать так и не вышла из своей комнаты, только заливисто храпела почти без остановки. Это только на руку — не люблю портить себе настроение конфликтами с ней. Мы давно уже живем, как соседи — я покупаю продукты, зарабатываю деньги, оплачиваю счета, а она продолжает мнить себя богемной персоной, в которой хоть кто-то еще нуждается. Не понимает, что нужна, по сути, только мне. Но ее разжиженный алкоголем мозг не в силах это осознать, а я устал что-то доказывать. Устал быть хорошим, заботливым, терпящим все ее заскоки, но пока не придумал, как решить проблему, придется терпеть, как бы тяжело ни было.
— Ты почему еще не здесь? — орёт Арчи в трубку. — Тащи свою тощую задницу в "Банку", а не то ноги вырву!
— Вечно тебе на месте не сидится, — смеюсь в трубку. — Пожар, что ли, начался?
— Внутри меня пожар, как ты не понимаешь? — ржёт Арч в ответ. — Фил, не томи, я без тебя не поеду, ты же прекрасно знаешь.
— Скоро буду, не рефлексируй, — успокаиваю не в меру разволновавшегося друга.
Арчи для меня не просто друг, он мой брат, которого не дала мне природа, но подарила судьба. Не помню, как мы познакомились, где-то в глубоком детстве, когда бегали с палками по улицам и искали сокровища в заброшенных шахтах. Арчи помогал, когда весь мир плевал на мою макушку с высокой колокольни. Если бы не друг, то не знаю, в какой луже дерьма закончил бы свою жизнь.
— Фил, дружище, поторопись, — бушует мой экспрессивный друг, на этот раз от радости, и бросает трубку.
Иду в душ, чтобы смыть с себя всю грязь, что налипла за день. Ледяная вода льется сверху, я поднимаю голову и отдаю себя в ее власть. Тело покрывает сотня мурашек, но мне все равно, сейчас главное упорядочить мысли, несущиеся галопом в звенящей от боли голове. Сегодня я не хочу никого видеть, но и оставаться в этом доме, сил нет. Ночь — моё время, время моей свободы.
Пока был в душе, мне звонили раз десять: Арчи, Брэйн и Роджер будто с цепи сорвались. Иногда хочется послать этих придурков куда подальше, но они — моя семья, те, кому я нужен с деньгами или нет, трезвый или пьяный, больной или здоровый.
Надеваю черную футболку, джинсы и неизменную косуху. К бурной ночи готов. Сегодня я бы с удовольствием начистил кому-нибудь физиономию, хотя сто раз зарекался драться, но когда на сердце полный мрак, сойдут любые средства. Честная драка порой лучше любых антидепрессантов. Перед выходом еще раз оглядываюсь по сторонам и понимаю, что совсем ничего к этому дому не чувствую. Дому, где родился и вырос, месту, где меня должны были любить. Но не срослось.
Да пошло оно все к черту! Со мной всегда дорога, музыка, друзья и Фрэнк, а все остальное пусть горит синим пламенем.
Открываю гараж и завожу мотоцикл. Приятная вибрация сладкой дрожью проходит по телу, рев мотора оглушает — Фрэнк мощный парень, надежный и быстрый. Сколько километров было пройдено, сколько дорог шуршало гравием под колесами. А сколько еще будет — не сосчитать. Я люблю скорость, путешествия, новые города. Когда дорога лентой вьется под колесами, а ветер приятно холодит кожу чувствую себя свободным, без всего того дерьма, что скопилось в жизни. Только в пути могу быть хозяином жизни. Хватаюсь за руль и вспоминаю, как Птичка только сегодня утром сидела на моем мотоцикле, напряженная, испуганная. Я чувствовал ее тело, что невольно прижималось к моему во время езды и, черт возьми, мне это понравилось. Никогда не любил катать девушек на своем мотоцикле, ибо это только моя территория, но с Птичкой было удивительно легко и свободно, уютно даже…
Я ничего о ней не знаю и, наверное, никогда не узнаю. Зачем мне она? Зачем я ей? Она красивая, такая юная, только меня ей и не хватает. Да и тот дрыщеныш с прилипшими ко лбу сальными патлами, по всей видимости, считал себя в праве к ней прикасаться. Нет, я мог бы снова пойти к Константину, поговорить с ним, попросить ее телефон. Да и к ней домой, раз на то пошло, можно поехать… Хм, идея-то, собственно говоря, весьма неплоха: поехать, узнать о самочувствии, предложить помощь. Не выгонит же она меня? А если и выгонит, что теряю?
