— Не, не прыгнешь, — протянул я Гоше сигарету. — Зассышь, точно тебе говорю.
Как сейчас помнил, что — зассыт. И я зассу. И даже Санёк — одноклассник, случайно проходящий мимо и вдохновившийся нашей забавой — тоже зассыт. С перил — это уже очень ссыкотно.
— Сам ты зассышь! — не поверил Гоша.
— Но-но! Видал, как я сегодня чуть из окна не выпрыгнул? Там-то повыше будет.
— Ага! Не выпрыгнул же!
— Слышь, да я с восьмого летал! Веришь?
— Го-о-онишь! — засмеялся Гоша.
Я задумался, поднеся ему огонёк. Рассказать, что ли? Друг мне, пожалуй, понадобится, тем более, к Гоше я давно привык. А что это за друг, если ты ему не доверяешь? А с другой стороны — ну какой он мне друг? Вон, всех интересов — с бункера прыгнуть. Фи!
Гоша курил явно не затягиваясь, но всё равно побледнел и закашлялся. Он, однако, мужественно делал вид, что всё ништяк, и таков и был план. У меня лёгкие уже немного адаптировались, да и голова почти не кружилась, но к вечеру разболится — атас.
— Так чё ты там делал-то, а? — спросил Гоша.
— Где?
— Ну, ты из того подъезда вышел.
— А. Да к Светлаковой заходил.
Гоша закашлялся сильнее прежнего. Я решительно отобрал у него сигарету, нежно притушил о влажную травинку и спрятал в пачку. Пока не найду, в каком магазине согласятся продавать сигареты малолетке, надо их беречь. И так уж осталось… Раз, две, три, четыре…
— Она тебя чё, к себе пригласила? — сипел Гоша.
— Ну, так. — Я грустно глядел в пачку. — Сам напросился — пожрать.
— Да ты чё?! И как там?
Я перевёл взгляд на Гошу. Мелкий, смешной, из небогатой семьи и с характером робким — не лучшее сочетание достоинств. Места, где обитают девушки, были для него какими-то мистическими и загадочными.
— Розовые обои, розовое постельное бельё, на полу — розовый ковёр, на люстре висит розовый лифчик и повсюду разбросаны розовые упаковки с презервативами. А сам-то как думаешь? Хата как хата. Бачок там в туалете… — Я, не выдержав, рассмеялся.
— Сём, да ты гонишь, — заканючил Гоша. — Ну чё, она вот прям реально тебя домой пригласила? Сама Катюха?
Мне надоело жевать эту тупую жвачку, отвечать на тупые подростковые вопросы. Я задумался о Кате. «Сама Катюха», ишь ты. Не настолько уж высоко она у нас в классе котировалась, помнится. В записных красавицах числились Машка и Светка, а Катя — ну, где-то крепкий середняк, что ли. Но было в ней что-то такое, этакое…
— Вот что я тебе скажу, Гоша, — сказал я, выпуская в небо вонючий дым. — Если взрослому мужику нравится взрослая женщина — это норма. Если ему нравится малолетка, обладающая формами и повадками взрослой женщины — это тоже норма, хотя и вне закона. Но если взрослый мужик начинает испытывать чувства сексуального характера к малолетке, которая выглядит, действует и мыслит, как малолетка — это уже грёбаная педофилия и извращение. Катя — красивый ребёнок, и не более того. Пройдёт несколько лет, и она станет совершенно обычной, и никто уже, глядя на неё, не скажет: «сама Катюха», даже ты. Даже я. Поэтому в классе на неё так мало обращают внимания. Всех пацанов влекут девушки, которые уже выглядят как взрослые красавицы. А то, что ощущаем мы — вариант извращения, зачаточное отцовское чувство, помноженное, за неимением лучшего, на половое созревание. Нужно уже сейчас выкорчёвывать из своих сердец эти омерзительные ростки…
— Сём, — перебил меня Гоша, — ты чё, заболел? Чё ты несёшь?
— Сложновато вышло, да? — Я решительно прошагал к лестнице. — Тогда слушай ещё кое-что. Но чтоб никому, понял?
— Могила! — заверил меня Гоша.
Ну-ну. Посмотрю я, какая с тебя могила.
Я культурно поднялся на самый верх, выбросил окурок, потом спустился и рассказал Гоше всё. От — и до.
6
Закончилось все тем, что Гоша меня послал и пошел домой, в бетонный двухэтажный скворечник. Я, наверное, сам был виноват — слишком настаивал, даже когда стало очевидно, что Гоша не купится. Оно и понятно — как тут можно просто взять и поверить, что твой друг на самом деле — суицидник из будущего, в котором, к тому же, даже летающих машин нет.