Думаю об этом, пока еду к "Ржавой банке" — месту, где обычно все начинается. Точно не помню, когда мы нашли этот заброшенный, переживший, кажется, авианалет, старый ржавый гараж. И загорелись идеей открыть свою собственную мастерскую по ремонту и модернизации старых мотоциклов. Образования у него не было, да и у меня тоже, но было жгучее желание посвятить все свое свободное время мотоциклам — единственному, что мы оба любили на тот момент. А еще была музыка, а, значит, можно спокойно репетировать ночами. Музыкант из моего друга вышел так себе, но зато механик от Бога. Отец Арчи долго сражался с маховиками бюрократии, но все-таки смог выкупить гараж у неожиданно найденного владельца. Мы назвали наше детище "Ржавая банка", потому что никак по-другому назвать не могли — место было похоже на выброшенную на помойку банку из-под тушёнки. Сейчас мастерская уже мало напоминает себя прежнюю — стала больше, шире, красивее, но для нас с Арчи и парочки старых друзей навсегда так и останется "Ржавой банкой".
Благодаря мастерской мы с Арчи из двух никому не нужных мальчишек превратились в весьма уважаемых личностей. Теперь, спустя десять лет после открытия "Ржавой банки" нам не нужно с утра до ночи пахать, как проклятым. Прошли те времена, когда мы буквально жили в гараже, забывая пожрать и накачиваясь литрами кофе, чтобы не уснуть с гаечным ключом в руках. Сейчас у нас много работников, талантливых и креативных. Мы даже, пока еще робко, тихим шёпотом, заводим разговор о расширении бизнеса. А почему бы и нет? Денег хватит, работы тоже.
Поэтому Арчи позволяет себе накачиваться пивом с раннего утра, хоть и знает, что я этого не одобряю. Но кто меня слушает? Он пьет, как конь, с тех самых пор, как разбилась на вертолете его Наташа — девушка, любимая им с первого класса.
При воспоминании о Наташе сердце в груди сжимается — она была так красива, с бесконечным запасом юмора и жизненной энергии. Экстремалка до мозга костей, Нат отчаянно стремилась попробовать в этой жизни все, как будто спешила. Жить, любить. За что бы она ни бралась, ей все удавалось. Арчи знает, что второй такой на свете нет, а мыслить полумерами не привык. Хочется верить, что друг еще может быть счастлив. Пусть не с Наташей, но с кем-нибудь еще. Но пока что он пьет, дебоширит, тюнингует мотоциклы и гоняет по краю пропасти, каждый раз норовя рухнуть на дно. В наушниках, как на грех, звучит "Возьми мое сердце", и я ловлю себя на мысли, что чертовски счастлив от того, что ни разу не любил.
До гаража остаются считанные метры. Сбавляю скорость, улыбаясь, заслышав громкую музыку, сотрясающую басами всю округу. Все-таки хорошо, что это самое безумное из всех возможных в мире мест, находится на пустыре — некому возмущаться из-за дичайшего шума.
На парковке замечаю несколько знакомых мотоциклов, значит, сегодняшний вечер обещает быть по-настоящему жарким, раз столько людей собралось. Глушу мотор, паркуюсь возле чопера Брэйна и иду к "Банке". Вижу двух парней. Они о чем-то спорят, сильно жестикулируя.
— О, Фил, дружище, — орёт один из них, высокий детина лет сорока с широкой, как лопата, огненно-рыжей бородой и черной повязке на левом глазу. Это Роджер, наш механик и по совместительству личный шофер Арчи, когда тот, приняв на грудь лишнего, не может сам оседлать свой байк. Не знаю, как ему удается договариваться с ГАИ, но у тех никогда не бывает претензий по поводу его не совсем стопроцентного зрения. Да и водит он, надо признаться, отменно, хоть и с одним глазом. И человек хороший. — А я вот Ястребу доказывал, что ты все-таки приедешь, а тот не верил. Выкусил, хрен моржовый? Фил всегда свое слово держит!