Я попытался заинтересовать Гошу растворяемой втулкой от туалетной бумаги, но он посмотрел на меня, как на идиота. Я рассказал про шестого «Терминатора» — он покрутил пальцем у виска. Растерявшись, я поведал ему о том, что в 2019-м году продукты будут выдавать по пластиковым карточкам, школьники будут носить обязательную форму, а за политические анекдоты будут сажать в тюрьму — тут Гоша уже совершенно психанул.
Ну а я что, виноват, что у нас такое стремное будущее? Я его, что ли, строил? Постойте… А что если это — мой шанс внести свою лепту? Изменить будущее, сделать его лучше? А что, у меня есть всё: время, силы и понимание того, что делать не надо. Кредиты, например, брать нельзя, даже если вопрос жизни и смерти. Смерть — лучше. Если выбирать между кредитным долгом и дядей Петей, то дядя Петя вполне себе вариант.
В общем-то, я мог целый список составить из вещей, которые делать в жизни не нужно. Вот только что делать надо — я понятия не имел. Как говорится, голосуй не голосуй — всё равно получишь… болт. С гайкой. Максимум.
С такими вот непростыми мыслями я подполз к дому, глубоко дыша ртом, чтобы проветрить его от сигаретного дыма. Пока жил в родительском доме, я ни разу курить не пробовал, потому даже представить не мог, как отреагирует на запах мама. Вряд ли обрадуется, конечно.
Итак, деревянная дверь. Я уж и забыл, каково это — просто подходишь и тянешь за ручку. А пружина со стоном натягивается… А изнутри слышатся голоса, конское ржание. К соседу снизу опять гости пришли. Ну а где ж гостей принимать, как не в подъезде?
Я медленно, нехотя поднимался на третий этаж. С возрастом я понял одну вещь: жить с тем, с кем тебя не связывают сексуальные отношения, занятие глупое и разлагающее психику. Друзья, родственники — всё в топку! Либо одному, либо трахаться, точка. У любого другого сожительства нет цели, а следовательно и смысла.
Речь, разумеется, идёт о взрослых людях. Детям-то как раз необходимо жить с родителями, лет, скажем, до шестнадцати. Но мне-то формально тринадцать! Или двенадцать… А как мне юридически заверить, что я уже задолбался на все тридцать один? Мама не поймёт…
На площадке между вторым и третьим этажом стояли парни. Взрослые, большие, страшные — такими они мне в детстве казались. Завидев меня, они замолчали и стали изучать взглядами. Без угрозы, так, чисто показывая, кто тут хищник, если вдруг вопросы возникнут. Их было трое. Лёха, сосед, был самым чахлым, или так просто казалось, потому что он был в майке. Двое других, в черных куртках и шапках, смотрелись поздоровее. Их я вообще не знал — студенты из техникума, наверное.
— Вот скажи мне, Лёха, — сказал я, остановившись. — Сколько тебе лет?
— В смысле? — округлил глаза Лёха. Никогда раньше я с ним не разговаривал. Встречая вот так, на площадке, старался проскочить незамеченным, насколько это вообще возможно.
— В прямом. Восемнадцать?
— Ну, семнадцать, а чё? Чё такое, а?
— Проблемы, пацан? — пробухтел его дружок.
— Не, всё пучком. Сигареткой не угостите?
— Не рановато? — фыркнул другой. — Курить будешь — не вырастешь.
— Да пофигу, — махнул я рукой. — Есть, нет?
Мне протянули сигарету — из чистого интереса, что делать буду. Я достал пачку, запрятал сигарету туда. «Кэмел», уже шаг вперёд, по сравнению с «Космосом».
— Фигасе, ушлый пионер, — заржал Лёха.
— А как иначе? — Я спрятал пачку в сумку. — Лёха, а ты съезжать когда собираешься?
— Куда съезжать? — оторопел тот.
— Ну, блин. Тебе семнадцать лет. Я думал…
Я осекся, потому что вспомнил. Пласты памяти с трудом совмещались. Мир, который я видел взрослым, упорно не хотел признаваться в том, что вырос из детства. И всё-таки я вспомнил, что никуда Лёха не съедет. Во время своих нечастых визитов к матери я буду иногда встречать его около подъезда — всегда пьяного, с бутылкой дешёвого пива в руке. Мать будет рассказывать, как Лёха вылетел с очередной работы. И всё…
— Короче, валить надо, — закончил я своё маловразумительное выступление. — Личности нужно пространство для роста, вот. Удачи, пацаны, берегите себя.
Я поднялся на третий, оставив за спиной троих гопников с отвисшими челюстями.
— Он чё, бухой, что ли? — донеслось до моих ушей.
Ох, если бы… Бухой сопляк — это смешно. А взрослый неудачник в теле малолетнего задрота — печально. И, тем не менее, я перестал сношать вола и постучал в дверь. Опять же — деревянную. Сколько дерева окружало нас в детстве — а мы не ценили. Не знали, что скоро весь мир облачится в пластик и металл, и даже металла будет становиться всё меньше.
Я услышал шаги, и сердце вдруг забилось чаще. Ну и что это такое? Волнуюсь? Э, Сёма, хорош, ты же самурай, живи так, будто уже умер! Не верь, не бойся, не проси, не пали пачку и не умничай — глядишь, прокатит. Ну, в крайнем случае, мать сдаст тебя психиатрам. Тоже лулзы, почему нет.
— Кто? — послышался голос.
Знакомый голос, родной.
— Я.
Щелчок замка. Скрип двери, открывающейся вовнутрь.
— Ключи, что ли, забыл? — проворчала мама, отступая в глубину прихожей.
Боже, какая она молодая! Это казалось чем-то неприличным. Волосы ещё темные, она их даже не красит, ни намека на седину. Очков нет, спина прямая…
— Н… Не знаю, — дрогнувшим голосом сказал я и робко шагнул через порог. Захлопнул за собой дверь. А потом сделал то, что делал уже много лет подряд, переступая этот порог: обнял маму и поцеловал её в щеку.
— Ой, Господи, чего это? — удивилась мама. — Двоек, что ли, нахватал?
— Нет, — вздохнул я. — Просто рад тебя видеть.
На глаза навернулись слёзы — так некстати!
— Семён, да ты чего? — всполошилась мать. — Утром же только виделись! Что с тобой, Сёмочка?!
7
— Да? — Раздраженный мужской голос в трубке. И зачем в таком тоне отвечать?.. А, да, точно, девяностые же только закончились, все на нервяке, общественные доминанты — ненависть и агрессия, граждане в режиме атаки двадцать четыре часа в сутки.
— Доброго вечера, — сказал я бодрым голосом. — Не могли бы вы позвать к телефону Катю, если вас не затруднит?
— А кто спрашивает? — рявкнул голос.
А кто отвечает?! Нет, ну полная бездуховность, блин. Какая тебе разница? Ладно, хрен с тобой, золотая рыбка.
— Семён Ковалёв, одноклассник.
— Ковалёв? — рыкнул голос.
— Ага.
Трубка брякнула об стол, и я услышал, как мужик зовёт Катю. Я зевнул. Из зала доносилось бубнение телевизора — мама смотрела какую-то ерунду — а я стоял в прихожей, одной рукой прижимая к уху трубку, а другой вертя авторучку. На старинный холодильник «Ока», который жил у нас в коридоре, рычал, как трактор, и генерировал около двадцати тонн снега в сутки, я положил листок бумаги.
— Алло, Семён? — Голос Кати прозвучал хрипло, похоже, от волнения. Милота какая, аж бабочки в животе запорхали.
— Угу, я. Как ты в целом?
— Да я-то в порядке. — Она осторожно откашлялась. — А ты?
— Вроде жив пока, но на всякий случай завтра к венерологу запишусь.
Показалось, или она хмыкнула? Нет, если она ещё и над моими шутками начнёт смеяться, я точно попал. Уровень опасности зашкаливает.
— Дурак ты, — прошептала мне в ухо трубка.
Вот и приехали. После такого интимного шёпота уже и дурак поймёт, что обратку не врубить. Придется либо рвать всё разом, либо играть в школьную парочку. В тринадцать лет… Нас же с дерьмом съедят любимые одноклассники. Катю-то, может, и нет, а меня — точно. Сказать ей, что я женат? Формально-то развестись мы с Дашей не успели…
Я откашлялся.
— Слушай, Кать… Я тут столкнулся с уроками. В дневнике вроде разобрался, но на последнем русском меня как бы не было. Скажи, чего там назадавали?
— Конечно. Сейчас!
Лет через десять такой поворот беседы разочаровал бы ее. А сейчас — ей интересно. Интересно мне помочь, интересно быть полезной. Ребенок ведь совсем, ну куда я лезу? Да она мне в дочери годится, на полном серьёзе! Лучше бы Гоше позвонил, мудаку этому недоверчивому.
Кати не было с минуту. Я ждал. Постукивал по телефонному диску ручкой. Офигенная вещь — телефон с диском. Помню, когда мобильные пошли в широкое распространение, я вдохновился идеей сделать мобильник с диском. Жаль, склад ума у меня не технический, а то эпичный девайс бы получился.
— Алло, ты здесь?
— Не, я дома, там только мой голос.
Хихикнула. Злодейка коварная! Я ведь тоже не железный, право слово. Сознание у меня, может, и взрослое, а мозг и организм — сопляческие. И этот самый мозг сейчас упорно Катю представляет. Как она улыбается, листая страницы дневника. Надо же, как можно перевернуть всё в голове у девчонки, просто сделав неудачную попытку самовыпилиться.
— Параграфы семь-восемь, упражнение шестьдесят два, — сказала Катя.
— Параграфы фигня, — машинально сказал я, записав номер упражнения. — Всё?
— Нет, ещё понятийная тетрадь.
— Это ещё что за х**ня? — вырвалось у меня.
— Семён! — грозно крикнула мать из комнаты. — Что за слова? Ты с кем там разговариваешь?
Я заткнул пальцем ухо.
— Извини, — сказал в трубку. — Какая, ты говоришь, тетрадь?
— Понятийная, — повторила Катя. — Надо из параграфов туда правила выписать.
— Какая немыслимая подлость… Ладно, принято. Какие, говоришь, параграфы?
Выяснив всё, что мне нужно, я поблагодарил Катю за её сказочную доброту и суп, после чего снова вынес ей мозг, попросив позвать к телефону отца.
— Слушаю, — гаркнул ещё более недовольный голос.
— Только один вопрос: как меня зовут?
— Что?
— Моё имя. Или фамилия — хоть что-нибудь.
— Пацан, ты чего, забыл, как тебя зовут?
— Прекрасно помню, но мне интересно, помните ли вы?
— Тебе заняться нечем?
— Полно занятий. Так что, не скажете?
Бряк. Гудки.
— А за каким тогда хером ты спрашивал, кто звонит, мудак? — вполголоса спросил я у телефона.
Телефон промолчал.
— То-то же, — сказал я и пристукнул его трубкой.
Меня начинало всё бесить: никотин выходил из организма, да и голова побаливала — всё как я предполагал. А ещё этот грёбаный русский…
* * *
Вернувшись за стол, я заскучал. Русский язык меня всегда выводил из равновесия. Вроде бы, с точки зрения логики, всё должно было быть наоборот. Яжписатель, всё такое. Но зубрёжка правил имеет мало общего с творчеством. И вообще, с какого перепугу какие-то левые дядьки и тётки будут мне рассказывать, как я должен расставлять знаки препинания в МОЁМ тексте? Он — мой, ясно? И если я захочу поставить запятую перед началом предложения — значит, мать вашу, так оно и надо, и не вашего ума дело, почему оно так.
В этих ваших интернетах тоже до чёрта умников, которые лезут каждую запятую править. А на три буквы пошлёшь — обижаются. Они же, мол, к тебе с добром, а ты их — на буквы, да ещё и на три. А ведь и сейчас таких дебилов — пруд пруди. Интересно, как они без развитого интернета держатся? Может, у них свои какие-нибудь кружки, сообщества есть по взаимной мастурбации? Стырит один у одноклассника тетрадку, соберёт друзей в каком-нибудь заброшенном здании, сядут кружком со спущенными штанами — и наяривают. Только и слышны страстные шепотки: «Ой, деепричастный оборот не обособлен… Смотрите, смотрите, „не“ с глаголом слитно, ах-х-х-х». Крепитесь, ребятки, недолго осталось. Тырнет грядёт. А ещё там на сиськи посмотреть можно будет. Бесплатно, без регистрации и смс.
Сколько надо мной учителя ни бились — в школе, да потом в универе — я с правилами так и не подружился. Так и остался при своём глубочайшем убеждении: читать надо больше. Причём, нормальных авторов, классических. Тогда уже просто по привычке будешь писать правильно, а если вдруг сотворишь нечто такое, до чего классикам было как до луны пешком — ну так там уже свои правила устанавливай. Твой язык — твои правила. Офигенный лозунг, кстати.
Эх, а ведь матерись не матерись — уроки делать надо. Если я сейчас на учёбу забью, жизнь моя однозначно лучше не станет. Закурить бы… А ещё лучше — выпить и закурить. Но мама, боюсь, не поймёт ни того, ни другого. Ладно, возьму себя в руки. В конце-то концов, ну не может у этого тела ещё быть никотиновой ломки!